lunes, 30 de noviembre de 2009

M.S.S.

COPIADO DIRECTAMENTE DE BLOG  DE MAYTE:      http://maytesanchez.blogspot.com/


"Como muchos sabéis, el pasado viernes recité junto a Ada Menéndez y Marta Noviembre en el Entrelineas. Fue un recital muy bueno, de verdad. Hubo un poco de todo, risas y momentos serios, poemas erótico-festivos, durillos, alegres... en fin, yo creo que las tres compartimos con el público asistente un poco de todo lo que cada una somos. Llenamos el local, hasta arriba, nos presentó, víctima de una encerrona imperdonable, Enol Sanyago y por los comentarios que escuchamos, el "espectáculo" gustó.


Como ya va siendo tradición, toda esa gente que insiste en que avise cuando vaya a recitar, los que juran que la próxima no se lo pierden, los que adoran lo que hago, todo esos admiradores virtuales volvieron a ser eso, virtuales. Afortunadamente hace ya tiempo que sé que cuesta muy poco ponerse delante de un ordenador y deshacerse en elogios. Por eso no me creo practicamente nada de lo que me escriben, ni bueno ni malo.

Si, malo, porque a mi también me pasan esas cosas de que alguien me amenaza o me insulta a través del blog. Lo que pasa es que jamás entro al trapo, sencillamente borro la estupidez y sigo a lo mio, como si nada. Me pasan muchas, muchas cosas a las que no doy importancia. Por ejemplo, a mi también me han censurado una entrevista y lo mismo algún día la publico aquí, ya que quien me la pidió no parece querer publicarla.

Cuento todo esto porque me hacen una cierta gracia los dramas que pueblan la blogosfera. El anonimato es un escudo tras el cual se esconden todo tipo de desequilibrados. Y me parece tonto ofenderse por esas cosas. La vida real transcurre fuera de internet, las relaciones reales no se basan en redes sociales, la amistad existía antes de Facebook y era otra cosa, la meta de un autor no debería ser tener comentarios o visitas en su blog, sino escribir mejor. Cuando uno centra toda su actividad en las estadísticas, en los seguidores, en los comentarios, en los links, lo menos que puede esperar es que se le arrime algún pirado, que hay muchos en la red.

Hay muchas maneras de conseguir visitas, pero creo que la única que debería satisfacer a un autor es la calidad de los contenidos, no los intercambios de comentarios almibarados. Si tengo un blog no es para hacer amigos sino para compartir con quien esté interesado lo que hago. Si gusta, bien, si no, también. Eso si, no acepto insultos, pero es que este es mi espacio y hago con él lo que me da la gana.
En cuanto a los amigos... no sé quién se inventó eso de que los poetas son diferentes, especiales, seres puros y etéreos adornados de virtudes ausentes en el resto del género humano. Los poetas solo son un grupo de bípedos (en su mayoría), medianamente civilizados (en su mayoría) a los que une una afición común que las más de las veces no es tan común, puesto que son incapaces de determinar qué es poesía y qué no lo es. Entre los poetas los hay miserables y generosos, hijos de puta y bellas personas, perfumados y con olor a rancio. Es difícil hacer amigos entre poetas como seguramente lo sea entre albañiles o vigilantes de seguridad... bueno, igual lo de los vigilantes merecería capítulo aparte.

¿A que viene pues extrañarse de traiciones, intereses, desintereses, caricias en el lomo, puñaladas por la espalda, ya-no-te-ajunto, si-criticas-a-mi-amigo-te-vas-a-enterar y demás pejigueras? Los poetas tienen todos su puntito vanidoso y exibicionista. Dale un blog a un poeta y ya la tienes liada... el ego-surfing se queda corto.

La verdad, empiezo a estar un poco aburrida de este mundillo endogámico en el que parece que hay que comentar por obligación, llevar la agenda de recitales que son siempre de los mismos diez o doce autores, pon mi cartel y yo pongo el tuyo, ven a escucharme y yo juro que iré a verte a ti... es tan cansado. Hay que andar siempre con cuidado porque las vanidades ajenas suelen ser muy sensibles y enseguida se te ofende el personal. Eso o hieres la susceptibilidad de alguien porque no has sabido redactar una entrada o comentario de manera que la ironía con que querías hacerlo fuera indiscutible y captable al primer vistazo.

En fin, que va a dar igual lo que diga, porque parece que nos tomamos los blogs más en serio que el testamento de un tío millonario... Me quedo con la alegría de haber contado el viernes con una veintena de caras nuevas escuchando a TresMendas"

Justo en eso estaba pensando.

No podría expresarlo mejor.
Me lo copio en mi cosa y ya está.

Reconocimiento de Batania a Santiago Tena.

Como en ninguno de los dos blogs a que me refiero es posible dejar comentarios (cierto es que por motivos diferentes), pongo aquí esta nota aún a riesgo de parecer pringoso; me apetece y punto pelota.

Leo en el blog nodriza de Batania un reconocimiento a Santiago Tena , a raiz de ciertos avatares más bien desgradables que ha tenido que soportar el amigo Santi (neorrabioso, aquí). Pues bien, me sumo sin más al reconocimiento. Y de paso añado otro al propio Batania, que demuestra así su sensibilidad, su solidaridad, con los colegas blogueros.

He dicho.

Desde ahora mismo

Desde ahora mismo,
desde mi cotidiana
intranscendencia,
desde el paso del tiempo
y la impaciencia
de saber que te quiero
y no decirlo.

Desde ahora mismo,
desde el vapor del agua
en la mañana,
desde las tardes cortas
y calladas.

Desde ahora mismo
te quiero hasta en la sopa
nocturna y hogareña.

Desde ahora mismo
lo digo sin palabras,
ya lo sabes...

domingo, 29 de noviembre de 2009

una tarde en el circo

.
un circo sin lona
ni destajo cubre
a mi pobre hija.
a ella no le gustan
los payasos
aunque a mí me aguanta
(debo ser el clown malo).

el domador se amansa ante el león.
pierde la cola. y la cabeza.

el trapecista mece
sillas sin red
se enreda en saltos
mortales. de la muerte.

el mago lanza un cable
de alta tensión al respetable.
calambres múltiples.

esnifa el quiromante
las rayas de su mano.
no las lee.

el fakir saca
un as de espadas
de la manga.
truco fallido.
se clava en el esófago.

Malabarista baila
papilas gustativas
hirviendo en pailas.

jefe de pista se come las vocales
hambre de letras y un huevo duro.
y un huevo duro.
y un huevo duro.

cabalgan amazonas a lomos de los ríos
del mayor espectáculo
del mundo.

tiene razón mi hija:
a mí tampoco.
Pero yo no me aguanto.
Debe quereme mucho

mi enanita barbuda.

sábado, 28 de noviembre de 2009

caracolada

Del mar, los caracoles;
del caracol, los cuernos
y su cáscara, casa
para el invierno.

Vente conmigo al monte,
vente conmigo, niña,
quiero verte esta noche
envuelta en viñas.

Del caracol, los mares;
de la mar, las mareas.
Te subiré muy alto
para que veas.


"Lo que queda"
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viernes, 27 de noviembre de 2009

ella (2)

.
En ti me hiere
todo lo que te quedas.
No guardo nada.

***
Amaneciste.
Te clavaste en la nube.
Nunca anocheces.

***
Se ha desleído
nuestra vida en paisajes.
Vid agostada.

***
Es nuestra noche
el cine de las sábanas
blancas de invierno.


"Lo que queda"http://jlzuni.blogspot.com/

jueves, 26 de noviembre de 2009

ecosistema poético

.
las lagartijas vuelan
las nubes se levantan
contra ellas

quien tiene un tesoro
no guarda un amigo

no salió de la ducha
porque ya estaba seco
de un disparo. mojama.

Es ecológico escribir poemas:
ahorran papel de váter

miércoles, 25 de noviembre de 2009

disparo

Trazará mi escopeta
su cierta trayectoria
que quedará clavada
por siempre, para siempre,
en su memoria.
La suya,
la de aquel que olvidó.


"Lo que queda"
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martes, 24 de noviembre de 2009

con gusto también pica

.
me pican las costras por mucho que guste la sarna.
me pican me ensañan me come recome la ristra de cajas ajadas
que me reconcome. me pican me enfrasco me atasco me rasco
me subo a la parra me pongo antiparras.
la tela se ensaña variólica toda con los trampantojos.
se sube a las barbas el sórdido arácnido de espuerta en espuerta.

pica la picaña que aplica el verdugo con saña a destajo.
me pica. la peca me pica si peco me pica si poco no es mucho
no es nada bastante. repican las cátaras tanto subterráneas.
no hay nada a la vuelta de ninguna esquirla. después de una vuelta
viene la otra vuelta y luego la concha del mar terregoso.
me paso de vueltas me paso de tuercas de paso al infierno.
ya no hay purgatorio. las pulgas no purgan condena.

Me pica la sarna, me pican los bichos.
No es verdad el dicho: por mucho que guste me sigue picando.
No sé si compensa tanta comezón.
.

lunes, 23 de noviembre de 2009

uno de ellos

.
Me gustó la pistola
aunque aquel año
había pedido
una pelota.

Para el año siguiente
pedí bolos
y me trajeron
balas.

Procurando acertar
(ya iba creciendo),
en reyes sucesivos
pedí coches,
garajes,
algún libro.
Nunca acertaba.

Y así fue año tras año
hasta que, ya mayor,
pedí una diana humana:
di de pleno.

Entonces

olvidé mi inocencia
para seguir viviendo
sin oprobios.

Ahora soy uno de ellos.

domingo, 22 de noviembre de 2009

por fiarse

.
Aquel ciego palpó
con la cachava blanca su contorno
y dicen que llegó
a darle una paliza de invidente.


"Lo que queda"http://jlzuni.blogspot.com/

sábado, 21 de noviembre de 2009

temblar de estar callado

.
No voy a entrar. Me da
yuyu la puerta sin aldaba,
sin hiedra que retrepe
madera carcomida
torpemente
ni cerradura herrumbre
ni mirillas, entero
miedo siento enteramente.
No voy a entrar
por mucho que la fila
de hormigas marque el paso,
sus dos pasos al frente y uno atrás,
sus dos hacia adelante y uno al este,
cuatro columnas dóricas
rastros de escoria, hulla
mineralmente erguida, ristras
de huellas que penetran,
me penetran, huyo
adentro, más allá del umbral,
más allá de que no,
no quiero entrar,
no quiero verlo, tiemblo
con los cabos de vela consumidos,
con el cabo del miedo al cabo de las calles,
con tanto cabo de rompientes cavas,
con tanto cabo suelto tiemblo,
tan nimiamente tiemblo
que es un temblar de estar
mejor callado silenciosamente
todo. No quiero entrar,
se niegan mis gemelos
triplemente, rechazo el doble salto
mortal. No,
no quiero entrar, lo más seguro
es que seguramente no volveré a salir
y me quedaré adverbio para siempre
yo, tanto sustantivo,
yo, en adverbio
circunstancial opaco. Opacamente
vago en la noche, vuelvo
sobre mis pasos, no
apaño mis pendones,
arrebatadamente me reboto,
me voy a mis asuntos,
no quiero entrar, no entro.

Dentro me están velando.

viernes, 20 de noviembre de 2009

callejero, 25: plaza de las Descalzas Reales

.
.
Dueñas esconden
príncipes abortados.
Clausura abierta.



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jueves, 19 de noviembre de 2009

callejero, 24: calle del Humilladero

.

.

Yo no me humillo
ni ante dios ni ante el diablo.
Vivo a dos velas.



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miércoles, 18 de noviembre de 2009

callejero, 23: plaza de las Vistillas

.
.
En sus rincones
se acomodan los tristes.
Son camarilla.


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martes, 17 de noviembre de 2009

poesía al espray: con humildad





Me tengo por un genio sin remedio,
qué le vamos a hacer, así nací:
Fénix de medio a medio del ingenio,
un genio porque sí.

Cabeza altiva, gesto aristocrático,
es de una estatua griega mi perfil.
Destello soy allá por donde paso
veloz como el alfil.

Escribo como vivo, a dentelladas,
diamante en bruto soy, mas tan gentil
que no me duelen prendas, las palabras
se han hecho para mí.

Es mi mente preclara, mi escritura
me la escriben las sombras de un ciprés,
tengo duendes congénitos, soltura
y hasta manos y pies.

Y aún soy humilde. Cuántas cosas guardo
porque me da la gana en un cajón.
Soy un cantamañanas, está claro:
mi vocación soy yo.

lunes, 16 de noviembre de 2009

mi abecedario (de la A a la D)

A
A
yer estuve en Roma.
Ahora estoy en latines.
A veces eso pasa
al ser cosmopolita.

B
Baladronadas: balas
bailando con la muerte.

C
Ciertas cosas me ponen de los nervios.
Como, por ejemplo, mi sistema nervioso.
Caos que monopoliza
cada norma ortográfica.

D
Divertimento para mancos:
dar palmadas.






domingo, 15 de noviembre de 2009

encuentro


.                         
Busqué.

Donde nada encontraba busqué.
En la tela de araña busqué.
En los gritos de angustia,
en las cuencas vacías,
en los hombros desnudos,
en los itinerarios,
sin remedio, busqué.
En la noche busqué,
busqué, busqué.

No hallé.

No di con nada ni nada me fue dado.
Seguí arrastrando cadenas de ángel muerto,
penitencias telúricas, claustros ensimismados,
un algo de alegría que hiciera llevaderos
los quebrantos que nunca cicatrizan.
Y no hallé, no lo hallé,
no lo hallé.

No lo hallé

hasta que me encontré conmigo mismo
y vi que no era yo: que erais vosotros,
tú, tal vez ellos, las personas
del verbo redivivas
en una tarde cálida de otoño,
lo que andaba buscando.

Hoy, sábado
catorce de noviembre,
he rozado el afán de tanta gente,
que sin buscar he hallado
(cosas que pasan) algo
para seguir viviendo en mis anclajes
sin trabas ni artilugios.

Hoy

hemos sido tocados por el rayo del génesis.
Hoy hemos sido todos y uno sólo.
¿Era lo que buscaba? ¿Es esto lo que busco?
No tengo la respuesta.
Yo sólo tengo labios para seguir callando
y me basta con un hasta mañana
donde poder hallarme nuevamente,
donde poder estar de nuevo en mí
siendo, uno y trino, todos.
.

sábado, 14 de noviembre de 2009

otra canción: autorretrato

.
Tengo por cabeza dos zapatos huecos
y un altar con zuecos es mi corazón.

Ando y mientras ando los números cantan
y no me levantan ni dios ni el amor.

Ayer aún soñaba pájaros sin cuento,
hoy estoy despierto pues no sé dormir.

Me faltan los dientes que el tiempo me roba,
soy como una escoba. Me siento infantil.

Nunca voy a misa, nunca me confieso,
soy bastante obseso y algo sexual.

Grito en el silencio, callo en la algarada,
no me importa nada, todo me da igual.

Vivo con el pueblo sobre una escalera
y de esta manera ya se puede ver

cuál es mi carrera, cuál es mi talante;
soy un militante pequeño burgués.

No estoy seguro, pero a lo mejor esta tarde suelto esto (como es cosa poética, he buscado en poemas, me repito otra vez).

viernes, 13 de noviembre de 2009

una canción: besos y gatos



Para alcanzar
los besos que me has dado
y he dejado escapar
he recorrido las nubes más lejanas,
me he despeñado sobre las azoteas
y he hecho el amor con gatos y fantasmas.

Encontré el beso
que me diste ayer
(pura casualidad)
grande y redondo sobre una chimenea:
era un buen beso, azul como una estrella,
me lo metí al bolsillo y volví a andar.

Luego encontré
diversos besos sueltos
de mucho tempo atrás.
Estaban fríos y temblaban de miedo
los arropé con cierto desconsuelo,
eran ya viejos, pero cómo olvidarlos.

Un beso
que me diste en el futuro
me llamaba a lo lejos.
Corrí hacia él, lo atrapé con los dientes
y los dos, beso y yo, te esperamos
medio dormidos en un campo de estrellas.


(No acostumbro a musicar mis poemas.
Esta vez he hecho una excepción y, con los retoques precisos, he convertido en canción "noches y gatos", que publiqué aquí allá por febrero. A Soco le gustó, gracias, amiga. La cantaré en algún momento de la tarde del sábado. Probablemente).

jueves, 12 de noviembre de 2009

sin esperanza

La historia de Ángel David es una más de cientos de casos dramáticos.
Según Unicef, "1.600 niños hondureños menores de cinco años han
muerto desde el 28 de junio de 2009, a razón de 13 niños al día".

Ángel David, de 13 años,
cayó redondo al suelo
con un tiro en la espalda.

Mes y medio después
su madre, Nelly, invita
a pasar a una estancia
sencilla y ordenada
(única habitación de aquella casa)
y presenta
a sus hijos orgullosa. Comienza
su relato, siempre exacto y conciso:
“De vuelta a casa oyeron
el ruido de una moto.
Se sobresaltaron.
Miraron hacia atrás. Dos policías
iban a bordo. El de detrás
los apuntó.
Se escucharon cinco disparos”.

Antes del golpe, Ángel David
ya vivía aquí
(una colonia de Tegucigalpa
donde el único espacio verde
y horizontal es el cementerio,
así que los críos aprovechan
un agujero de la tapia
para jugar al fútbol
o al escondite
entre las tumbas de sus abuelos).
Pero llegó el golpe,
y la vida de Ángel David,
que ya no era buena,
empezó a ser peor.

"Mi esposo y mis hijos venían
andando despacio, los policías
pudieron ver bien que había dos niños,
pero aun así les dispararon
por la espalda. La bala
afectó el intestino, el bazo, el hígado
y también parte del pulmón.
Enséñale al señor la cicatriz...".

Ángel David se levanta obediente.
Tiene la huella del disparo en la espalda
y la cicatriz de la operación.
―¿Qué sentiste en ese momento?
―Angustia, señor.
―¿Y dolor? ―También.
―¿Y perdiste el conocimiento?
―Sí. ―¿Y tuviste miedo?
―Sí. ―¿Y lloraste? … No.



El País, 07/11/2009

miércoles, 11 de noviembre de 2009

deslenguado

.
a tomar por el culo.

ya estoy harto,
voy a dejar que sapos y culebras
revienten en mi boca,
que me corten la lengua
el rabo o las orejas.
me da igual.

voy a ser deslenguado
hasta jartarme de gritar.
coño con las palabras exquisitas.
joder con los cadáveres.
leches con tanto drae.
y una polla en vinagre.
si me callo reviento,
si reviento va a ser la gran orgía,
un festín de excrementos putrefactos
de tanto reservármelos,
así que se acabó:

se vaya usté a la mierda, señor jefe,
que le aguante su puta
madre, jefecillo de mierda
vale ya, lárgueme si se atreve,
que se va a merendar un par de ostias
como me llamo dios.

Ya me cansé de ser lenguaestreñido.

(Giovani dixit)

martes, 10 de noviembre de 2009

in principio

Estos últimos días
ando buscando
mis raíces. Estos
últimos días
sin dios ni paraíso
ando verbodiarreico.


"Lo que queda"
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lunes, 9 de noviembre de 2009

desleído

Ayer me desleí
como un azucarillo en aguardiente
sobre la tarde de hojarascas sucias.
De golpe se esfumaron de mi mente
metros de estantería, ni una sola novela,
ni un relato, ni un verso ni una letra:
todo se diluyó en un decir amén.

He desleído todas las palabras
y con ellas yo mismo me he disuelto.

domingo, 8 de noviembre de 2009

poesía al spray: relamido








Lima lejana.

luce la lumbre
lamentos lúgubres.
las lagartijas
lamen las losas.
láminas. leña.
lejos, la luna.
la lona, lejos.

lágrimas leves.

sábado, 7 de noviembre de 2009

poética

.
.
La poesía

es un arma

cargada

de cagadas.


lo que queda:
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viernes, 6 de noviembre de 2009

somos muy raros, 8: cadáveres plastinados

El Tribunal Administrativo de Augsburgo,
al sur de Alemania,
ha prohibido al polémico médico
alemán Gunther von Hagens
exhibir una pareja de cadáveres
plastinados practicando sexo
en la muestra "El ciclo de la vida".

Tomando como punto de partida
unos 200 cadáveres humanos,
la exposición traza un recorrido
minucioso por los entresijos
de la anatomía humana,
desde la concepción
de la vida, con el acto sexual,
hasta la muerte.
El sistema nervioso al completo,
el esqueleto, las arterias,
el cerebro, fragmentos de placenta,
huesos de cráneos, de pies o de caderas,
e incluso órganos con patologías
tales como fetos con hidrocefalia
o tumores, han sido
plastinados para esa muestra.

Plastinar un cadáver por completo
lleva alrededor de 1.500 horas



El País, 4 de septiembre de 2009
.


jueves, 5 de noviembre de 2009

protocolos

Hace, como W.
Benjamín, protocolos.
A las once se pincha
a las once y diez nada
a las doce describe
unos paisajes
a las cero dos duerme
a las cero tres muere
al alba resucita.
A las doce se casa
ante notario.
Blande el glande.
Se ausenta de la boda
le espera la impaciencia
y otra vez el pinchazo.


Lo que queda:
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miércoles, 4 de noviembre de 2009

seré escueto

Estoy hasta el gorro de muchas cosas.
También de los blogs.
Un día de estos abro otro.

martes, 3 de noviembre de 2009

un buen día

.

hoy
salieron goteras en el techo
del vecino de abajo.

hoy
mis muchas heridas reventaron
todas al mismo tiempo.

hoy
llamé al fontanero y nadie vino,
ni siquiera el rumano.

hoy
he sentido pústulas rabiosas
brincarme por la piel.

hoy
me dieron dos ostias sin buscarlo
y me quedé tan pancho.

hoy
fui a por pan y no quedaba pan
en el supermercado.

hoy
doblé la rodilla frente al fuerte
tragándome la bilis.

hoy
abrí la botella que guardaba
y era todo vinagre.

Hoy, al fin hoy,
he pasado un buen día
sabiendo lo que es bueno.

lunes, 2 de noviembre de 2009

sin contrición

Vivía,

por decir algo
diré
que vivía,

joder,
enfrente de mi casa
entre cartones
y alguna manta vieja,
a la puerta de un banco
(algo muy propio).

Era

bastante joven
aunque no pareciera
serlo tanto
con la piel arrugada,
acartonada,
triste
y unos dientes
que nunca parecieron
haber mamado leche.

Dormía

por las tardes,
nunca supe
qué hizo
por las mañanas.


Me saludaba

a veces, nunca
si pasaba
con alguien,
sólo
si iba solo.

Me daba

pena
pero también rabia,
joder,
no soportaba
la mierda, la miseria
apuntando a mis ojos.

Murió.

No me enteré por nadie,
casi nadie lo supo,
ni siquiera la pasma
hizo pesquisas.

Yo lo sé
porque no pude más
con tanta infamia

y puse

fin a sus días
con cariño.

domingo, 1 de noviembre de 2009

deudos

Tomad, idos con dios: ya os he pagado,
todo cuanto os debía, quiero ahora
tan sólo estar tranquilo; ya es otoño
–estación tan propicia a los engaños–
y necesito un poco de reposo.
En noviembre se escapan de sus tumbas
los muertos que llevamos a la espalda
–a qué viene el revuelo, yo no he muerto–,
idos con dios antes de arrepentiros,
que ya no sé si tengo entre las manos,
un cáliz, un proyecto o una copa.

Idos en paz, dejad que por entero
apure los instantes, gota a gota,
que me quedan. La vida, vieja inútil,
no transige jugar con el dolor,
a la primera sangre o a la última
es un juego perdido de antemano.
Idos en paz, que no ha de salir nadie
indemne de este juego otoñal.
Herid a las abuelas y a las madres,
herid a vuestros hijos con un tajo,
que brillen sus cabezas y sus vísceras
a la luz cenital, no gana nadie,
todos saldremos arruinados. Idos.

Idos con dios y en paz, dejadme solo
amigos míos, agradezco el gesto
pero mejor sería si os largarais
para no volver nunca. La vida... Adiós,
idos con dios, creo que os he pagado
más de lo que debía: sois mis deudos
ahora.

difuntos

.
Por la mañana miro las esquelas
y me enamoro de los muertos.
Los periódicos dicen que murieron
de muerte natural, sin indulgencia.
Con naturalidad pienso en sus ojos
bajo tierra, felices en su muerte,
ausentes al dolor. Y los envidio.