(lo que queda). Laura Giordani

.

http://lauragiordani.blogspot.com/

Al nacer nos alzamos
de una sepultura blanda,
matriz del sueño en la materia.

Viaje adentro,
al fondo, a ese barro primero
solícito para las manos,
los algodones tendidos
en coincidencia milagrosa con la herida.

Lo blando: refugio de las aristas
que nos duelen.

Viaje por los corredores de la sangre,
el andamiaje de calcio que nos alza
en rebeldía incesante ante la gravedad.

Para ser polvo encendido en la frente
de algún dios, reconciliación
de puntos cardinales, fervor
que nos eleva a esa colina
desde donde podemos ver
la infancia que nos aguarda.


(De la plaquette "Cartografía de lo blando")

(lo que queda). Esperanza Ortega

.
No os diré nunca adiós
viejas palabras malgastadas
amigos
fiestas
proyectos incumplidos
y esta alegría de palomas
a punto siempre de partir

países
que desaparecieron de nuestra geografía

no os diré nunca adiós
porque en vosotros
está más cerca el paraíso.


No os diré nunca adiós

Luisa Navarrete me ha dado fuerzas

..
.
Dice:

"A partir de este momento y durante no se cuánto (pueden ser 5 minutos ,una semana, 8 meses como la última vez) paso a modo Off, seguiré leyendo a veces hablaré por esos mundos de los blogs, pero este blog queda en estado catatónico, necesito leer, ver algún programa basura incluso, pasarme una tarde con los libros y la música y una taza de té, perderme mucho , ir a alguna calle plagada de gente y volver refunfuñando, disolverme una mañana en la playa de Callblanque con mi perra, aislarme y abrirme al mundo. Echar de menos el blog y abrirlo sin decir nada, leeros y disfrutaros en cada letra, en cada coma, en cada suspiro , en cada lamento...... Dinamitar obligaciones, compromisos, bienquedismos, dejar de esperar mientras fuera creo que no hay mundo y sí !!!! lo hay y bien grande.

Seguiré por aqui pero callada, mi mail estará activo y encargos aceptados toditos todos, pero se aproximan fechas malditas en las que prefiero no ser. Ya el año pasado paré el blog a principios de Noviembre y la vuelta fue a finales de Junio....... ni por asomo voy a durar tanto pero sí necesito ordenar un caos demasiado grande que tengo dentro.

Hoy ví un montón de libros a medio leer en la mesita de noche........... llenos de polvo ...... me hicieron pensar que hay que parar. Y pensaba no decir nada, como la última vez....... pero os aprecio demasiado .

hasta dentro de ............... 5 minutos? una semana? un mes? a saber........"

Y yo digo lo mismo. A pierna suelta ha sido mi última entrada y a pierna suelta pienso vivir, que no morir.

a pierna suelta

.
Digamos que hoy es un día extremadamente día,
un día para morirse de gusto y de un tirón.
He tomado el café por la mañana y me supo a demonios,
tal vez no adiviné que éste era el día de morirse de gusto
porque yo no adivino casi nada más allá de mi muerte
―que esa la palpo sin hurgar los posos del tifón―,
soy un desastre de premoniciones, un desastre tan célebre
que pudiera ser jueves, ni tan siquiera acierto si las sábanas
están bien remetidas en la cama después de revolcarme,
que es el colmo, asomarse al abismo de los pluscuamperfectos
entre tanto pretérito imperfecto.
Pero decía que esta mañana amaneció mañana, así, sin más,
y que esta tarde es tarde de regla y cartabón,
hasta cantan los pájaros en las ramas del tilo centenario
que la furia del viento arrasó en otra tarde menos tarde.
Para acabar diré que me gusta la noche, que soy bueno
y que no tengo nada que decir, como es obvio.
Sí, hoy es un día extraño, tan extremo
que apetece morir a pierna suelta.

y estas calles mojadas

.
Y estas calles mojadas a qué juegan conmigo, a qué vienen
a resbalarme todas las moscas que han volado espalda
abajo, a qué se mojan si no huelo la lluvia ni siento los galpones
del viento ni me encuentro de un lado ni de otro.
A qué viene la lluvia a molestar mi siesta, impertinente,
cuando tantas manzanas se han podrido en mi cesto
de pantalón sin raya, casi a cuadros,
a qué juegan las rayas de esta casa
que se cae a jadeos, que acelera el agónico
estertor de mis noches, todo seso o domingo o cualquier fecha
sin sentido, ajena . Que las calles
mojadas se vayan a otra parte, por ejemplo
a algún sitio con calles, que no llueva la lluvia
nunca más en el pecho que se me ha ido del cuerpo.
Y dónde,
dónde está el corazón para peinármelo.
No lo digo por nada, es sólo que me acuerdo cuando llueve
de que tuve una casa más alegre y que estaba mojada,
remojada en otoño de todas las palabras que ya quedaron
                                                                                mudas.

en mi mano han comido

.
En mi mano han comido, son hijas de las ubres, de las heces
que desbordan los cielos de París,
son hermanas del odio que recorre la médula del mundo,
mis manos, pero mis manos siempre están abiertas,
hace ya cuánto que no se saben puño,
ya no siento en la noche mis olvidos mojados en la almohada
mientras comen, devoran, silenciosas las palmas de mis manos, ellas,
las que penetran el seno que fue ubérrimo y es lasca.
Decía mi madre duerme, mi niño, duerme.
Mi padre se lanzaba a los infiernos silenciosos del pan.
Mis hermanos supieron lo que saben los niños, lo que yo nunca supe,
duerme, mi niño, duerme, y mi madre callaba en su locura
mientras daba a los pájaros más negros de la noche
su ración de ternura envuelta en un papel de arena y sal.
Y ahora comen y comen en esta manos secas que no tienen
gatos que se revuelquen por las calles de Roma.
Porque, si fui romano, eso no lo recuerdo, ni si bombero o camillero en África.
Sólo sé lo que tengo: olvido y manos, esas sí, todavía,
en las que comen cada noche (siempre es noche en mi vida)
todas las alimañas, insaciables, inquietas, tan perennes.

soy el que sabe

.
Yo sé.

Es mi condena, mi implacable condena este saberte, esto de dar la cuerda con mis manos al reloj de tus mundos, mi condena tus manos, las manos que se aquietan en mi cuerpo, mi condena tu cuerpo, tu cuerpo que se nutre en mi mirada, condena es mi mirada, esa mirada que alberga tantos muertos, los muertos de tus mundos, tus mundos mi condena, tus mundos, los que quiero aprender aunque ya sepa que nunca serán míos por más que me recorra de memoria tu huella digital y te descubra, entera, noche a noche.

Yo sé que sé. Pero tú no lo sabes.
Soy yo el que arrastra todas las cadenas.

Beatriz

.
Estoy muy triste, porque
tú no eres de este mundo.
Y creo en ti, que hiciste
los cielos y la tierra.

Sólo tú eres mis fe,
la que vi, la que toco.
Sin ti me vuelvo ateo:
tu amor es mi herejía,
Beatriz.

sólo un soplo de vida

.
Es fácil recordar cuando miraba
por aquellos cristales algo sucios
cómo el sol se ponía entre las nubes
turbias, amenazantes de la tarde.
Es fácil recordar cuando esperaba
el abrazo sutil de una tardanza
que nunca supo compartir bastante;
recordar cuántas veces intentaba
reventar su silencio entre las blancas
paredes que aguardaban el milagro
de unos brazos tendidos, junto al cristo
que era su pecho blanco y desvalido.
El desamor fijó sus tenebrosas
garras donde el hogar solía, en primavera,
ser más alegre y tierno: junto al lecho.
Él se acordaba de los buenos ratos
y entonces se escapaba hacia las nubes.

Sus amigos ya nunca aparecimos,
fueron sus hijos haciéndose mayores,
es fácil recordar, fue sólo un soplo
de muerte el que nubló la casa primitiva.
Qué malestar, amigos, él cenizas
y nosotros echándolas al viento
porque así lo imploraba con sus ojos
cuando estaba ya muerto, aunque vivía.

sólo un soplo de vida

.
Es fácil recordar cuando miraba
por aquellos cristales algo sucios
cómo el sol se ponía entre las nubes
turbias, amenazantes de la tarde.
Es fácil recordar cuando esperaba
el abrazo sutil de una tardanza
que nunca supo compartir bastante;
recordar cuántas veces intentaba
reventar su silencio entre las blancas
paredes que aguardaban el milagro
de unos brazos tendidos, junto al cristo
que era su pecho blanco y desvalido.
El desamor fijó sus tenebrosas
garras donde el hogar solía, en primavera,
ser más alegre y tierno: junto al lecho.
Él se acordaba de los buenos ratos
y entonces se escapaba hacia las nubes.

Sus amigos ya nunca aparecimos,
fueron sus hijos haciéndose mayores,
es fácil recordar, fue sólo un soplo
de muerte el que nubló la casa primitiva.
Qué malestar, amigos, él cenizas
y nosotros echándolas al viento
porque así lo imploraba con sus ojos
cuando estaba ya muerto, aunque vivía.

paraíso

.

Al pasar la barca

me dijo el barquero

las niñas bonitas

no pagan dinero.

(del cancionero)

Estaba todo el día trajinando arrabales de atún, martirios de cebolla, bellotas de alquitrán.

Sus párpados pesaban como nube de invierno, y eran negros. Y era negro el zorzal.

A veces se quitaba la cabeza y apoyaba sus brazos en el alfeizar blanco de aquel barco lejano. Sólo a veces, muy pocas.

Como el embarcadero hacía unos cuantos años que no flotaba ya, como murió el barquero y desguazaron las tablas de su barca, así murió la niña.

Nunca volvió a soñar, sólo quedaron

sardinas en remojo, remos sin nadie, el salitre en los ojos, la espuma en la cocina y el rumor de las olas partiendo su cerebro en dos mitades.

Y él. Él también se quedó.

Él se quedó, aunque pagaba ella.
Él, que sacó su espada justiciera y de un tajo cortó su paraíso.

vid

-..
.

Siempre rezuma
vino tu vientre

¡Ven, ebriedad!

Gajes del oficio de un outsider

.
Señoras y señores, respetable público: este blog hace un pequeño inciso para la publicidad sin tapujos.

Tras la presentación realizada el pasado sábado, ya está a la venta “Besos y Gatos”. Hay quien se ha interesado por la forma de adquirirlo, hay quien no. Tengo por norma no realizar más que una presentación en cada ciudad, así que en Madrid no habrá más presentaciones. Puede haber recitales, conciertos o un poco de todo, pero no presentación. Me gusta no devaluar las palabras, y no entiendo cómo algo se puede presentar más de una vez. Comprendo que es una manía mía.

Dicho esto, paso a la adquisición. Como voy por libre y yo me lo guiso y yo me lo como, el disco sólo se vende por correo, al precio de 10 euros (gastos de envío incluidos). Si alguien está interesado se puede dirigir a mi correo y dejarme su dirección postal. Yo les diré la forma de pago. Así de cutre, así de sencillo.

Mi correo es:
josezuniga.jl@gmail.com

Fin de la publicidad.

poetrastos:la voz del poeta

.
Naveiras y Voltios siguen regalando postales, versos y voces. Hoy me ha tocado a mí, aquí está la voz del poeta. Bueno, y aquí:

un buen día
 
hoy
salieron goteras en el techo
del vecino de abajo.

hoy
mis muchas heridas reventaron
todas al mismo tiempo.

hoy
llamé al fontanero y nadie vino,
ni siquiera el rumano.

hoy
he sentido pústulas rabiosas
brincarme por la piel.

hoy
me dieron dos ostias sin buscarlo
y me quedé tan pancho.

hoy
fui a por pan y no quedaba pan
en el supermercado.

hoy
doblé la rodilla frente al fuerte
tragándome la bilis.

hoy
abrí la botella que guardaba
y era todo vinagre.

Hoy, al fin hoy,
he pasado un buen día
sabiendo lo que es bueno.