entre trompetas y galápagos

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Para qué quiero atriles si no tengo trompetas ni galápagos.
Si nunca doy la nota aunque esté equivocada para qué cierzos a mis órdenes,
para qué una batuta ni ese traje de novia entre romeros blancos,
tanto zascandileo enturbió los silencios que guardaba
para las pausas largas de la noche
en esta madrugada de fiebres e infusiones,
en el toque a maitines del claustro envenenado
todo, todo sin qué.

Me sobran los atriles, me faltan los galápagos,
la batuta se empotra en el armario
de un fagot ceniciento, ronca voz
ante el alba que despunta en este piso undécimo
en el que habito azules en la noche,
grises en la mañana, rosáceos en mitad
del mediodía,
violetas imperiales en la tarde,
azules pero menos en la noche,
todo, todo sin qué.

No quieras confundirme, la terraza
está bien resguardada,
mis atriles atónitos, mis galápagos duermen
en su escondrijo de este piso undécimo.

Lo que no estaba escrito fue tu hastío.

Todo, todo sin qué.