jueves, 30 de septiembre de 2010

(lo que queda). Víctor Vergara



frota la fruta violeta cien veces más
demuéstrame la pulpa tu carne que las amapolas griten la vergüenza
no te pienses desmídete no me midas incéndiame
que crujan los pechos de excrecencias de colores de las estrellas
que broten fértiles ferrocarriles cristalinos de nuestros sexos

fecundemos este magma óptimo de planeta que ya todo fue dispuesto
que ya hubo mucha calavera que hacemos picnic sobre montañas de clavículas
que podamos rosas sobre jardines de cadáveres que cenamos dunas entre fósiles humanos
dame un beso estilo afro reiniciemos la dirección de este torcido planeta


¿te viene bien?

 
dame un beso estilo afro
 

miércoles, 29 de septiembre de 2010

holgar con hache

.
huelga
holgar, hasta huele.

husmeo hocicos hartos, heces hediondas, hélices holladas hasta hartazgo, hostias, haz, hazme hálito, he hurtado huellas, hazme, hiéndeme, hastío hepático, hacinados herbajes humeantes helaron horizontes habidos. halcón.  .. hacha...   hendidura, hallazgos huelgan huérfanos hondos, haz, hazte, hazme hayo habitado, hayuco, hoyo hasta humedecerme.

hoy, huelga .  .hollada..   hastío,
has hablado hasta herir.
hoy hendiste heptasílabos


huelga

.





.
..

martes, 28 de septiembre de 2010

¡¡¡ Ataco!!!!

.
Sí, amigos, a mí también me daba un mensaje de que este era un blog atacante. Y tan atacante, de los nervios me ha dado un ataque.

A ver. Intenté subir una foto (mía) con mi navegador de siempre y tararí, no me pregunten por qué.. En consulta on line me dicen que tal vez si cambio de navegador... Llamo a un colega y me comenta que el Mozila ése es mejor, más rápido, más seguro. Cambié al Mozila (se hace rápido) y subió la imágen. Pero... me convertí en peligroso atacnate. Misterios, para mí insondables, de la informática.

Por suerte, eliminar el Mozila y vover al Explorer es tan sencillo que hasta yo sé hacerlo. Y lo hecho. No sé si puedo insertar imágenes (ahora lo comprobaré), pero parece que he dejado deser atacante.

Os pido disculpas. Y un favor: dejadme un mensaje sea lo que sea, atacante o no. Creo, como digo, que el problema se resolvió, pero nunca se está seguro.

O sea, manda güevos, así no hay quien escriba poesía ni na.

lunes, 27 de septiembre de 2010

(lo que queda). Enrique Gracia Trinidad

.

El mundo está repleto de insectos ahorradores,
hormigas laboriosas,
arañas tejedoras,
listos escarabajos que atesoran
estiércol y otras santas inmundicias,
y orugas que se guardan, por guardar, a sí mismas.

Así que tú, cigarra,
cómplice del verano, prima hermana del grillo,
no pares de cantar, rompe la tarde,
pon música a la siesta.
No hagas caso a la hormiga,
que reviente de grano su despensa.

Cigarra amiga, cantaré contigo
que la vida no es más que lo que aquí cantemos.


Contrafábula

(Este poema, perteneciente al libro Siempre Tiempo, fue entregado en mano por el autor a los asistentes al  III encuentro de Poesía en Red).



domingo, 26 de septiembre de 2010

trío

.
A Luisa Navarrete

Está mirando fijamente el cuadro, un hombre azul con una mujer rubia. Contempla el cuadro ensimismado, esa pareja azul que su amiga pintora le vendió a muy buen precio. Mira a través del humo al hombre y la mujer, las pinceladas le parecen labios. Hoy debo penetrarme hasta el fondo del cuadro, se dice muchas noches. Nunca lo hace, es algo que le da mucho miedo. Para empezar, no sabe si la pareja azul será alguien conocido, ignora si se aman. Piensa, además, que muy probablemente estén desnudos. Aparta la mirada del cuadro, tan sólo la mirada.

Escribe: si yo fuera pintor te pintaría roja. Escribe: si yo fuera noctámbulo serían incontables las cosas que te hiciera. Quiero ser hombre azul, sigue escribiendo. Quiero ser hombre verde. Quiero saber qué hay dentro de tu cuadro, se arrebata, qué hay más allá del lienzo, en esa habitación que no se ve. No quiero fumar más. El vaso está vacío. Se levanta, es muy tarde, vámonos a la cama, buenas noches, pareja.

… Desde el cuadro, sentado entre el chico y la chica, ve una mesa camilla y una sombra que escribe. Esta noche ha olvidado el pudor y ahora comprueba que no son pinceladas, en efecto, son huellas de los labios de la pintora amiga. Y ya es un trío azul, y desde dentro se ven tres cubalibres encima de la mesa. Y una sombra que escribe.

sábado, 25 de septiembre de 2010

esquinas

.
Siguen las esquinas destrozando el aire
y los ojos atravesando sin piedad.
Sin piedad. Es algo salvaje,
los ojos del tuerto son cantar de manco.

jueves, 23 de septiembre de 2010

por ser franco. Ayer en Sanse

.
Ayer leímos en Sanse Paz Hernández, Ana P. Cañamares, Ricardo Bórnez y yo. Me apetece dejar hoy uno de los poemas que leí, aunque ya está puesto en el blog hace tiempo




por ser franco

En su lecho de muerte me lo dijo
un viejo comunista poco antes de que el cáncer
lo matara: “Yo conocí a tu abuelo,
era un buen hombre”. Y así supe
que tenía un abuelo fusilado.
Por fin alguien me hablaba
de su historia. En casa
nunca se hablaba de según qué cosas.

Mi abuelo (me contó) no era anarquista,
tampoco jornalero ni rojo
ni tan siquiera pobre; era
lo que hoy diríamos
un pequeño empresario,
con su modesta fábrica
de zapatillas hechas
más o menos a mano.

“A veces iba a misa”, recordaba
aquel buen hombre que fue su compañero
y ateo militante hasta el final,
“cuando entraron
todos tuvimos que salir corriendo
pero él no se movió; nos dijo:
yo, por qué,
no he hecho nada.
Un poco ingenuo era”, concluyó.

Lo mataron al alba, como a todos,
junto al muro del viejo cementerio.

“Yo no he hecho nada”, dijo.
Y no mentía:
había sido franco.

---

Y ahora, las fotos de familia:





monasterio de piedra

.
Del orificio de sus labios
al orificio de sus labios.

De las cadencias concertadas
al armonioso desconcierto.

Del sacrificio que libera
al sacrificio que perdona.

Se ocultan las heridas. Válvulas
sorben el néctar derramado.

Alzo la espada sanguinaria
y pienso en ti.

                                  Túnel

Azpeitia comenta los sonetos a mí mismo


sonetos a mí mismo

Estoy enamorado de mí mismo,
hay tantas cosas en mí tan deliciosas…
Walt Whitman

I
Más solo que las dos y que la una,
más solo que la tumba de mi abuela,
más solo que el reflejo de una vela,
más que el lado invisible de la luna.

Más solo que dos huesos de aceituna,
más solo que una estrella sin estela,
más solo que una monja en duermevela,
más que un rico heredero sin fortuna.


Solo. Tan solo estoy que mis espejos
campos diezmados son de una derrota
que ya viene acunándose de lejos.

Habrá que acostumbrarse. Doy la nota
(un si bemol menor) de los vencejos,
da igual que suene mal: nadie lo nota.

II
Me gusta dar la nota. No comprendo
cómo pude escribir ayer un canto
que acabó siendo un himno al desencanto,
un manifiesto inicuo, un vil remiendo.

Fue todo un desatino. No lo entiendo.
No estoy triste ni solo, tengo encanto,
doy cuanto soy, pero recibo tanto
que me paso la vida recibiendo.

Y una tarde de enero, enfurruñado,
me da por pergeñar un sonetucho
totalmente anacrónico, esquinado.

No me puedo quejar, soy más bien ducho
en el arte de amar y ser amado.
Es la pura verdad: me quiero mucho.

---

Peligroso sujeto este Zúñiga que en su "Soneto a mí mismo" nos hace un alarde de cualidades que me producen una tremenda envidia, por pensar que carezco de ellas...además es cantautor y puede ir a cantar a las rejas de sus amadas (debe tener muchas)....debe ser puesto bajo una estrecha vigilancia....un abrazo desde azpeitia.


                                         

En otra fotografía he realizado la ficha de este peligroso tipo, que ha escrito un Soneto a sí mismo y que seduce al público con su aspecto bonachón y su guitarra que abraza como si fuera una mujer a la que acaricia en público...un abrazo de azpeitia

                                       
 
José Zúñiga explica a sus compañeros por qué ha escrito el Soneto a mí mismo....



Zúñiga explica detalladamente a Paloma porque se quiere tanto a sí mismo y cómo cualquier mujer puede caer rendida en sus brazos al conocer tanta virtud y oír su seductora guitarra....I Joke....azpeitia



Y digo yo: sin el bi-soneto de Azpeitia esto no hubiera ocurrido.

Añado: estos sonetos figuran en el el poemario "Tiempo a destiempo" (sí, igual nombre que el blog, no da p'a más la inventiva).

Y añado más: la fotos son de Noelia y Begoña. Gracias a las dos. Y a Azpeitia, por supuesto.


miércoles, 22 de septiembre de 2010

lábil

.
Hoy no estoy para nadie,
me sobra todo el mundo.
Lábil la vida,
esa libido lívida.

¿Quieres llorar conmigo?
¿Quieres tener
el alma amoratada?
Sal corriendo.


:-(

martes, 21 de septiembre de 2010

atado y en cuclillas

.
Procura que tus manos morosas se entretengan
allá donde no alcanza la luz a penetrar.
Abierto está su cuerpo, desnudo y silencioso,
rendido a la liturgia de la entrega sin tregua.
Verás que tus caricias son como latigazos
cuya respuesta en vano esperarás. Prosigue,
no te detengas más sobre la piel,
camina hacia lo oscuro, búscale en lo recóndito,
que nunca nadie pueda decir que ya ha llegado
donde llegaste tú, si tú llegaras.

Cada oquedad esconde una aventura,
tuyos serán sus poros uno a uno
doloridos, frente a tu lengua inquieta,
se abrirán para ti, crecerá la espesura
en torno a tus pupilas asombradas, si llegas
adonde nunca nadie antes que tú llegó.

Tal vez el infinito descubras en sus venas
y una explosión brutal te despedace. Entonces
penetra en cada uno de sus miembros, partículas
del éxtasis, elementos autóctonos del sagrado placer.
Ahora, dime, ¿qué esperas, dudas acaso? Dime:
tal vez no te decidas a iniciar la aventura,
los jardines prohibidos ahora están a tu alcance
y dudas, qué importa ya morir, adentro, adentro,
la eternidad espera, vivirás siempre libre
si consigues llegar adonde nunca nadie.

(lo que queda). Eduardo Andradas



Que tu cama no tenga su mitad con frio, que el primer desayuno de tu boca sea mi saliva despertada. Que tus pecas se acurruquen en mis brazos. Quiero recoger tu toalla después que seque tu cuerpo, abrigar tus siestas en el calor de mi piel, sustituir tus bragas por mis dedos.

Déjame poner garita y seguridad en el descanso de tus ojos de miel negra. Defender con mi mano el rubio de tu pelo de la oscuridad de la noche.

Haz de mi carne algodón para posar tus sueños. Déjame que yo supla en mis pulmones el oxigeno, por tu perfume.

Súdame amor en el corazón.


(déjame estacionarme en ti)

(lo que queda). Manolo Jiménez

.
Llegaste como llegan los marineros a los bares
con olor a sueños infinitos
colgando de sus barbas
las nubes hoy se escondieron de mi mirada
temerosas las condujera hasta tu pecho abierto

Llegaste como las estrellas que se desnudan
con un berbiquí que hizo temblar mi frente
te sentaste encima de la mesa
para enseñarme que no usabas tacones
te sentaste alborotada en mis dedos
que desde entonces tienen pánico a la luz

En mis puertas blancas chorrea nicotina
en los rincones de mi casa brotan niños corriendo
mo dejo de preguntar por las flores de tu mirada
no dejo de observar como bebe un pájaro
que habla con sus alas
no olvido el olor de aquella tarde
ni la promesa que dejamos en aquella ermita goteante

Sin duda se perdió la rosa de los vientos
el día que ciego de pasión me encaminé al desierto

creo que cubriré mi cabeza con suspiros
para que sientas realzado tu mutismo de belleza impalpable


blancura perfecta


lunes, 20 de septiembre de 2010

estrellas

.
A qué mirar, a qué mirar el cielo
cuando puedo mirarme en tus pupilas.
Aunque tiene sus riesgos:
cuántas veces he visto las estrellas
por no mirarte a tiempo o mirar con desgana.

Duele mucho.



.................

Recuérdame
como un árbol batido,
como un pájaro herido,
como un hombre sin más.

Labordeta, mi amigo.

------------------

poetrastos (por favor, tratar con cariño).

 























Poetrastos (aquí) es una antología de poesía de escritores y escritoras del siglo XXI.  Es la presentación de los trabajos en forma de poemas de 27 autores y autoras. Un proyecto que nace del grupo de Facebook "Poetastros" y que esperamos que vea pronto la luz en forma de libro de papel y tangible. Detrás de toda esta maravillosa idea están Ángel Muñoz "Voltios" (que es quién ha hecho de antologador de la obra), José Naveiras, incansable maquetista, diseñador, factotum, así como el creador del grupo de Facebook y Javier Pascual motor de arranque de la misma. El prólogo corre a cargo de Gsus Bonilla y el epílogo lo ha realizado Alfonso López.

Mientras el libro se materializa, Ángel y Pepe realizan una serie de postales sobre la base de fragmentos de los poemas antologados. Ésta es la que me hicieron a mí, y debo decir que me parece una maravilla.

Gracias, amigos.

sábado, 18 de septiembre de 2010

Leen José Zúñiga y Sofía Rhei. Los Diabl...

..
Gracias al buen hacer y a la paciencia infinita de Villo Argumanez os puedo ofrecer este documento de la Noche en Blanco. Fue un buen 11-S.




temblar de estar callado

No voy a entrar. Me da
yuyu la puerta sin aldaba,
sin hiedra que retrepe
madera carcomida torpemente
ni cerradura herrumbre
ni mirillas, entero
miedo siento enteramente.

No voy a entrar
por mucho que la fila
de hormigas marque el paso,
sus dos pasos al frente y uno atrás,
sus dos hacia adelante y uno al este,
cuatro columnas dóricas
rastros de escoria, hulla
mineralmente erguida, ristras
de huellas que penetran,
me penetran, huyo
adentro, más allá del umbral,
más allá de que no,
no quiero entrar,
no quiero verlo, tiemblo
con los cabos de vela consumidos,
con tanto cabo de rompientes cavas,
con tanto cabo suelto tiemblo,
tan nimiamente tiemblo
que es un temblar de estar
mejor callado silenciosamente
todo. No quiero entrar,
se niegan mis gemelos
triplemente, rechazo el doble salto
mortal. No,
no quiero entrar, lo más seguro
es que seguramente no volveré a salir
y me quedaré adverbio para siempre
yo, tanto sustantivo,
yo, en adverbio
circunstancial opaco. Opacamente
vago en la noche, vuelvo
sobre mis pasos, no
apaño mis pendones,
arrebatadamente me reboto,
no quiero entrar, no entro.

Dentro me están velando.

José Luis Zúñiga

viernes, 17 de septiembre de 2010

encuentro (III encuentro poesía en red)

.en
En Alcalá de Henares
resuenan ya los cánticos,
ya recorren sus calles
aguerridos soldados,
resuenan los timbales,
las trompas, anunciando
la guerra más incruenta,
el duelo más ansiado.
Las banderas flamean,
se anuncia el nuevo día.

Rebosarán los aires
con la palabra escrita,
con los versos, caudales,
torrenteras de dicha,
abrazos en raudales,
versos llenos de vida,
brillantes alamares.
Se va acercando el día:
en Alcalá de Henares
triunfará la poesía.


Mañana, en Alcalá de Henares, nos reunimos una casi multitud a recitar, yantar y abrazar (más detalles, AQUÍ). Desde aquí, mis saludos a todos con esta canción de Serrat. Y unos belicosos versos que dejé en los comentarios de la página que Jesús Arroyo abrió para el acontecimiento (gracias, Jesús,a ti y a cuantos han colaborado en la organización, por cierto).

Abrazos.


un socosoneto

.
No seré yo
quien diga lo que diga,
lo que me están diciendo,
maldiciendo,
buscaré
lo que sea, no pretendo
que nadie con su mano
me bendiga.

Bastante es ya mi mano,
la mendiga
de caricias de amor
a todo estruendo.
No me compran,
tampoco yo me vendo.
No seré yo
quien diga lo que diga.

Que me dirán,
que te diré,
que vale,
que el gin tonic es triste
sin remedio,
que no voy a ignorar
lo que nos viene.

No seré yo quien diga.
No me sale.
Yo estoy en medio,
sabes, en el medio
del tango,
de La Habana y de la ene.

jueves, 16 de septiembre de 2010

el retrato y algo más

.
El día de mi cumple Luisa me hizo un regalo. No sé qué hacer, tan bello me parece. Pongo aquí su regalo y unas palabras que me quedaron sueltas. Gran pintora la amiga Luisa ( Ufff43), pasad por su blog.




Un retrato. Es tan sólo un retrato.
Pero a mí se me enredan los pinceles
en el hondón del alma y escribo mientras veo
esos ojos, mis ojos,
que la pintora quiso hacer muy grandes.
Escribo mientras pienso
cuánto de bueno hay suelto entre crueldades,
cuánta gente que quiero y que me quiere,
cuánta verdad en las pequeñas cosas.

Hoy soy un poco más feliz que ayer.
Pedid. Si está en mi mano
os lo daré. Porque hoy se me enredaron
los pinceles de Luisa en esas luces
que a veces me florecen en el alma.

Y en su pintura están todas mis lágrimas
hechas sonrisa cierta.



miércoles, 15 de septiembre de 2010

María Pasión y el amor oscuro (bis)

.
Como la entrada no se me actualiza y yo quiero que se me actualice y soy muy cabezota, pues la repito. Pero sin música. Para escuchar, ir a la entrada anterior...

Algún día hablaremos del Salón Chamartín, el mítico local intangible donde reinaban el bolero, la ranchera, los tangos… Allí sonaron los últimos recitales de María Pasión y Jorge del Primor. Casi no quedan rastros, pero alguna grabación voy recuperando. Mala, es lo que hay.

Hoy me apetecía dejar aquí algo cantado por María Pasión, mi musa y compañera artística y sentimental durante tantos años. He encontrado este soneto de Lorca (musicado por mí), que tiene un aire arrancherado. Espero que os guste (AVISO: TARDA EN EMPEZAR COMO 15". Y A VECES SE CUELA UN MALDITO ANUNCIO Y HAY QUE ESPERAR A QUE SE ACABE)


El amor duerme en el pecho del poeta

Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.

Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.

Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.

Pero sigue durmiendo, vida mía.
Oye mi sangre rota en los violines.
¡Mira que nos acechan todavía!

Federico Gª Lorca

LAMENTO LAS MOLESTIAS

María Pasión y el amor oscuro

.
Algún día hablaremos del Salón Chamartín, el mítico local intangible donde reinaban el bolero, la ranchera, los tangos… Allí sonaron los últimos recitales de María Pasión y Jorge del Primor. Casi no quedan rastros, pero alguna grabación voy recuperando. Mala, es lo que hay.

Hoy me apetecía dejar aquí algo cantado por María Pasión, mi musa y compañera artística y sentimental durante tantos años. He encontrado este soneto de Lorca (musicado por mí), que tiene un aire arrancherado. Espero que os guste (AVISO: TARDA EN EMPEZAR COMO 15". Y A VECES SE CUELA UN MALDITO ANUNCIO Y HAY QUE ESPERAR A QUE SE ACABE)

 

El amor duerme en el pecho del poeta

Tú nunca entenderás lo que te quiero
porque duermes en mí y estás dormido.
Yo te oculto llorando, perseguido
por una voz de penetrante acero.

Norma que agita igual carne y lucero
traspasa ya mi pecho dolorido
y las turbias palabras han mordido
las alas de tu espíritu severo.

Grupo de gente salta en los jardines
esperando tu cuerpo y mi agonía
en caballos de luz y verdes crines.

Pero sigue durmiendo, vida mía.
Oye mi sangre rota en los violines.
¡Mira que nos acechan todavía!

Federico Gª Lorca

martes, 14 de septiembre de 2010

pienso, me da

.
Nadie me cree, debo ser un milagro.

Mis chichas y limonás se han desbordado. Eso me pasa por no ser adicto al régimen.

Voy a escribir de amores y me acuesto contigo. Tamaña incongruencia da cuenta del estado de alarma en que me encuentro.

El exabrupto suena a exordio de eructo en los maitines.


domingo, 12 de septiembre de 2010

lamento en octava italiana

.
¡Silencio! ¡En el misterio de las tumbas
la eternidad esconde su destino!
Húndete, pensamiento, en el mezquino
lugar de corrupción.
Tus atrevidas alas impotentes
al alzarse aumentaron tu caída;
confúndete, ya está desvanecida
tu orgullosa ilusión.
Ángel María Dacarrete



¿Volveremos a ver aquellos días
en que la tarde ardía en los colores
de insaciables, balsámicos ardores?
¿Volverá nuestro amor?
De momento la tarde es taciturna.
Vierto mi soledad sobre la artesa
de tus manos heladas: sobremesa
de silencio y dolor.

Jose Zúñiga
---

Necios los mensajeros de esperanza
que pretenden calmar mi alma encendida,
un corazon que muere por la herida
que en mí abrió su puñal.
Apáguese el sol que brilla en el cielo,
séquese el mar que golpea las rocas,
mueran todas las cosas que aún tocas,
traidora sin igual.

Rafael

---

He soñado, quizás, todas la luces
coloradas de rojos azafranes,
mariposas que liban tulipanes
entre gotas de mar
donde nacen, azules, las auroras
entre nubes que vuelan con la brisa
que me dona tu erótica sonrisa
y me hace despertar.

Leo

---

¿Ya viste? Tiene doble cara esta moneda:
Tu soledad acuña la que miras
y en la que queda para mí, cunden las iras
que escupe mi ciclón.
Cuando en el aire brincó la última vuelta
signó por siempre los dos claros destinos
marcando y bifurcando los caminos
de nuestro corazón.

Sil

---

Toro, llamado bravo de la Vega
que entre lanzas de la muerte te danzan
valientes así llamados te alcanzan,
ajenos al dolor.
Capricho de barbarie, sangre y muerte.
De ojos bellos, ¡Ay! hermosos luceros
lágrimas de incomprensión, y en sinceros
un mirar de terror.

Montxu

---

Cuando el silencio duele lento y mudo
y el beso es la costumbre acostumbrada,
cuando la voz se quiebra caducada,
¿me puedes ayudar?
Me pesa el corazón y no soporto
la mortaja en los sueños ni a los muertos,
no hallo nada que llene mis desiertos,
di, ¿me puedes amar?

Paloma Corrales

---

Busco muso que incendie mis neuronas
solo de nueve a tres- que más es mucho
que sea listo, guapote, y sea ducho
en inspirar amor.
No me sirve que diga palabrotas
por muy de azul que exhiba la mirada
ni aun con ciervos azules en manada;
me producen terror.

Bletisa

---

En la mañana fresca de septiembre
salí a reconciliarme con las flores.
Eran, las flores, ¡todas!, mis amores
y el cielo estaba azul.
No supe decidirme por ninguna,
margaritas, anémonas, jazmines
deshojaban sus pétalos. Jardines..,
y el cielo estaba azul.

Paparruca

---

Tu aliento es el aliento de las flores;
tu voz es de los cielos armonía;
es tu mirada el esplendor del día,
y el color de la rosa es tu color.
Tú prestas nueva vida y esperanza
a un corazón por el amor ya muerto;
tú creces de mi vida en el desierto
como crece en un páramo la flor.

Gustavo Adolfo Bécquer (aportación de Ka)

---

Qué bellas octavas nos dices,
qué bellas palabras las tuyas
en la tarde sin aleluyas
del verano en sazón,
aunque el otoño ya se alumbra.
Por eso te escribo esta mía
de italiana y aguda melodía
y la mando a tu blog.

Zen

---

No le digo a menudo lo que siento
y me trago palabras, me las como,
masticando ternura yo lo ignoro
para no molestar.
Pero a veces se escapa de repente
un te quiero rotundo, arrebatado,
luminoso, voraz, descerebrado,
y se pone a volar.

Sara Royo

---

Octava Italiana: formada por ocho versos de arte mayor de rima consonante, rimando el 2º con el 3º, el 6º con el 7º, el 4º con el 8º (debiendo ser esta rima aguda), y quedan sueltos el 1º y 5º. Llegó a la poesía española en el siglo XVIII, procedente de Italia, y a lo largo de la historia ha sufrido variaciones tanto en el número de sílabas como en la distribución rítmica. También puede llamarse octava aguda.

sábado, 11 de septiembre de 2010

11-S: mi cumple


..



11- S: El día que nací yo. Y, sin embargo, creo que no nací con mala estrella. Suerte la mía...

Estas son las últimas palabras de Salvador Allende en La Moneda, entre los bombardeos, a quien recuerdo cada cumpleaños.

"Seguramente Radio Magallanes será acallada y el metal tranquilo de mi voz ya no llegará a ustedes. No importa. La seguirán oyendo. Siempre estaré junto a ustedes. Por lo menos mi recuerdo será el de un hombre digno que fue leal con la Patria. El pueblo debe defenderse, pero no sacrificarse.

El pueblo no debe dejarse arrasar ni acribillar, pero tampoco puede humillarse. Trabajadores de mi Patria, tengo fe en Chile y su destino. Superarán otros hombres este momento gris y amargo en el que la traición pretende imponerse. 

Sigan ustedes sabiendo que, mucho más temprano que tarde, de nuevo se abrirán las grandes alamedas por donde pase el hombre libre, para construir una sociedad mejor. 

¡Viva Chile! ¡Viva el pueblo! ¡Vivan los trabajadores!

Estas son mis últimas palabras y tengo la certeza de que mi sacrificio no será en vano, tengo la certeza de que, por lo menos, será una lección moral que castigará la felonía, la cobardía y la traición".

El documento sonoro, que escucho estremecido de vez en cuando, se corta bruscamente.

viernes, 10 de septiembre de 2010

La noche y los diablos: noche en blanco


.

Bien sabéis que uno es adicto a las noches en blanco. Pero a las suyas, a esas que se pasan dando vueltas entre cuatro paredes mientras escuchas música, cavilas versos, miras a las estrellas o, simplemente, al techo. Las Noches en Blanco que nos ofrecen de cuando en cuando para solaz y entretenimiento de las multitudes se me han hecho últimamente poco soportables. Vamos, que salgo corriendo.

Esta vez, sin embargo, estaré en la tal Noche de mañana. Y, además, con Los Diablos Azules, que no sé si son ángeles o demonios pero propician espectaculares borracheras de poesía cercanas al delirium tremens. La razón: una macro-sesión de lectura que, coordinada por Leo Zelada, reunirá a muchos poetas grandes, buenos, verídicos, múltiples. Cuántos adjetivos…Y muchos de ellos, amigos y compañeros de fatigas literarias. Los habrá de España y de otros países de varios continentes.

Participar en esa sesión es para mí motivo de orgullo y, más aún, de alegría. Así que allí estaré, compartiendo delirios, copas y palabras con Fernando Arrabal, Leo Zelada, Sophia Rhei, Ángel Petisme, Enrique Gracia Trinidad, Chema Rubio, Santiago Tena, Estelle Talavera, Gio Collazos, Nuria Ruiz de Viñaspre, Bolo, Fernando Sabido, Valentina Trío, Villo Argumanez o Zhivka Baltadzhieva, por citar sólo a algunos de los que van a participar en el akelarre.

Será a partir de las 23:00h (Más detalles aquí) y hasta que el cuerpo aguante.. Por una vez, pasaré la noche en azul.


jueves, 9 de septiembre de 2010

ella (10)

.
En la penumbra
labios ojal oscuro.
Sombras chinescas.

***

Náufrago floto
al albur de unos labios.
Rama en el agua.

***

Mar es su carne,
péndulo sin relojes.
Pasan las horas.

***

En esas tardes
su silencio es orquesta.
No hay partitura.

***

Delirios, de uvas
se me llenó la casa.
Ella, la ausente.

miércoles, 8 de septiembre de 2010

sin acritud

.
.
Mía: guárdame la cuchilla,
guárdame la cuchilla, al menos, para amar.
.
..

martes, 7 de septiembre de 2010

sin perdón

.
Tuvo la mala idea, impertinente,
de ser un insensato por costumbre.
No intentó pacto alguno ni con nadie
sobre el núcleo esencial de su discurso.
Hubo de fabricarse una estructura
morfológica inmune a los desprecios,
todo menos rendirse.

Alguna noche
usará la pistola, será preso
y el juez aplicará lo que le toque.
Sus últimas palabras, si las dice,
no serán de perdón.

sábado, 4 de septiembre de 2010

no volverán

.
He dormido esta noche en el campo
con el niño que cuida mis vacas.
Gabriel y Galán



Si tuviera unos ojos más limpios,
que pudieran mirar el paisaje
como miran de niños los niños,
tal vez viera que el cielo
aún conserva el color de mis sueños,
tal vez con otros ojos
no quisiera escribir estos versos
sobre tanto inocente
ni llorar sin remedio a deshora.

Cuando logre mirar nuevamente
con pupilas azules de niño
no volverán: entonces
estarán ya conmigo en la orilla.

viernes, 3 de septiembre de 2010

cuarto menguante y vuelven /2

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Pero la que es más vieja
qué triste hisoria calla,
ellos, los que eran suyos,
murieron sin saberlo.
El muro de los muertos
acalló los gemidos de aquellos inocentes,
no lo olvido, nadie quiso contarlo
pero las cosas pasan porque la morgue existe
con guerras o sin guerras.

No lo olvido,
nadie quiso contarlo
pero las cosas pasan y se saben
y ya todo da igual:
                             noche,
por qué no matas la tristeza
–y de paso el recuerdo– mientras dejo
una flor en la tumba del viejo cementerio,
y recito unos versos en la falda
del monte de Corbán:

tristes versos los versos del andar silencioso,
triste noche la noche de los versos más negros,
triste el aura insistente de los años vividos,
qué sarcasmo, qué tristes los días que nos quedan,
qué noche tan oscura, qué silencio tan hueco,
siempre hurgando despojos de muertos y verdugos.
Amén.

No queda nadie, nadie,
la orilla está vacía y el barco se está hundiendo.

miércoles, 1 de septiembre de 2010

cuarto menguante y vuelven /1

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Esta noche, que ya ni tiene luna,
se consume en el templo, entre los cirios,
ya no hay nadie que aporte las primicias
como en aquellos años,
los de las catacumbas, el circo, los leones,
los diezmos, las plegarias pro nobis causa. Quién
habló. De quién son
estas palabras
que la bóveda escupe.

Me estremece
la noche que se escapa,
me conmueven
los reos que ahora vuelven,
precisamente ahora,
cuando pasó el momento irrepetible
y el fruto está podrido,
el campo ya reseco,
la luna en el eclipse,
los árboles carentes de raíces
y la barca en el fondo.

A qué vuelven –y vuelven
justamente esta noche de los cantares tristes–,
extienden sus miserias sobre el mar de estos versos,
todos los fugitivos se aferran a la barca,
nadie habrá de salvarse,
los pañuelos enroscan las gargantas,
agonizan con pútridos olores
las laringes.

Nadie debe decirlo, nadie debe esta noche
recordar el espasmo.