martes, 15 de febrero de 2011

historia no escrita

.
La historia no se escribe, no se escriben los sueños,
los sutiles bostezos cuando despunta el sol,
la comunión perfecta de quehaceres y gestos,
el placer de aquel cuerpo penetrado, tangible,
ensimismado en otro, enajenado
en la soledad simple de ser amado, amante.

La historia es, simplemente, no atinan las palabras
a relatar la luz glacial sobre los ojos,
el éxtasis, la espera,
la ulterior placidez atravesada
por un súbito vuelo de palomas.

Quién lo dijera, amor, quién lo dijera
que sin estar escrito iba a ser cierto todo.


48 comentarios:

Amando Carabias María dijo...

Cuánta razón. Por más que se intente las palabras no atinan, si acaso se convierten en pequeños indicios.
La historia es. Simplemente.
¿Pero cómo quedaría si no recogiéramos sus limaduras en algunos versos, como este poema, por ejemplo.
Hermoso poema de amor.

Cita dijo...

Nunca se escribiria como realmente es.
Porque hay palabras que no se escriben, se viven.

Besos

Cita

SIL dijo...

Qué maravillosa paradoja has escrito.
La historia es, pero las palabras la eternizan.

Precioso.

Un beso, Poeta
SIL

Cuerpos a la deriva dijo...

Qué razón tienes. La historia no se escribe, se vive aunque algunos aún no lo sepan.

Un beso.

Horacio dijo...

Muy bello poema. La historia se hace. Excelentes, los versos finales.

Saludos

luis dijo...

Hay espacios sutiles en cada uno de nosotros a los que las palabras no alcanzan, resulta imposible escribir lo derramado en sangre.
Un saludo

La Solateras dijo...

Las palabras no explican lo que es. Pero las tuyas siempre dan en el clavo. Y encima son hermosas.

Un abrazo

jorge dijo...

Hay un poema de Prado que dice algo así como que para describir a su amor habría que inventar un lenguaje nuevo, ya que el existente no refleja...

"la ulterior placidez atravesada
por un súbito vuelo de palomas."
No refleja exactamente la emoción, pero nos acerca lo suficiente para entender lo que dices.

Siempre digo que podemos contar la geografía, la historia la vivimos, la sentimos.

Me ha encantado.

Isolda dijo...

Es un poema bellísimo, no admite más comentario.
Besos sentidos y ciertos.

Elvira Daudet dijo...

Mi querido José Luis:

Hermosísimo poema de amor, con vuelo de palomas y reconocimiento del ser amado. Esa es la historia, la única historia que merece ser contada. Enhorabuena, Zuñi.

No te preocupes por mí; el poema no pertenece al momento presente.
Besos
Elvira

carmen jiménez dijo...

Pues a juzgar por este poema, se podría decir que se pueden escribir y describir hasta el sentimiento más íntimo y profundo.
Bravo Poeta!
Un abrazo.

Leonel dijo...

Antes no estaba escrita, pero tú lo has hecho, Jose, y lo has hecho muy bien, sugiriendo todo, porque es así que se hace poesía.
Un abrazo fuerte.
Leo

Charcos dijo...

Quizás no lo hayas escrito... pero yo lo he leído aquí

Besicos ;)

Juan Calle dijo...

Sinuosamente insinuante o, en otras palabras... ¡Bravo!

Isabel Martínez Barquero dijo...

No, no se escriben los sueños ni se dejan caligrafiar las emociones, pero lo inefable siempre es la tarea del poeta.
Un abrazo.

Paloma Corrales dijo...

No, no se escribe la historia, bien lo dices, es, y tal vez las palabras se queden cortas, pero para eso existe la poesía, para adentrarse e intentar asir sensaciones que de otro modo serían inexplicables:

“la ulterior placidez atravesada
por un súbito vuelo de palomas”

Besazo.

MUCHITA dijo...

Este toque: “la ulterior placidez atravesada por un súbito vuelo de palomas” en el poema vale todas las sensaciones juntas.
¡Preciosisimo!
Saludos.

Diego Álvarez dijo...

Deberían de ser sin duda los sueños quienes nos escribieran a nosotros, tan reales, tan ciertos como creemos que somos.
Grandioso Jose, llevo tiempo sin comentar pero no sin pasarme por tu rincón, ando a tope.
Un saludo!

mis largos pies dijo...

Zuñiga, estos días ando despidiéndome de mis largos pies- quizá para no escribir la historia, quién sabe- y de los que les han animado a caminar. Para ti tengo el abrazo más gordo. Mil gracias por tu compañía, y aún más por tu poesía. Beso grande.

trovador errante dijo...

Historia no escrita es un poema gran reserva Jose. Que define sin afán de hacerlo. Que nos define. De raíz, siglos y agua.

Y ya sabes, de silencios, pausas, esperas, de lo verdadero del misterio que encerramos bien adentro.

Me ha encantado Jose, de lo mejor que te he leído, y es bastante ya...me alegro de la racha creativa y vital.

Un abrazo gordo!
Kike

Maria Sanguesa dijo...

Tienes toda la razón, la verdadera historia, la que realmente importa, es la que se escribe con retazos de vida, de sentimientos, como la que expresas en este bello poema de amor, lo demás son fechas y estadísticas...
Un abrazo muy fuerte.

Manolo Jiménez dijo...

Hay sentimientos que nunca podrán ser descritos, si acaso acercarnos algo a la sensación que nos dejan.

Bello poema.

Abrazos.

María Socorro Luis dijo...

La historia se miente, se manipula; los sentimientos, el amor, son auténticos.

Otro de tus mas bellos.

Muxus

Jose Zúñiga dijo...

La historia hecha latido, Amando.
Slolo se intuye.
Abrazo

Jose Zúñiga dijo...

Vivir es lo que importa, cita, no contarlo por mucho que diga el dicho.
Bs

Jose Zúñiga dijo...

La palabra hecha carne, Sil? Sí, es psradójico porque escribo con palabras precisameten para decir de alguna forma lo inefable.
Bs

Jose Zúñiga dijo...

Es que algunos ni la viven, cuerpos.
Bs

Jose Zúñiga dijo...

Creo que en los dos versos finales está la clave de todo, Horacio.
Abrazo

Jose Zúñiga dijo...

Mejor ni intentarlo, Luis.
Abrazo

Jose Zúñiga dijo...

Las palabras no, na. Tal vez la palabra poética deje intuir algo.
Bss

Jose Zúñiga dijo...

Estoy de acuerdo con Prado, Jorge, ya sabes de mis peleas con las palabras. Menos mal que nos queda la poesía, sus imágenes, su lenguaje propio.
Abrazo

Jose Zúñiga dijo...

¿Y te parece poco comentario, Isolda? Gracias.
Bss

Jose Zúñiga dijo...

Y es difícil de contar, Elvira, si no es a través de la palabra poética.
Bss.

Ps.- Lo suponía, pero por si acaso...

Jose Zúñiga dijo...

Eso he intentado, Carmen, no hay otro camino. Ciertas historias no se cuentan, se dejan ver.
Bss

Jose Zúñiga dijo...

Lo he hecho, Leo, de la única forma en que podía hacerlo: dibujando casi.
Abrazo

Jose Zúñiga dijo...

Ese es el truco, charcos.
Bss

Jose Zúñiga dijo...

Gracias, Juan!
Un abrazo

Jose Zúñiga dijo...

Exactamente, Isabel, exactamente es eso.
Bss

Jose Zúñiga dijo...

Ahí reside la grandeza de este oficio en que nos empeñamos, Paloma. Por ejemplo, esa imagen creo que a todo el mundo le hadicho algo parecido a lo que quería decir y no podía.
Bss

Jose Zúñiga dijo...

Eso intenté, Muchita, transmitir sensaciones a través de imágenes.
Bs

Jose Zúñiga dijo...

¿Y estás seguro de que no lo hacen, Diego?
Ey, o yo me equivoco o tu otro yo ha pasado po aquí un poco más arriba.
Abrazo

Jose Zúñiga dijo...

Me das un disgusto, largos pies. Gracias, siempre. Vuelve pronto.
Bs

Jose Zúñiga dijo...

De eso tú sabes, Kike, maestro, el silencio es a veces imprescindible. Y las palabras sirven para pintar ese silencio, no sé si me explico.
Un abrazo, hermano de letras.

Jose Zúñiga dijo...

Y encima manipuladas, María.
Bss

Jose Zúñiga dijo...

Intenté esa cercania, ese decir sin decir, Manolo. Para eso, entre otras cosas, está el lenguaje poético.
Abrazo

Jose Zúñiga dijo...

De autenticidad y de vivencias sabes mucho, Soco.
Muxus

arena dijo...

la historia se escribe, con el pensamiento, con la palabra, con el aliento

y con un beso

virgi dijo...

Tienes un don para relatarnos los vaivenes infinitos del amado, del amante.
Un abrazo, que no dejen de volar las palomas.