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Ayer leímos en Sanse Paz Hernández, Ana P. Cañamares, Ricardo Bórnez y yo. Me apetece dejar hoy uno de los poemas que leí, aunque ya está puesto en el blog hace tiempo
por ser franco
En su lecho de muerte me lo dijo
un viejo comunista poco antes de que el cáncer
lo matara: “Yo conocí a tu abuelo,
era un buen hombre”. Y así supe
que tenía un abuelo fusilado.
Por fin alguien me hablaba
de su historia. En casa
nunca se hablaba de según qué cosas.
Mi abuelo (me contó) no era anarquista,
tampoco jornalero ni rojo
ni tan siquiera pobre; era
lo que hoy diríamos
un pequeño empresario,
con su modesta fábrica
de zapatillas hechas
más o menos a mano.
“A veces iba a misa”, recordaba
aquel buen hombre que fue su compañero
y ateo militante hasta el final,
“cuando entraron
todos tuvimos que salir corriendo
pero él no se movió; nos dijo:
yo, por qué,
no he hecho nada.
Un poco ingenuo era”, concluyó.
Lo mataron al alba, como a todos,
junto al muro del viejo cementerio.
“Yo no he hecho nada”, dijo.
Y no mentía:
había sido franco.
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Y ahora, las fotos de familia:
50 comentarios:
Pero QUÉ GRANDE. Qué ironía más amarga. Y qué brillante. Un saludo.
El poema es MAGNÍFICO de raíz a copa.
Gracias por dárnoslo.
Beso grande
SIL
Ala ya me has emocionao!
por cierto tu sigue poniendo foticos ...... arriesga jjjj
Magnífico, Jose...estremecedor y brillante.
Besos, POETA
Opino como las demás: grande y excepcional el poema y cruel y sinsentido la historia que nos detalla.
Antonio Machado, 1937: Sobre nuestra España, traicionada y vendida, pesa la guerra con todos sus horrores y todas sus crueldades, hace ya quince meses, y pronto, por segunda vez, vendrá el invierno con sus escarchas, sus nieves y sus ventiscas a aterecer el cuerpo de nuestros luchadores; llegará, implacable, a los hogares humildes donde los viejos, las mujeres y los niños aguardarán, llenos de angustia y de esperanza el retorno del soldado querido, del héroe ausente, que no siempre puede volver [...] Razón tiene mi buen amigo Pedro Garfias, poeta y soldado, noble capitán de su lírica al no querer cantar, melancólicamente a las hojas secas que barre el viento de noviembre; porque no vivimos horas de melancolía sino de sangre, y porque los vientos de hoy se llevan mucho más que el follaje amarillo: arrastran también las ramas más floridas del árbol humano [...] ¡Mantas, cobertores, bufandas y pasamontañas, abrigos para los que luchan! Esto pide hoy el poeta en sus romances, estoy pide el Socorro Rojo de España y esto pedimos todos. Porque el invierno viene y hay que ayudar a nuestros hermanos.
saludos (me gustó mucho leer este poema tan especial).
Podías en aquellos tiempos, perecer
en el alba o en cualquier atardecer,
al muro llevaba no solo el hacer,
a veces bastaba simplemente ser.
Eso me contó mi padre, y tu poema es, es…
Abrazo.
Estupendo poema, José, versos reales que se sienten, como te han dicho estremecen y remueven dentro.
Fue uno de los primeros poemas tuyos que leí aquí en tu blog, si no recuerdo mal estaba junto a otro poema, era el periodo en que te leía pero no me decidía a comentar.
Un abrazo.
Leo
Uno; ¡¡Que bien acompañado!!
Dos: Ya te lo habia leido, es muy bueno
Tres.Si, fue Franco.
Jajajaja, me ha encantado la camiseta, coño, dónde las vendéis, yo también un puto poeta, jajajaja.
Un abrazo, José.
Quien sabe algún día me apunto...
d.b
!La polla en verso!
No lo había leído.
Súper.
Un beso grande por ese abuelo tan tierno.
(me gustan las camisetas)
El poema lo conocía y me ha gustado volverlo a leer, a pesar de que (ojo que pongo de que ;-P) me deja un regusto extraño entre tristeza, rabia e impotencia.
Las fotos entrañables, imagino que como la noche.
Beso.
Eres genial, José. Una joya.
Abrazos.
un poema certero estimado poeta.
Un placer leerte y saludarte
Hola. Llego desde el blog de santiago. Es la primera vez que aparezco por este. Y mira por dónde, una historia como la de mi bisabuelo y abuelo y tío. A los tres los fusilaron el mismo día. Por nada. Bueno, por mucho: por envidias y deudas, aprovechando la confusión de la guerra. Intento escribir luna novela sobre la vida de sus mujeres después, las viudas que conocí, que nunca querían contar nada... Es muy difícil: No tengo ni idea de cómo se escribe una novela y, lo peor, cuesta distanciarse. De momento escribo a ciegas.
Me ha gustado tu poema. GRACIAS. También escribo poesía.
La primera vez que lo leí saltaron tantas cosas, recuerdos, amarguras que no pude saborearlo bien.
Me sigue emocionando.Hay cosas que por mucho que se empeñen no se pueden olvidar.
Abrazos.
Me siigue emocionando tanto como el jueves cuando lo escuché de tu voz, que duro y que tierno y certero a la vez.
Un abrazo Zuñi, fue todo un placer pasar el jueves con vosotrs.
Me encanta la entrada, me gusta ver a la gente sonriente y feliz( lo digo por las fotografías), el poema es bueno, muy bueno, y contrasta con la alegría de las fotografías.
Un abrazo.
Cuánta sencillez, cuánto sentimiento, cuánta historia. Creo que el estilo coloquial por el que optas le da más fuerza al poema.
Vuelve a gustarme, y no lo he olvidado.
Abrazo
Tierno y estremecedor...
Un abrazo.
Se me olvidaba: es de lo más coloquial que te he leído. Y cuanto más, más me gusta. Lo que dices no, cómo lo dices.
Ironía para obviar la amargura, Jose, así es.
Abrazo
Me costó escribirlo, Sil, me recorrió un escalofrío de los pies a la cabeza al leerlo.
Bs
Miedo me das con ese arriesga, Luisa...
Bs
La historia estremece, Ame. La brillantez, si hay, no está buscada: al contrario, quise ser muy sencillito.
Bs
Es cierto, Lemaki, para mí es un poema muy especial. Y tú pones la atmósfera con esa transcripción de Mavhado.
Bs
A ti te lo contaron, Amadeus, yo tuve que esperar bastante para saberlo... Es.
Abrazo
Creo recordar que me dio una temporada por hablar de aquella infancia. Y sé que me costó, Leo.
Abrazo
Sí.
Gracias, Jorge.
20-N
Apuntate, d.b., es lo mejor que puedes hacer para lucir la camiseta, jeje.
Abrazo
Gracias, Virgi. Sí, debía ser tierno.
Bs
Muy bien, Paloma, que ahora se están aprendiendo lo del dequeísmo y se pasan tres pueblos.
La noche fue entrañable, en efecto. Un pequeño bareto y unos cuantos oyentes con los que charlamos y tomamos birras al final.
Bs
Qué va, Laura, las joyas se van por otros derroteros. Pero gracias.
Bss
Agradezco tu visita y ese comentario, Santiago, casi paisano.
El poemilla me salió de las tripas.
Abrazo
Me alegro mucho de que me hayas encontrado, Mar, y yo tampoco puedo escribir esa novela. Tengo un poema a mi abuela que también me costó mucho escribir, soy pudoroso.
Que tiempos tan negros. Paso a darme una vuelta por tu blog, que ya he localizado.
Bs
La relectura es lo mejor que le puede pasar a un poema, Manolo. Es bonito, dentro de la sordidez, lo que me dices.
Abrazo
Me pareció entrañable esa lectura, Paz, en serio te lo digo. Y algo pasó, porque este poema no estaba previsto y de golpe fui a por él.
Y eres un encanto, hale.
Bs
Cuando la gente se reune a oír o leer poesía es buena la alegría, mj. Cuando leí este poema sentí un escalofrío que sobrevolaba el local. Y luego hablé de la alegría revolucionaria. No podemos renunciar a la alegría, sólo faltaba que nos la robasen también.
Bs
No pude escribirlo más que así, paparruca.
Bs
Eso me suena bien, Leonardo, muy bien.
Cuarto abrazo
No sé, Terly, me resultó duro. Pero sí, es tierno, creo.
Gracias. Un abrazo
Ya lo conocía, pero ha sido muy emocionante, volver a leerlo, a sentirlo...
Muxus, beti.
El sencillo lenguaje, paparruca.
Soco, tú eres mi primera comentarista. Creo que me conoces mejor que yo mismo. Y agradezco profundamente esa emoción que, como tuya, me llega más.
Muxu.
Que bueno es. Pobrecico, habia sido franco...
Me encanta la camiseta y me haré una en castellano que ponga soy una puta poeta o una poeta puta.
Uf, no sé yo si en femenino va a quedar bien Zú ajajajjaa.
Un besito hermoso, que bien creces como maestro, gloria da verte.
En femenino chachi, Ble. Y en castellano mucho mejor, suena como tiene que sonar.
¿Crezco? Sí, soy más viejo.
Bss
joder como me alegro y la putada es que no estuve allí, como estaba previsto en el cartel, bien es cierto que en túnez tampoco lo pasé mal, jajajajajajaj.
Si es que no se puede estar a todo, volti. Así vamos.
Me hubiera gustado compartir contigo; la verdad, fue una cosa pequeñita pero cálida (y, mejorando lo presente, de calidad).
Abrazo
Cuidado que dentro de poco no se podrá fumar ¿Dónde haréis poesía?
En la calle, amiga.
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