coplas a la muerte de mi gata

… cómo se pasa la vida
tan callando.
Jorge Manrique

a veces las cosas pasan
y se quedan para siempre
sanguijuelas
pegajosas en los sueños
cansinos deshilachados
de los viejos
que no tienen otra cosa
buena o mala que soñar
suelen ser
cosas banales sin sustancia
insustanciales
crónicas entre las páginas
de sucesos de un diario
de provincias
ayer murió fulanito
hijo

(el padre
sigue vivo de momento)

.

pero no

esta casa está vacía

de recuerdos
de volúmenes al cubo
de basuras
de maullidos y meadas
que alegraban
el encierro sin futuro
de una vida mortecina
sin caricias
ni arrumacos ni más polvo

que los polvos

de talco
ni más anhelo
que el sofá desvencijado
empelusado
con los rastros de su pelo

.

mi buena gata Felisa
mi gata persa hoy ha muerto
o tal vez no
dicen que los gatos tienen
no sé si cortas o largas
siete vidas
y yo sólo viví seis

con ella

tal vez sólo se ha perdido
como se pierden cosechas
en verano
con la furia del pedrisco

.

según las más optimistas
estadísticas
complicados percentiles vaticinan
una esperanza de vida
larga con ella me sobra
será larga y

solitaria

hasta el final

devolverle la bonanza
a esta casa hoy tan sombría
es vano empeño
estas oscuras estancias
reino ayer de cardamomos
oro y plata
de golpe se han hecho rancias
negras son como los lomos
de mi gata

.

ahora tengo al kamagochi
sólo duerme caga come
ay Felisa
la alcaldesa no lo sabe
pero yo pondré su nombre
a cualquier calle
con farolas macilentas
jeringuillas en portales
y meadas
que a ella tanto le gustaban
no tendrá ninguna queja
pobre gata

.

Este jardín agostado
ayer

vergel en verdor

será su tumba
ya nuestro tiempo ha pasado
todo a nuestro alrededor
se nos derrumba
queda escrita aquí la historia
de un amor hecho pedazos
sin remedio
aquí empieza la memoria
de mi dolor

los retazos

de mi tedio.

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