viernes, 31 de diciembre de 2010

dan los cuartos

.
Quisiera ir a las rocas, a los acantilados,
al mar, a mi mar mío, justo ahora,
justo en este momento, cuando empiezan
a sonar petardazos y los cuartos
anuncian con su vómito
quién sabe qué festejos. Quisiera ir a mi mar
y adentrarme despacio en sus aguas oscuras
para tomar las uvas con todos mis ahogados.

FELIZ NOCHEVIEJA

sobre el silencio

.
El círculo se estrecha, me vincula,
busco en los manantiales del hastío las fuerzas huidizas,
ascender, aquí ya nada tengo, sólo amor olvidado,
nada que no haya visto o presentido, sólo volver,
y entonces odiaría lo que algún día amé.

(Ella estaba dormida)

Qué puedo esperar ya de los oráculos.
Las entrañas del pájaro,
extendidas sobre la piedra árida,
desvelaron un turbio regresar de nada,
hacia la muerte, hacia el renacimiento
muerto, muerte, muerto de nada.
                                                  De silencio.
Estaba convencido de que regresaría,
una vez el olvido se impusiera
sobre todas las cosas.

(Ella estaba dormida)

Ascendiendo, ascendiendo.
Fragmentos de mis ojos brillan sobre la arena,
solitarios.
                Triunfará la palabra y el amor.
En el páramo ardiente sólo bocas,
un páramo repleto de muertes recobradas,
Lázaros sin saberlo.

(Ella estaba dormida)

                                 Despierta, no,
no pierdas el instante de nuestra destrucción,
retorna, encárnate en la ausencia previa a los paraísos.




jueves, 30 de diciembre de 2010

in tempora

.
Cuando te vayas será tarde,
en el fragor de la batalla
quedaron sólo los muñones,
los despojos que dicen muerte
a quien ya todo lo ha perdido
en el combate, estas sábanas
son sudario, testigos mudos
son, estas aguas pantanosas
anuncian  lo que ha terminado.

Vamos a dar las horas,
a decir los silencios,
a tragarnos los sapos.

A morir. A salir de este infierno.
Ya pasó el tiempo de la muerte lenta,
ya me fui consumiendo en estas tardes,
noches, mañanas, cuánto
dirán de mí cuando me muera.




martes, 28 de diciembre de 2010

esta mañana

.
Lo que está sucediendo ya lo sé, no lo digas.

Sólo, si quieres, dime qué hago yo aquí tan solo,
roca oscura preñada de silencio, tan roca,
tan muerto entre barrotes en tu cuerpo tan muerto,
tan bosque entre los huesos que antes fueron tu bosque.

Pero no, no lo digas, me afirmo en el silencio
aunque al abrir la reja sienta un soplo de Schubert
sin poder remediarlo corriendo por las venas
que ya no tienen sangre después de la cuchilla.

Que tu boca no diga las palabras escritas,
que tus ojos no miren la decadencia plena,
que los dedos sin garras en que se han convertido
tus caricias no vengan a amortajar mis días.




lunes, 27 de diciembre de 2010

esta noche

.
Estoy muy triste porque
tú no eres de este mundo.

Si fueras tú
viviera
en ti, muriera
en ti y contigo.

Duérmete, ya me callo,
oh, blanco celador.



domingo, 26 de diciembre de 2010

esta tarde

.
No sé dónde esculpieron tu cintura de hielo
ni en qué fragua forjaron esos pechos metálicos.
Más vale no saberlo cuando el sofá que acoge
nuestros cuerpos desnudos está como de vuelta
y esa música ajena, la del piso de al lado,
nos envuelve en su scherzo de violines en celo.

Yo quisiera ser gato, nada más, y maullarte
y acurrucarme entero en tu regazo helado,
y cogerte la mano, la que te deja libre
el cigarrillo apenas encendido, y decirte
lo mucho que te añoro debajo de la manta
en estas tardes lacias en que me aterrorizan
las garras del recuerdo de lo que nunca ha sido.

Se me pasan las tardes en glaciares y fuegos
preguntando al loquero por qué tanta locura,
tantos rincones sucios en este sanatorio
al fin y al cabo misericordioso.


sábado, 25 de diciembre de 2010

ella (12)

.
Conjugo sangre
y me diluyo en ti.
Tanto. Tan dentro.

---

Cargan mis alas
un cansancio oxidado:
busco en tu vuelo.

---

Juntos mirábamos
las aves que migraban.
Nos fuimos lejos.

---

Tarde. Ventana.
Espejo sin azogue.
Tarde. Tú. Yo.

 

viernes, 24 de diciembre de 2010

empiezo a vomitar los polvorones (otra vez)

.
Me he despertado esta mañana
con un extraño olor a nochesucia.
No parece normal, porque he dormido
de un tirón ocho horas. Pero es cierto:

un agrio regurgir sube del pecho
y se transforma en pena en la garganta,
lágrimas son al alcanzar los ojos,
rabia ya en el cerebro.

(Suena el teléfono:
“Que pases buena noche”.)
Y me dispongo a preparar la cena

claramente a destiempo. Salta
la alarma, todas las alarmas
resuenan en mis tripas con estruendo.


Como dice Rafael, esto tendría que ser un soneto. Que así sea, un soneto desestructurado. Y así cambia respecto a aquella entrada con la que abrí este blog, hace hoy justamente dos años.

jueves, 23 de diciembre de 2010

sin más


.
,
.....




(Lo que queda). Octavio Paz.


Hace tiempo, en la entrada "cuarto meguante y vuelven", Lemaki me dejó en su comentario un poema de Octavio Paz que me gustó, aparte de venir muy a cuento. Es un poema de los que quedan, así que aquí está.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
El pensamiento disipado, el acto
disipado, los nombres esparcidos
(lagunas, zonas nulas, hoyos
que escarba terca la memoria),
la dispersión de los encuentros,
el yo, su guiño abstracto, compartido
siempre por otro (el mismo) yo, las iras,
el deseo y sus máscaras, la víbora
enterrada, las lentas erosiones,
la espera, el miedo, el acto
y su reverso: en mí se obstinan,
piden comer el pan, la fruta, el cuerpo,
beber el agua que les fue negada.

Octavio Paz
elegía interrumpida (fragmento)

miércoles, 22 de diciembre de 2010

(lo que queda). Jaime Alejandre

.
De la desesperación
nace el amor de carne.
De la calma
el del poema nace.
Me quedo con la desesperación.
Quedaros vosotros
con la muerte de la calma.


De entre las ruinas

lunes, 20 de diciembre de 2010

cabeza de palo

.
Me he pasado la tarde buscando mi sombrero.
Sólo he encontrado una cabeza.
La verdad, no hay derecho:
que llueva no es disculpa
para que vuelen piernas como si fueran aves.
Y, encima, de madera.
Estoy muy disgustado, francamente,
con mi cabeza pierna y sin sombrero.



domingo, 19 de diciembre de 2010

villancico(s) sin sosiego

.
El perdido que es perdido,
por buscar a quien se pierde,
que se pierda, ¿qué se pierde?

Que se pierda, que os perdáis,
niño, cuando vos queréis,
pues por ganarme os perdéis
y tan cierto me ganáis.
Si el tiempo tan bien gastáis
en buscar a quien se pierde,
que se pierda, ¿qué se pierde?

¿Qué se pierde (bien mirado)
si ha recoger ha venido
al más ganado perdido,
al más perdido ganado?.
Quien tan bien anda ocupado
en buscar a quien se pierde,
que se pierda, ¿qué se pierde?

Alonso de Ledesma


Por mucho que tú lo digas
la leña que echas al fuego
no es de paz ni da sosiego.

Nos pusimos una copa
de buen vino, nos besamos,
después nos arrebatamos
y luego vino otra copa.
No nos quitamos la ropa:
la leña que echas al fuego
no es de paz ni da sosiego.

Tuvimos nuestro momento
que más bien fue un espejismo.
Hoy me río de mí mismo
al recordar tanto cuento
y vuelvo al triste lamento:
la leña que echas al fuego
no es de paz ni da sosiego.

Hoy, ya lejos de tu lado,
puedo decirte sin trabas
que tanta leña me dabas
que al final salí escaldado.
Te repito mi recado:
la leña que echas al fuego
no es de paz ni da sosiego.

José Luis Zúñiga

---

En el más dentro hoy nos crujen
llamas que sin ser dan miedo
y requieren más que puedo.

Ya revientan los enjambres
de cansancios y ansiedad,
ya vuelven a ser verdad
todas nuestras rojas hambres.
Envuelves entre calambres
llamas que sin ser dan miedo
y requieren más que puedo.

El más dentro hoy todo agota,
abrasa destinos ciertos
que prenden ajados puertos
de más sangre y más derrota.
En más fuego lloro rota
llamas que sin ser dan miedo
y requieren más que puedo.

Luisa Navarrete

---

En esta noche te digo:
por tu amor hubiera dado
lo que Dios me ha regalado.

Desde que te vi aquel día,
ridículo desconcierto
ante tu gesto despierto,
supe que por tí vivía
y por tus ojos moría;
por tu amor hubiera dado
lo que Dios me ha regalado.

Rompí a reír y a rezar,
que querer sin ser querido
mucho es para el que ha vivido
sin conseguir alcanzar
que tú me quieras amar;
por tu amor hubiera dado
lo que Dios me ha regalado.

Tanto deseé quererte
que pensé en un arrebato
que yo también te era grato;
pobre quien sueña con suerte
que al final le dará muerte;
por tu amor hubiera dado
lo que Dios me ha regalado.

Rafael Arenas

---

Aunque reniegues el alma
cuando descansa la noche:
te donaré mi derroche.

Arranco el silencio al muro,
lo visto con mis entrañas,
me desnudo de magañas
de aromas muertos, impuro
en el rincón sin apuro
cuando descansa la noche:
te donaré mi derroche.

Allí, termino la espera;
allí, presiento como ardes;
allí pago mis alardes
e invento la primavera
aunque llegue el alba y muera
cuando descansa la noche:
te donaré mi derroche.

Y cuando suenen campanas
en el confín de este mundo,
cuando quede en el profundo
sendero de las mañanas
aunque no me queden ganas
cuando descanse la noche:
te donaré mi derroche.

Leo Licea

---

Te tiento sin fin de lucro
a comerme sin piedad
cual turrón de Navidad.

Te colmarán de regalos
bajo estrellas de Belén,
y besos tendrás de a cien
quizás buenos, quizás malos,
te empujarán esos ralos,
a comerme sin piedad
cual turrón de Navidad.

Y aunque de dulces te tape
la ninfa de Nochebuena,
no sentirás boca plena
ni papila que se empape,
y cederás en derrape
a comerme sin piedad
cual turrón de Navidad.

Ni el mar azul va a salvarte
Poeta, del tentador
deseo devastador
de esta miel atiborrarte,
y ya no podrás negarte
a comerme sin piedad
cual turrón de Navidad.

Sil

---

Tu tacto me ha conquistado
con su sabor palpitante
nada más quitarte el guante,

la caricia de tu mano
es lenguaje enardecido,
sin canon establecido
bautiza lo cotidiano
y me expropia de lo humano
con su sabor palpitante
nada más quitarte el guante,

es muy dulce esta agonía
que brota de mi garganta
creciendo como una planta,
dócil llanto de alegría
que decreta su amnistía
con su sabor palpitante
nada más quitarte el guante,

yo me rindo a la tormenta
con el corazón disperso
y no quiero otro universo
que una muerte roja y lenta
en nubes color magenta,
con su sabor palpitante
nada más quitarte el guante.

Paloma Corrales

---

Y en esa noche de nieve
tuve cerca de mis brazos
tu fiel pecho hecho pedazos.

Nos bebimos lo que cabe
entre el cielo y la barbilla
y en la cama o en la silla
amarte es fácil y suave.
Y en esa noche tan grave
tuve cerca de mis brazos
tu fiel pecho hecho pedazos.

Sábanas blancas al tiempo
iguales a las montañas
háblame de las mañanas
son el mejor pasatiempo.
Y en esa noche de viento
tuve cerca de mis brazos
tu fiel pecho hecho pedazos.

Horacio Holiveira

---

Un pastor sin sus ovejas
en el monte caminaba
por caminos en que andaba.

Por sus ojos le caía
mar de lágrimas mojadas
por perder alborotadas
las ovejas que tenía.
Desolado se sentía...
En el monte caminaba,
por caminos en que andaba.


Un amigo que pasaba,
dijo no se preocupara...
Si comida le faltara,
de la suya, él le daba.
Y su amigo le ayudaba,
en el monte, caminaba,
por caminos... en que andaba.

Juanjo Almeda

---


Villancico: consta de un estribillo inicial, mudanza y verso de vuelta. Son todos versos de octosílabos o heptasílabos, encadenados de la siguiente manera: un estribillo de tres o cuatro versos, un pie que consta de mudanza (una redondilla), y dos o tres versos de enlace que riman con el estribillo. Su estructura suele ser: a-b-b (estribillo) // c-d-d-c (mudanza) // c-b-b (enlace, vuelta con dos últimos versos del estribillo). Composición que ha quedado a lo largo de las épocas como denominación de un canto de carácter religioso y navideño. Pero no nació así. Su carácter profano no debe olvidarse nunca.
¡Anímense!

viernes, 17 de diciembre de 2010

coplas a la muerte de mi gata (R)

.
… cómo se pasa la vida
tan callando.
Jorge Manrique


a veces las cosas pasan
y se quedan para siempre
sanguijuelas
pegajosas en los sueños
cansinos deshilachados
de los viejos
que no tienen otra cosa
buena o mala que soñar
suelen ser
cosas banales sin sustancia
insustanciales
crónicas entre las páginas
de sucesos de un diario
de provincias
ayer murió fulanito
hijo (el padre
sigue vivo todavía)

pero no
              esta casa está vacía
de recuerdos
de volúmenes al cubo
de basuras
de maullidos y meadas
que alegraban el encierro
sin futuro
de mi vida mortecina
sin caricias ni arrumacos
ni más polvo                    que los polvos
de talco
ni más anhelo
que el sofá desvencijado
empelusado
con los rastros de su pelo

mi buena gata Felisa
mi gata persa hoy ha muerto
o tal vez no
dicen que los gatos tienen
no sé si cortas o largas
siete vidas
y yo sólo viví seis
                             con ella
tal vez sólo se ha perdido
como se pierden cosechas
en verano
con la furia del pedrisco

devolverle la bonanza
a esta casa hoy tan sombría
es vano empeño
espero
            sin esperanza
estas oscuras estancias
reino ayer de cardamomos
oro y plata
de golpe se han hecho rancias
negras son como los lomos
de mi gata

Este jardín agostado
ayer
         vergel en verdor
será su tumba
ya nuestro tiempo ha pasado
todo a nuestro alrededor
se nos derrumba
queda escrita aquí la historia
de un amor hecho pedazos
sin remedio
aquí empieza la memoria
de mi dolor
                   los retazos
                                      de mi tedio.





jueves, 16 de diciembre de 2010

poetas en el aire: el podcast del programa de ayer

.
Esto es lo bueno que tiene el internete, que se puede escuchar lo que sea a cualquier hora y con las pausas precisas. Aquí está el programa de ayer, por si algún masoquista quiere oírlo. Y de paso agradezco la participación, que llenó de vida el estudio aun a cuenta de leer menos poemas... Pero para eso siempre hay tiempo. Éste es el enlace al podcast, con fotos y todo:


http://www.poetasenelaire.com/2010/12/16/jose-luis-zuniga/


miércoles, 15 de diciembre de 2010

poetas en el aire

.
Hoy, de 22:30 a 23:30h., estaré con Sebastián Galán en el programa "POETAS EN EL AIRE". 


Se puede escuchar en http://www.radiovallekas.org/spip/. Y, queridos amigos, podéis preguntarme y decirme lo que queráis en el 91-777-39-28



martes, 14 de diciembre de 2010

(lo que queda). Oliverio Girondo

.
La banda de música le chasquea el lomo
para que siga dando vueltas
cloroformado bajo los antifaces
con su olor a pomo y a sudor
y su voz falsa
y sus adioses de naufragio
y su cabellera desgreñada de largas tiras de papel
que los árboles le peinan al pasar
junto al cordón de la vereda
donde las gentes
le tiran pequeños salvavidas de todos los colores
mientras las chicas
se sacan los senos de las batas
para arrojárselos a las comparsas
que espiritualizan
en un suspiro de papel de seda
su cansancio de querer ser feliz
que apenas tiene fuerzas para llegar
a la altura de las bombitas de luz eléctrica.
 
corso
 

lunes, 13 de diciembre de 2010

(lo que queda). Arturo Borra


"...mis caminos sangran"
Louis Aragon

Y si me repito rebuscando entre las rocas un misterio,
si la roca sigue murmurando su rasguido,
si repito el error de errar por los ríos de mi sangre,
si baten sus desganas las cosas,
si siempre sangra la piel,
si los abrigos siempre sangran,
si todo y nada copulan cuando roban a lo eterno
un instante,
si me saquea el tiempo en que me reitero,
será -tan solo- para encontrar una sombra
nueva.


de la plaquette cielo partido

domingo, 12 de diciembre de 2010

(lo que queda). Daniel Aldaya

.
Ante el Empire State, Odoacro cabecea y yo te conozco,
yo te conozco.
Yo te conozco porque eres el mismo muerto de siempre,
porque eres el mismo muerto y nosotros
ya no somos los mismos de entonces.
No hemos sido nunca los mismos de siempre
(nunca porque no existíamos).
El dolor no nos ha hecho más fuertes.
No somos más fuertes porque rezamos,

porque rezamos a ratos,
porque no sabemos rezar,
porque no creemos en nada.
La blasfemia tampoco nos ha hecho más fuertes.
No es nada la muerte ante los ojos del mundo
(si me recuerdas no estoy muerto).
Hemos ido de la mano y sin embargo no es nada la muerte,
nos ha mordido la leve impronta de la mañana
y sin embargo no es nada la muerte
agarrado a otra mano.
Pero yo te conozco porque eres mi padre,
y también eres mi hijo, a ratos no eres nada,
sólo un soplo de brisa fresca.
Odoacro cabecea y yo te conozco y sé tu nombre
y cómo cabeceas cuando Odoacro te nombra,
cuando Odoacro te llama.

Si el dolor no ha servido para salvarnos,
sálvate tú al menos, sálvate tú al menos de entre los hombres,
sálvate tú al menos y salva a los hombres, sálvate,
sálvate ante el Empire State en la memoria
donde yo te conozco, padre, donde ningún vivo
ha vuelto para contarlo.


mensaje de Rómulo Augústulo a Orestes



sábado, 11 de diciembre de 2010

pido disculpas

.
Gracias a una amable entrada de Juanjo Almeda he podido comprobar, con sorpresa, que este blog no admitía comentarios. No soy consciente de haber hecho nada en ese sentido, pero todo es posible. Soy un patoso.

Por el momento el blog está descansando, pero no cerrado. Pido disculpas a quienes hayan querido comentar algo y no hayan podido hacerlo.

Mucho cariño a todos.

martes, 7 de diciembre de 2010

(lo que queda). Laura Giordani

.


Al nacer nos alzamos
de una sepultura blanda,
matriz del sueño en la materia.

Viaje adentro,
al fondo, a ese barro primero
solícito para las manos,
los algodones tendidos
en coincidencia milagrosa con la herida.

Lo blando: refugio de las aristas
que nos duelen.

Viaje por los corredores de la sangre,
el andamiaje de calcio que nos alza
en rebeldía incesante ante la gravedad.

Para ser polvo encendido en la frente
de algún dios, reconciliación
de puntos cardinales, fervor
que nos eleva a esa colina
desde donde podemos ver
la infancia que nos aguarda.


(De la plaquette "Cartografía de lo blando")

lunes, 6 de diciembre de 2010

(lo que queda). Esperanza Ortega

.
No os diré nunca adiós
viejas palabras malgastadas
amigos
fiestas
proyectos incumplidos
y esta alegría de palomas
a punto siempre de partir

países
que desaparecieron de nuestra geografía

no os diré nunca adiós
porque en vosotros
está más cerca el paraíso.


No os diré nunca adiós


domingo, 5 de diciembre de 2010

Luisa Navarrete me ha dado fuerzas

..
.
Dice:

"A partir de este momento y durante no se cuánto (pueden ser 5 minutos ,una semana, 8 meses como la última vez) paso a modo Off, seguiré leyendo a veces hablaré por esos mundos de los blogs, pero este blog queda en estado catatónico, necesito leer, ver algún programa basura incluso, pasarme una tarde con los libros y la música y una taza de té, perderme mucho , ir a alguna calle plagada de gente y volver refunfuñando, disolverme una mañana en la playa de Callblanque con mi perra, aislarme y abrirme al mundo. Echar de menos el blog y abrirlo sin decir nada, leeros y disfrutaros en cada letra, en cada coma, en cada suspiro , en cada lamento...... Dinamitar obligaciones, compromisos, bienquedismos, dejar de esperar mientras fuera creo que no hay mundo y sí !!!! lo hay y bien grande.

Seguiré por aqui pero callada, mi mail estará activo y encargos aceptados toditos todos, pero se aproximan fechas malditas en las que prefiero no ser. Ya el año pasado paré el blog a principios de Noviembre y la vuelta fue a finales de Junio....... ni por asomo voy a durar tanto pero sí necesito ordenar un caos demasiado grande que tengo dentro.

Hoy ví un montón de libros a medio leer en la mesita de noche........... llenos de polvo ...... me hicieron pensar que hay que parar. Y pensaba no decir nada, como la última vez....... pero os aprecio demasiado .

hasta dentro de ............... 5 minutos? una semana? un mes? a saber........"


Y yo digo lo mismo. A pierna suelta ha sido mi última entrada y a pierna suelta pienso vivir, que no morir.

sábado, 4 de diciembre de 2010

a pierna suelta

.
Digamos que hoy es un día extremadamente día,
un día para morirse de gusto y de un tirón.
He tomado el café por la mañana y me supo a demonios,
tal vez no adiviné que éste era el día de morirse de gusto
porque yo no adivino casi nada más allá de mi muerte
―que esa la palpo sin hurgar los posos del tifón―,
soy un desastre de premoniciones, un desastre tan célebre
que pudiera ser jueves, ni tan siquiera acierto si las sábanas
están bien remetidas en la cama después de revolcarme,
que es el colmo, asomarse al abismo de los pluscuamperfectos
entre tanto pretérito imperfecto.
Pero decía que esta mañana amaneció mañana, así, sin más,
y que esta tarde es tarde de regla y cartabón,
hasta cantan los pájaros en las ramas del tilo centenario
que la furia del viento arrasó en otra tarde menos tarde.
Para acabar diré que me gusta la noche, que soy bueno
y que no tengo nada que decir, como es obvio.
Sí, hoy es un día extraño, tan extremo
que apetece morir a pierna suelta.

jueves, 2 de diciembre de 2010

y estas calles mojadas

.
Y estas calles mojadas a qué juegan conmigo, a qué vienen
a resbalarme todas las moscas que han volado espalda
abajo, a qué se mojan si no huelo la lluvia ni siento los galpones
del viento ni me encuentro de un lado ni de otro.
A qué viene la lluvia a molestar mi siesta, impertinente,
cuando tantas manzanas se han podrido en mi cesto
de pantalón sin raya, casi a cuadros,
a qué juegan las rayas de esta casa
que se cae a jadeos, que acelera el agónico
estertor de mis noches, todo seso o domingo o cualquier fecha
sin sentido, ajena . Que las calles
mojadas se vayan a otra parte, por ejemplo
a algún sitio con calles, que no llueva la lluvia
nunca más en el pecho que se me ha ido del cuerpo.
Y dónde,
dónde está el corazón para peinármelo.
No lo digo por nada, es sólo que me acuerdo cuando llueve
de que tuve una casa más alegre y que estaba mojada,
remojada en otoño de todas las palabras que ya quedaron
                                                                                mudas.



martes, 30 de noviembre de 2010

en mi mano han comido

.
En mi mano han comido, son hijas de las ubres, de las heces
que desbordan los cielos de París,
son hermanas del odio que recorre la médula del mundo,
mis manos, pero mis manos siempre están abiertas,
hace ya cuánto que no se saben puño,
ya no siento en la noche mis olvidos mojados en la almohada
mientras comen, devoran, silenciosas las palmas de mis manos, ellas,
las que penetran el seno que fue ubérrimo y es lasca.
Decía mi madre duerme, mi niño, duerme.
Mi padre se lanzaba a los infiernos silenciosos del pan.
Mis hermanos supieron lo que saben los niños, lo que yo nunca supe,
duerme, mi niño, duerme, y mi madre callaba en su locura
mientras daba a los pájaros más negros de la noche
su ración de ternura envuelta en un papel de arena y sal.
Y ahora comen y comen en esta manos secas que no tienen
gatos que se revuelquen por las calles de Roma.
Porque, si fui romano, eso no lo recuerdo, ni si bombero o camillero en África.
Sólo sé lo que tengo: olvido y manos, esas sí, todavía,
en las que comen cada noche (siempre es noche en mi vida)
todas las alimañas, insaciables, inquietas, tan perennes.



domingo, 28 de noviembre de 2010

soy el que sabe

.
Yo sé.

Es mi condena, mi implacable condena este saberte, esto de dar la cuerda con mis manos al reloj de tus mundos, mi condena tus manos, las manos que se aquietan en mi cuerpo, mi condena tu cuerpo, tu cuerpo que se nutre en mi mirada, condena es mi mirada, esa mirada que alberga tantos muertos, los muertos de tus mundos, tus mundos mi condena, tus mundos, los que quiero aprender aunque ya sepa que nunca serán míos por más que me recorra de memoria tu huella digital y te descubra, entera, noche a noche.

Yo sé que sé. Pero tú no lo sabes.
Soy yo el que arrastra todas las cadenas.



sábado, 27 de noviembre de 2010

Beatriz

.
Estoy muy triste, porque
tú no eres de este mundo.
Y creo en ti, que hiciste
los cielos y la tierra.

Sólo tú eres mis fe,
la que vi, la que toco.
Sin ti me vuelvo ateo:
tu amor es mi herejía,
Beatriz.


viernes, 26 de noviembre de 2010

sólo un soplo de vida

.
Es fácil recordar cuando miraba
por aquellos cristales algo sucios
cómo el sol se ponía entre las nubes
turbias, amenazantes de la tarde.
Es fácil recordar cuando esperaba
el abrazo sutil de una tardanza
que nunca supo compartir bastante;
recordar cuántas veces intentaba
reventar su silencio entre las blancas
paredes que aguardaban el milagro
de unos brazos tendidos, junto al cristo
que era su pecho blanco y desvalido.
El desamor fijó sus tenebrosas
garras donde el hogar solía, en primavera,
ser más alegre y tierno: junto al lecho.
Él se acordaba de los buenos ratos
y entonces se escapaba hacia las nubes.

Sus amigos ya nunca aparecimos,
fueron sus hijos haciéndose mayores,
es fácil recordar, fue sólo un soplo
de muerte el que nubló la casa primitiva.
Qué malestar, amigos, él cenizas
y nosotros echándolas al viento
porque así lo imploraba con sus ojos
cuando estaba ya muerto, aunque vivía.



sólo un soplo de vida

.
Es fácil recordar cuando miraba
por aquellos cristales algo sucios
cómo el sol se ponía entre las nubes
turbias, amenazantes de la tarde.
Es fácil recordar cuando esperaba
el abrazo sutil de una tardanza
que nunca supo compartir bastante;
recordar cuántas veces intentaba
reventar su silencio entre las blancas
paredes que aguardaban el milagro
de unos brazos tendidos, junto al cristo
que era su pecho blanco y desvalido.
El desamor fijó sus tenebrosas
garras donde el hogar solía, en primavera,
ser más alegre y tierno: junto al lecho.
Él se acordaba de los buenos ratos
y entonces se escapaba hacia las nubes.

Sus amigos ya nunca aparecimos,
fueron sus hijos haciéndose mayores,
es fácil recordar, fue sólo un soplo
de muerte el que nubló la casa primitiva.
Qué malestar, amigos, él cenizas
y nosotros echándolas al viento
porque así lo imploraba con sus ojos
cuando estaba ya muerto, aunque vivía.



jueves, 25 de noviembre de 2010

paraíso

.
Al pasar la barca
me dijo el barquero
las niñas bonitas
no pagan dinero.
(del cancionero)

Estaba todo el día trajinando arrabales de atún, martirios de cebolla, bellotas de alquitrán.

Sus párpados pesaban como nube de invierno, y eran negros. Y era negro el zorzal.

A veces se quitaba la cabeza y apoyaba sus brazos en el alfeizar blanco de aquel barco lejano. Sólo a veces, muy pocas.

Como el embarcadero hacía unos cuantos años que no flotaba ya, como murió el barquero y desguazaron las tablas de su barca, así murió la niña.

Nunca volvió a soñar, sólo quedaron

sardinas en remojo, remos sin nadie, el salitre en los ojos, la espuma en la cocina y el rumor de las olas partiendo su cerebro en dos mitades.

Y él. Él también se quedó.

Él se quedó, aunque pagaba ella.
Él, que sacó su espada justiciera y de un tajo cortó su paraíso.


miércoles, 24 de noviembre de 2010

vid

-..
.
Siempre rezuma
vino tu vientre
¡Ven, ebriedad!

martes, 23 de noviembre de 2010

Gajes del oficio de un outsider

.
Señoras y señores, respetable público: este blog hace un pequeño inciso para la publicidad sin tapujos.

Tras la presentación realizada el pasado sábado, ya está a la venta “Besos y Gatos”. Hay quien se ha interesado por la forma de adquirirlo, hay quien no. Tengo por norma no realizar más que una presentación en cada ciudad, así que en Madrid no habrá más presentaciones. Puede haber recitales, conciertos o un poco de todo, pero no presentación. Me gusta no devaluar las palabras, y no entiendo cómo algo se puede presentar más de una vez. Comprendo que es una manía mía.

Dicho esto, paso a la adquisición. Como voy por libre y yo me lo guiso y yo me lo como, el disco sólo se vende por correo, al precio de 10 euros (gastos de envío incluidos). Si alguien está interesado se puede dirigir a mi correo y dejarme su dirección postal. Yo les diré la forma de pago. Así de cutre, así de sencillo.

Mi correo es:
josezuniga.jl@gmail.com

Fin de la publicidad.



lunes, 22 de noviembre de 2010

poetrastos:la voz del poeta

.
Naveiras y Voltios siguen regalando postales, versos y voces. Hoy me ha tocado a mí, aquí está la voz del poeta. Bueno, y aquí:



un buen día
 
hoy
salieron goteras en el techo
del vecino de abajo.

hoy
mis muchas heridas reventaron
todas al mismo tiempo.

hoy
llamé al fontanero y nadie vino,
ni siquiera el rumano.

hoy
he sentido pústulas rabiosas
brincarme por la piel.

hoy
me dieron dos ostias sin buscarlo
y me quedé tan pancho.

hoy
fui a por pan y no quedaba pan
en el supermercado.

hoy
doblé la rodilla frente al fuerte
tragándome la bilis.

hoy
abrí la botella que guardaba
y era todo vinagre.

Hoy, al fin hoy,
he pasado un buen día
sabiendo lo que es bueno.


domingo, 21 de noviembre de 2010

crónica en haikus

.

Laura ha escrito una crónica. Y en verso. A mí me parece que cuenta muy bien lo que pasó. Gracias, Laura.



Libertad ocho.
Veinte "ene" del diez.
Zúñiga canta.

Miguel Hernández.
Late, lates, latimos
en un instante.

Besos y gatos.
Gatos y besos viven.
Vibra la sala.

Silencio pleno.
Nada rompe la magia
del alma llena.

Abres camino.
Coreamos a una
los estribillos.

Un hombre niño,
divertido y cercano
nos hace guiños.

Mucho cariño
disuelto en ese humo
que ondea el aire.

Nos sabe a poco.
Sabes dejar tu piel
en cada nota.

Calor humano
en las manos, abrazos
que a ti te damos.

(Poema y foto de Laura Caro)



si me acuerdo...

.
Luna llena.
Llena el alma.
Corazón
hecho pedazos.
Si me acuerdo
pronunciaré vuestros nombres,
que son muchos,

uno a uno.
Hoy me siento tan contento
que he de hacer un monumento
a la ganas de vivir.
Voy a hacer una maleta de recuerdos.
Tengo todo lo que quiero
al teneros
aquí.

GRACIAS. 

sábado, 20 de noviembre de 2010

Hoy a las 8. En punto. En Libertad 8

.


A las 8 pm. En Libertad 8.

                                          

me liberé

Busqué los placeres que estaban afuera
pero también dentro de mi propia esfera,
dentro de mi ser. ¡Me liberé!
Probé el vino fuerte que tan sólo beben
los pocos audaces que cuando se atreven
tragan el placer. ¡Me liberé!

Sacié mis instintos en brazos distintos,
en muchos burdeles, entre leche y mieles,
en muchos palacios. ¡Me liberé!

Nadé mar adentro, pensé que me ahogaba
sin fuerzas, y entonces sentí que llegaba
por fin a la luz. ¡Me liberé!
Estaba desnudo, por todo bagaje
para el largo viaje, por todo equipaje,
una luna azul. ¡Me liberé!

Jugué al heroísmo de verme a mí mismo
jugando a ser ciego y en tan triste juego
sentí que era grande. ¡Me liberé!

Y qué hablo de juegos si me puse ciego
de sustancias varias, absenta y ajenjo,
que sientan tan bien. ¡Me liberé!
Ni cuerpo tenía, giraba y flipaba,
con todo podía, no me mareaba
con tanto vaivén. ¡Me liberé!

Cruzando la noche fue todo un derroche.
Mujeres y vino, al diablo el destino.
Al fin era libre. ¡Me liberé!

Estaba sediento, vagué furibundo
por el ancho mundo, bebí de los vientos
y calmé mi sed. ¡Me liberé!
En plena ordalía reté hasta a los dioses
en duelos atroces, ya nada temía,
saltaba sin red. ¡Me liberé!

Cruzando la noche en estado hipnótico.
Qué iluminaciones, qué cuadro sinóptico,
qué enormes placeres. ¡Me liberé! ¡Me liberé!

A las 8 pm. En Libertad 8.


jueves, 18 de noviembre de 2010

¡Salgo en "El País"!

.
Como me dió envidia lo de Batania, quede aquí constancia de que yo también salgo en la prensa. Bueno, en realidad es de hace dos años... Eso sí, en primera página.




martes, 16 de noviembre de 2010

una pintada y un poema (R)

.


caballo desbocado

en desbandada
mientras volvía
su mirada escrutaba
la aridez de las calles
a las luces del casi amanecer
la sórdida resaca encabalgada
en cemento y ladrillos
la cal en sangre viva
las hiladas de horrores
todos
los cementerios de las alcantarillas
.
consiguió a duros pasos
llegar al pomo del portal
entre las ratas
los cubos de basura
los condones revueltos las agujas
ristras rastrojos rastros
de noches arrasadas
.
subió las escaleras
a trancas y barrancas
entró en la habitación
no hubo palabras
mientras se desnudaba vomitaba
todo ocurrió en dos palmos de narices
se lanzó a cama muerta
su cuerpo
entero erecto fue
algo más que un polvo
y algo menos que un crimen
.
se desbocaron los caballos todos
salieron a galope
tendido

todos
habitaron los versos en la noche.


a Dios rogando

.
Pues ya ganas a mí me estaban dando
de escribir en gerundios, cabalgando
verso a verso, campanas repicando
sin ton ni son, sin cómo ni con cuándo.

Me pareció imposible, iban pasando
las horas y los días y yo al mando
de una nave sin rumbo: algo nefando
lo de remar y al tiempo estar nadando.

Estaba ya en el trance de, callando,
coger el tris o las de Villalpando,
cuando me viene el Terly gerundeando.

“Ajá ―me dije―, es que esto ni lo escando:
que salga lo que salga, voy rimando
y así le dejo, a Terly, cavilando”.


lunes, 15 de noviembre de 2010

un haiku

.
.
Hay muchos huecos.

Habito una mansión de cuatro tenedores, diecisiete ventanas, doce puertas, catorce chimeneas y un par de aldabas tiesas que no sé cómo usar. Tiro de la cadena cada día. Tengo dos carcamales y una reja.

No vivo solo.



domingo, 14 de noviembre de 2010

(lo que queda). Carlos Edmundo de Ory

.


Aquí estoy enseñando a comer nieve a la gente

Dando estrellas a la gente

A todas las horas viene gente

para verme y besarme en los ojos

La física nuclear no me sirve para

comprender por qué lloro por amor

Siéntate siéntate conmigo aquí

TODO LO QUE ES BELLO ES FIEL

¿Por qué no quieres vivir conmigo

como si fuéramos ángeles?

TE MIRO.


Rosa mía
(Música y poema extraídos del libro El desenterrador de vivos)

sábado, 13 de noviembre de 2010

epanalepsis

.
Quién será el que me escupa,
quién el primero.

Habrá quien tire la primera piedra
y luego vaya, banderola en mano,
a cualquier acto solidario de esos.
Aquí está la verdad, aquí
todo es mentira.



viernes, 12 de noviembre de 2010

jeje

.
..
.Le gustaban tanto los gerundios que se hizo monaguillo.


Nunca había visto aquel paisaje y sin embargo le resultaba enormemente familiar: estaba enamorado de su prima, sin duda.


Tropiezo con tantos colores a lo largo del día que no doy una, nunca atino en el blanco.


Lábil la vida, esa libido lívida.



jueves, 11 de noviembre de 2010

de vuelta

.
c r e o    q u e    s í



¡¡ m á s  b i en  s í !!



Hace casi treinta años que dejé de cantar en público. Anuncié mi retirada con un conciertillo celebrado en el Salón Chamartín de mis entretelas. Después vino el silencio, con alguna incursión por boleros y rancheras con mi amigo Jorge del Primor. Cuando la edad es ya desventurada, sin embargo, uno siente el deseo de recoger sus bártulos y largarse a otra parte con su música. En mi caso, volver. Y eso es lo que hice hace casi dos años: recobrar mis poemas, volver a mis canciones. Lo que no tenía previsto, ciertamente, era grabar un disco. Ni cantar en Libertad 8. Pero…

Pero el retorno es duro. Nada queda de aquello que tuvimos; entonces te amenaza la verdad frente a frente: en el rincón de todos los recuerdos sólo vive el amor. Y aún eso es mucho: sólo el cariño vive. Por eso os propongo el 20-N (yo no escogí la fecha) arañar al olvido algún recuerdo. Que mis amigos, los que son, los que fueron, sepan de mí al menos un ratito. Ya lo dijo el poeta Gil de Biedma: Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos, pero al menos nos queda una canción.


El 20-N a las 20:00h en LIBERTAD 8: BESOS Y GATOS

¿Preparados para la catarsis?



miércoles, 10 de noviembre de 2010

(lo que queda). Gsús Bonilla



Gsús Bonilla presenta poemario. De los buenos. Corro a por un ejemplar. 





nací
en el seno de un establo

donde mi abuelo
era propietario de una vaca de manchas negras
y la leche de ésta
mi alimento

manchada se secó
y fuimos en busca de nuevos horizontes.
habitábamos por entonces
entre chabolas construidas a medias
en el estraperlo de la noche
y otras, las más

en el alambre de un alquiler.

-y como ya apunté en otros poemas-
en el camino
de la infancia hasta mi adolescencia
hubo un océano de zancadillas.

-posiblemente este principio
no venga a cuento-
y debía de haber empezado
por el suelo

en el que mi madre
en cuclillas
me cantaba el

jesusito de mi vida eres niño cómo yo
por eso te quiero tanto y te doy mi corazón
tuyo es
mío no

¡tuyo es, mío no!

me cantaba
para curarme las heridas

y consiguió

levantarme más ampollas.


apunte del setenta


---

sería interesante a tener en cuenta como uno más de los objetivos del milenio: evitar el privilegio a las moscas de tener tres comidas diarias en casi toda áfrica, otra parte grande de américa latina, centro américa, una buena parte de asía y otros puntos del resto del mundo.


he dicho.

objetivos del milenio




martes, 9 de noviembre de 2010

Issa y yo

.
Issa Kobajashi se trasladó a la capital
y se topó con el subsecretario.
Sus ojeras marrones se arrugaron al verlo
(Issa desconocía por completo
la existencia de tales especímenes)
y añoró Kobajashi su tierra abandonada,
su mujer, sus tres hijos. Y lloró.

Casi nunca
había llorado Issa. Me dio pena.
Por eso,
con tres hijos
y una mujer

estamos
al borde de los círculos
polárticos, antárticos, jurásicos.
                                  Issa y yo.

lunes, 8 de noviembre de 2010

rompeolas

.

te desnudas. La cama no está abierta:
        son un clamor de soledad las sábanas,
             clamor tu piel, la sangre que ahora anhela
                                    romper contra las rocas, ser espuma.
                       El pregonero llega hermoso y embriagado,
           sólo busca tus manos, estalla entre tus manos:
       no  pudo desplegar la paloma sus alas
y se estrelló contra el cristal.



domingo, 7 de noviembre de 2010

olas

              .
                ahora está el horizonte fugitivo
           y a través de tu cuerpo se ve el mar,
     finalmente cautivo en tu mirada
acuática.
    Tú nada afirmas,
        tú no niegas nada.
            Se extienden por mi cuerpo los abrazos,
                  se multiplica el pálpito. Escueto amanecer.



sábado, 6 de noviembre de 2010

dardos al infinito

.
Por tus venas mi sangre,
tu mirada en mis ojos,
mis besos en tu lengua,
tu palabra en mi boca,
uno y no dos, destino
sin futuro, sin forma
humana, porque somos
adherencias de niebla
en los atardeceres
invadidos por ecos
inmutables, lejanos...
Una cierta sospecha
de que no está completo
el diccionario. Falta
lo transparente, aquello
que invade nuestro entorno,
que llena nuestro tiempo
de sutiles partículas
de calma, que nosotros
–tú, yo– nos inventamos,

nos hemos inventado,
tantos tormentos, tantos,
tanto bálsamo oculto
en el más infeliz de los rincones,
tantos segundos llenos
de soterrado anhelo
hasta llegar así
a los más de trescientos
ocho millones de segundos
transcurridos, vividos
uno a uno.
                en tu sueño
–mi sueño– no aparece
la luz, es la memoria
de sentirnos despiertos,
palpitando al unísono,
como un dardo
lanzado al infinito.

Sí,
falta lo transparente,
lo que tú y yo sabemos,
lo intangible.
Cómo encontrar esta palabra roma,
quieta, redonda,
imagínatela,
piénsamela,
lo que tú piensas es
justo lo que preciso,
ese término exacto,
ese latido idéntico,
esa palabra, esa...



viernes, 5 de noviembre de 2010

aviso pequeñín

.
.
Durante unos días voy a estar ausente. Fundamentalmente, ausente de mí. O sea, que estaré buscándome.

Tan hercúlea tarea me impedirá atender de forma razonable este cotidiano quehacer bloguero, así que no podré ni dejar comentarios ni contestar, como es mi costumbre, a quienes me alientan. 

El blog, espero, seguirá vivo, pero no quiero engañar a nadie: ando buscando algún poema desperdigado por acá y por allá para dejar programadas unas cuantas entradas. A ver si funciona el invento.

Vuelvo pronto. Muchas gracias y perdonen las molestias.  

Se os quiere bien, gente.


jueves, 4 de noviembre de 2010

(lo que queda). José María Alloza

.

Todo es ilusión, salvo el amor
acunado en los pliegues vaporosos
de un sari de tonos azulados.

Él es la imagen de un sueño;
Ella musita: ahora te deseo,
nos encerrarán como a dos locos,
pero poco importa, si es contigo.

Mas no te extrañes
del temblor de mis manos,
es sorpresa de un mundo nuevo,
que olvidó que la poesía
tuviera tan bonitas piernas.

Y sigo esperando,
hablo y escribo, buscando
respuestas a un silencio dorado
que resuena como negro adjetivo,
y es muerte de un tiempo soñado.

Aquel instante que carecía de miedo,
y oía, en tus susurros,
trémulos suspiros de deseo.

El neón poético perpetúa su vivencia,
en el extraño de las noches agotadas,
ciudad que sólo existe en la memoria,
ahogada barricada de hojas muertas.

No es que renuncie a vivir,
cierro los ojos -enamorados-
por no morir de tanta ausencia.
Me matas y no sé cómo evitarlo.

Sólo quisiera desaparecer,
un relámpago antes de la eternidad.
Y es que tengo sed de ti, nada más, sólo eso…


naranja azul


(lo que queda). Giovani Collazos

.


Sigues incandescente
como murmullo que acopio
de aluviones nocivos
en mi clavícula cromada

sigues hidráulica
en los estanques de mis sienes,
en mi evocadora retina,
en los acordes que succiona la madera
que me despoja de la flaqueza que se duele
en un pecho que tintinea
y que deriva en la carne

sigues eólica
por esta piel de desierto
que se inventa la certeza del agua,
la humedad del relámpago
y del carbón de este avispero
donde guardo mis huesos
que se queman de frío.


avispero

Hoy, en los Diablos Azules, Gio se explaya. Para no perdérselo.


                               

miércoles, 3 de noviembre de 2010

el niño






Si es que la letra
entra con sangre, dicen.
Así nos fue.


distancia en ovillejos hechos ovillo

.
Quién menoscaba mis bienes?
¡Desdenes!
Y ¿quién aumenta mis duelos?
¡Los celos!
Y ¿quién prueba mi paciencia?
¡Ausencia!
De este modo, en mi dolencia
ningún remedio se alcanza,
pues me matan la esperanza
desdenes, celos y ausencia.

Miguel de Cervantes


¿De dónde tantos dolores?
Amores.
¿Y cuánto cuesta esa herida?
La vida
¿Te mueres si no te quiero?
Me muero.
Y es así, pues nada espero,
que esta ausencia es mi condena:
todo cuanto me enajena
amor es, la vida muero.

Ya no canta el ruiseñor
cantor.
Sobre la faz de la tierra
tu guerra:
se abre el infinito cielo
en duelo.
Tiene nombre el desconsuelo
que me invade cada noche:
pesadillas. El reproche
del cantor, tu guerra en duelo.

Más allá de los vencejos
―qué lejos―
esa distancia es dolor,
amor,
más lejos cuan más espeso
tu beso.
Mientras avanza el proceso
de deconstrucción en vela
sólo hay una cantinela:
qué lejos, amor, tu beso.

José Luis Zúñiga

---

Qué frío hace en este otoño,
¡Recoño!,
que hasta el vencejo que vuela
se hiela.
Gélida es esta alborada
callada.
En silencio agazapada,
la tenue luz de este día
―lo sabía, lo sabía―
recoño, hiela callada.

Montxu

---
OVILLEJO DE LA AUTOCONVOCATORIA DE SILENCIO

I
¿Qué van cantando mis pajes?
Mensajes.
¿Has visto? ¡Parecen gansos!
Son mansos.
¿Por qué valen pocos montos?
¡Por tontos!
A cambio de nada y prontos
van por inercia a mi boca
en cascada necia y loca
mensajes mansos y tontos.

II
¿Si de rodillas me pones?
Perdones.
Están de tus labios presos
mis besos.
Y esquivo lo que te pido:
olvido.
Como un tigre malherido
que sangra pero no muere
lanzo un rugido que quiere:
¡perdones, besos y olvido!

III
Me recuerda tu fluidez
a un pez.
Y es zarandeo de roca
tu boca,
que cada vez que me hiere
¡se muere!
Hasta que al fin considere
¡cuán soez fue haberte hablado!
pues como dijo el pescado:
¡¨el pez por la boca muere ¨!

IV
Y aunque este verbo no mengua
mi lengua,
harto adorarte hasta hoy
yo voy.
Ergo, tu amor sin matarme,
cortarme.
Y si no puedo callarme
te juro por tu abuelita
que con tu última cartita
¡la lengua voy a cortarme!


V
¿Y a este teclado tan rengo
que tengo?
Lo he condenado a quemarme
y atarme
con hilados sin enredos
los dedos.
Porque si afirmo mis credos,
y escribirte ya no cabe,
no queda opción ya se sabe:
¡Tengo que atarme los dedos!

Sil

---

¿Que te pasa, amado mío?
El frío.
¿No te calienta mi beso?
No es eso.
¿Entonces qué, prenda mía?
La tía.
Que me ha dejado la arpía
para ventilar abierta
la puerta que da a la huerta.
¡No es eso, hace frío, tía!

Bletisa

---

Sueño con verme en tus ojos.
Antojos.
Con tu boca me enloqueces.
Mis preces.
¡Ay, qué tormento los celos!
Desvelos.
Busco el final de mis duelos.
Si tú me ignoras, encanto,
me mato, mira mi espanto:
antojos, preces, desvelos.

Anabel

---

¿Qué vas a hacer esta tarde?
Ligarte.
¿Traes rosas y chocolates?
Y hojaldres.
¿Es tu intención camelarme?
Y holgarme.
Así que punto y aparte,.
que, aunque te falte el anillo.
ya tienes bastante brillo
con ligue, hojaldres y holgarte.

Arguellesacero

---

Ovillejo a Montxu

Ponte a hacer un ovillejo.
¡Pellejo!
Ponte y verás que bonito.
¡Y un güito!
Hazlo que son los deberes.
¡Mujeres!
Para mi no son placeres
esto que manda el maestro.
Que si rima docto y diestro
¡Mujer, es pellejo y güito!

Bletisa
---

Ovillejo a Bletisa

Me reta en duelo bletisa.
¡Que risa!
Su osadía, y me partía
¡Que tía!
Siendo yo aquella la brisa,
Marisa.
Como guito en mi sonrisa,
a la brisa pongo nombre
porue soy así muy hombre
¡Que risa, tía Marisa!

Montxu

---

Cantor sin par, elemento,
el viento
versátil que se disfrace
se hace,
-versos de cebolla y yuntas-,
preguntas.
¡Con cuánta razón apuntas!
con tu voz de pueblo llano,
Miguel Hernández, hermano,
el viento se hace preguntas.

Enrique Sabaté

---

Quién dijo miedo? ¡Lo tengo!,
mantengo.
Aunque osadía me sobra
cual cobra
para aunar rimas y versos
conversos.
Mas no puedo hacer diversos
juegos con tantas estrofas,
que me salen alcachofas.
Mantengo: cobra con versos.

Isolda

---

Hay una frontera cierta,
tu puerta,
y por más que yo apalabre
no se abre,
insomne busco la clave
sin llave,
recito de forma suave
un amanecer sureño,
que el amor no tiene sueño
y puertas abre sin llave.

Paloma Corrales

---

Te vi pasar en el viento,
presiento
que te lleva hasta mi sueño.
Risueño
entre tus labios despierto
y acierto
cuando evoco tu concierto
entrelazando los versos
en tu boca, con tus besos.
Presiento y, risueño, acierto.

Leo

---

Qué congoja, amor, tu huerto
un muerto,
nada me llena, hay un zueco
y es hueco!
Ay, tristeza sin aliento,
qué cuento…
Y advierto cuando te miento
que más que huerto es desastre,
todo son hierbas. Pillastre:
tus muertos ¿huecos ? ¡Qué cuento!

Luisa Navarrete

---

Te escribo con frenesí
a ti
ya que eres mi querer
mujer,
lo hago con mucha alegría
en tu día.
Tu carisma y simpatía
me cautivan con locura
brindando con gran ternura:
a ti mujer, en tu día.

Lemaki

---

¿Qué necesita ese niño?
Cariño.
¿Qué está pasando en la tierra?
La guerra.
¿Cambiaremos de universos?
Con versos.
En estos tiempos adversos
habrá que usar la palabra
transformando, abracadabra,
guerra con cariño y versos.

Amelia Díaz

---

Ovillejo: combinación métrica que consta de tres versos octosílabos, seguidos cada uno de ellos de un pie quebrado que con él forma consonancia, y de una redondilla cuyo último verso se compone de los tres pies quebrados. Como puede verse, se trata de una estrofa de 10 versos de arte menor, dividida en tres pareados y una redondilla. Los pareados se componen de octosílabos y trisílabos. Y luego se le añade la redondilla que es toda de ocho sílabas. En el décimo verso tienen que quedar condensados los tres versos del pie quebrado de los pareados. No tienen por qué tener los ovillejos interrogantes. Hay muchos que no los tienen. Aunque la mayoría se hace con interrogantes, tal vez por la facilidad de dar una respuesta.

martes, 2 de noviembre de 2010

A propósito de una necrológica.

.
Leí en El País la necrológica que dedicó a Miguel Ángel Velasco, uno de cuyos poemas he publicado hace unas horas. Rescato ahora tres párrafos que no tienen desperdicio:

"Miguel Ángel Velasco murió el 1 de octubre en Palma de Mallorca, la ciudad en la que nació en 1963. Pocos meses antes había publicado su último libro, Ánima de cañón (Renacimiento). Como santo, loco o sabio, poeta es una palabra que conviene usar con cuentagotas, pero en su caso no cabía duda alguna, lo era. En 1979 fue accésit del Premio Adonais con Sobre el silencio y otros llantos. (...) Dos cursos más tarde ganaría ese mismo premio con Las berlinas del sueño. Aquellos eran títulos pegados a un irracionalismo matriculado en la escuela surrealista que, con el tiempo y los libros, terminaría cuajando en gran poesía. Para ello Velasco pasó por un periodo de silencio y por una inmersión personalísima en la oralidad y los metros tradicionales.

En su carta-prólogo a El dibujo de la savia (Lucina, 1995), Agustín García Calvo da fe de ese tránsito cuando le agradece que "procediendo como procedías de la alta Literatura y de la poesía esa que hacen los poetas, hayas tenido la humildad de acordarte de que los versos tenían que empezar por sonar a los oídos, por más escritos que quedaran para los ojos, y de volver a aprender las olvidadas artes del ritmo del lenguaje".

En aquel poemario estaba ya entera la voz hímnica de un poeta antológico que rara vez apareció en una antología, un espíritu libre que frecuentó las "sustancias psiquedélicas" tanto como la obra de Claudio Rodríguez, Rafael Sánchez Ferlosio o el propio García Calvo".

Los subrayados son míos. Pues eso.

lunes, 1 de noviembre de 2010

(lo que queda). Miguel Ángel Velasco

.
Diré de la alegría, aunque regresen
esas noches sin fe en las que apuramos
en vino de rencor; aquellas horas
de hosco abatimiento en que uno envidia
la vida de las bestias.

A pesar,
de la anciana palabra, no hecha acaso
para decir la dicha.

Aunque despues
la traicionemos siempre.

Aunque al final
siempre haya que pagarla: no se es
feliz impunemente.

Yo no entiendo la vida, pero algo
en mi pecho la entiende cuando veo
al sol hacere música en la yerba,
cada nota de oro titilando
en el frescor del rocío, cuando irisa
el ala de la abeja; si respiro
el olor de una rosa y un establo;
si el pino sangra oro de su herida;
en la luz de la miel y del aceite;
en la rosa de espuma que florece
del manatial contra la oscura piedra;
el negro abejorro que se encorva
sobre la flor con trémula impaciencia;
si me embriago en compañía cierta
y entonces recupero la memoria.

La alegría
(El dibujo de la savia)

domingo, 31 de octubre de 2010

(lo que queda). José Zorrilla

.
Doña Inés.


Fantasmas, desvaneceos;
su fe nos salva ...; volveos
a vuestros sepulcros, pues.
La voluntad de Dios es;
de mi alma con la amargura
purifiqué un alma impura,
y Dios concedió a mi afán
la salvación de Don Juan
al pie de la sepultura.

Don Juan.

¡Inés de mi corazón!

Doña Inés.

Yo mi alma he dado por ti,
y Dios te otorga por mí
tu dudosa salvación.
Misterio que es comprensión
no cabe de criatura,
y sólo en vida más pura
los justos comprenderán
que el amor salvó a don Juan
al pie de la sepultura.

Cesad, cantos funerales,
                                               (Cesa la música y salmodia)
callad, mortuorias campanas;
                                                (Dejan de tocar a muerto)
ocupad, sombras livianas,
vuestras urnas sepulcrales;
                                               (Vuelven los esqueletos a sus tumbas, que se cierran)
volved a los pedestales,
animadas esculturas;
                                               (Vuelven las estatuas a sus lugares)
y las celestes venturas
en que los justos están
empiecen para don Juan
en las mismas sepulturas.

(Las flores se abren y dan paso a varios angelitos, que rodean a doña Inés y a don Juan, derramando sobre ellos flores y perfumes, y al son de una música dulce y lejana se ilumina el teatro con luz de aurora. Doña Inés cae sobre un lecho de flores, que quedará a la vista, en lugar de su tumba, que desaparece).

ESCENA ÚLTIMA

Don Juan.

¡Clemente Dios, gloria a Ti!
Mañana a los sevillanos
aterrará el creer que a manos
de mis víctimas caí.
Mas es justo, quede aquí
al universo notorio
que, pues me abre el purgatorio
un punto de penitencia,
es el Dios de la clemencia
el Dios de don Juan Tenorio.

(Cae don Juan a los pies de doña Inés, y mueren ambos. De sus bocas salen sus almas, representadas en dos brillantes llamas, que se pierden en el espacio al son de la música. Cae el telón).

sábado, 30 de octubre de 2010

se atrasa el reloj (R)

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Ahora que ya no sé si son la una
o las dos o la tres,
luna menguante casi,
casi domingo en cama;
ahora que te adormeces
mientras por la ventana
se filtran los efluvios del botellón cercano;
ahora, con el estruendo de la Eroica
corriendo por mis venas;
ahora, que ya te duermes mientras velo,
ahora,
precisamente ahora,
no quiero cambiar nada. Ni el horario.
Ya veremos mañana. Es decir,
hoy.

No descarto que quiera
cambiar todos los cambios que nos venden
con premeditación y alevosía.
Ahora, precisamente ahora
que no sé qué hora es,
tengo la sensación de que me están tomando
por idiota.

Yo sé medir el tiempo sin agujas.


(lo que queda). Miguel Hernández cantado hace años

.
Disculpen las molestias. Esta grabación data del año 1993 (la música es del 72, creo) y está hecha en directo durante un concierto-homenaje a Miguel Hernández celebrado en el Salón Chamartín (entonces no había aniversarios ni nada de eso), con teclados caseros, baterías de chiste y ruidos que allí quedaron. Pero hoy lo he rescatado buscando como un loco en mis viejos archivos analógicos porque, hoy sí, 30 de octubre, se celebra el centenario del nacimiento de este poeta admirable. Y qué mejor que cantar: "cantando espero a la muerte que hay ruiseñores que cantan..." Ahi queda este remake con dos sonetos y el magnífico menos tu vientre*
.



Te me mueres de casta y de sencilla,
estoy convicto, amor, estoy confeso
de que, raptor intrépido de un beso,
yo te libé la flor de la mejilla.

Yo te libé la flor de la mejilla
y desde aqule dulcísimo suceso
tu mejilla, de escrúpulo y de peso,
se te cae deshojada y amarilla.

El fantasma del beso delincuente
el pómulo te tiene perseguido,
cada vez más patente, negro y grande.

Y sin dormir amor, celosamente,
me vigilas la boca ¡con qué cuido!
para que no se vicie ni desmande.

***

Yo sé que ver y oír a un triste enfada
cuando se viene y va de la alegría,
como un mar meridiano a una bahía
esquiva, cejijunta y desolada.

Lo que he sufrido y nada, todo es nada
para lo que me queda todavía
que sufrir, el rigor de esta agonía
de abocarme y ver piedra en tu mirada.

Me callaré, me apartaré, si puedo,
con mi pena constante, instante, plena,
adonde ni has de oírme ni he de verte.

Me voy, amor, me voy, pero me quedo,
pero me voy, desierto y sin arena:
adiós, amor, adiós, hasta la muerte.

***

Menos tu vientre,
todo es confuso.
Menos tu vientre,
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.
Menos tu vientre,
todo es oculto.
Menos tu vientre,
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.
Menos tu vientre,
todo es oscuro.
Menos tu vientre
claro y profundo.

*La sesión se inició con un poema de Jaime Gil de Biedma que no me ha parecido oportuno cortar.

viernes, 29 de octubre de 2010

ella (11)

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Siempre te pienso
andrómeda, galaxia.
Vivo en tu olvido.

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La sola fuente
en que lavé mis ojos,
tú. Ya soy cántaro.

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En tu rompiente
encallaron mis lágrimas.
Hoy no te lloro.

---

Lobo tú, mía.
Cerebro desgajado,
loco de ti.

jueves, 28 de octubre de 2010

Sofía Serra: hoy en Los Diablos.

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Esta tarde, en los Diablos Azules, Sofía Serra presenta su poemario La Presencia por la Ausencia. Poeta andaluza (y gran fotógrafa) que frecuenta poco los foros del foro, me ha honrado invitándome a participar en esta presentación con la lectura de algún poema, junto con Aarón García Peña, Eva Márquez, Santiago Tena y Ada Menéndez. Allí estaremos.

No he leído aún el libro, así que poco puedo decir de él. Sí he seguido su andadura y he visto algunos poemas que se recogen en La Presencia por la Ausencia. Una poética con un sello muy personal, un lenguaje deslumbrante y un manejo de la metrica que me encanta. Espero a la lectura para dejar aquí una muestra. Mientras tanto, quede el cartelito.




miércoles, 27 de octubre de 2010

(lo que queda). Jesús Arroyo

.

¿Quién empujará la estela
donde la fiera pernocta?
Temo el momento de su mañana
si el rugido y su eco llenan el silencio
en el que ahora se ausenta.

¿Quién será el elegido para tal suplicio?
¿A qué hora despertará de su letargo?

La calma, protagonista en este día,
señala la zona del combate.
Moriremos todos si nada lo remedia.
Ella paseará sobre el espliego.


la fiera pernocta