miércoles, 6 de abril de 2011

Credo in unum hominem (in memoriam)

Iniciaste el camino regresivo hacia el infinito.
Es hora ya de que los que aquí te añoramos recojamos
con templanza tus palabras para guardarlas en el alma.

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Credo in unum hominem


Creo en todo lo incierto que remueve montañas,
en las incertidumbres de no saber mañanas ni fechas fijas en el calendario,
en lo que va a venir sin esperarlo. Creo

en la fuerza imparable de las palabras dichas sin artificio alguno,
en el empuje de la inmensa masa de gente como yo
sin esperanza, con convencimiento (al decir del poeta).

Creo en la muerte como adiós a la vida sin lápidas ni cruces ni sandeces
dichas solemnemente y a destiempo. Creo

en la soledad del hombre despojado de todos sus andrajos,
renacido en los otros para ser uno y trino.

Creo en todas las cosas que dejamos al borde del camino
por si alguien las recoge con templanza y las guarda en su almario.

Creo en ti,
anónimo enemigo o indescifrable amigo,
en todo lo que puedes hacer para cambiarme,
para secar al sol tanta tristeza que no tiene motivo y sí remedio.

Creo

en que nada en el mundo es inmutable
ni está escrito el momento en que ha de cambiar todo si así nos lo queremos.

Creo en la comunión de todos los que buscan y no encuentran,
en el advenimiento de quienes han de hacernos solidarios
sin mesiánicas dotes de profeta,
en las palabras sin sentido llenas de sentimiento. Creo

en lo que puedo y en lo que no puedo,
en la resurrección de lo imposible,
en las calles abiertas, alamedas
que volverán a abrirse. Creo

en que se puede amar a mucha gente a la vez sin estar loco ni tampoco cuerdo,
en los brazos de todos los abrazos, en la infamia de todas las mentiras,
en el cuento sin cuento. Creo en las lágrimas
que no afloran de golpe y se acomodan en el rincón inhóspito de tantos corazones,
a la espera de salir a la calle y llorar de verdad. Creo

en que no hay nada mío ni vuestro, y mucho menos suyo, que lo nuestro
no debe ser un tropo impronunciable. Creo

en todos los locos. Creo en ti, creo en mí, creo en nosotros. Creo

que ha valido la pena haber vivido aunque haya tantas cosas por hacer todavía,
tanta pena en los cuerpos y en las almas, tantas oscuridades que no acierto a alumbrar.

Creo en el hombre.

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Nota: Si alguien reservó en su día uno o varios ejemplares del libro "Ya veo la bala en mi cabeza" y no lo ha recibido aún, por favor que deje en este blog su contacto para poder enviárselo. Asimismo, cabe la posibilidad de hacer nuevos encargos, tanto del mencionado libro como del CD "Besos y Gatos".

viernes, 25 de marzo de 2011

Hoy, balas en Libertad

.
.
                      

Seré sumamente escueto esta vez que ya se sabe que vamos todos un poco liados. Se ha distribuido por ahí un mail sobre algo de “pun fix” o así. Yo, desde luego, no lo he hecho, o sea que es spam. Como por alguno correos que me han llegado veo que puede inducir confusión, aclaro:

La presentación de ya veo la bala en mi cabeza se mantiene el día 25, viernes, a las 7 y media de la tarde. O sea, mañana. Seré puntual y, por supuesto, no es preciso llevar invitación alguna. La entrada es gratis hasta completar el aforo.

La duración del acto será aproximadamente de una hora, cuchufletas y firmas de libro aparte.

La presentación correrá a cargo de Elvira Daudet. Leerán poemas conmigo Elia Maqueda y Pablo Medel.

Nares Montero realizará un magnífico reportaje fotográfico. El equipo del maestro Enrique Gracia Trinidad grabará el acto. Elia trasteará con las mezclas musicales. Fran Cano es el autor del cartel que se ha distribuido. Finalmente, David Álvarez se encarga del trasporte y la intendencia.

Pues eso. Aclarado queda.

Un abrazo. Se os quiere,

Zuñi



lunes, 21 de marzo de 2011

lamparones

.
Raspa de pescadilla
enroscada, mordiéndose la cola,
hecha un ocho, un hachazo
en la taberna, lamparones de grasa
en los manteles, zurcidos calcetines
a la luz de las velas. Mantequilla.
Pido la paz y sobre todo la palabra. No puedo.

NADIE HA INVENTADO LA PALABRA.

sábado, 19 de marzo de 2011

ojos

.
Siempre hay un ojo
hay un ojo que mira
hay un ojo que embiste
hay un ojo que tienes
que cerrar

hay un ojo virojo
hay un ojo gafado
hay un ojo con lágrimas
y también hay un ojo
seco

hay un ojo perverso
hay un ojo que grita
hay un ojo cotilla
hay un ojo falsario
hay un ojo en la calle
hay un ojo que mira
más allá del ombligo
hay un ojo que ha visto
sin querer

hay un ojo con vigas
hay un ojo triángulo
hay un ojo maldito
hay un ojo con bolsas
en el párpado

hay un ojo divino
hay un ojo buenojo
hay un ojo gitano
hay un ojo perdido
en el pajar.

Siempre hay un ojo.

Hay un ojo distante.

Siempre hay un ojo
que ha perdido
la niña de sus ojos.



miércoles, 16 de marzo de 2011

casisoneto casialegre

.
Cuando el duro bregar del día a día
apenas da para intentar canciones;
cuando atosigan las tribulaciones,
¡qué sana es la alegría!

Cuando se dice tanta tontería
en boca de gorrón, que no gorriones;
cuando preñan la noche nubarrones,
¡qué sana es la alegría!

Me apunto a la chacota y a la risa,
al desenfreno, a la parranda, al canto,
al quedarme sin blanca y sin camisa.

¡Ay de aquel que sucumba al camposanto!
Le diré que más calma y menos prisa;
yo, aunque enfermé, curado estoy de espanto.



lunes, 14 de marzo de 2011

relato dominical

.
Pasa frente al portalón grande de la casa. Hay dos niñas sentadas en la bancada de piedra, junto a unas hortensias. Pasea lentamente, el viejo, sofocado. Se detiene un momento. Observa el dibujo de los tirabuzones rubios, el viejo. Una mariamulata vuela raso. La que parece mayor de las dos niñas se levanta. Comenta algo a la otra, hace señas hacia la ventana más próxima a la puerta, sale brincando. La que parece más pequeña mira al hombre, le dedica una canción con tenue vocecilla. Levanta su mano hacia el sombrero el viejo: Buenos días, le dice. No corre aire. Hola, contesta ella. Qué día más bonito, ¿verdad?, y sigue el viejo andando.

En la siguiente casa, que parece un buchinche, más allá del arbusto que marca el final del sendero, otra mariamulata está picoteando los despojos del gato y otras niñas hablan de cosas con cautela. Las greñas de su pelo le llaman la atención. Acorta el paso. Sigue por un camino ralo que conduce hacia el castillo. Flanqueado por unos robles bajos, en cuesta, sube cansinamente. Nuevamente levanta su mano, saluda hacia algún sitio y se quita el sombrero. Se airea. Gotas de sudor mínimas perlan sus labios. Sube. Pronto debe sentarse sobre el polvo. Hoy es domingo, piensa, y los domingos son para descansar, es una lástima no haber traído el abanico, bueno. Piensa también en las dos niñas de las trenzas y en las dos de extramuros. Qué extraño, nunca las vi, nunca las vi antes de hoy. Cansado, se levanta y retorna. Una mariamulata se cruza en el camino. Quita, apártate de aquí, pájaro inmundo. Se posa en su hombro el pájaro con furioso aleteo. Vaya, murmura, qué domingo más raro. Vuelve a verlas, a las niñas morenas, esta vez oye gritos dentro de la casuca. Una riña doméstica, sin duda. La bronca voz de una mujer irrumpe en el bochorno. Le gustaría acercarse, pero en su caserón está esperando una mesa dispuesta especialmente porque hoy tiene invitados.

Ya de buena mañana, el servicio ha atendido sus instrucciones, siempre tan atinadas, las mismas instrucciones que atiende el servicio cualquier mañana de domingo cuando el señor tiene invitados, como hoy. Vuelve a ponerse el panamá. Le gustaría entrar en esa casa con aire de buchinche, sí, con esos gritos, las niñas que imagina sucias, la mujer que reclama cualquier clase de ayuda. Una pluma de mariamulata le nubla la vista fugazmente. El trote es ahora llevadero. Las niñas de los bucles, la mata divisoria, otra vez. A lo lejos, los invitados comienzan a llegar. Se queda con las ganas de entrar al garito, pero es que hoy es domingo, tal vez si fuera lunes o miércoles… Le asalta una bocanada de calor y le parece oír, mezclado con los voceríos de la mujer, el sonido ya casi olvidado de una marimba de tecomates. Qué diablos, dice, y arroja hacia la copa del roble más lejano su sombrero, que se pierde en el aire. No sin un cierto pálpito se alivia del chaleco y desabotona la camisa blanca.  Se descalza, hace un gurruño con los pantalones, echa a andar cuesta arriba nuevamente. Hay tres mariamulatas que le siguen graznando. Se quita, ahora ya con ansión, la ropa que le queda y así, como una marimonda fuera de lugar, corre estremecido a besar a las nenitas rubias. Las nenas huyen despavoridas. Mejor. Mira el cielo, azul, como ha de ser, susurra, y busca a la mujer de enormes pechos, adivina, y olores penetrantes, allá, por donde canta la marimba. Hoy no es domingo, grita, que hoy es fiesta.

[paseo]


sábado, 12 de marzo de 2011

la mesa

.
Sobre la mesa negra se derrama
tinta también negra;
dos muñecos negros gritan
porque la mesa se espesa, se agranda, se acerca.
Y el cuarto se vuelve negro,
y el mundo se vuelve negro,
y los muñecos, y los muñecos…
(Llueve: la lluvia rompe
la losa de los patios.
Todo está negro, porque
la lluvia y los relámpagos
son negros).
Los muñecos, negros como están,
se miran absurdos.
¡Se jodió el azogue y el cristal!
No se ve nada.
Todo está negro.





viernes, 11 de marzo de 2011

Octava real enloquecida

.
Caciques, del Estado defensores,
codicia del mandar no me convida
a pesarme de veros pretensores
de cosa que a mí tanto era debida;
porque según mi edad, ya veis, señores,
que estoy al otro mundo de partida;
mas el amor que siempre, os he mostrado,
a bien aconsejaros me ha incitado."

Alonso de Ercilla



Me da que no me encuentro en mis cabales,
tal es mi perentoria inconsecuencia
que pienso figurar en los anales
del eremita ciego y sin paciencia.
¿Será que soy consciente de mis males
o que sin más me falta la consciencia?
Pregunta sin respuesta es mi pregunta,
no quisiera montar la marabunta.

José Luis Zúñiga

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Algunas son amantes catedrales,
y señoras de todos mis dolores,
otras, tan sinceramente venales,
las pago con lagrimas de colores,
aguas frías de poemas florales,
las ilusiones también son amores.
Así voy, perdido de beso en boca,
labios recordando tu risa loca.

José María Alloza

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OCTAVA REAL SONROJADA

Señoras, que no sepa el arrabal
que han visto enardecer hasta el bermejo
mi rostro en benemérita señal
de que anda el corazón como un trebejo
jugando con el filo del puñal
hundido por Cupido en fiel reflejo
que el pérfido ladino le ha apuntado
y en medio de mi pecho ha disparado.

Sil

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Invitas a escribir octavas reales
rimando consonante y alternado.
En practica, nos das los materiales
de itálico linaje estructurado
y aunque a veces resulten infernales
ejercicios de estilo, lo he intentado.
Ocho versos con rima y metro dejo.
Ahora espero tu voto: No me quejo.

Leonel Licea

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ilustres buitres*

En las grandes murallas te reinventas,
como si la grandeza dependiera
de gritar y medir nuestras afrentas,
pero tú no hallarás voz ni bandera,
pues no existe razón en las tormentas
ni conoces el gesto de madera
que tatúa la pena en la mirada
del que duerme sin luna en la calzada.

Paloma Corrales

*el título es un verso charcos

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Qué habilidad la tuya amigo mío
para mostrarnos versos paso a paso
y cabalgar por ellos con el brío
del que sabe de métrica y, acaso
continuar la octava, que este frío,
lo único real, en este caso,
me agobia, me persigue, me atormenta...
este mes al final, me traerá cuenta.

Isolda

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y qué si loco me despeinan rimas
y qué si sueño con destellos ciegos
y qué si el viento se trenzó en las cimas
y qué si suelto cada día riegos
y qué si grito encima de tarimas
y qué si escribo versos en tus pliegos
No busco premios en tus zonas francas
sólo revivo de tus fuentes blancas.

Luisa Navarrete

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Cuenta atrás

Poco importa ya aquel significado,
el contenido; ¡hoy!, yacen palabras
rotas, vacías, de alma asesinado,
blanco en blanco, sin los abracadabras.
Creadas bellas, a un ser humanizado;
¡Hoy! Asesinan por mentes macabras.
Lo que un día narró un cálido ocaso,
habla, hoy, de unos cielos sangre al raso.

Montxu

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Octava real: estrofa de origen italiano que se estableció en la métrica española durante el inicial Renacimiento, creada por Boccaccio (1313 - 1375), al ser introducida por Garcilaso de la Vega y Juan Boscán. Consiste en ocho versos endecasílabos con tres rimas consonantes cuyos seis primeros riman alternadamente con las dos primeras; los dos últimos constituyen un pareado final de rima distinta: ABABABCC.




lunes, 7 de marzo de 2011

ella (13)

.
Me dices: ven.
Acudo a tu regazo.
Duermo a tu abrigo.

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Todos mi fuegos
ardieron en tu zarza.
Hoy soy ceniza.

---

Sella tu boca
un tiempo transparente.
Eres instante.

---

Cuando penetras
en mi arboleda espesa
yo ya no estoy.

sábado, 5 de marzo de 2011

más pienso

.
Era un hombre muy alto; tanto, que tropezó con una esquina y se quedó sin occipucio.

Le gustaba saberse, pero se bebía.

Mañana será otro día, dijo. Se equivocó.

Tan molesto era su aleteo que lo aplastó de un manotazo. No era una mosca.

Quien tiene un amigo no tiene dos.


viernes, 4 de marzo de 2011

María Góngora gana el III concurso de poesía Amparo Bletisa y otros locos del montón.

.
Según acaba de anunciar la organizadora en su blog Sin escrúpulos necesarios el poema ganador se titula "Vacío de cuchillas", y su autora es María Góngora. La ganadora se lleva 300 euros y une sus nombres a los de Mayte Sánchez Sempere y Luis Oroz, que ganaron la primera y segunda edición, respectivamente. ¡Enhorabuena, María!


VACÍO DE CUCHILLAS

Amo este dolor oscuro
mascar este vacío de cuchillas
estas veintisiete melodías
y la lengua llena de saliva

Lo amo, aunque me hunde
y me deja sin piel
y me llena de sal
y me borra las palabras.

Lo amo, porque me sumerge
colocando su dedo índice entre mis cejas
empujando hacia abajo
al frío, al hueco.

Tengo que amarlo ¿no lo ves?
aunque pierda las horas
y me piquen los ojos
y se me hagan montañas los días.

Amo cómo me muerde la boca del estómago
cómo me pincha el trapecio y la clavícula
cómo abre la tapa de mis sesos
y hurga dentro con las manos llenas.

Amo este dolor oscuro
esta nube negra
este grito de incertidumbre
el desasosiego de mi alma.

Lo amo, porque abre mis ojos
pone las luces en rojo
gira el mundo
me obliga a aprender
me enseña a aceptar.

Es la vida.




AVISO

.
Antes del aviso, muchísimas gracias.

Ya puedo afirmar que el libro estará listo la última decena de marzo. Tengo las direcciones de muchos de vosotros, pero en desorden, vamos, tan caótico como todo lo mío. Así que pronto os mandaré un nuevo mail pidiendo los datos y dando los míos.

De momento, seguimos con el correo postal. Aunque es posible que haya presentación a principios de abril. No obstante, y aunque quisiera dar en mano el poemario a quienes puedan acudir, dejadme la dirección, que nunca se sabe. Y sólo cuando os la pida, jeje. Esto de la distribución no es lo mío, pero saldrá perfecto.

Besos. Abrazos. Cariño, al menos tan grande como el vuestro.

lunes, 28 de febrero de 2011

De próxima aparición: ya veo la bala en mi cabeza

.
Hola!

Finalmente he decidido editarme yo mismo el libro que me traigo entre manos. Una autoedición pura y dura, sin intermediarios y elaborado casi de forma artesanal. Al objeto de ajustar al máximo la tirada, me gustaría hacerme una idea acerca de cuántos estarían interesados en su adquisición. El libro estará listo para mediados del mes de marzo y, aunque lo suyo es que haya una presentación como mandan los cánones, no estoy ahora mismo en condiciones de asegurarlo por una serie de circunstancias que no vienen al caso. Así que es posible que sólo pueda distribuírse por correo postal.

Pues eso, el que quiera que me lo diga cuanto antes aquí o en mi mail. Ya concretaremos más adelante. Ah, el precio: será lo más bajo posible.



Estos son algunos comentarios que he recibido respecto al nuevo poemario:

"El autor opta en este Ya veo la bala en mi cabeza por desnudarse, para lo que emprende un viaje por su biografía más íntima. A la manera de un diálogo sereno y lúcido consigo mismo, en el que se aúnan introspección, ternura y una cierta ironía, el poemario avanza sin artificios ni florituras, como queriendo en cada momento subrayar, sin renunciar a la lírica más honda, este tono conversacional".

"Después de todo lo escrito, Zúñiga vuelve a sorprendernos".


De todas formas, daré un poco más la brasa con un mailing masivo, jeje.
Se os quiere y se os besa.



sábado, 26 de febrero de 2011

un ratito

Hay canciones que valen más que mil poesías. Por ejemplo, esta ranchera que me canta María Pasión:





Un ratito.

Yo no quiero estar sola,
yo quiero estar contigo,
desde que tú te fuiste
estoy hecha pedazos.
Quiero verte un ratito,
tan siquiera un ratito,
quiero estar un segundo,
un segundo en tus brazos.


Señor, Señor del cielo,
no me quites mi gloria,
la gloria que me diste.
Señor si fue pecado
quererle tanto y tanto
por qué lo permitiste.


Yo no quiero estar sola,
yo quiero estar contigo.
Tengo miedo de todo
ni matarme he podido.
Ven y dime cobarde,
búrlate si es preciso,
aunque luego te vayas
quiero verte un ratito.


jueves, 24 de febrero de 2011

tuya es la luz

.
¡Qué insensatez acumular recuerdos
cuando es viva la luz!
Ante tu pecho erguido no hay ocaso,
amanece sin pausa un nuevo día,
presencia inacabable,
inagotable fuente de horas vivas,
regazo sugerido de futuros descansos.
Tuya es la luz, no hay nadie
que pueda arrebatarme la antigua claridad,
ningún recuerdo, ninguna hermosa historia
frente al irrefutable resplandor que hoy emanas,
precisamente hoy, hoy sobre todo,
mansa luz que se filtra
por cada poro de tu cuerpo adulto,
poderoso, a golpes de oleaje
cincelado. No cabe recordar,
sólo morir amando sorbo a sorbo.



sábado, 19 de febrero de 2011

entre recuerdos

.
Recuerdo aquellos días
en que el silencio era un grito de amor.
Recuerdo calles nada solitarias
y en medio dos personas que eran,
por simple azar, hombre y mujer,
o tal vez niño y niña sorprendidos
en pleno trance de vivir.
Recuerdo aquellos días, sonriendo,
tu pelo al viento sobre el acantilado,
recuerdo la risa triste del adiós,
la certeza festiva del periódico, el ímpetu
de la mañana en punto del domingo.
Te recuerdo en la estación perdida,
en el vagón cargado de deseos,
tan húmedo el andén, tantos rumores
de viajeros incógnitos, pañuelos
escribiendo la historia más banal.
Te recuerdo cada suspiro involuntario,
cada relámpago atravesando
nuestra anatomía, leve caricia
de la lengua, leve clamor de estrellas,
súbita somnolencia tras la pasión furtiva,
lo recuerdo; afilado cuchillo
ciego ante el precipicio,
un salto en el vacío, un beso, una esperanza
colmando el horizonte terrenal de mis días.

Oh, sí, yo lo recuerdo,
imagen amarilla, amor, amor...





jueves, 17 de febrero de 2011

abrigo mío

.
Boca mía, pecho mío, abrigo
mío tu boca, tu pecho, amor.

En todo cuando no estás,
en todo tu sombra honda, tu apacible
pasión inmarchitable, tus susurros sonoros,
una tenaz presencia.
Como la hiedra trepas lenta, esférica,
te adueñas del espacio,
haces de la memoria un juguete fatídico
porque todo eres tú cuando no estás.

Tu boca, tu pecho, abrigo
mío mi boca, mi pecho, amor.



martes, 15 de febrero de 2011

historia no escrita

.
La historia no se escribe, no se escriben los sueños,
los sutiles bostezos cuando despunta el sol,
la comunión perfecta de quehaceres y gestos,
el placer de aquel cuerpo penetrado, tangible,
ensimismado en otro, enajenado
en la soledad simple de ser amado, amante.

La historia es, simplemente, no atinan las palabras
a relatar la luz glacial sobre los ojos,
el éxtasis, la espera,
la ulterior placidez atravesada
por un súbito vuelo de palomas.

Quién lo dijera, amor, quién lo dijera
que sin estar escrito iba a ser cierto todo.


domingo, 13 de febrero de 2011

carta en el parador Enrique II de Castilla

.
Para mí mismo escribo y para ti
en esta casa de recogimiento
las palabras desnudas, que quisieran
ser de la vida llama, y de la historia,
y ahora sólo son lluvia, son llanura
que penetra la noche; viene el río
de aguas oscuras hasta la ventana.
Están sonando ya las campanadas
en la torre lejana, suenan dos
campanadas, las dos de la mañana;
suenan, y ya no sirven las palabras
para algo más de lo que sirve un gesto.

Para mí mismo escribo y para ti
y son las dos de la mañana y lloro
porque al fin sé que las palabras sirven
sólo para llorar, no hacen historia,
escriben cartas cotidianas
que a veces, es verdad, también consuelan.

Libre de todo pensamiento inhóspito
en este parador de la frontera
te escribo, pues, la carta que mañana
guardarás entre olvidados libros:

Querida mía, es ya la madrugada
y siento mis entrañas que son tuyas;
no son tuyas: son tú, porque tú eres
el ser de mis entrañas.
Aunque la vida pasa cada día la libertad es hoy,
frente a estos chopos que requiebra el viento
entre una lluvia sosegada y quieta.
Hoy, cuando son las dos de la mañana,
y tengo ganas de llorar, y lloro,
ya intuyo que tus labios prodigiosos
serán la eternidad. Un fuerte abrazo
y muchos besos de tu buen amigo.

Cuando acabé la carta tú dormías.
Cuando yo me dormí, te despertaste.
Y así pasamos muchas, muchas horas.



viernes, 11 de febrero de 2011

sólo el amante

.



No importa, no, la vida, vivir es lo que importa.
La vida es la querencia, apegarse a la forma
de ser de los que viven, aferrarse a la muerte
inexorable, cierta. Vivir es otra cosa.
                                                        Las sartenes
con forma de lunas enlutadas, las sábanas
cumpliendo su papel de mortaja,
las cárceles sentidas como dulces hogares
y las palabras dichas en el momento justo:
la vida es eso.

                       Callar,
querer amar, sentir en las entrañas
la indecible tristeza de saberse querido,
todo lo despreciable porque no tiene precio
y la locura última de anhelar lo que es tuyo:
eso es vivir.

Sólo vive el amante, lo demás es la vida.



miércoles, 9 de febrero de 2011

fuera métrica

.
Qué despótico el verso, cuántas vacilaciones,
no es posible: decirte lo que siempre me callo
debe ser más sencillo que todo este calvario
laborioso y violento de la literatura.

Tengo tangos y auroras, tango tingo y boleros
total, para decirte –no es mucho– que te quiero;
que estás en el origen del magma conjuntivo,
en la imagen borrosa de las manos cortadas,
en el poema número veinte y en el punto
donde todo se extingue, en la calima vista
a través del espejo,
entre las rosaledas del parque del Retiro
y en el más lamentable rastrojo del poblado:
estás donde no debes
porque tú, que sí tienes un tiempo y un espacio,
has ido a dar aquí, en este mar sin fondo
que succiona implacable y no sacia la sed.

Y menos mal que puedo después de tanto tiempo
compartir más o menos idénticas palabras:
pasan días cadáveres hormigas,
seguimos invistiéndonos de presunta inocencia
y hasta a veces pensamos que alguien piensa en nosotros.
Yo sólo pienso en ti.
Con tanto amor que al tiempo puedo llegar a odiarte,
con tanto amor que tengo que quererme a mí mismo,
con el amor y el odio que consume mis noches,
tanto el amor que quiero volarme la cabeza
y el magma conjuntivo y el presagio borroso
y las manos cortadas y el trasluz del espejo;
caray con la retórica, ahora mismo mi anhelo
es destrozar la métrica. Así:

te quiero.



lunes, 7 de febrero de 2011

en su ausencia

.
Es cierto, prefiero que te vayas:
es el único modo de que la casa entera
se reclame tan tuya, los objetos que siempre
manejas con tan discreto tacto y eficacia son,
cuando tú no estás, objeto de la más rendida
admiración, todo sin ti refulge, recobra
sus nítidos perfiles la casa cotidiana.
Entonces la ternura invade los rincones
y soy feliz llorando, y espero tu regreso.
Por eso,
es cierto, prefiero que te vayas.

sábado, 5 de febrero de 2011

II RECITAL "ANTOLOGÍA SIGLO XXI". Esta tarde

.
.
RECITAL INTERNACIONAL DE POETAS
"ANTOLOGÍA SIGLO XXI"

DIABLOS AZULES
c/Apodaca, 6 (Mº Tribunal o Bilbao)
Madrid

5 DE FEBRERO DESDE LAS 21,00 HORAS A LAS 23,00 HORAS

ORGANIZA Y PRESENTA: FERNANDO SABIDO SÁNCHEZ

LEERÁN SUS POEMAS:

-ÁNGEL GUINDA

-CARLOS HUGO MAMONDE (ARGENTINA)

-CECILIA QUÍLEZ

-JOSÉ LUIS ZÚÑIGA

-MAR BENEGAS

-PABLO GUERRERO

-RAQUEL LANSEROS

-SALOMÉ ORTEGA

-YOLANDA SAÉNZ DE TEJADA

-ZHIVKA BALTADZHIEVA (BULGARIA)


Y LAS CANCIONES DE CLARA BALLESTEROS

EL RECITAL SERÁ TELEVISADO VÍA INTERNET EN EL SIGUENTE ENLACE


jueves, 3 de febrero de 2011

tal vez necesite tu amor

.
Tal vez necesite tu amor
para barrer algún rincón
en mi diario de soldado raso.
Quique González



Quisiera verte despacio.
Quisiera ver cómo el tiempo
envejece
el contorno de tus labios,
tus pupilas, seguramente tu risa
sonará glauca, yo quiero
verte despacio, volver
a verte. La vida
tiene aristas de nostalgia:
es mejor la lentitud, la que da el tiempo
pasado. La vida.

Quisiera verte despacio.


.

martes, 1 de febrero de 2011

una pena

.
Pena del silencio adentro
contigo voy a encontrarme,
que no me pregunte nadie
cómo acabará el encuentro.

Las palabras se deslizan
entre mis dedos, las letras
son un chorro sin sentido
que bailan en un cuaderno.

Se me han perdido las zetas
y las uves, ya no entiendo
ni jota del alfabeto.

Pena, pena de los negros
presagios, voy a tu encuentro.

lunes, 31 de enero de 2011

participios

.
Ser amable, tener ganas de hacer
cosas amables, buscar el participio
de las cosas; dable, asible, ser
candidato al participio, partirse,
comportarse, repetirse, nunca
parar, no te detengas ―dices―,
es preciso ser amable, tener
ganas de hacer cosas amables
ya que la vida no lo es tanto
―dicen―, dices, amable,
partícipes, partidos, par, participios.



domingo, 30 de enero de 2011

sube la cesta de la compra

.
Alentó entonces un suspiro
en el nocturno espejo, y no hubo más.
Tal vez seis, siete estrellas, y la luna,
no sé, tú eras todo mi cielo.

Nos deslumbró después la luz
y diste presurosa
en arrancar de cuajo un monumento
de látigos, una losa de sangre,
un agravio de esclavos. Tú eras todo mi cielo.

Luego hiciste el amor con el tendero
mientras acariciabas (hay que comer)
la cesta de la compra.



 

sábado, 29 de enero de 2011

la voz de Teseo (o querida Ariadna)

.






Candil, candil, oscilas en el sueño
y remueves el surco de la palabra abandonada.
Amor, dices. Un suspiro de sol se tambalea
sobre la cuerda floja de tímpanos borrachos.
A cuento viene entonces más que a salto de mata
gritar que un párpado se ha quedado inmóvil
convertido en escarcha de agujas ateridas;
que en la llanura ha florecido un sauce;
que las nubes bostezan en su jaula de pálpitos
hechas jirones de tanto amar campanas;
que el mar austral hilvana un firmamento;
que el misterio atraviesa un cristal
recortando su sombra en el claustro de la memoria última;
que no hay lágrimas, no, sino fórmulas químicas;
ni sangre, no, sino pintura roja salpicando
la cal de las paredes;
ni boca, no, sino paralelismo entre los dientes;
ni grito: aunque gritando esté no hay grito,
que sólo es un susurro, y ya dirás qué puede
un susurro levísimo contra el amor airado.

Querida Ariadna: ¿Sabes ahora por qué
la realidad sin tropos resulta insoportable?




querida Ariadna

.
Candil, candil, oscilas en el sueño
y remueves el surco de la palabra abandonada.
Amor, dices. Un suspiro de sol se tambalea
sobre la cuerda floja de tímpanos borrachos.
A cuento viene entonces más que a salto de mata
gritar que un párpado se ha quedado inmóvil
convertido en escarcha de agujas ateridas;
que en la llanura ha florecido un sauce;
que las nubes bostezan en su jaula de pálpitos
hechas jirones de tanto amar campanas;
que el mar austral hilvana un firmamento;
que el misterio atraviesa un cristal
recortando su sombra en el claustro de la memoria última;
que no hay lágrimas, no, sino fórmulas químicas;
ni sangre, no, sino pintura roja salpicando
la cal de las paredes;
ni boca, no, sino paralelismo entre los dientes;
ni grito: aunque gritando esté no hay grito,
que sólo es un susurro, y ya dirás qué puede
un susurro levísimo contra el amor airado.

Querida Ariadna: ¿Sabes ahora por qué
la realidad sin tropos resulta insoportable?


viernes, 28 de enero de 2011

el lápiz

.
Un lápiz: sencillamente
un lápiz;
y unos dedos detrás de ese lápiz
y unas manos detrás de esos dedos:
sencillamente
unas manos y unos dedos.
¿Y detrás de ese lápiz?
¿Y detrás de esas manos
y esos dedos? ¿Un hombre?
No: detrás un muñeco
que trabaja a destajo,
sencillamente eso,
nada más,
sencillamente
lo digo,
muy sencillamente.



jueves, 27 de enero de 2011

Esta tarde, Nacho Aldeguer

.
Esta tarde es una pequeña fiesta: se presenta el primer libro de Nacho Aldeguer, que a su vez es el primero que edita la asociación La Vida Rima. ¡Larga vida!







miércoles, 26 de enero de 2011

(lo que queda). Roberto Juarroz

.
También las palabras caen al suelo,
como pájaros repentinamente enloquecidos
por sus propios movimientos,
como objetos que pierden de pronto su equilibrio,
como hombres que tropiezan sin que existan obstáculos,
como muñecos enajenados por su rigidez.

Entonces, desde el suelo,
las propias palabras construyen una escala,
para ascender de nuevo al discurso del hombre,
a su balbuceo
o a su frase final.

Pero hay algunas que permanecen caídas.
Y a veces uno las encuentra
en un casi larvado mimetismo,
como si supiesen que alguien va a ir a recogerlas
para construir con ellas un nuevo lenguaje,
un lenguaje hecho solamente con palabras caídas.

Roberto Juarroz

martes, 25 de enero de 2011

(lo que queda). Blas de Otero

.
Escribo
en defensa del reino
del hombre y su justicia. Pido
la paz
y la palabra. He dicho
«silencio»,
«sombra»,
«vacío»
etcétera.
Digo
«del hombre y su justicia»,
«océano pacífico»,
lo que me dejan.
Pido
la paz y la palabra.

Blas de Otero

lunes, 24 de enero de 2011

Silenci. Lluís Llach

.

Sois vosotros los que habéis hecho del silencio
palabras. Gracias.




domingo, 23 de enero de 2011

hacia el silencio/ 14

.
He salido a la calle. Una suave llovizna, mortecina, oscurece los árboles. No hay niños en el parque. Comienzan a encenderse las farolas. Los pocos transeúntes caminan cabizbajos. A ratos una ráfaga de viento me aclara las ideas. No sé qué voy a hacer, tal vez me acerque al viejo cementerio, a las tumbas más próximas. Tal vez te recupere sin que broten las lágrimas. Ya estoy en el silencio.





sábado, 22 de enero de 2011

hacia el silencio/ 13

.
Ayer me desleí como un azucarillo en aguardiente. De golpe se esfumaron de mi mente metros de estantería, ni una sola novela, ni un relato, ni un verso ni una letra: todo se diluyó en un decir amén. He desleído todas las palabras y con ellas yo mismo me he disuelto. Mis partes blandas se sienten ahora huérfanas.



viernes, 21 de enero de 2011

hacia el silencio/ 12

.
Me quedo con la nada sobre el todo. Todo no es nada. Me quedo con la luz clavada entre las cejas, con el dolor del pie que no me deja andar, con tu mirada fija en la sombra ulcerada de mi espalda, con esa cruz de hierro que atraviesa los lunes mis costillas. Abandoné mis bártulos ayer de madrugada y me hundí en el olvido. Pero nada y jamás.




jueves, 20 de enero de 2011

hacia el silencio/ 11

.
Una muerte, una muerte tan sólo. No pido más que morirme una vez, no digo de una vez, no es el momento. Esto de estar muriendo muchas muertes es verdaderamente pernicioso. Y tan sólo una muerte también quiero para quien me acompaña, morir juntos del todo, como vivimos juntos en éxtasis sin lacra o en infierno sin llamas. Esta vida no pide moribundos alternos.




hacia el silencio/ 10

.
Hay un fulgor secreto, mirad bien lo que os digo, un resplandor recóndito en este corazón que late y late sin quererlo. Hay una claridad que ilumina las calles más oscuras, los ventanales sucios que mira de reojo por si acaso encontrara lo apacible tras el muro siniestro. No hay farolas que alumbren lo que alumbra un corazón en vilo.




hacia el silencio/ 9

.
Voy a comerme una naranja. La pelo. Las mondas caen por la ventana y se desparraman allá abajo. Me veo cayendo en silencio, sin que nadie se entere. Me veo flotando en el vacío, estrellado en la grija con un plaf desolado. Hinco mis dientes: el agrio salpica mi pecho, moja mi camisa, me pringa las manos. Sigo viviendo, no debo ser naranja.




miércoles, 19 de enero de 2011

hacia el silencio /8

.
Me he descubierto comiendo carne humana y me ha gustado, aunque yo soy más bien vegetariano. Será que el hombre ―o la mujer― son carne de cañón: a saber qué contienen esas vísceras húmedas. Ahora soy ouroboro y me como a mí mismo. Quedo poco.





martes, 18 de enero de 2011

hacia el silencio/ 7

.
Pido solemnemente a las palabras que me dejen en paz, que me escriban en paz, que se vayan en paz a sus cuarteles. Pido solemnemente a las palabras que cuando ya no esté sigan diciendo lo que yo nunca dije: ellas lo hicieron todo, aunque me dieron guerra. Pido solemnemente un armisticio y a la vez un porqué.






lunes, 17 de enero de 2011

hacia el silencio/ 6

.
Hablaré de mí como quien habla de lo que no sabe, escribiré de mí como si fuera cánula o vidriera, como si camposanto o en barbecho. El campo de batalla sembrado de cadáveres da fe de que la guerra continúa. Pero hablaré de mí con todos los respetos que se merece alguien tan sabido que no hay por qué matarlo. He dicho.




hacia el silencio/ 5

.
Es un páramo el mundo, vivir no es necesario salvo que hayas nacido. Nacer no es necesario para nadie salvo para la especie que llamamos humana. Hoy me pregunto si necesariamente soy un hombre del todo. Y no encuentro respuesta, me miro en el espejo y veo un mono. Tal vez un escorpión o una serpiente: algo lejanamente parecido a K.





domingo, 16 de enero de 2011

hacia el silencio/ 4

.
No quisiera enseñarme ínfimo, desdichado. Rechazo las limosnas y los besos. Haber envejecido no significa más que ser más viejo, si es que eso de la edad tiene sentido cuando todos estamos abocados de forma inexorable a morir sin aviso. Por lo demás, aparte de oxidado, soy muy rico en potasio y en la cama. Y el musgo de mis párpados se esponja a la sombra del tálamo.




sábado, 15 de enero de 2011

hacia el silencio/ 3

.
.
Me fui desencarnando poco a poco, a fuego lento, frente a la ventana. Mi carne fue alimento de alimañas al cabo de la tarde. Sólo mi piel cubrió la desnudez de mis entrañas, pero mi piel también se cuarteó o me la arranqué a tiras, no me acuerdo. Algo aprendí: desnudo soy la esencia de esa nada en la que viví apenas.



viernes, 14 de enero de 2011

hacia el silencio/ 2

.
.
Cuerpos tan vírgenes, cuerpos inmaculados que se traban. Eso era ayer, detrás de las pirámides. Tanta virginidad hizo correr la sangre, las letras indelebles de la piedra se tiñeron de rojo. Se hizo la sangre dueña del silencio y nací sin pecado. Hoy ya no soy ni virgen ni inocente. Ni tan siquiera soy: hoy ya no es hoy, no existe hoy sin mañana.



jueves, 13 de enero de 2011

hacia el silencio

.
La palabra, todas las palabras, se han fundido en el fuego. Descanso apenas frente a la chimenea, avivo sus rescoldos, duermo en la oscura ladera de los versos, de la estación del frío en que me adentro. Una manta de viaje es suficiente para emprender camino más allá de mi ausencia. Si alguien quiere, que venga silencioso tras mis pasos. Nunca dos serán más que uno solo.



miércoles, 12 de enero de 2011

(desarraigo)

.
El reloj se ha parado. No sé dónde me encuentro,
el tiempo y el espacio en los que sin saberlo transitaba
son nociones ajenas al temblor de unas manos
que han reventado en pétalos de azufre.

Siento frío en la nuca, cargo hielo en la espalda,
estoy donde no estoy. Y tengo miedo,
porque no se comete impunemente
el pecado de ser un desarraigo.

Ven a buscarme, amigo, a ti los hielos
no te abrasarán
por mucho que devoren mis entrañas.
Dame tu aliento, amigo, tu palabra,
sálvame del silencio o enmudece conmigo.

No es el sudario lo que me preocupa,
sino el tiempo perdido.


martes, 11 de enero de 2011

(lo que queda). Nares Montero





Podría darte titulares para empapelar la habitación.

Hay una serpiente que repta el bajo vientre de los deseos.

Quiero jugar con el sur,
como si fuera una palabra que desdibuja las olas,
que solo están allí, en los párpados viscosos,
en el calor más profundo, el de vainilla.
Cuando pienso en ello, en eso que tú y yo sabemos,
siempre me imagino una niña dando vueltas
haciendo que la falda de su vestido alcance
el cielo raso de su cintura
aún por formar.
Ríe y se marea
como cuando me tocas.
A veces no sucede más que un escalofrío.
Otras, tengo la tendencia suicida
a lanzarme en tus brazos
en el hueco, esa canasta.
Aterrizar en un aeropuerto fantasma
es uno de mis pasatiempos favoritos:
la hora de la comida se queda en los pulmones,
llueve a cántaros (carámbanos!) en los pies.

Te escribo como si sonaras,
como si tu refugio fuera mi caja de resonancia,
un mundo paralelo donde los sucesos
fueran,
se fueran,
inservibles.
Todas las cuerdas te rozan
y tú apareces tan de repente
como un susto de cine.
Sesión golfa.
Cubierto de gotas, húmedo,
recién nacido en un invernadero,
te rodean tomates y acelgas,
y menguado pero maduro abre los ojos pulpa,
las verdes vainas que me piden
un susurro de alimento, sexo postrero y maternal,
inicio de vida y un mundo limpio
que es una esperanza maltrecha.

Podría darte titulares y te doy la esquela de tu muerte,
porque no existes.

titulares

El tema y la producción musical son de Pepe Rodríguez, lider del grupo Dardem http://www.myspace.com/dardem



lunes, 10 de enero de 2011

(lo que queda). Beatriz Calvo

.


He decidido no ir al barrio africano hoy.
He tomado otra dirección.

Antes de salir fotografío las chimeneas
sobre las que posan grajos belgas.

Me he apropiado de unos cuantos metros cuadrados
verticales;
el cristal con pomo que desde la cocina mira
a la comunidad de vecinos.
La balconada de mi habitación
desde Rue de Namur hasta la Avenida de Toison d’Or.

Los recuerdos avanzan a mayor velocidad que el tiempo.
Para mí es ya la víspera.
Por eso duermo treinta horas con las cortinas cerradas
antes del instante de decidir otro camino.

No ir al barrio africano hoy.


Bouleversée c’est trop dire




domingo, 9 de enero de 2011

ejercicios de estilo

.
A veces me penetra la certeza
de que no fuiste tú la que te fuiste,
que se fue tu fantasma y tú seguiste
cada noche a mi lado. Mi cabeza

me dice que no es cierta tal certeza,
pero mi corazón, de por sí triste,
se apunta sin dudarlo al cruel despiste
de saberte conmigo en mi tristeza.

Sin ir más lejos hoy, mientras llovía,
me he metido debajo de una alfombra
pensando en explorar tu anatomía.

Te sé sin ti, te encuentro hasta en mi sombra.
Te sé caricia extrema en mi agonía.
Te sé mi voz. La sola que me nombra.

fantasmas



una entrada de Mayte

.
Como es algo que querría haber escrito yo tal cual, reproduzco esta entrada de Mayte Sánchez Sempere en su blog (aquí). Lo suscribo al cien por cien y no tengo más que añadir.

Con los ojos abiertos y la boca cerrada.

Así he pasado la mayor parte del pasado año, fijándome bien en lo que sucedía a mi alrededor y dejándolo reposar. He visto ascensos y descensos, amigos y enemigos, amor y odio, cambios de rumbo y de vida, de local, de día de la semana... en fin, lo que viene siendo un año movidito en lo que a la poesía, o mejor, al sub-mundillo poético madrileño se refiere. El mantenerme un poquito al margen, pero sin pasarme, el ser una espectadora atenta, el escuchar mucho y hablar poco me ha dado una visión de conjunto que posiblemente pocos compartan, suele pasar. No por nada, sino porque cada uno tiene su propia visión. Bueno, pues de eso se trata ahora, de compartir esas diferentes visiones del panorama. Eso si, por favor, sin crucificar a nadie, que ya nos vamos conociendo...


Veo (y no en una bola de cristal) que mucho se mueve alrededor del interés. Que el amor a la poesía pasa por el YO antes que por ningún otro sitio, que triunfan los eventos en que uno puede obtener algún aplauso, que hay quienes no tienen público no por falta de méritos sino por falta de influencias. Veo que todos dicen que no les importa publicar pero hay tortas para ir allí donde se anuncia que habrá antología, que lo que ayer era un vergonzoso negocio hoy es cultura porque lo organizo yo. Veo que interesa más el cotilleo que el arte, el chismorreo que la cultura. Veo, con bastante tristeza, que los egos se disparan y sus legiones de admiradores les siguen, por si se les cae algo por el camino. Veo autobombos injustificados, orgullos hinchados, egos desproporcionados...

Veo todo eso y también veo magníficos poetas de una humildad envidiable, poetas currantes del verso y la vida, poetas siempre alerta, siempre despiertos. Pero estos últimos son los menos.
 
Creo que seguiré mirando un poquito desde fuera, nunca tuve vocación ovina y a estas alturas de mi vida me siento incapaz de fabricar la miel del hipócrita.
 
Mayte Sánchez Sempere

sábado, 8 de enero de 2011

(lo que queda). Leonel Licea




En vísperas del viento
________________soy las nubes,
las lágrimas perdidas,
el día que desprende
los pliegues de tu falda,
los matices vacíos
________________de mi voz.
Mi yugular desangra
________________tiempos muertos,
tus ásperas mentiras
desmedidas, completas,
________________palpitantes
en noches de ojos vivos.
Tan noches de deseos,
que es pura coincidencia
________________despertar,
comenzar el milenio,
la fecha del regreso
a la era enamorada.
La huella más profunda
________________del peligro.
Entonces la memoria
se convierte en amnesia,
descansa sobre el fango
definitiva y muerta
en la sintaxis misma.
Me quedan los reclamos
________________hechos con humo,
pretextos y segundos
de viejas melodías,
desdén, olvido y suerte
que me hacen confesar.

Traigo la reciedumbre
________________de este tiempo
colgada en la garganta,
remandando las muertes
que esconden tus esquinas.


efectos colaterales (de tu presencia)



(lo que queda). Ilkhi Carranza

.
El blog de Ilkhi Carranza (AQUÍ) llama la atención por su presentación exquisita, pero uno debe adentrarse en sus contenidos, que no tienen desperdicio. Hoy traigo aquí este poema porque, aparte de gustarme, me parece que viene muy a cuento.

 

"La moderna filosofía reformista que aniquila al individuo a fin de ayudar a la masa, y la reciente legislación reformista, que prohibe el placer a fin de aumentar la felicidad, parecen astillas de un viejo tronco, de esa ley feudal francesa que, para evitar que se molestara a las perdices, castigaba a quienes empleaban la azada o cortaban las malezas."

Marginalia de Edgar Allan Poe


PRESUNTAMENTE CELTA

Con ocho diciembres
recien cumplidos
recuerdo la imagen
de CELTAS cortos

(Que no era un grupo musical,
sino una cajetilla de tabaco.
Que no era zortziko ni pasodoble,
aunque su humo
fuera música silente)

con su CELTA idealizado
presuntamente CELTA.
Como los retratos de Zumalacárregui,
supuestamente de Zumalacárregui.

Recuerdo
la fragancia acre del tabaco,
CHANEL Nº 5 para después de clase.
La tos del fumador primerizo,
las hebras pegadas a los labios,
saboreadas después
como manjar de Dioses.

Entonces,
me coloco
en un pasado más que acabado
que hasta la gramática ha olvidado.

Ahora,
me coloco
en un presente pluscuamperfecto
que la gramática no ha detectado aún.

En cualquier caso,
colocado
ssssiento
nostALGIA
tabacALGIA
hedonALGIA
que ya no duelen.
Sólo causan deleite
a este epicúreo fumador.



viernes, 7 de enero de 2011

juego floral

.
¿Quieres que te lo diga
al modo más romántico?
Te lo diré: tu boca
tiene sabor a cántaro
y tu almendro está en flor.

jueves, 6 de enero de 2011

mi regalo de este año






Mis hijos son ahora los reyes. Ellos son los padres. Hoy me trajeron el recuerdo de su infancia en forma de canción. Bueno la canción la hice yo, pero este es mi hijo en plena actuación a los 8 años. Un buen regalo de reyes. Y lo quiero compartir. 

un sueño

Esto me parece un sueño,
tan mayor y tan pequeño,
tantas cosas que han pasado
para llegar hasta aquí.
Debo hacer una maleta de recuerdos,
de ilusiones, de alegrías,
con una fotografía de este día
inolvidable para mí.

Ya los cuentos me parecen
cosas simples, pequeñeces,
ya me siento cual san Jorge
enfrentándose al dragón.
En mis sueños todos sois mis escuderos,
yo quisiera reteneros,
para todos tengo un hueco reservado
en mi pequeño corazón.

Porque yo guardo el tesoro más preciado
escondido entre los pliegues de mi piel:
las palabras, las caricias y los besos
de que siempre disfruté.

Hoy me siento tan contento
que he de hacer un monumento
a las ganas de vivir.
Soy el niño más feliz del universo,
tengo todo lo que quiero
al teneros aquí.

Pues eso


miércoles, 5 de enero de 2011

noche de Reyes (R)

.
Me gustó la pistola
aunque aquel año
había pedido
una pelota.

Para el año siguiente
pedí bolos
y me trajeron
balas.

Procurando acertar,
en reyes sucesivos
pedí coches, garajes,
algún libro.
Pero nunca acertaba.

Y así fue año tras año
hasta que, ya mayor,
pedí una diana humana:

di de pleno,
y todos aplaudieron
con extraña sonrisa satisfecha.

Entonces me hice hombre.
Olvidé mi inocencia
para seguir viviendo
sin oprobios.

Ya sé por qué
las muecas de aquel día:
ahora sé que no sueño.
Me visto de galápago.
Resisto.
Ahora soy uno de ellos.



martes, 4 de enero de 2011

muda

.
Te me escondes de noche
sin decírmelo.

Te me escapas de día
sin decírmelo.

Te remojas las cara
sin decírmelo.

Luego vuelves, me miras
sin decírmelo.



lunes, 3 de enero de 2011

da igual

.
Siénteme bajo tierra,
escucha los latidos de esa tierra
por siempre prometida y nunca vista,
piensa en el esqueleto que fue incierto
tan evidente ahora. Quiéreme,
qué más da que esté muerto.



domingo, 2 de enero de 2011

brechtiana

.
Primero fueron a por los que bebían.
Yo no bebía, no me importó mucho.

Fueron después a por los que fumaban.
Yo no fumaba, no me importó mucho.

Continuaron con los que creían
que vivían.
Yo no creía, no me importó mucho.

Cuando fueron a por los que vivían
sin importarles nada los demás,
entonces
ya no tuvo remedio.



viajeros al tren!

.
¡Uy, qué vaivén!
¡Y cómo corre el aire
cuando se viaja en tren!

Atraviesa campos
de colores mil,
se para en ciudades
que yo nunca vi.

¡Uy, qué vaivén!
¡Y cómo corre el aire
cuando se viaja en tren!

Y suben y bajan
viajeros al tren
y vuelan pañuelos
por todo el andén.

¡Uy, qué vaivén!
¡Y cómo corre el aire
cuando se viaja en tren!

Maletas que guardan
ropas de alcanfor,
abuelos dormidos,
muchachas en flor.

¡Uy, qué vaivén!
¡Y cómo corre el aire!
Mi niña, ven.

fumar mata

.
.
.
Salió del bareto a echarse un piti. Fue abatido en un nanosegundo por la patrulla salvavidas.




qué risa

.
Me río
hasta de mi sombra
porque es mejor
que llorar.

Me río
para que sepan
que no me voy
a arrugar.

Y mi risa
de alquiler
como yo
diciendo amén.



sábado, 1 de enero de 2011

soneto trivalvo

.
Frutales
cargados.
Dorados
trigales...

Cristales
ahumados.
Quemados
jarales...

Umbría
sequía,
solano...
Paleta
completa:
verano.

Manuel Machado

.
Mirada
perdida
sin vida,
sin nada.

Callada
la herida
que embrida
mi amada.

No tienen
antojos,
se avienen

despojos
trivalvos
su ojos.

José Luis Zúñiga

---

Tu fuego
es hueco,
mas peco
sin ruego.

Soy ciego,
en tu eco
me seco,
te riego.

Te enojas
las mantas
arrojas.

Me espantas
las rojas
achantas.

Luisa Navarrete

---

Me voy
muy triste;
supiste
que estoy

solo hoy
¿viniste?
¿dijiste
me doy?

No tal.
Y así
letal

me herí,
carnal
morí.

Rafael Arenas

---

Madura,
la tarde
te arde
más dura.

Supura,
cobarde
de tarde
sutura:

Saberte
precisa
a la hora

precisa
por verte
traidora.

Horacio Holiveira

---

No quiero
palabras:
espero
que te abras

al lento
deseo :
lo intento,
husmeo

tu pecho,
tu plexo
redondo:

ya acecho
tu sexo
rotondo.

Leonardo Torres

---

Decreto
cortado,
rapado
soneto.

Escueto,
talado,
pelado
lo aprieto.

Y quedo
tildada,
¡no puedo!

es Nada,
me vedo,
cercada.

¡Diezmada!
Por bronce,
las once…

Sil

---

Cansada
pupila
admira
tu espalda

clavada
respira,
te mira
asombrada

inventas
redondas
esferas,

mis ojos
recreas
en rojos.

Mayte Sánchez Sempere

---

Soneto trivalvo: dícese del soneto cuyos versos son trisílabos