viernes, 31 de diciembre de 2010

dan los cuartos

.
Quisiera ir a las rocas, a los acantilados,
al mar, a mi mar mío, justo ahora,
justo en este momento, cuando empiezan
a sonar petardazos y los cuartos
anuncian con su vómito
quién sabe qué festejos. Quisiera ir a mi mar
y adentrarme despacio en sus aguas oscuras
para tomar las uvas con todos mis ahogados.

FELIZ NOCHEVIEJA

sobre el silencio

.
El círculo se estrecha, me vincula,
busco en los manantiales del hastío las fuerzas huidizas,
ascender, aquí ya nada tengo, sólo amor olvidado,
nada que no haya visto o presentido, sólo volver,
y entonces odiaría lo que algún día amé.

(Ella estaba dormida)

Qué puedo esperar ya de los oráculos.
Las entrañas del pájaro,
extendidas sobre la piedra árida,
desvelaron un turbio regresar de nada,
hacia la muerte, hacia el renacimiento
muerto, muerte, muerto de nada.
                                                  De silencio.
Estaba convencido de que regresaría,
una vez el olvido se impusiera
sobre todas las cosas.

(Ella estaba dormida)

Ascendiendo, ascendiendo.
Fragmentos de mis ojos brillan sobre la arena,
solitarios.
                Triunfará la palabra y el amor.
En el páramo ardiente sólo bocas,
un páramo repleto de muertes recobradas,
Lázaros sin saberlo.

(Ella estaba dormida)

                                 Despierta, no,
no pierdas el instante de nuestra destrucción,
retorna, encárnate en la ausencia previa a los paraísos.




jueves, 30 de diciembre de 2010

in tempora

.
Cuando te vayas será tarde,
en el fragor de la batalla
quedaron sólo los muñones,
los despojos que dicen muerte
a quien ya todo lo ha perdido
en el combate, estas sábanas
son sudario, testigos mudos
son, estas aguas pantanosas
anuncian  lo que ha terminado.

Vamos a dar las horas,
a decir los silencios,
a tragarnos los sapos.

A morir. A salir de este infierno.
Ya pasó el tiempo de la muerte lenta,
ya me fui consumiendo en estas tardes,
noches, mañanas, cuánto
dirán de mí cuando me muera.




martes, 28 de diciembre de 2010

esta mañana

.
Lo que está sucediendo ya lo sé, no lo digas.

Sólo, si quieres, dime qué hago yo aquí tan solo,
roca oscura preñada de silencio, tan roca,
tan muerto entre barrotes en tu cuerpo tan muerto,
tan bosque entre los huesos que antes fueron tu bosque.

Pero no, no lo digas, me afirmo en el silencio
aunque al abrir la reja sienta un soplo de Schubert
sin poder remediarlo corriendo por las venas
que ya no tienen sangre después de la cuchilla.

Que tu boca no diga las palabras escritas,
que tus ojos no miren la decadencia plena,
que los dedos sin garras en que se han convertido
tus caricias no vengan a amortajar mis días.




lunes, 27 de diciembre de 2010

esta noche

.
Estoy muy triste porque
tú no eres de este mundo.

Si fueras tú
viviera
en ti, muriera
en ti y contigo.

Duérmete, ya me callo,
oh, blanco celador.



domingo, 26 de diciembre de 2010

esta tarde

.
No sé dónde esculpieron tu cintura de hielo
ni en qué fragua forjaron esos pechos metálicos.
Más vale no saberlo cuando el sofá que acoge
nuestros cuerpos desnudos está como de vuelta
y esa música ajena, la del piso de al lado,
nos envuelve en su scherzo de violines en celo.

Yo quisiera ser gato, nada más, y maullarte
y acurrucarme entero en tu regazo helado,
y cogerte la mano, la que te deja libre
el cigarrillo apenas encendido, y decirte
lo mucho que te añoro debajo de la manta
en estas tardes lacias en que me aterrorizan
las garras del recuerdo de lo que nunca ha sido.

Se me pasan las tardes en glaciares y fuegos
preguntando al loquero por qué tanta locura,
tantos rincones sucios en este sanatorio
al fin y al cabo misericordioso.


sábado, 25 de diciembre de 2010

ella (12)

.
Conjugo sangre
y me diluyo en ti.
Tanto. Tan dentro.

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Cargan mis alas
un cansancio oxidado:
busco en tu vuelo.

---

Juntos mirábamos
las aves que migraban.
Nos fuimos lejos.

---

Tarde. Ventana.
Espejo sin azogue.
Tarde. Tú. Yo.

 

viernes, 24 de diciembre de 2010

empiezo a vomitar los polvorones (otra vez)

.
Me he despertado esta mañana
con un extraño olor a nochesucia.
No parece normal, porque he dormido
de un tirón ocho horas. Pero es cierto:

un agrio regurgir sube del pecho
y se transforma en pena en la garganta,
lágrimas son al alcanzar los ojos,
rabia ya en el cerebro.

(Suena el teléfono:
“Que pases buena noche”.)
Y me dispongo a preparar la cena

claramente a destiempo. Salta
la alarma, todas las alarmas
resuenan en mis tripas con estruendo.


Como dice Rafael, esto tendría que ser un soneto. Que así sea, un soneto desestructurado. Y así cambia respecto a aquella entrada con la que abrí este blog, hace hoy justamente dos años.

jueves, 23 de diciembre de 2010

sin más


.
,
.....




(Lo que queda). Octavio Paz.


Hace tiempo, en la entrada "cuarto meguante y vuelven", Lemaki me dejó en su comentario un poema de Octavio Paz que me gustó, aparte de venir muy a cuento. Es un poema de los que quedan, así que aquí está.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
El pensamiento disipado, el acto
disipado, los nombres esparcidos
(lagunas, zonas nulas, hoyos
que escarba terca la memoria),
la dispersión de los encuentros,
el yo, su guiño abstracto, compartido
siempre por otro (el mismo) yo, las iras,
el deseo y sus máscaras, la víbora
enterrada, las lentas erosiones,
la espera, el miedo, el acto
y su reverso: en mí se obstinan,
piden comer el pan, la fruta, el cuerpo,
beber el agua que les fue negada.

Octavio Paz
elegía interrumpida (fragmento)

miércoles, 22 de diciembre de 2010

(lo que queda). Jaime Alejandre

.
De la desesperación
nace el amor de carne.
De la calma
el del poema nace.
Me quedo con la desesperación.
Quedaros vosotros
con la muerte de la calma.


De entre las ruinas

lunes, 20 de diciembre de 2010

cabeza de palo

.
Me he pasado la tarde buscando mi sombrero.
Sólo he encontrado una cabeza.
La verdad, no hay derecho:
que llueva no es disculpa
para que vuelen piernas como si fueran aves.
Y, encima, de madera.
Estoy muy disgustado, francamente,
con mi cabeza pierna y sin sombrero.



domingo, 19 de diciembre de 2010

villancico(s) sin sosiego

.
El perdido que es perdido,
por buscar a quien se pierde,
que se pierda, ¿qué se pierde?

Que se pierda, que os perdáis,
niño, cuando vos queréis,
pues por ganarme os perdéis
y tan cierto me ganáis.
Si el tiempo tan bien gastáis
en buscar a quien se pierde,
que se pierda, ¿qué se pierde?

¿Qué se pierde (bien mirado)
si ha recoger ha venido
al más ganado perdido,
al más perdido ganado?.
Quien tan bien anda ocupado
en buscar a quien se pierde,
que se pierda, ¿qué se pierde?

Alonso de Ledesma


Por mucho que tú lo digas
la leña que echas al fuego
no es de paz ni da sosiego.

Nos pusimos una copa
de buen vino, nos besamos,
después nos arrebatamos
y luego vino otra copa.
No nos quitamos la ropa:
la leña que echas al fuego
no es de paz ni da sosiego.

Tuvimos nuestro momento
que más bien fue un espejismo.
Hoy me río de mí mismo
al recordar tanto cuento
y vuelvo al triste lamento:
la leña que echas al fuego
no es de paz ni da sosiego.

Hoy, ya lejos de tu lado,
puedo decirte sin trabas
que tanta leña me dabas
que al final salí escaldado.
Te repito mi recado:
la leña que echas al fuego
no es de paz ni da sosiego.

José Luis Zúñiga

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En el más dentro hoy nos crujen
llamas que sin ser dan miedo
y requieren más que puedo.

Ya revientan los enjambres
de cansancios y ansiedad,
ya vuelven a ser verdad
todas nuestras rojas hambres.
Envuelves entre calambres
llamas que sin ser dan miedo
y requieren más que puedo.

El más dentro hoy todo agota,
abrasa destinos ciertos
que prenden ajados puertos
de más sangre y más derrota.
En más fuego lloro rota
llamas que sin ser dan miedo
y requieren más que puedo.

Luisa Navarrete

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En esta noche te digo:
por tu amor hubiera dado
lo que Dios me ha regalado.

Desde que te vi aquel día,
ridículo desconcierto
ante tu gesto despierto,
supe que por tí vivía
y por tus ojos moría;
por tu amor hubiera dado
lo que Dios me ha regalado.

Rompí a reír y a rezar,
que querer sin ser querido
mucho es para el que ha vivido
sin conseguir alcanzar
que tú me quieras amar;
por tu amor hubiera dado
lo que Dios me ha regalado.

Tanto deseé quererte
que pensé en un arrebato
que yo también te era grato;
pobre quien sueña con suerte
que al final le dará muerte;
por tu amor hubiera dado
lo que Dios me ha regalado.

Rafael Arenas

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Aunque reniegues el alma
cuando descansa la noche:
te donaré mi derroche.

Arranco el silencio al muro,
lo visto con mis entrañas,
me desnudo de magañas
de aromas muertos, impuro
en el rincón sin apuro
cuando descansa la noche:
te donaré mi derroche.

Allí, termino la espera;
allí, presiento como ardes;
allí pago mis alardes
e invento la primavera
aunque llegue el alba y muera
cuando descansa la noche:
te donaré mi derroche.

Y cuando suenen campanas
en el confín de este mundo,
cuando quede en el profundo
sendero de las mañanas
aunque no me queden ganas
cuando descanse la noche:
te donaré mi derroche.

Leo Licea

---

Te tiento sin fin de lucro
a comerme sin piedad
cual turrón de Navidad.

Te colmarán de regalos
bajo estrellas de Belén,
y besos tendrás de a cien
quizás buenos, quizás malos,
te empujarán esos ralos,
a comerme sin piedad
cual turrón de Navidad.

Y aunque de dulces te tape
la ninfa de Nochebuena,
no sentirás boca plena
ni papila que se empape,
y cederás en derrape
a comerme sin piedad
cual turrón de Navidad.

Ni el mar azul va a salvarte
Poeta, del tentador
deseo devastador
de esta miel atiborrarte,
y ya no podrás negarte
a comerme sin piedad
cual turrón de Navidad.

Sil

---

Tu tacto me ha conquistado
con su sabor palpitante
nada más quitarte el guante,

la caricia de tu mano
es lenguaje enardecido,
sin canon establecido
bautiza lo cotidiano
y me expropia de lo humano
con su sabor palpitante
nada más quitarte el guante,

es muy dulce esta agonía
que brota de mi garganta
creciendo como una planta,
dócil llanto de alegría
que decreta su amnistía
con su sabor palpitante
nada más quitarte el guante,

yo me rindo a la tormenta
con el corazón disperso
y no quiero otro universo
que una muerte roja y lenta
en nubes color magenta,
con su sabor palpitante
nada más quitarte el guante.

Paloma Corrales

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Y en esa noche de nieve
tuve cerca de mis brazos
tu fiel pecho hecho pedazos.

Nos bebimos lo que cabe
entre el cielo y la barbilla
y en la cama o en la silla
amarte es fácil y suave.
Y en esa noche tan grave
tuve cerca de mis brazos
tu fiel pecho hecho pedazos.

Sábanas blancas al tiempo
iguales a las montañas
háblame de las mañanas
son el mejor pasatiempo.
Y en esa noche de viento
tuve cerca de mis brazos
tu fiel pecho hecho pedazos.

Horacio Holiveira

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Un pastor sin sus ovejas
en el monte caminaba
por caminos en que andaba.

Por sus ojos le caía
mar de lágrimas mojadas
por perder alborotadas
las ovejas que tenía.
Desolado se sentía...
En el monte caminaba,
por caminos en que andaba.


Un amigo que pasaba,
dijo no se preocupara...
Si comida le faltara,
de la suya, él le daba.
Y su amigo le ayudaba,
en el monte, caminaba,
por caminos... en que andaba.

Juanjo Almeda

---


Villancico: consta de un estribillo inicial, mudanza y verso de vuelta. Son todos versos de octosílabos o heptasílabos, encadenados de la siguiente manera: un estribillo de tres o cuatro versos, un pie que consta de mudanza (una redondilla), y dos o tres versos de enlace que riman con el estribillo. Su estructura suele ser: a-b-b (estribillo) // c-d-d-c (mudanza) // c-b-b (enlace, vuelta con dos últimos versos del estribillo). Composición que ha quedado a lo largo de las épocas como denominación de un canto de carácter religioso y navideño. Pero no nació así. Su carácter profano no debe olvidarse nunca.
¡Anímense!

viernes, 17 de diciembre de 2010

coplas a la muerte de mi gata (R)

.
… cómo se pasa la vida
tan callando.
Jorge Manrique


a veces las cosas pasan
y se quedan para siempre
sanguijuelas
pegajosas en los sueños
cansinos deshilachados
de los viejos
que no tienen otra cosa
buena o mala que soñar
suelen ser
cosas banales sin sustancia
insustanciales
crónicas entre las páginas
de sucesos de un diario
de provincias
ayer murió fulanito
hijo (el padre
sigue vivo todavía)

pero no
              esta casa está vacía
de recuerdos
de volúmenes al cubo
de basuras
de maullidos y meadas
que alegraban el encierro
sin futuro
de mi vida mortecina
sin caricias ni arrumacos
ni más polvo                    que los polvos
de talco
ni más anhelo
que el sofá desvencijado
empelusado
con los rastros de su pelo

mi buena gata Felisa
mi gata persa hoy ha muerto
o tal vez no
dicen que los gatos tienen
no sé si cortas o largas
siete vidas
y yo sólo viví seis
                             con ella
tal vez sólo se ha perdido
como se pierden cosechas
en verano
con la furia del pedrisco

devolverle la bonanza
a esta casa hoy tan sombría
es vano empeño
espero
            sin esperanza
estas oscuras estancias
reino ayer de cardamomos
oro y plata
de golpe se han hecho rancias
negras son como los lomos
de mi gata

Este jardín agostado
ayer
         vergel en verdor
será su tumba
ya nuestro tiempo ha pasado
todo a nuestro alrededor
se nos derrumba
queda escrita aquí la historia
de un amor hecho pedazos
sin remedio
aquí empieza la memoria
de mi dolor
                   los retazos
                                      de mi tedio.





jueves, 16 de diciembre de 2010

poetas en el aire: el podcast del programa de ayer

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Esto es lo bueno que tiene el internete, que se puede escuchar lo que sea a cualquier hora y con las pausas precisas. Aquí está el programa de ayer, por si algún masoquista quiere oírlo. Y de paso agradezco la participación, que llenó de vida el estudio aun a cuenta de leer menos poemas... Pero para eso siempre hay tiempo. Éste es el enlace al podcast, con fotos y todo:


http://www.poetasenelaire.com/2010/12/16/jose-luis-zuniga/


miércoles, 15 de diciembre de 2010

poetas en el aire

.
Hoy, de 22:30 a 23:30h., estaré con Sebastián Galán en el programa "POETAS EN EL AIRE". 


Se puede escuchar en http://www.radiovallekas.org/spip/. Y, queridos amigos, podéis preguntarme y decirme lo que queráis en el 91-777-39-28



martes, 14 de diciembre de 2010

(lo que queda). Oliverio Girondo

.
La banda de música le chasquea el lomo
para que siga dando vueltas
cloroformado bajo los antifaces
con su olor a pomo y a sudor
y su voz falsa
y sus adioses de naufragio
y su cabellera desgreñada de largas tiras de papel
que los árboles le peinan al pasar
junto al cordón de la vereda
donde las gentes
le tiran pequeños salvavidas de todos los colores
mientras las chicas
se sacan los senos de las batas
para arrojárselos a las comparsas
que espiritualizan
en un suspiro de papel de seda
su cansancio de querer ser feliz
que apenas tiene fuerzas para llegar
a la altura de las bombitas de luz eléctrica.
 
corso
 

lunes, 13 de diciembre de 2010

(lo que queda). Arturo Borra


"...mis caminos sangran"
Louis Aragon

Y si me repito rebuscando entre las rocas un misterio,
si la roca sigue murmurando su rasguido,
si repito el error de errar por los ríos de mi sangre,
si baten sus desganas las cosas,
si siempre sangra la piel,
si los abrigos siempre sangran,
si todo y nada copulan cuando roban a lo eterno
un instante,
si me saquea el tiempo en que me reitero,
será -tan solo- para encontrar una sombra
nueva.


de la plaquette cielo partido

domingo, 12 de diciembre de 2010

(lo que queda). Daniel Aldaya

.
Ante el Empire State, Odoacro cabecea y yo te conozco,
yo te conozco.
Yo te conozco porque eres el mismo muerto de siempre,
porque eres el mismo muerto y nosotros
ya no somos los mismos de entonces.
No hemos sido nunca los mismos de siempre
(nunca porque no existíamos).
El dolor no nos ha hecho más fuertes.
No somos más fuertes porque rezamos,

porque rezamos a ratos,
porque no sabemos rezar,
porque no creemos en nada.
La blasfemia tampoco nos ha hecho más fuertes.
No es nada la muerte ante los ojos del mundo
(si me recuerdas no estoy muerto).
Hemos ido de la mano y sin embargo no es nada la muerte,
nos ha mordido la leve impronta de la mañana
y sin embargo no es nada la muerte
agarrado a otra mano.
Pero yo te conozco porque eres mi padre,
y también eres mi hijo, a ratos no eres nada,
sólo un soplo de brisa fresca.
Odoacro cabecea y yo te conozco y sé tu nombre
y cómo cabeceas cuando Odoacro te nombra,
cuando Odoacro te llama.

Si el dolor no ha servido para salvarnos,
sálvate tú al menos, sálvate tú al menos de entre los hombres,
sálvate tú al menos y salva a los hombres, sálvate,
sálvate ante el Empire State en la memoria
donde yo te conozco, padre, donde ningún vivo
ha vuelto para contarlo.


mensaje de Rómulo Augústulo a Orestes



sábado, 11 de diciembre de 2010

pido disculpas

.
Gracias a una amable entrada de Juanjo Almeda he podido comprobar, con sorpresa, que este blog no admitía comentarios. No soy consciente de haber hecho nada en ese sentido, pero todo es posible. Soy un patoso.

Por el momento el blog está descansando, pero no cerrado. Pido disculpas a quienes hayan querido comentar algo y no hayan podido hacerlo.

Mucho cariño a todos.

martes, 7 de diciembre de 2010

(lo que queda). Laura Giordani

.


Al nacer nos alzamos
de una sepultura blanda,
matriz del sueño en la materia.

Viaje adentro,
al fondo, a ese barro primero
solícito para las manos,
los algodones tendidos
en coincidencia milagrosa con la herida.

Lo blando: refugio de las aristas
que nos duelen.

Viaje por los corredores de la sangre,
el andamiaje de calcio que nos alza
en rebeldía incesante ante la gravedad.

Para ser polvo encendido en la frente
de algún dios, reconciliación
de puntos cardinales, fervor
que nos eleva a esa colina
desde donde podemos ver
la infancia que nos aguarda.


(De la plaquette "Cartografía de lo blando")

lunes, 6 de diciembre de 2010

(lo que queda). Esperanza Ortega

.
No os diré nunca adiós
viejas palabras malgastadas
amigos
fiestas
proyectos incumplidos
y esta alegría de palomas
a punto siempre de partir

países
que desaparecieron de nuestra geografía

no os diré nunca adiós
porque en vosotros
está más cerca el paraíso.


No os diré nunca adiós


domingo, 5 de diciembre de 2010

Luisa Navarrete me ha dado fuerzas

..
.
Dice:

"A partir de este momento y durante no se cuánto (pueden ser 5 minutos ,una semana, 8 meses como la última vez) paso a modo Off, seguiré leyendo a veces hablaré por esos mundos de los blogs, pero este blog queda en estado catatónico, necesito leer, ver algún programa basura incluso, pasarme una tarde con los libros y la música y una taza de té, perderme mucho , ir a alguna calle plagada de gente y volver refunfuñando, disolverme una mañana en la playa de Callblanque con mi perra, aislarme y abrirme al mundo. Echar de menos el blog y abrirlo sin decir nada, leeros y disfrutaros en cada letra, en cada coma, en cada suspiro , en cada lamento...... Dinamitar obligaciones, compromisos, bienquedismos, dejar de esperar mientras fuera creo que no hay mundo y sí !!!! lo hay y bien grande.

Seguiré por aqui pero callada, mi mail estará activo y encargos aceptados toditos todos, pero se aproximan fechas malditas en las que prefiero no ser. Ya el año pasado paré el blog a principios de Noviembre y la vuelta fue a finales de Junio....... ni por asomo voy a durar tanto pero sí necesito ordenar un caos demasiado grande que tengo dentro.

Hoy ví un montón de libros a medio leer en la mesita de noche........... llenos de polvo ...... me hicieron pensar que hay que parar. Y pensaba no decir nada, como la última vez....... pero os aprecio demasiado .

hasta dentro de ............... 5 minutos? una semana? un mes? a saber........"


Y yo digo lo mismo. A pierna suelta ha sido mi última entrada y a pierna suelta pienso vivir, que no morir.

sábado, 4 de diciembre de 2010

a pierna suelta

.
Digamos que hoy es un día extremadamente día,
un día para morirse de gusto y de un tirón.
He tomado el café por la mañana y me supo a demonios,
tal vez no adiviné que éste era el día de morirse de gusto
porque yo no adivino casi nada más allá de mi muerte
―que esa la palpo sin hurgar los posos del tifón―,
soy un desastre de premoniciones, un desastre tan célebre
que pudiera ser jueves, ni tan siquiera acierto si las sábanas
están bien remetidas en la cama después de revolcarme,
que es el colmo, asomarse al abismo de los pluscuamperfectos
entre tanto pretérito imperfecto.
Pero decía que esta mañana amaneció mañana, así, sin más,
y que esta tarde es tarde de regla y cartabón,
hasta cantan los pájaros en las ramas del tilo centenario
que la furia del viento arrasó en otra tarde menos tarde.
Para acabar diré que me gusta la noche, que soy bueno
y que no tengo nada que decir, como es obvio.
Sí, hoy es un día extraño, tan extremo
que apetece morir a pierna suelta.

jueves, 2 de diciembre de 2010

y estas calles mojadas

.
Y estas calles mojadas a qué juegan conmigo, a qué vienen
a resbalarme todas las moscas que han volado espalda
abajo, a qué se mojan si no huelo la lluvia ni siento los galpones
del viento ni me encuentro de un lado ni de otro.
A qué viene la lluvia a molestar mi siesta, impertinente,
cuando tantas manzanas se han podrido en mi cesto
de pantalón sin raya, casi a cuadros,
a qué juegan las rayas de esta casa
que se cae a jadeos, que acelera el agónico
estertor de mis noches, todo seso o domingo o cualquier fecha
sin sentido, ajena . Que las calles
mojadas se vayan a otra parte, por ejemplo
a algún sitio con calles, que no llueva la lluvia
nunca más en el pecho que se me ha ido del cuerpo.
Y dónde,
dónde está el corazón para peinármelo.
No lo digo por nada, es sólo que me acuerdo cuando llueve
de que tuve una casa más alegre y que estaba mojada,
remojada en otoño de todas las palabras que ya quedaron
                                                                                mudas.