y la gente se queja

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Son mortaja. Las ojeras del mar de los sargazos son peces desarmados,

un recuerdo de astillas nunca fósiles. Se cierra el mar abierto,

la tierra prometida, las tablas del becerro,

el vellocino, dónde, dónde el arca.

Y dónde el paso del que escucha los golpes de la azada.


Y la gente se queja de su caja vacía.


Son mortaja, ataúd esas piernas

cuyos calambres también son o serán

pasto y recuerdo de algún ejecutado en la cárcel de Arkansas
entre aplausos y vítores de las víctimas crueles,

de los crueles verdugos, de los negros, los blancos, los presos y guardianes,

qué más da, en el revuelo qué más dará, todos somos iguales más o menos,

todos, menos cuando nacemos, que no somos iguales ni distintos aunque lloremos de forma diferente.


Y la caja se queja de su gente vacía.


Tu boca, tus arcángeles ciegos,

dónde fueron los pífanos de las puertas del cielo, de mi cielo.

Eres mortaja de todas las mortajas

sin tan siquiera huellas sobre tu manto oscuro.

Adónde llevas, dime, qué paralelos tienen tus paredes.

No hay luz aunque deslumbre tu blanca palidez.

No hay belleza ninguna en la melancolía de tus bancos.


Y la caja se gente de su queja vacía.


Tres bancos, un rebaño y millones de copas.

Ni una sencilla cúpula que tú dirías, Leilah,

lo dijo Leilah, blanca, hermosa, ella sí inmaculada:

esta ciudad ha muerto envuelta en catedrales.

No hay tristeza en su muerte, ni hay misterio.


Y la gente se queja en su caja de pino.