lunes, 21 de diciembre de 2009

copiota: a la manera de...

Empiezo a despedirme de este año (por el momento). No quedan días para colgar las varias cosas que he estado haciendo hoy, así que las pongo de una tacada, ya las troceraré. Todas ellas tienen un denominador común: procuran adaptarse al tono, al estilo  de uno u otro autor, aunque todos los versos los he escrito yo. Un divertimento más a modo de regalo pascual. Sed benévolos.

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A la manera de Sarmentero, poeta y caballero


Si quieres que lo quiera yo lo quiero
porque tienes el alma de madera,
de madera de quiero y no te quiero:
no basta decir basta a tu manera.

Hasta que no lo quieras no lo quiero
y no lo querré nunca hasta que quiera
querer como se quiere a un cenicero,
como al humo o un tuerto: una quimera.

M e alejaré de ti mientras te acercas
a las aladas almas de las rosas
que se llenan de invierno en primavera.

Seré tornillo donde tú eres tuercas.
Troquelaré tus dardos en la espera.
Lo que espero de ti son otras cosas.

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A la manera de Santiago Tena, amor y libertad.


Vivir, vivir, vivir, vivo viviendo sin saber si me vivo o si me sueño cuando viajo en los trenes tan nocturnos, tanto tuyos, tan míos, tan vivir lo vivido, tan sabido lo muerto, cada segundo incierto estoy desnudo de todo cuanto tengo, lo que es tuyo no es mío, vivir, vivir, la vida, dónde tengo, la vida, dónde duermo, la vida dónde está, qué es vivir, dónde estaba la vida cuando estábamos muertos el uno sobre el otro, vivir, vivir, vivir y estoy muriendo de muerte natural, es amor, es amor lo que siento mientras se cae la noche en mi ventana aunque caigan postigos, aunque caigan castigos, aunque caigan abrigos, aunque se caigan todas las paredes sobre mi vivir muerto, muerto de ti, de mí, muerto de nada, de muerte natural y dudo, dudo, dudo de lo que veo, lo que escucho, lo que me cuentan, dudo de lo que cuento y lo que dices, dudo de lo que mientes y te miento, dudo, vivo envuelto en las dudas de quien nunca ha vivido de vida natural y está viviendo como quien muere a solas con la vida, vivir, vivir, vivir. Hoy no me encontraré cuando amanezca.

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A la manera de Begoña Leonardo, dad al aire mi voz


Tengo frío esta noche
gélida,
armada,
silenciosa,
tengo que abandonarme
en tu sexo desnudo,
pisado,
despreciado,

tengo que salir ya
de la cabaña
que tronco
a tronco
fui levantando sola,

tengo

que estar despierta
para sentir los pasos
que nunca
sabré si vienen o se van.

Donde la espera,
donde
la espera tiene
ese olor a difuntos.

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A mi manera

Vengo
de un velatorio
nada grave,
sólo un muerto
que me recuerda
a todos
los difuntos
que un día
se acordarán de mí.

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A la manera de Mayte Sánchez Sempere.

Me lo dijo esta mañana,
sí, me lo dijo
esta mañana
al despertarse,

le recordé que no,

las piedras que recojo
no son suyas
por mucho
que me trague tantos
años,
tantos,
tantos te quiero mucho
y no,

no me voy a tragar su desayuno.

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A la manera de Marcus Versus.

Joder con la polla,
ya estoy harto,
yo prefiero joder
con otras cosas.

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A la manera (una de ellas) de Elia Maqueda


No miré las plantas de sus pies ni encontré
las raíces en las calles nevadas,
las ventanas
veladas, orificios sin credo y yo
metida en varios avatares
sin salida ni slide ni puertas colgadas de los árboles
que ahora piso con los pies que nunca fueron plantas
de nada. No sé si estoy metida en las potencias
cuadradas del guarismo de tus noches
o no, me importa más saberme
metida entre los hielos de mi cama sin ti
cuando te miro y siento que respiras mi aliento
y no he salido de la madriguera, yo,

que fui madrugada sin regazo.

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A la manera de María Socorro Luis.

Está abierta.
Pasa sin pedir paso.
Esta noche te aguardo
con las puertas abiertas
y un olor
que recuerda la leña
crepitando en la hoguera.

El mar, lejos, me llama.
No escucho su llamada,
espero que la puerta no se cierre
antes de tu retorno silencioso.

Te espero, pasa,
tengo que hablarte mucho.

---..---..---

A la manera de Ana Sáenz, escalera de caracol.

Tenía un lápiz

de colores rojo y azul
con el que dibujaba
árboles y tejados,
nunca casas,

las casas tienen
que ser verdes
porque tú eres verde
que te quiero verde

y verte,

mi lápiz de colores
azul y rojo
lo escondía debajo de la almohada
cuando me iba a dormir

y nunca te escribía.

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A la manera de Bolo.


Tenía prisa: tomaba digital.
Cuando se mueve llueve: no te muevas.
Estaba allí, pero estaba p’allá.
Si te pillo te atropello.
Pasa de largo y larga.
Mañana será otro día,
dijo el jamás volveré a pasar hambre.
No bebo: bebeo.

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A la manera de Javier Belinchón

Hoy me siento cansado.
Han pasado las horas
una a una, he sentido
unas tremendas
ganas de llorar de asco.

Nadie me ha visto,
me he encerrado en mí mismo.

No sé por qué me sentiré cansado.
No sé por qué mis manos están secas
y mis palabras huyen,
no sé qué quiero.

Hoy

me siento cansado
ayer, igual. Cómo será mañana

--- --- ---

A la manera de Ángel Rodríguez, Voltios.



En la cola
de la panadería
esta mañana
sentía un frío
intenso
metido entre mis huesos

tenía prisa

una abuela intentaba
colarse

no la dejé

mis huesos son primero
pensé,
y ella
no tiene prisa.

Llegó mi turno
y se formó un revuelo
detrás mío,
fue creciendo un murmullo
hasta que llegó el samur.

A la abuela

intentaron reanimarla
pero nada pudieron
hacer,
directa al anatómico
no sé si de hipotermia
o de hambre
o de vejez.

Da igual. Ya no hubo pan.

No se me quita el frío
ni me entran ganas de comer.
Yo también tengo abuela
y no sé si la echaron a patadas
de cualquier cola en la posguerra.

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A la manera de José Naveiras

Tengo un supermán y una bicicleta,
tengo un berberecho abierto de piernas.

Tú no tienes nada.

Tengo las cenizas de tus cigarrillos,
tengo dos almendros en flor enterrados.

Tú no tienes nada.

Tengo un pensamiento
entre ceja y ceja,
en el entresuelo,
entre los zurcidos,
en los cementerios
de los parachoques.

Tú no tienes nada.

Yo tengo un poema
y unas palmaditas en la espalda.

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A la manera de Palabra en Cierne.


Nunca supe qué hacer con las palabras tristes
hasta que ayer me regalaron una
cesta de navidad llena de nada
que bien pudiera estar llena de todo
lo que no te conozco.

Ahora parto muy lejos,
ya sé qué hacer con mi palabra triste:
te digo adiós.

42 comentarios:

soy el que soy dijo...

por fin alguien que me comprende :)

gracias

Jose Zúñiga dijo...

Y si encima me lo paso pipa, miel sobre hojuelas.

Estrella Nazarita dijo...

Te enlazo y te sigo...
Un beso.

Jose Zúñiga dijo...

Gracias, María, procuraré no defraudarte, aunque en los próximos días empezaré a hacer reformas por aquí, y eso siempre incordia.
No va a matarnos el amor, seguro.
Bs.

ana sáenz dijo...

qué maravilla de regalo, estas son las cosas que hacen que me gustes tanto

me lo llevo

hoy dos besos**

Jose Zúñiga dijo...

Jeje, ¿lo "copié bien, Ana?. Puedes estar segura de dos cosas: lo hice con cariño y me divertí haciéndolo.

Pues yo,tres.

Begoña Leonardo dijo...

Qué detallazo/regalazo... Vivo sin vivir en mí, jejeje... M encanta y ahora mismo me lo llevo. Te beso, te abrazo, te achucho.

Felices días.

Maria Sanguesa dijo...

Muy bueno, José, felicitaciones. Es increíble la ductilidad literaria que nos muestras con estos poemas de estilos tan diferentes y tan bien "clonados".
Gracias por tu comentario en mi blog, es una pena que yo tampoco me enterase de la presentación de tu libro, en esa fecha estaba en Valencia. La semana pasada tuve dos del mío, con la del Ateneo las he dado por cerradas, al menos por ahora. Pero indícame si tienes alguna lectura tuya y estaré encantada de hacer un trueque contigo, ya sabes que te sigo y disfruto leyéndote. Besos.

Mayte Sánchez Sempere dijo...

Es lo más bonito que me han regalado nunca :) Y claro, si te lo has pasado pipa, pa'que te cuento...

Gracias, eres un "crack". Besos mil :)

la palabra en cierne dijo...

Eh, yo quiero mi regalo.

A ver qué haces con:

"Avanzo hasta que te encuentro.
A partir de ese momento
viajo en recesión
desandándolo todo.
Hasta volver a ser tú
un azar
que no me corresponde".

Voltios dijo...

gracias maestro, eres un crack, lo has clavado, al menos el mío, yo no podía haberlo escrito mejor, menuda sorpresa amigo, un fortísimo abrazo.

Javier Belinchón dijo...

Mil gracias, José.

Un abrazo.

Jose Zúñiga dijo...

Bego, es lo que hay: cariño, admiración y compañía (aunque sea de lejos).
Bss.

Jose Zúñiga dijo...

Por el momento nada previsto, María, aunque habrá. Soy perezoso para las presentaciones, es lo cierto. Pero me encantará verte, hacer trueque y farandulear un poco. A por ello!

Jose Zúñiga dijo...

No exageres, Mayte, que tú has tenido muchos y muy bonitos regalos. Esta es mi humilde apòtación a nuestro andar de cuneta en cuneta soltando nuestros versos, diciendo nuestras cuitas.
Que te vaya bonito.

Jose Zúñiga dijo...

Tiempo al tempo, palabra por palabra, que no doy a basto

Jose Zúñiga dijo...

Y un huevo, voltios, pero le puse cariño, de verdad.

Jose Zúñiga dijo...

No sabes cuánto me recuerdas a mis versos de hace tantos años, Javi. Es como si sufriera yo.
Un abrazo, y no me des las gracias, que soy yo quien las da.

la palabra en cierne dijo...

Es broma. Quería regalar un modesto poema. Ya veo que no paras. Saludos.

pepeltenso dijo...

jejeje, mola el ejercicio

alfaro dijo...

Esto es genial, pero qué logrados están algunos, lo digo por los que conozco, el estilo de Begoña: bordado, no podía creerme que no fuera suyo, con el de Ana S. parecido...
Estoy alucinada.

Jose Zúñiga dijo...

Pues ahora ya no es broma, palabra. Palabrita de honor, esta noche crece esta entrada. A ver si llego.

Jose Zúñiga dijo...

De verdad que sí, Jose, es como ponerse en otra piel y aver, No vas a salir de rositas, berberecho.

Jose Zúñiga dijo...

Empiezo a seguirte, María Jesús, Alfaro, como quieras, me he dado una vuelta por tu blog. Y sí, es lo que tiene la poesía, que penetras en el fondo de las personas que escriben el poema y acabas conociendo un poco, sólo un poco, de sus cuitas.
Bs.

Pep dijo...

Te has vuelto loco o es la jubilación de los cojones?

Calipso dijo...

Zuñi, BRAVO, BRAVO, BRAVO, me encanta, como te metes en la piel de otros, como tienes esa capacidad.

BRAVO por todos los poemas que has escrito, bellos, cada uno en su estilo.

Un abrazo

Jose Zúñiga dijo...

Ni lo uno ni lo otro, Pepe, y además lo sabes. ¿Por qué no te abres un bloh y dejas de dar la tabarra?

Jose Zúñiga dijo...

Eso es la poesía, Calipso, hay que respirarla, vivirla, sorberla, mamarla. Gracias por pasar.
Bs.

la palabra en cierne dijo...

¿Estás hecho de sangre o de letras?
Gracias. Poco a poco.

la palabra en cierne dijo...

Vuelvo porque sin apenas conocerme.. Mil gracias. Bimiles.

Anónimo dijo...

Me ha gustado el popurrí Zuñiga, el tuyo cortito pero intenso.

Un saludo compañero de Metrini.

Jose Zúñiga dijo...

Creo que de sangre, amiga. Aunque me gustan las palabras con sus consonantes y vocales.
Bs.

Jose Zúñiga dijo...

Tenías que ser tú, el mago, quien descubriera la carta oculta a mi manera.
Gracias por esas palabras.
Salud.

María Socorro Luis dijo...

Eskerrikasko, Jose, por incluirme en tu galería de modelos a imitar. Has conseguido un excelente trabajo (para ti diversión)...
Destaco el de Santiago y el de Bego, que son los que más he leído y me parecen geniales, así como el de Voltios... Eres un genio , de verdad,

UN montón de besos para ti y uno para cada uno de los elegidos

porko-jones dijo...

jejejeje, mola y cada vez más.

Jose Zúñiga dijo...

Gracias a ti, Soco. Bueno, es una diversión pero también un ejercicio. No hay que bajar la guardia.

Bss.

Jose Zúñiga dijo...

¿Cuántos blogs tienes esparcidos por el ciberespacio? Qué grande eres, Pepe.

Rafa dijo...

Ya me he enterado, veo que con sto de la jubilación te ha dado fuerte.

Rafael dijo...

Das miedo, sinceramente, das miedo. No he leído a todos los que salen, pero los que conozco están clavados... incluido tú... "a mi manera". Ese es el que más me ha impresionado. En cierta manera me ha recordado aquel momento de la película Ed Wood en el que Martin Landau (que interpreta a Bela Lugosi) está viendo en la tele una película... de Bela Lugosi. Que Landau se atreva a interpretar a Lugosi cuando el espectador tiene enfrente al verdadero Lugosi muestra muchas tablas y mucho valor; conocerse a uno mismo hasta el punto de convertir el sujeto en objeto es quizás de lo más difícil que se puede hacer porque si tú eres el "parodiado" ¿quién escribe la parodia? De nuevo el tema del poema en el que ella te engaña porque se acuesta contigo, ya que, en realidad, tú eres otro.
Genial.

Jose Zúñiga dijo...

Ya ves, Rafa...

Jose Zúñiga dijo...

No te de yuyu, Rafael, que esto ha sido un juego. Y una especie de taller d escritura tambié. Además, el otro día estaba inspirado y tenía muchas ganas de escribir mucho.
Debo agradecer ahora tus comentarios a lo largo del año, tu aliento, tu visita el otro día.
Un abrazo.

Anónimo dijo...

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