casisoneto casialegre

.
Cuando el duro bregar del día a día
apenas da para intentar canciones;
cuando atosigan las tribulaciones,
¡qué sana es la alegría!

Cuando se dice tanta tontería
en boca de gorrón, que no gorriones;
cuando preñan la noche nubarrones,
¡qué sana es la alegría!

Me apunto a la chacota y a la risa,
al desenfreno, a la parranda, al canto,
al quedarme sin blanca y sin camisa.

¡Ay de aquel que sucumba al camposanto!
Le diré que más calma y menos prisa;
yo, aunque enfermé, curado estoy de espanto.

juego floral

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¿Quieres que te lo diga
al modo más romántico?
Te lo diré: tu boca
tiene sabor a cántaro
y tu almendro está en flor.

noche de Reyes (R)

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Me gustó la pistola
aunque aquel año
había pedido
una pelota.

Para el año siguiente
pedí bolos
y me trajeron
balas.

Procurando acertar,
en reyes sucesivos
pedí coches, garajes,
algún libro.
Pero nunca acertaba.

Y así fue año tras año
hasta que, ya mayor,
pedí una diana humana:

di de pleno,
y todos aplaudieron
con extraña sonrisa satisfecha.

Entonces me hice hombre.
Olvidé mi inocencia
para seguir viviendo
sin oprobios.

Ya sé por qué
las muecas de aquel día:
ahora sé que no sueño.
Me visto de galápago.
Resisto.
Ahora soy uno de ellos.

muda

.
Te me escondes de noche
sin decírmelo.

Te me escapas de día
sin decírmelo.

Te remojas las cara
sin decírmelo.

Luego vuelves, me miras
sin decírmelo.

da igual

.
Siénteme bajo tierra,
escucha los latidos de esa tierra
por siempre prometida y nunca vista,
piensa en el esqueleto que fue incierto
tan evidente ahora. Quiéreme,
qué más da que esté muerto.

brechtiana

.
Primero fueron a por los que bebían.
Yo no bebía, no me importó mucho.

Fueron después a por los que fumaban.
Yo no fumaba, no me importó mucho.

Continuaron con los que creían
que vivían.
Yo no creía, no me importó mucho.

Cuando fueron a por los que vivían
sin importarles nada los demás,
entonces
ya no tuvo remedio.

viajeros al tren!

.
¡Uy, qué vaivén!
¡Y cómo corre el aire
cuando se viaja en tren!

Atraviesa campos
de colores mil,
se para en ciudades
que yo nunca vi.

¡Uy, qué vaivén!
¡Y cómo corre el aire
cuando se viaja en tren!

Y suben y bajan
viajeros al tren
y vuelan pañuelos
por todo el andén.

¡Uy, qué vaivén!
¡Y cómo corre el aire
cuando se viaja en tren!

Maletas que guardan
ropas de alcanfor,
abuelos dormidos,
muchachas en flor.

¡Uy, qué vaivén!
¡Y cómo corre el aire!
Mi niña, ven.

fumar mata

.
.
.
Salió del bareto a echarse un piti. Fue abatido en un nanosegundo por la patrulla salvavidas.

qué risa

.
Me río
hasta de mi sombra
porque es mejor
que llorar.

Me río
para que sepan
que no me voy
a arrugar.

Y mi risa
de alquiler
como yo
diciendo amén.

dan los cuartos

.
Quisiera ir a las rocas, a los acantilados,
al mar, a mi mar mío, justo ahora,
justo en este momento, cuando empiezan
a sonar petardazos y los cuartos
anuncian con su vómito
quién sabe qué festejos. Quisiera ir a mi mar
y adentrarme despacio en sus aguas oscuras
para tomar las uvas con todos mis ahogados.

FELIZ NOCHEVIEJA

empiezo a vomitar los polvorones (otra vez)

.
Me he despertado esta mañana
con un extraño olor a nochesucia.
No parece normal, porque he dormido
de un tirón ocho horas. Pero es cierto:

un agrio regurgir sube del pecho
y se transforma en pena en la garganta,
lágrimas son al alcanzar los ojos,
rabia ya en el cerebro.

(Suena el teléfono:
“Que pases buena noche”.)
Y me dispongo a preparar la cena

claramente a destiempo. Salta
la alarma, todas las alarmas
resuenan en mis tripas con estruendo.


Como dice Rafael, esto tendría que ser un soneto. Que así sea, un soneto desestructurado. Y así cambia respecto a aquella entrada con la que abrí este blog, hace hoy justamente dos años.

sin más

.

,

.....

cabeza de palo

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Me he pasado la tarde buscando mi sombrero.
Sólo he encontrado una cabeza.
La verdad, no hay derecho:
que llueva no es disculpa
para que vuelen piernas como si fueran aves.
Y, encima, de madera.
Estoy muy disgustado, francamente,
con mi cabeza pierna y sin sombrero.

coplas a la muerte de mi gata (R)

.

… cómo se pasa la vida

tan callando.

Jorge Manrique

a veces las cosas pasan
y se quedan para siempre
sanguijuelas
pegajosas en los sueños
cansinos deshilachados
de los viejos
que no tienen otra cosa
buena o mala que soñar
suelen ser
cosas banales sin sustancia
insustanciales
crónicas entre las páginas
de sucesos de un diario
de provincias
ayer murió fulanito
hijo (el padre
sigue vivo todavía)

pero no
              esta casa está vacía
de recuerdos
de volúmenes al cubo
de basuras
de maullidos y meadas
que alegraban el encierro
sin futuro
de mi vida mortecina
sin caricias ni arrumacos
ni más polvo                    que los polvos
de talco
ni más anhelo
que el sofá desvencijado
empelusado
con los rastros de su pelo

mi buena gata Felisa
mi gata persa hoy ha muerto
o tal vez no
dicen que los gatos tienen
no sé si cortas o largas
siete vidas
y yo sólo viví seis
                             con ella
tal vez sólo se ha perdido
como se pierden cosechas
en verano
con la furia del pedrisco

devolverle la bonanza
a esta casa hoy tan sombría
es vano empeño
espero
            sin esperanza
estas oscuras estancias
reino ayer de cardamomos
oro y plata
de golpe se han hecho rancias
negras son como los lomos
de mi gata

Este jardín agostado
ayer
         vergel en verdor
será su tumba
ya nuestro tiempo ha pasado
todo a nuestro alrededor
se nos derrumba
queda escrita aquí la historia
de un amor hecho pedazos
sin remedio
aquí empieza la memoria
de mi dolor
                   los retazos
                                      de mi tedio.



Luisa Navarrete me ha dado fuerzas

..
.
Dice:

"A partir de este momento y durante no se cuánto (pueden ser 5 minutos ,una semana, 8 meses como la última vez) paso a modo Off, seguiré leyendo a veces hablaré por esos mundos de los blogs, pero este blog queda en estado catatónico, necesito leer, ver algún programa basura incluso, pasarme una tarde con los libros y la música y una taza de té, perderme mucho , ir a alguna calle plagada de gente y volver refunfuñando, disolverme una mañana en la playa de Callblanque con mi perra, aislarme y abrirme al mundo. Echar de menos el blog y abrirlo sin decir nada, leeros y disfrutaros en cada letra, en cada coma, en cada suspiro , en cada lamento...... Dinamitar obligaciones, compromisos, bienquedismos, dejar de esperar mientras fuera creo que no hay mundo y sí !!!! lo hay y bien grande.

Seguiré por aqui pero callada, mi mail estará activo y encargos aceptados toditos todos, pero se aproximan fechas malditas en las que prefiero no ser. Ya el año pasado paré el blog a principios de Noviembre y la vuelta fue a finales de Junio....... ni por asomo voy a durar tanto pero sí necesito ordenar un caos demasiado grande que tengo dentro.

Hoy ví un montón de libros a medio leer en la mesita de noche........... llenos de polvo ...... me hicieron pensar que hay que parar. Y pensaba no decir nada, como la última vez....... pero os aprecio demasiado .

hasta dentro de ............... 5 minutos? una semana? un mes? a saber........"

Y yo digo lo mismo. A pierna suelta ha sido mi última entrada y a pierna suelta pienso vivir, que no morir.

a pierna suelta

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Digamos que hoy es un día extremadamente día,
un día para morirse de gusto y de un tirón.
He tomado el café por la mañana y me supo a demonios,
tal vez no adiviné que éste era el día de morirse de gusto
porque yo no adivino casi nada más allá de mi muerte
―que esa la palpo sin hurgar los posos del tifón―,
soy un desastre de premoniciones, un desastre tan célebre
que pudiera ser jueves, ni tan siquiera acierto si las sábanas
están bien remetidas en la cama después de revolcarme,
que es el colmo, asomarse al abismo de los pluscuamperfectos
entre tanto pretérito imperfecto.
Pero decía que esta mañana amaneció mañana, así, sin más,
y que esta tarde es tarde de regla y cartabón,
hasta cantan los pájaros en las ramas del tilo centenario
que la furia del viento arrasó en otra tarde menos tarde.
Para acabar diré que me gusta la noche, que soy bueno
y que no tengo nada que decir, como es obvio.
Sí, hoy es un día extraño, tan extremo
que apetece morir a pierna suelta.

y estas calles mojadas

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Y estas calles mojadas a qué juegan conmigo, a qué vienen
a resbalarme todas las moscas que han volado espalda
abajo, a qué se mojan si no huelo la lluvia ni siento los galpones
del viento ni me encuentro de un lado ni de otro.
A qué viene la lluvia a molestar mi siesta, impertinente,
cuando tantas manzanas se han podrido en mi cesto
de pantalón sin raya, casi a cuadros,
a qué juegan las rayas de esta casa
que se cae a jadeos, que acelera el agónico
estertor de mis noches, todo seso o domingo o cualquier fecha
sin sentido, ajena . Que las calles
mojadas se vayan a otra parte, por ejemplo
a algún sitio con calles, que no llueva la lluvia
nunca más en el pecho que se me ha ido del cuerpo.
Y dónde,
dónde está el corazón para peinármelo.
No lo digo por nada, es sólo que me acuerdo cuando llueve
de que tuve una casa más alegre y que estaba mojada,
remojada en otoño de todas las palabras que ya quedaron
                                                                                mudas.

en mi mano han comido

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En mi mano han comido, son hijas de las ubres, de las heces
que desbordan los cielos de París,
son hermanas del odio que recorre la médula del mundo,
mis manos, pero mis manos siempre están abiertas,
hace ya cuánto que no se saben puño,
ya no siento en la noche mis olvidos mojados en la almohada
mientras comen, devoran, silenciosas las palmas de mis manos, ellas,
las que penetran el seno que fue ubérrimo y es lasca.
Decía mi madre duerme, mi niño, duerme.
Mi padre se lanzaba a los infiernos silenciosos del pan.
Mis hermanos supieron lo que saben los niños, lo que yo nunca supe,
duerme, mi niño, duerme, y mi madre callaba en su locura
mientras daba a los pájaros más negros de la noche
su ración de ternura envuelta en un papel de arena y sal.
Y ahora comen y comen en esta manos secas que no tienen
gatos que se revuelquen por las calles de Roma.
Porque, si fui romano, eso no lo recuerdo, ni si bombero o camillero en África.
Sólo sé lo que tengo: olvido y manos, esas sí, todavía,
en las que comen cada noche (siempre es noche en mi vida)
todas las alimañas, insaciables, inquietas, tan perennes.

soy el que sabe

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Yo sé.

Es mi condena, mi implacable condena este saberte, esto de dar la cuerda con mis manos al reloj de tus mundos, mi condena tus manos, las manos que se aquietan en mi cuerpo, mi condena tu cuerpo, tu cuerpo que se nutre en mi mirada, condena es mi mirada, esa mirada que alberga tantos muertos, los muertos de tus mundos, tus mundos mi condena, tus mundos, los que quiero aprender aunque ya sepa que nunca serán míos por más que me recorra de memoria tu huella digital y te descubra, entera, noche a noche.

Yo sé que sé. Pero tú no lo sabes.
Soy yo el que arrastra todas las cadenas.

Beatriz

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Estoy muy triste, porque
tú no eres de este mundo.
Y creo en ti, que hiciste
los cielos y la tierra.

Sólo tú eres mis fe,
la que vi, la que toco.
Sin ti me vuelvo ateo:
tu amor es mi herejía,
Beatriz.