poco antes de que den las doce

.
Esta noche
pega el viento con furia,
sus razones tendrá
para azotar rabioso los postigos
de todas las ventanas de la casa,

y dice:

“Aquí estoy yo,
no quiero que lo olvides”.

La gente se apresura,
se preparan
las doce campanadas
como mandan los cánones,
aunque tal vez se palpe
un pelín de desgana
que crece año tras año.

Quieres llorar.
No puedes.

Has entrado en tu cuarto
furtivo, fugitivo
de las risas que no vienen a cuento,
has posado tus dedos
en el teclado, a oscuras,
solo con la pantalla luminosa,
vas tejiendo
tu maraña de versos sin escape.

Quieres llorar.
No puedes.

Se te ha pasado el día
hilando sinsentidos
y ahora escribes,
aislado del bullicio que te viola,
lo sólo, lo preciso, lo que quieres decir
precisamente ahora, poco antes
de que suenen las doce campanadas:

Abuela, padre, hermano,
cuánto os quise.
Quiero estar con vosotros.

Enciendo el flexo y lloro.



FELIZ NOCHEVIEJA