carne sudada

¿Desolación? ¿Quimera?
Tonterías: todas esas palabras
no me sirven de nada. A ver,
es tan sencillo
como decir que hoy corre
un aire irrespirable
por todas estas líneas;
como decir que en balde
escribo, si no acierto
más que a ordenar fonemas
sin sentido;
como coger la gripe.
No hay quimeras que valgan
ni versos proteínicos.
Sólo
carne sudada.

Te quiero. Mucho.



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