esta mañana

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Lo que está sucediendo ya lo sé, no lo digas.

Sólo, si quieres, dime qué hago yo aquí tan solo,
roca oscura preñada de silencio, tan roca,
tan muerto entre barrotes en tu cuerpo tan muerto,
tan bosque entre los huesos que antes fueron tu bosque.

Pero no, no lo digas, me afirmo en el silencio
aunque al abrir la reja sienta un soplo de Schubert
sin poder remediarlo corriendo por las venas
que ya no tienen sangre después de la cuchilla.

Que tu boca no diga las palabras escritas,
que tus ojos no miren la decadencia plena,
que los dedos sin garras en que se han convertido
tus caricias no vengan a amortajar mis días.