casisoneto casialegre

.
Cuando el duro bregar del día a día
apenas da para intentar canciones;
cuando atosigan las tribulaciones,
¡qué sana es la alegría!

Cuando se dice tanta tontería
en boca de gorrón, que no gorriones;
cuando preñan la noche nubarrones,
¡qué sana es la alegría!

Me apunto a la chacota y a la risa,
al desenfreno, a la parranda, al canto,
al quedarme sin blanca y sin camisa.

¡Ay de aquel que sucumba al camposanto!
Le diré que más calma y menos prisa;
yo, aunque enfermé, curado estoy de espanto.

ejercicios de estilo

.
A veces me penetra la certeza
de que no fuiste tú la que te fuiste,
que se fue tu fantasma y tú seguiste
cada noche a mi lado. Mi cabeza

me dice que no es cierta tal certeza,
pero mi corazón, de por sí triste,
se apunta sin dudarlo al cruel despiste
de saberte conmigo en mi tristeza.

Sin ir más lejos hoy, mientras llovía,
me he metido debajo de una alfombra
pensando en explorar tu anatomía.

Te sé sin ti, te encuentro hasta en mi sombra.
Te sé caricia extrema en mi agonía.
Te sé mi voz. La sola que me nombra.

fantasmas

a Dios rogando

.
Pues ya ganas a mí me estaban dando
de escribir en gerundios, cabalgando
verso a verso, campanas repicando
sin ton ni son, sin cómo ni con cuándo.

Me pareció imposible, iban pasando
las horas y los días y yo al mando
de una nave sin rumbo: algo nefando
lo de remar y al tiempo estar nadando.

Estaba ya en el trance de, callando,
coger el tris o las de Villalpando,
cuando me viene el Terly gerundeando.

“Ajá ―me dije―, es que esto ni lo escando:
que salga lo que salga, voy rimando
y así le dejo, a Terly, cavilando”.

un socosoneto

.
No seré yo
quien diga lo que diga,
lo que me están diciendo,
maldiciendo,
buscaré
lo que sea, no pretendo
que nadie con su mano
me bendiga.

Bastante es ya mi mano,
la mendiga
de caricias de amor
a todo estruendo.
No me compran,
tampoco yo me vendo.
No seré yo
quien diga lo que diga.

Que me dirán,
que te diré,
que vale,
que el gin tonic es triste
sin remedio,
que no voy a ignorar
lo que nos viene.

No seré yo quien diga.
No me sale.
Yo estoy en medio,
sabes, en el medio
del tango,
de La Habana y de la ene.

noche en vela

.
Amante soy de ti, no me abandones
en la vigilia de la Inmaculada.
Sé virgen para mí, no pierdes nada
resguardando tu cuerpo entre almidones.

Amo tu sordidez, los perdigones
que lastran tus palabras, tu mirada
perdida, lujuriosa. Soy manada,
perro soy sin collar y sin razones.

Te ayudaré a flotar, aunque me hunda
en el cenagal propio de esta noche
que ya es mi propia noche. Noche inmunda,

noche tuya de mí, piadosa noche
de vigilia constante. Que no cunda
ningún pánico en ti. Soy tu derroche.

catorce versos dicen que es soneto

.

Un soneto me manda hacer Violante...

Lope de Vega

.
En una tarde de verano escribo
la historia de mi amor en un soneto,
aunque sólo en pensarlo va un cuarteto
y ya tengo el siguiente en el estribo.

Si el recuerdo es presente en el que vivo,
mi presente no cabe en un soneto,
pues un solo poema es algo escueto
para albergar en sí lo que concibo.

Verso por año, ya el empeño cobra
perfiles imposibles, aunque espero
hallar buen colofón a esta zozobra…

… Aunque no sé por qué soy tan versero
si con un solo verso basta y sobra:
menos de un verso en fin: decir te quiero.

soneto tórrido para acabar el mes

.

... miró al soslayo, fuese y no hubo nada.

                             Miguel de Cervantes

Se asomaba al balcón con su botijo
y sus piernas abiertas hasta el tajo.
Yo miraba y miraba desde abajo
conteniendo el embate de mi pijo.

—¿Y qué me miras tanto? Sube, dijo.
No me asombró su alegre desparpajo,
tenía que pasar, ya mi carajo
necesitaba presto un buen cobijo.

—Qué calor, madre mía, qué calor,
exclamé picha en ristre preparada.
—Ya te demoras mucho, hazme el favor

de metérmela al punto y bien armada.
No hubo melindres tiernos, sólo ardor:
llegué, follé, me vine y no hubo nada.

in principio erat verbum

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No preciso de nieve cotidiana
para salir del fondo del abismo.
Mi luz es luz desde el momento mismo
en que atisba tu luz cada mañana.

Tú amaneces en mí, rosa temprana,
enésima potencia del guarismo;
tus ojos son Jordán de mi bautismo,
son tus labios mi edén y mi manzana.

Sierpe querida, fuerza prodigiosa
que iluminó la noche más oscura
y otorgó nombre propio a cada cosa:

tú me hiciste cual soy, temblor, anhelo,
artesa y verbo, simple criatura.
Tú eres mi creador, mi Dios, mi cielo.

prisión

.
No me avengo a monsergas ni razones:
no podemos seguir haciendo caso
a quienes van diciendo a cada paso
que debemos sajar las ilusiones.

Que debemos sajar las ilusiones
dicen quienes auguran el fracaso.
¿Y qué vamos a hacer con nuestro ocaso
si serán nuestras vidas sus prisiones?

Ya confieso que estoy un poco viejo
para enfrentar batallas que me alejen
de la sola prisión que siento mía.

Sólo quiero ser sombra en tu reflejo,
sólo tu sombra, amor, y que nos dejen
lo que nos queda nuestro todavía.

comienza un nuevo día y ella duerme

.
Yo sé bien que tu amor no es flor de un día
sino fuente de eterna primavera,
manantiales de aliento y sementera
derramados en torno a mi bahía.

Me deleito sabiendo que eres mía,
que en mis brazos vencidos, prisionera,
harás cuanto te pida, cuanto quiera
para aliviar un punto mi agonía.

Alumbrarás mi ocaso, vida mía,
humedales seremos del desierto
y tú me darás sombra cada día.

Serás, amor, mi abrigo cuando incierto
vacile entre el ayer y el todavía
como si no supiera que estoy muerto.

entrega y martirio en el camino hacia la gloria

.
¡Detente! ¡Para ya! ¡No, ven! ¡Camina!
¡No interrumpas por nada este tormento!
Ya son las cinco en punto. Es el momento.
Prosigue tu labor: ven y extermina.

Me has inyectado hielo en cada esquina,
en cada poro de mi piel tu aliento
penetra imperturbable, cierto, lento
como estoque tenaz, como una espina.

¡No me dejes así, no me abandones!
¡Que ya rinde sus armas el guerrero!
¡Que ya brota la sangre a borbotones!

¡Que yo quiero morir! ¡Que yo me muero!
¡Que son toda la gloria del albero
esos labios cargados de pichones!

el poeta se siente desolado casi al alba

¡Ay, náufrago sin sol! ¡Ay, jarcia rota!
¡Ay, corazón inerme del soldado!
¡Ay, mortífero dardo envenenado!
¡Ay, espiral sin fin de la derrota!

Ella bate sus alas de gaviota,
señora y reina del acantilado;
yo cuento las estrellas, estrellado,
apurando el insomnio gota a gota.

Una estrella se esconde en los balcones
de la noche. El rey de corazones
se derrite, se agita y da un portazo.

Oscurece la luna en su regazo;
las cenizas se cubren de algodones:
Ya se afloja la cincha del abrazo.

Ayer, fetén. Hoy, Libertad

Pongo aquí  el comentario que el amigo Jaime Gonzalo Cordero  me dejó en facebook a propósito de uno de los sonetos que ayer leí en el festival "Me lo paso Fetén". Se lo prometí al colega Voltios. Cumplido queda.

"José Zúñiga demuestra con este soneto estar en la línea de la mejor literatura erótica castellana y aquí dejo un ejemplo de finales del siglo XVI, también un soneto:[Jauralde Pou, Pablo (ed.), Antología de la poesía española del Siglo de Oro (siglos XVI-XVII), Colección Austral, Espasa-Calpe, Madrid, 1999, pág. 173.] 

-¿Qué me quiere, señor? -Niña, hoderte.
-Dígalo más rodado. -Cabalgarte.
-Dígalo a lo cortés. -Quiero gozarte. 
-Dígamelo a lo bobo. -Merecerte.

-¡Mal haya quien lo pide de esa suerte,
y tú hayas bien, que sabes declararte!
Y luego, ¿qué harás? -Arremangarte,
y con la pija arrecha acometerte.

-Tú sí que gozarás mi paraíso.
-¿Qué paraíso? Yo tu coño quiero,
para meterle dentro mi carajo.

-¡Qué rodado lo dices y qué liso!
-Calla, mi vida, calla, que me muero
por culear tiniéndote debajo.


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Y recuerdo: hoy, 12 de febrero, en Libertad 8. A las ocho.

CARTEL: FRAN CANO

en homenaje a Calycanto

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Luna blanca la luna de su pecho
arrebolada en menta y hierbabuena;
noche asombrada en luz de luna llena
por las bisagras tibias de su lecho;

generoso jazmín, siempre al acecho
en los jardines grises de la pena…
Desolado castillo, triste almena,
irreprochable vértigo maltrecho.

Ya rezuman las verjas encaladas
sudores de rectángulos y llanto
como abejas de amor encadenadas.

Nada debe apagarse mientras tanto:
brote del mar la vida a llamaradas.
Luego será el cansancio: cal y canto.

juego con lengua

.
Empieza juguetona con la oreja.
Pronto baja, traviesa, a la barbilla.
Se demora lamiendo una tetilla
primero, la otra luego. Con mi queja

se arrima hasta el ombligo, se enmadeja
cuando al cabo se topa con la hebilla
del cinturón, ya siento la cosquilla
de su lengua en mis ingles, ya es abeja

que se posa en el glande duro, tieso,
ya mi corola roja se ha rendido,
ya fluye el néctar líquido y espeso.

Será miel en sus labios. He sentido
mi vientre atravesado por su beso.
Me he dejado llevar. Me ha poseído.

en la barra

.
Estoy aquí, sentado ante esta barra
donde ya no me queda ni un borracho
ni un sereno ni nada, ni un mal cacho
de bufanda en el cuello. Mi zamarra

de cuero gris también se ha ido de farra.
Sólo queda una rubia, un mamarracho
que a estas horas se ofrece sin empacho:
¿Un polvo, caballero? , en plan macarra.

Me miro en el espejo. Qué cansina
la mirada que miro, cuánto triste
ese fondo de armario en la retina.

Así mis noches desde que te fuiste.
Cuelgo mis huesos en cualquier cantina.
Bebo vientos de un cuerpo que no existe.

La Vida Rima y su soneto semanal

El blog de LVR, bueno, su responsable, que no es otro que el bueno de Dani Orviz, además de informarnos y divertirnos con su tira semanal, ha decidido publicar sonetos con la misma periodicidad. El otro día me tocó a mí, con este texto que, aunque ya publiqué en otro momento acompañado de algunos otros, parece que tiene ahora su espacio en solitario. Seguiré mandando sonetos al blog vidarrimense, soy muy sonetero.

A LA MANERA DE SARMENTERO, POETA Y CABALLERO, por José Zúñiga.


Si quieres que lo quiera yo lo quiero
porque tienes el alma de madera,
de madera de quiero y no te quiero:
no basta decir basta a tu manera.

Hasta que no lo quieras no lo quiero
y no lo querré nunca hasta que quiera
querer como se quiere a un cenicero,
como al humo o un tuerto: una quimera.

M e alejaré de ti mientras te acercas
a las aladas almas de las rosas
que se llenan de invierno en primavera.

Seré tornillo donde tú eres tuercas.
Troquelaré tus dardos en la espera.
Lo que espero de ti son otras cosas.

juego amatorio

.
Casi no me dio tiempo ni a mirarte.
Me quitaste sin más la camiseta,
abriste a dentelladas mi bragueta
y comiste mi polla hasta saciarte.

El polvo fue un buen polvo. Todo un arte
tus modos al cargarme la escopeta
con pólvora que embrida mas no aprieta.
Así empezó: ya sólo sé follarte.

Empolvada y con medias te poseo,
te desgarro las bragas, se derrama
mi lava seminal sobre tu boca.

Dando cumplida cuenta a tu deseo
mi enloquecido falo gime, brama,
se agita, se agiganta, apunta, emboca.

vuelta a la tortilla /y 3

3

Cuajó sus ilusiones con esmero,
colocó sobre el fuego la sartén,
y quiso dar la vuelta a la tortilla
como mandan los cánones. Falló,

y acabó espachurrándose en el suelo
aquella vida suya sin dar vuelta
ninguna ni cuajarse. Solamente
las cucarachas negras regresaron.

Viajar, viajó. Se despertó entre cuatro
paredes más blancas que la muerte
con un recio sabor entre los dientes.

La tortilla se dio la vuelta entonces
y el buen hombre quedose mosqueado
cuando vio que vestía la camisa
de fuerza de los locos.


"Lo que queda"
http://jlzuni.blogspot.com/

vuelta a la tortilla / 2

2
Se despidió. Y ya sin más preámbulo
se dispuso –tarea harto endiablada–
a cuajar la tortilla de su vida.
Se relajó con una doble dosis

de benzodiacepinas, buscó luego
el sombrero apropiado en el armario,
se colocó un gabán sobre el pijama
y, ya olvidado su sillón de orejas,

se dispuso a viajar. Le acompañaba
la tercera sonata para viola
de JS Bach. Batió dos huevos,

peló y cortó patatas y recuerdos
y guardó en la nevera sus principios
y todos sus finales…


"Lo que queda
"http://jlzuni.blogspot.com/