miércoles, 30 de septiembre de 2009

cuestión de acentos

.

Tu estar, cuando tú estás
en el cuarto de estar,
es un mero tostar:
tuestas tostadas
para la hora del
té, y luego te
las comes.
Yo nada
hago
que
no

sea esperar;
espero a que te tuestes
y, tostada,
tú estés de vuelta a mí.
Cuestión de acentos.
.

martes, 29 de septiembre de 2009

colores

Soy blanco
soy negro
soy rojo y azul,
y soy además
de colorines.
Me salto los semáforos
cuando se hace de noche
y los pasos de cebra
cuando ya ha amanecido.
Pero respeto todas las señales
siempre que se hacen humo.
Algunos dicen que voy ciego,
otros
que ya está bien de hacer el indio.
Yo callo y a lo mío.





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lunes, 28 de septiembre de 2009

poesía al spray: a manos llenas



Lo daré todo.
Daré mi pena al viento.
Daré mi manta al gato.
Daré mi sangre al agua.
Daré mi canto
al ciego y su alcancía.
Daré mis vestiduras
a quien quiera rasgarlas,
mi cuerpo a los formoles,
mis cenizas al rábano,
mis ojos
a quien no quiera ver.

Lo daré todo.
Daré también mi vida
(la vivida, no ésta).
Daré toda mi historia
a quien quiera contarla.
Daré mi primavera
y todos mis otoños
a quien padezca inviernos en verano.
Me daré yo,
me daré entero yo para salvarme.
No quiero tener nada.
No quiero atesorar ni una lenteja.

Lo daré a manos llenas
y quedaré vacío de mí mismo:
habré vencido al miedo.





domingo, 27 de septiembre de 2009

un repente

.
Aunque me cuesta
pienso
seguir haciéndolo.

No puedo permitirme
el lujo de morir,
el no saberme vivo,
libre para tragarme
los océanos,
ese martirio ácrata
que no es resignación
ni ver el futbol.

Estaba tan tranquilo
dispuesto a echar la siesta
y me ha dado un repente:
hoy he sabido
que amar es un regalo
y odiar una piltrafa.

Aunque me cuesta
pienso
seguir haciéndolo:

pensar.

Y respirar.



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sábado, 26 de septiembre de 2009

callejero, 15: calle de Relatores

.
.
Hablaron mucho.
Callaron: se relamen
las otras lenguas.



“lo que queda”:
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viernes, 25 de septiembre de 2009

callejero, 14: calle de la Montera

.
.
Cerró su trato.
Ya de puertas adentro
brindó al tendido.


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jueves, 24 de septiembre de 2009

callejero, 13: calle de la Abada

.
.
Rinocerontes
y elefantes de Java.
Pasa el rey negro.



“lo que queda”:
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miércoles, 23 de septiembre de 2009

calor

.
Pero suplicio, todo, caricia, todo, todo suplicio, carnaza cuernicorta, caricia carcomida, acariciada carne, macerada, cizaña pasto de cigarras, todo, dintel maestro, infamia, cierzo de ciervos, cánticos cautos, pero caricias, pero suplicio, todo, dime, dímelo tú, sal y aparta este cáliz, bebe, arrójame a las llamas, a tus llamas, llámame a ti, ven, vente a mí, pisa los cenagales de mi cuerpo, tormento, aplica la picaña, no, restaña las heridas, no, hiéreme, no, piénsame, no, aprende a recorrer mis cicatrices, todo caricia, todo, pero suplicio, todo, en (cima) las alturas del ajusticiado.

Vuelve.

Vuelve a darme el calor que se me ha ido.




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martes, 22 de septiembre de 2009

poesía al spray: la captura del hábito



Eres un ignorante, eres un necio
porque la arquitectura te sigue repugnando,
el grosor de las vigas,
la magnitud de los laboratorios
–qué magnitud es esa inaprensible–,
los nocturnos, la aurora, los milagros
te siguen sorprendiendo. Eres imbécil
porque no te has rendido a la evidencia,
a la clarividencia de las máquinas,
a la presencia gris de las mañanas,
al sedicente poso de los gases
no te has rendido. Y ya te están buscando.
Eres un ignorante, un miserable, un necio,
y por eso te buscan, vivo o muerto te buscan.
¿Por qué nunca intentaste acostumbrarte?
¡Oh, la soberbia!: ya ves a qué conduce.
Ellos te están buscando y tú ya ni te escondes
aunque inflame tu espalda el latigazo
de todas las infamias, de todos los infames.
No te importa, eres necio, la captura del hábito
para ti es despreciable. Pues tienes que saberlo:
cuando el mundo es oscuro nadie debe atreverse
a mirar las estrellas. Es mucho más correcto
no ver, no ser, no estar, cerrar los ojos.




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lunes, 21 de septiembre de 2009

haikus al vuelo

.
.
Llega el deshielo.
Florecen las espátulas
sobre tu cuerpo.

***

Cuando paseas
desnuda, se dislocan
los girasoles.

***

Hay caracoles
al filo de tu vientre.
No ven el sol.

***

Cuando te vayas
será ventoso el día:
te irás volando.

***

Escribo a tientas
destellos diminutos,
versos al vuelo.



lo que queda:
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domingo, 20 de septiembre de 2009

dos canciones para Aurora

.

Quiso volar igual que las gaviotas.
Alberto Cortez

Ser amable, tener ganas de hacer
cosas amables, buscar el participio
de las cosas; dable, asible, ser
candidato al participio, partirse,
comportarse, repetirse, nunca
parar, no te detengas –dices–,
es preciso ser amable, tener
ganas de hacer cosas amables
ya que la vida no lo es tanto
−dicen−, dices, amable,
partícipes, partidos, par, participio.


&&&&&&&&&&&


LA LA LA


Le canto a mi madre
que dio vida a mi ser.
Dúo Dinámico
No es una canción, la vida.

¿Qué tierra me vio crecer,
qué tierra me ha modelado,
qué tierra va a recogerme?

La tierra que tú pisaste,
la tierra que te ensució,
la tierra que no te quiso.

No es una canción.

¿Qué madre me ha dado el ser,
qué madre me ha amamantado,
qué madre va a amortajarme?

La madre que no encontraste,
la madre que te parió,
la madre que no has sabido.

La vida.

¿Qué mañana he de esperar,
qué mañana, si es que llega
qué mañana vas a darme?

La mañana que se niega,
la mañana sin calor,
la mañana en que te fuiste.

No es una canción.

¿Y qué pasa si yo paso,
qué pasa si pasa todo,
qué pasa si no me voy?


Pasa que no pasa nada,
pasa que ya no estarás
vagando como alma en pena.

La vida.
No es una canción. La vida
no es una canción.

sábado, 19 de septiembre de 2009

hoy no me callo

Y mi abuela
decía que era feliz
y así murió
mi abuela
diciendo
que era feliz
si nosotros
estábamos contentos
y nunca dijo
mi abuela
por qué vivía allí,
aquella casa
que nunca fue la suya
cuando tantas tenía,
aquel lugar
extraño a sus orígenes,
y nunca dijo
por qué
se había marchado,
por qué
no quiso soportar
la infamia,
la vergüenza,
quién buscó,
aunque no pudo,
doblegarla,
raparle la cabeza,
ponerla de rodillas
a fregar escaleras
en el ayuntamiento,
y nunca dijo,
y fue
toda su vida
una sonrisa,
y fue,
ella fue quien me puso
una guitarra
entre las manos
y me enseñó a cantar
y hasta a hablar en francés.

Y mi abuela
vivió con dignidad,
se tragó el miedo,
el miedo,
el miedo a hablar
de unos recuerdos
que no eran
precisamente amables,
me enseñó
lo que nadie: a ser
yo mismo
pero sin molestar.
A medias lo aprendí
y hoy he llorado
por toda aquella
rabia contenida,
y hoy he llorado
también
porque no puedo
decírselo,
a mi abuela:
que es el espejo,
ella,
en que me miro,
aunque a veces traicione
su recuerdo
y odie
como ella nunca odió.

Y mi abuela tenía
razones, muchas,
para no ser feliz,
y mi abuela
murió feliz,
luchó
feliz,
hizo feliz
a muchos,
ella,
que tanto pudo
odiar a los fascistas,
me lo calló.
Yo
no puedo callarme,

me vas a perdonar,
abuela,
hoy no me callo.

viernes, 18 de septiembre de 2009

tenemos miedo

Ellos
son fuertes
porque no tienen miedo
de dar ostias
o de crucificar
al más pintado.
Ellos
ocupan
todas las aceras
y van pisoteando
a quien se ponga
por delante
o por detrás,
da igual.
Ellos
son pocos,
pero son más fuertes
porque saben odiar
(se lo mamaron
desde siempre)
y hacen sus propias leyes.
Ellos
son lo más sabios
porque lo tienen todo
a cuenta de la infamia
y del sudor del otro.
Ellos
no tienen miedo.

Nosotros,
los de enfrente,
sí. Tenemos miedo.
Tenemos
mucho miedo
no ya porque nos vejen,
nos escupan,
nos multen,
nos maltraten
como nos multan
y maltratan,
como nos vejan
y nos matan
a golpe de talón.
No es sólo eso:
tenemos miedo
porque estamos aislados
en nuestras covachuelas,
apiñados, rumiando
nuestra rabia,
nuestra mierda,
nuestra desolación,
la muerte
de todo aquello que era nuestro
pero que ya, pensamos,
no merece la pena.
Para qué.

Pues basta.
Dejemos nuestras cuevas,
nuestras lamentaciones,
salgamos a la calle
con lo que nunca,
con lo que nadie nunca
nos podrá arrebatar:
nuestra palabra,
y también
nuestros puños,
puños como verdades
anudados
el uno junto al otro.
Vamos, es hora
de activar esa rabia
que nos pudre la sangre,
de empezar
el combate nuevamente
a pecho descubierto,
a cuerpo abierto,
a lengua deslenguada,
a sangre y fuego
calle por calle,
esquina por esquina
si es preciso.

¡A por ellos!
Hay que perder el miedo,
Ellos
son fuertes,
nosotros
somos más si vamos juntos.

jueves, 17 de septiembre de 2009

cantinela

Y qué quieren. Si deslumbra
como la luna más llena
no seré yo quien apague

su canción.

Mi garganta se despeina
y, ya el ombligo menguante,
se me ha vuelto media tinta

su canción.

No la paren. Carga notas
de cuerpos entrelazados
en las rejas de una cárcel

su canción.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

tengo un don

Sé hacer el pino con los pies,
otros
hacen el pino con las manos
y ven el mundo del revés,
yo no: me planto tieso
como un roble y hago
el pino. No me tambaleo,
lo veo todo doble y en su sitio.
Debo tener un don:
el donde qué.





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martes, 15 de septiembre de 2009

poesía al spray: diletante



Si la belleza duele,

el arte escupe.

Nunca viajé en patera.

Y aún escribo!


Pienso: no caben lágrimas

en estos versos muertos.





lunes, 14 de septiembre de 2009

de izquierdas

Tu pecho blanco, tanto,
asombrada mirada
de niño frente al mar;
tan redondo, tu pecho,
tanto como el planeta
más lejano; tan jugoso,
tu pecho, que el naranjo
lo envidia,
tanto, como el racimo
dormido en el diván;
tan dulce, tanto, tanto
como un tiramisú recién nacido.
Y tan carnal, tu pecho, tanto,
tanto, que no parece cierto.
Pero es tuyo: lo sé
porque no siempre puedo
perderme en sus abismos
y eso me pone triste.

Hablo del pecho izquierdo, que el derecho
me lo llevo conmigo adonde vayas.


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domingo, 13 de septiembre de 2009

tú misma

Déjame estar triste, déjame estar solo, déjame en la calle, déjame por otro. Déjame que llore, déjame que ría, deja que te cante, deja que te escriba. Déjame desnudo, déjame en silencio, déjame gritando, déjame con miedo. Deja que me pierda, deja que me ahogue, deja que me extinga, déjame la noche.

Déjame ser vida. Déjame ser muerte. Déjame ser mío.

Pero no me dejes.


.

sábado, 12 de septiembre de 2009

poesía al spray: no tomaré su nombre





no voy a blasfemar ni tan siquiera en verso

no violaré el segundo mandamiento

sello mi boca

y callo
escondido en helechos.
.
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viernes, 11 de septiembre de 2009

en el día de mi cumpleaños

“El que se deja llevar por sus instintos consigue ser feliz
hasta el final de sus días.”
La dama de Shangai




Hoy, que cumplo ya tanto tiempo, hago versos que me hacen daño
pero al tiempo me alivian; cuánto he vivido, cuántos envites
de fortuna con los amigos, que también cumplen años: unos
juegan con globos, otros juegan con nietos tiernos y se ríen,
los hay que buscan y no encuentran, los hay con canas y sin canas,
los hay reumáticos, gimnastas, tristes, alegres, funcionarios
altos y bajos, cantautores, ricos y pobres, viejos, jóvenes.
Los más andan a la que salta y yo vibro con todos ellos.

Cuántos días me quedan, cuántos, cuántas noches de luna verde
con mi gente, brindando al viento, alegría bendita; cuánto
vivir contigo, con vosotros, jornadas plenas que adivino
luminosas entre la bruma. Los recuerdos los guardo dentro,
pero muy adentro, mucho: quiero vivir sin lastre ni memoria.
Este día de aniversario me contemplo sereno, dulce;
es la vida un regalo. Pienso quemar las velas, no soplarlas:

apurarlas sin límite.

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jueves, 10 de septiembre de 2009

siempre tienes dos años menos

Pasada ya la cumbre de la vida,
justo del otro lado, yo contemplo
un paisaje no exento de belleza
en los días de sol, pero en invierno inhóspito.
Jaime Gil de Biedma
.
.
…Y la vida sigue que sigue. Así llegas a los cincuenta:
siempre tienes dos años menos, dos vidas menos, dos amantes
que te han dejado por la cana, varios cuentos en el tintero,
papeles viejos que se pierden en los cajones de la noche
estrellada contra ese cuerpo que ya no cuenta cicatrices
sino piedras en los riñones. Y golpes, muchos, cuatrocientos,
que te rondan por la cabeza. Se hacen hondos los años, tanto
como lo son las campanadas. No despliega velas el viento.

Pero, queda, la vida es bella.


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miércoles, 9 de septiembre de 2009

treintañero y cuarentón


Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.
Jaime Gil de Biedma



Cuando niño festejan mucho tus cumpleaños, dije ayer.


Cuando cumples los treinta empiezas a cantar en los cumpleaños
de tus hijos, que es una cosa placentera pero distinta;
ya te sabes bien atrapado en las ruedas de una carreta,
los amigos te felicitan con mensajes SMS
y, si acaso comes pasteles, piensas más en el sobrepeso
que en lo ricos que están. A veces, uno posa su brazo amable
sobre tu brazo, y tú te alegras de tener alguien cerca. Soplas
con desgana sobre unas velas con extrañas formas de números.

Pronto pasas la cuarentena encerrado, casi agradeces
ese encierro tan profiláctico, aunque a ratos, triste, recuerdes
ciertas noches de borrachera, cuando el tiempo se detenía
suspendido en una partida que duraba hasta el alba. Sientes
que te duele la espalda; el alma duele también, vas al gimnasio,
te apresuras de banco en banco, pagas multas, cancelas deudas,
soplas, soplas sin aire, soplas. De repente casi eres viejo,
no te gusta, los cumpleaños se consumen como una vela.

Y la vida sigue que sigue.



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martes, 8 de septiembre de 2009

cuando niño los años pasan




Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Jaime Gil de Biedma


Cuando niño los días pasan como un suspiro, tan livianos
que parecen ser nubes altas empujadas por el nordeste,
con un tiempo de adagio, lento, sin relojes ni nubarrones
en la línea de un horizonte que no atisbas en tu mirada
pendiente sólo de las olas rompiendo suaves en la orilla.
Cuando niño los días pasan entre abuelos y mariposas,
entre coles y lagartijas, entre jácaras y canciones.
Te celebran los cumpleaños con regalos y pocas velas.

Luego empiezan a salir granos, sarpullidos de adolescencia
entre furtivos escarceos a la orilla de alguna falda
cuyos misterios escudriñan, primerizos, inquietos dedos;
los veranos son menos largos y ya oteas un horizonte
siempre preñado de tormentas, algo que sabes que te toca
vivir con miedo y sin tragedia. Los veranos son menos largos,
las verbenas son menos castas y los días mucho más lánguidos.
Sigues soplando algunas velas, pocas, con globos todavía.

Y te queda otra vida por delante.


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lunes, 7 de septiembre de 2009

poesía al spray: caballos

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caballo desbocado
en desbandada
mientras volvía
su mirada escrutaba
la aridez de las calles
a las luces del casi amanecer
la sórdida resaca encabalgada
en cemento y ladrillos
la cal en sangre viva
las hiladas de horrores
todos
los cementerios de las alcantarillas
.

consiguió a duros pasos
llegar al pomo del portal
entre las ratas
los cubos de basura
los condones revueltos las agujas
ristras rastrojos rastros
de noches arrasadas
.
subió las escaleras
a trancas y barrancas
entró en la habitación
no hubo palabras
mientras se desnudaba vomitaba
todo ocurrió en dos palmos de narices
se lanzó a cama muerta
su cuerpo
entero erecto fue
algo más que un polvo
y algo menos que un crimen
.
se desbocaron los caballos todos
salieron a galope
tendido

todos
habitaron los versos en la noche.

domingo, 6 de septiembre de 2009

cadena perpetua

La casa está vacía;
el hombre vuelve a ella,
mira
hacia arriba por si acaso.
Sobre la estantería
hay un sombrero viejo
que una vez más comprueba que no es suyo.
Evitando el espejo
se cepilla los dientes
como todas las noches,
engulle su revuelto de pastillas
para poder dormir, ya se desnuda,
ya se abraza a la almohada,
ya confirma otra vez
que la vida es así:
sólo una hipótesis de cadena perpetua.


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sábado, 5 de septiembre de 2009

la reboda

.
La ceremonia estaba
de lo más concurrida, y fue solemne;
hubo gasas y tules y corbatas,
canapés y delicias para todos los gustos,
cánticos exultantes hasta la madrugada.

Se ha casado mi hijo y me han mandado
toneladas de fotos muy lucidas.

Yo estaba en un entierro.


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viernes, 4 de septiembre de 2009

a cuentagotas

.
.
busco

perro sin dueño
gato sin botas
cuentos

busco

toros sin cuernos
vacas sin ubre
elefantes
sin trompa ni colmillos
jirafas desnucadas
cuellicortas

busco

hombre sin atributos
coche sin marcha atrás
barca sin remos
espejo sin azogue

a cuentagotas
busco

busco y no encuentro
más que banalidades
cotidianas.

Hazte presente, vida.


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jueves, 3 de septiembre de 2009

espíritu libre

Soy libre
de cuando en cuando
o al menos
pienso que soy
libre, pero
nunca he sido espíritu.
Habrá que poner remedio,
no quiero ser alma en pena
ni siquiera libremente.
Prefiero ser el fantasma
de Canterbury
con cadenas y grilletes.

Soy libre
pero no soy.

Hazte presente.


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miércoles, 2 de septiembre de 2009

aviso neorrabiosamente urgente

Lo he dicho en el blog de Batania y lo repito aquí:

Visto lo visto, el Buko hoy va a petar. Si alguien de los que piensa ir quiere un libraco mío, que me lo diga aquí o en mi blog y me lo llevo puesto. Y acudo a este procedimiento porque pesan (aviso), y no es cuestión de cargar en balde.

Pd.- En esto soy como Batania: por amor al arte; o sea, que, mientras pueda, los libros son gratis. Todo lo más, puedo hacer trueque con quienes tengan sus poemas a mano. Mola.

coplas a la muerte de mi gata







cómo se pasa la vida
tan callando.
Jorge Manrique




a veces las cosas pasan
y se quedan para siempre
sanguijuelas
pegajosas en los sueños
cansinos deshilachados
de los viejos
que no tienen otra cosa
buena o mala que soñar
suelen ser
cosas banales sin sustancia
insustanciales
crónicas entre las páginas
de sucesos de un diario
de provincias
ayer murió fulanito
hijo
(el padre
sigue vivo de momento)

.
pero no
esta casa está vacía
de recuerdos
de volúmenes al cubo
de basuras
de maullidos y meadas
que alegraban
el encierro sin futuro
de una vida mortecina
sin caricias
ni arrumacos ni más polvo
que los polvos
de talco
ni más anhelo
que el sofá desvencijado
empelusado
con los rastros de su pelo
.
mi buena gata Felisa
mi gata persa hoy ha muerto
o tal vez no
dicen que los gatos tienen
no sé si cortas o largas
siete vidas
y yo sólo viví seis
con ella
tal vez sólo se ha perdido
como se pierden cosechas
en verano
con la furia del pedrisco
.
según las más optimistas
estadísticas
complicados percentiles vaticinan
una esperanza de vida
larga con ella me sobra
será larga y
solitaria
hasta el final
devolverle la bonanza
a esta casa hoy tan sombría
es vano empeño
estas oscuras estancias
reino ayer de cardamomos
oro y plata
de golpe se han hecho rancias
negras son como los lomos
de mi gata
.
ahora tengo al kamagochi
sólo duerme caga come
ay Felisa
la alcaldesa no lo sabe
pero yo pondré su nombre
a cualquier calle
con farolas macilentas
jeringuillas en portales
y meadas
que a ella tanto le gustaban
no tendrá ninguna queja
pobre gata
.
Este jardín agostado
ayer
vergel en verdor
será su tumba
ya nuestro tiempo ha pasado
todo a nuestro alrededor
se nos derrumba
queda escrita aquí la historia
de un amor hecho pedazos
sin remedio
aquí empieza la memoria
de mi dolor
los retazos
de mi tedio.











Lo que queda: http://jlzuni.blogspot.com/



martes, 1 de septiembre de 2009

día feliz

A Amparo Bletisa


Si quisiera decirlo, lo diría;
cuando quiere callarlo, no lo dice.
Pasan los años, pasan
como carga de un tren de mercancías
lentos y tan valiosos.

No sé a qué tanto escrúpulo
innecesario, quiero
decir algo tan simple como esto:
vive todos los días
como quisiste siempre aunque no puedas,
no aceptes lo que ocurre,
olvida los agravios y acuérdate de mí,
tú, ectoplasmática, sinóptica, traviesa;
yo, a ratos sinovial, siempre lunático.
Tú, yo, que no callamos
(si queremos hablar) aunque nos maten.

Por algo somos Virgo. Feliz día.
.