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Estoy muy triste porque
tú no eres de este mundo.
Si fueras tú
viviera
en ti, muriera
en ti y contigo.
Duérmete, ya me callo,
oh, blanco celador.
El ruido de una época, de Ariana Harwicz
Hace 8 horas
lunes, 27 de diciembre de 2010
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30 comentarios:
Despierta ya de esta pesadilla y ponete a soñar con musas de este mundo ;)
Es una orden, Poeta.
SIL
Incurro en desacato muy a sabiendas. Hay noches como esta, Sil.
Bs
No hay otros mundos, Jose, hay maneras de vivir éste, que es le que no has tocado. Así que sueña.
Todos los besos.
tu incurre en desacato o en lo que te salga de los destiempos, yo seguiré disfrutando leyendo.
habrá madrugada? o ya será esta mañana?
ale besicos
Esta noche había más noche tras la noche.
Es curioso porque "esta noche" incluye dos noches en la misma. Esta noche puede ser (indistintamente) la noche que viene o la que ha pasado, todo depende del contexto. Pero como en un título no cabe el contexto... me ha llamado la atención.
Un gusto leerte :D
Cuento contigo en mi nueva andadura, poeta.
Espero que sigas conmigo porque eres un poeta sublime y un hombre genial.
Besos!!!
Hola Jose:
Mira si hay mundos que yo estoy en uno de escayola.
Bueno Zuñi, bueno.
A veces, la tristeza no tiene un porqué. Viene porque sí, sin más. Se supone que un celador debe vigilar y apoyar, pero no poner triste por ello. Si el celador blanco es el verso blanco del poema, ya tienes motivos para compensar la tristeza que a todos nos viene de vez en cuando, pues él debería vigilar tu tristeza y darte apoyo. Si no, mal celador será.
Que el blanco celador se lleve tu tristeza en la camilla y que te deje a solas con la enfermera de la alegría.
Aveces consigue usted despistarme.
Pero eso es lo que suele acontecer cuando se escribe desde una tristeza pegajosa.
Habra que echar unas risas.
..y no te calles, que me gusta leerte.
Ahora, espero el amanecer, después de la tarde de locura y la noche con el celador, no sé que pueda suceder al alba.
Un abrazo.
Leo
No sé si ajeno o enajenado, pero es tan sencillo y tan cercano que se queda en la sangre.
Quizá no sea un apéndice de "esta tarde" y nació solo (sin acento y de soledad), pero se puede leer como tal y voltea.
Buenos días tenga usté.
No sé si es una pesadilla, querido José, pero para mí, leerte, ha sido un despertar adorable.
Gracias por ello... Me ha gustado la sencillez del poema y sus imágenes intensas.
Un beso
¿ Y cuántos son de este mundo? El mundo que creemos mundo no existe.
Un abrazo, Zú.
Soñar es gratis, Isolda. Lo poer es cuando te despiertas envuelto en extrañas sensaciones.
Bs
Siempre hay un mañana, charcos.
Bs
Esta noche es cuaquier noche, Holiveira; pero podría ser ayer, o mañana.
Abrazo
Cuentas bien, Ame, ya hablaremos.
Bs
¿Qué pasó, Jesús? Cuenta...
Siempre es preferible una enfermera, Adolfo. Pero es más triste un celador. Y hoy era la tristeza la protagonista.
Pasará.
No callaré así me muera, Jorge, sobre todo si a veces logro despistarte.
Abrazo
Nada bueno, Leo...
Creo que sí, Paloma, creo que es un apéndice; enajenado más bien.
Bs
A veces hasta en las pesadillas salta la chispa, Rosa. Ya hemos vuelto.
Bs
Al, la caverna de Paltón, Laura!
Bs
Tiene algo de místico?...
Besos de este mundo.
Los locos y los m´sticos siempre fuueron de la mano, Soco.
Muxus terrenales
A veces es lo que deseamos que sea. un beso
Me gusta, Jóse.
UN ABRAZO.
En el fondo el deseo es el motor de la vida, Amaya.
Bss
Seguimos con el devenir del día, Víctor.
Abrazo
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