empieza un nuevo día y hablo solo

.
Las luces no se apagan nunca,
a pesar de la niebla, a pesar de la aurora,
las luces siempre están alerta,
frente al muro impasibles, como tú,
no se apaga la luz de tu recuerdo
—en la estación palomas mensajeras
destilan lágrimas—, la luz de tu recuerdo
sorbiendo, sin saciarme; bebería
de ti, de ti, de todos tus olores
y de aquellos alientos que tanto atesoraba.

Hoy debo estar sereno para pensar en ti,
la ciudad está lejos, alumbrándose
de todas las farolas de imposible reflejo,
una sonata para violín y piano, levantarme,
ya llega la mañana y acaricio una sombra,
será el humo, acallar el suspiro
que no debe escuchar el primer transeúnte,
sólo tú, debo pensar en ti,
y ya la luna opaca se retira vencida,
resbala en la ventana el penúltimo acorde,
pero las luces, míralas, qué dices,
las luces no se apagan nunca.

anochece

.
A lo lejos, la estela de los barcos
que regresan a puerto.
Suena Viaje de invierno, como siempre
que no tenemos nada que decirnos
Schubert nos acompaña:

"De mi viaje no puedo
elegir la hora de partida,
tengo que encontrar el camino yo mismo
en esta oscuridad.
Una sombra de la luna
es mi acompañante,
y por los blancos campos
busco las huellas de la fiera".

Miro ese mar oscuro. Te susurro:
¿Dormirás hoy conmigo o con tu almohada?

hombre en rama

.
Mojé mis pies,
brotaron de sus plantas otras plantas,
treparon por mi cuerpo, lo enredaron.
Pasado el tiempo
soy tronco sin raíces. Tengo frutos.
Los jilgueros se posan en mis ramas.

Y los peces me cantan desde el agua
del río en que me planto.

amanece

.
Ya se calmó la mar, la tramontana
se llevó nubarrones y tormentas.
Te has levantado azul, esta mañana
respiras hondo, besas, me contentas.

Te miro desde el sueño, mientras leve
tu gesto despereza una sonrisa
a medias entre leche y aguanieve,
melindrosa, catódica, sumisa.

Pero tu cuerpo no, tu cuerpo grita,
grita de grito plenamente cierto
y se ofrece a mi abrazo y se encabrita
cierto, tan cierto, abierto, perniabierto.

Y ya mis dedos hurtan de tu huerto
esa fruta tan dulce, tan madura
como un atardecer, Cerca, en el puerto,
un rumor de gaviotas. No hay premura.

Se acrecienta el rumor. El aire mece
un murmullo de labios. Amanece.

mía: serventesio con un porque sí

.
Con varios ademanes horrorosos

los montes de parir dieron señales:

consintieron los hombres temerosos

ver nacer los abortos más fatales.

Félix María Samaniego

Siempre serás la luz, siempre la sombra
seré yo en tu regazo, en tus rincones.
Tú serás la palabra que me nombra,
yo quien escuche mudo tus razones.

No me abandones, mía.

José Luis Zúñiga

---

Un aroma de noche anticipada
recorre susurrante mi vestido,
rebusco tus palabras de almohada
y hallo sólo tristeza sin sentido.

Dueles hasta de lejos.

Paloma Corrales

---

Te miente el corazón con su falsaria
serpiente que se arrastra por tu pecho,
te miente; si te soy tan necesaria,
por siempre dormiré sobre tu lecho.

Sil

---

Político a patrón; ¿Cuánto parado?
y el banquero engullido en la avaricia
culpando al débil del desaguisado
animando un contrato de codicia.

Parados; ¡Que delicia!

Montxu

---

Son muchos años viviendo contigo,
creciendo sin cesar los sentimientos.
Porque eres mi hombre, mi amante, mi amigo
y construímos profundos los cimientos.

Amelia Díaz

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Porque coges mis manos con firmeza
cuando mi corazón se escapa fiero.
Porque sebes qué hacer con mi tristeza,
por eso y porque sí: porque te quiero.

Es así de sencillo...

María Socorro Luis

---

Peazo de poeta eres maestro
y bebo de tu fuente cada día
Con este serventesio te demuestro
por tenerte de amigo mi alegría.

Bletisa

---

... Llegará desbordándome de gloria,
beberá tiernamente de tu seno
donde apoya su sien nuestra victoria
y nos dona la paz de su sereno.

Leo

---

Yo te vi de espaldas, te sentí triste.
Me acerqué a tu oído para contarte
lo que en mis sueños, quizás, tú no viste,
pedí tu mano, y vas a casarte.

Airama

---

Marché a firmar la paz conmigo mismo,
a rogarle al silencio que no grite,
a bailar en el borde de un abismo
que comienza y termina en este envite.

(e)

---

No me creo capaz de construirlo
pero no obstante quiero, pues lo intento.
Me apresto con esfuerzo en escribirlo,
deseo que me salga un buen invento.

Emilio

---

En unos besos lánguidos, jugosos,
esta tarde pensaba adormecida.
Me perdí en sus meandros sinuosos:
mientras pensaba se me fue la vida

Paparruca

---

Era un aire suave, de pausados giros;
el hada Armonía ritmaba sus vuelos;
e iban frases vagas y tenues suspiros
entre los sollozos de los violoncelos.

Rubén Darío

---

Serventesio: Cuatro versos endecasílabos consonantes, con el esquema ABAB. Es una variante del cuarteto, de la misma época que él. Esto es una estrofa. Tal vez me anime a escribir algo en serventesios, un poema serventésico. Que no es igual que esperpéntico.

círculos

.
¿Alguien alguna vez supo lo que es un círculo?,
dijo; y se prendió fuego sin pensarlo dos veces.
Desde entonces no sueño más que circunferencias:
esposas, lunas, llantas. El dolor es redondo.

rocofilia

.

Todo empezó con una piedra que recogió en la playa. Era una piedra blanca, plana, una sencilla piedra. Pero vio en ella una serpiente a punto de tragarse un dinosaurio, y la metió en su bolsa, la dejó sobre el asiento a la derecha, hicieron juntos los kilómetros hasta llegar a casa, frente al muro cristiano. La piedra le miró y él no supo esconderse. Aquella noche hicieron el amor con furia.

Y crecieron las piedras de aquel vientre. Eran todos distintos, los iconos, su sangre se esfumaba por cualquier tontería, no tuvo duda alguna a la hora de adoptarlos. La piedra primigenia ya no está disponible, pero en la casa viven cientos de lagartijas, arlequines, chuchos, crecen las ramas, la basura lame los dientes del que muerde, nada es igual, cuando aquello empezó quién iba a imaginarse que la tanqueta acabaría por desgarrar su cuerpo en dos mitades.

héroes irredentos

.
Antiguamente —quiero decir, no ahora—,
morían los atenienses
muy lejos de su casa.
Sus hijos —que también eran atenienses
aunque no lo sabían— esperaban
que el padre volviera victorioso,
triunfante siempre: eso pensaban.
Ya de mayores —quiero decir, los hijos—
aprendieron que antiguamente se moría
realmente por nada,
de una forma tan mema como ahora
—quiero decir, hoy mismo—,
por nada. Porque sí.

niña

.
Como era ayer y noche la luna estaba llena,
las mareas mezclaban arenas con ahogados.
En el acantilado
una niña jugaba con el viento.
Fue una visión fugaz: un clavel muerto
resbaló entre las rocas; abrió surco
el clavel, y la espuma,
al romperse, rompió donde la niña.
El clavel ya era espada, amenazaba,
fueron alas de un ángel
que batieron sagaces. Ay, la niña,
qué peligro corrió. La niña mía.

Ahora ya, con el tiempo,
no hay claveles ni rosas, sólo espinas,
y mi niña ya sabe cuidar de su jardín.
Así fue y os lo cuento. Ella dirá que sí
o tal vez os lo niegue, que las mujeres mienten
cuando se vuelven niñas otra vez.

Julia

.
Esta noche me ha nacido una nieta. Julia se llama. Pensaba escribir un poema (y lo haré, inevitablemente), pero no puedo quitarme de la cabeza esta canción de Paco Ibáñez con los versos de José Agustín Goytisolo. Desde la primera vez que la oí se me quedó en los adentros y vuelve, y vuelve... Ahora hay ya otra Julia que querrá escucharla, que saldrá adelante, que no va a mirar atrás. Para julia.

Palabras para Julia

Tú no puedes volver atrás

porque la vida ya te empuja

con un aullido interminable.

Te sentirás acorralada

te sentirás perdida o sola

tal vez querrás no haber nacido.

Pero tú siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella ya verás,

como a pesar de los pesares,

tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer,

así tomados de uno en uno,

son como polvo, no son nada.

Entonces siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en tii como ahora pienso.

Otros esperan que resistas,

que les ayude tu alegría

que les ayude tu canción.

Nunca te entregues ni te apartes

junto al camino nunca digas

no puedo más y aquí me quedo.

Entonces siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti como ahora pienso.

No sé decirte nada más

pero tu debes comprender

que yo aún estoy en el camino.

Pero tú siempre acuérdate

de lo que un día yo escribí

pensando en ti, pensando en ti,

como ahora pienso...

Palabras para Julia

José Agustín Goytisolo

(versión Paco Ibáñez)

noche de urgencias

.

Ah vastedad de pinos, rumor de olas quebrándose

Pablo Neruda

El teléfono suena esta noche más grave:
llaman, y no he querido atender la llamada
para que nadie pueda contarme las noticias,
da igual, buenas o malas... La velada transcurre
tan apacible, quieta como un chopo
en el escueto centro de mi esfera.

Por qué escribo estos versos, si no me quedan letras
para engañar a nadie,
sólo quedan las lágrimas pesadas,
el salitre lejano, el horizonte
que no va a tardar mucho en dibujarse
sobre el gran ventanal de la terraza.
La noche va cargada de gatos negros, tienen
un sabor a difunto estos gatos urbanos,
la ambulancia sortea semáforos cansados
esta noche, qué será de las salas
repletas de tristeza en las urgencias,
qué será de los vómitos,
qué será de las rocas sin salitre
arañando a los náufragos
y de la muerte negra en los andenes,
el circular redondo del coche funerario
ha vuelto a recordarme que los turbios
sucesos pueden agazaparse en cualquier noche
parecida a esta noche.

Ah vastedad de pinos, rumor de olas quebrándose,
Pablo, mi viejo amigo de noches estrelladas:
son los zapatos rojos sobre el tronco vencido
por la furia incendiaria de las llamas
los que me aturden hoy, en esta noche
de los versos más tristes, de los versos más tuyos.

estar en las nubes

.
Me ha dado el pálpito
de que estoy en las nubes.
Soy el que llueve.
Volveré cuando escampe
y crezcan las minúsculas.

pienso y no

.
Loco, luego existo.

Era tan diestro con la mano izquierda que resultaba siniestro.

Se dieron tantos abrazos que acabaron cosidos a puñaladas.

Nunca pensaba sobre la marcha hasta que se le jodió el embrague.

noche en vela

.
Amante soy de ti, no me abandones
en la vigilia de la Inmaculada.
Sé virgen para mí, no pierdes nada
resguardando tu cuerpo entre almidones.

Amo tu sordidez, los perdigones
que lastran tus palabras, tu mirada
perdida, lujuriosa. Soy manada,
perro soy sin collar y sin razones.

Te ayudaré a flotar, aunque me hunda
en el cenagal propio de esta noche
que ya es mi propia noche. Noche inmunda,

noche tuya de mí, piadosa noche
de vigilia constante. Que no cunda
ningún pánico en ti. Soy tu derroche.

(lo que queda). Raymond Carver

.
Ahora que te has ido durante cinco días,
fumaré todos los cigarrillos que quiera y
donde quiera. Haré bollos y me los comeré
con mermelada y con tocino. Haré el vago. Seré
indulgente conmigo mismo. Pasearé por la playa sólo
si me apetece. Y me apetece, a solas y pensando en mis años jóvenes.

En las personas que entonces me amaron más allá de la razón.
Y en cómo yo las amé a ellas sobre todas las demás.
Excepto de una. ¡Estoy diciendo que haré todo
lo que quiera mientras estás fuera!
Pero hay una cosa que no haré.
No dormiré en nuestra cama sin ti.
No. No me apetece.
Dormiré ahí donde suelto una blasfemia si me apetece,
ahí donde duermo cuando estás fuera
y no puedo abrazarte como lo hago.
En el sofá roto de mi estudio.

Protegiendo a la número uno

colofón

.
Yo no soy un ladrón. Pagué su tiempo,

las horas y los días que entonces malgastaba
entre copas y alardes
que no llevaron a ninguna parte.
Pagué el tiempo de un tiempo atormentado:
compré su tiempo muerto.
Allá su vida toda y sus vinagres.

Yo no soy un ladrón.

(lo que queda). Sharon Olds

.

Por ser la hermana menor de una mujer

que abandonó a su hija —dejándola a mitad de camino,

como se tira un marido— no soy como las otras madres.

Por las noches, voy al cuarto de mi hija,

y escucho el sonido en la cisterna

de su respiración; voy al cuarto de mi hijo, el grillo

todavía vivo en su garganta, en su pecho;

Quisiera poder inclinarme sobre mi propia cama

y escuchar mi respiración, para saber el clima

que viene.

Barómetro

---

Being a woman whose elder sister

abandoned a child —dropped her mid-journey,

left her like a husband— I am not like other mothers.

At night, I go into my daughter's room,

and listen to the cool, creaking cistern

of her breath; I go into my son's, the cricket

still safe in his throat, his chest;

I wish I could stand over my own bed

and listen to my breathing, to know what weather's coming.

Barometer
Traducción de Juan Carlos Galeano

(lo que queda). Vicente Aleixandre

.
No te olvides, temprana, de los besos un día.
De los besos alados que a tu boca llegaron.
Un instante pusieron su plumaje encendido
sobre el puro dibujo que se rinde entreabierto.

Te rozaron los dientes. Tú sentiste su bulto.
En tu boca latiendo su celeste plumaje.
Ah, redondo tu labio palpitaba de dicha.
¿Quién no besa esos pájaros cuando llegan, escapan?

Entreabierta tu boca vi tus dientes blanquísimos.
Ah, los picos delgados entre labios se hunden.
Ah, picones celestes, mientras dulce sentiste
que tu cuerpo ligero, muy ligero, se erguía.

¡Cuán graciosa, cuán fina, cuán esbelta reinabas!
Luz o pájaros llegan, besos puros, plumajes.
Y oscurecen tu rostro con sus alas calientes,
que te rozan, revuelan, mientras ciega tú brillas.

No lo olvides. Felices, mira, van, ahora escapan.
Mira: vuelan, ascienden, el azul los adopta.
Suben altos, dorados. Van calientes, ardiendo.
Gimen, cantan, esplenden. En el cielo deliran.
 
Los besos

ignorancia

.
¿Hay escoria de plata? Yo la quiero.
No sabes que te espero, no sabes que te adoro,
no sabes que te siento, no sabes nada.

Qué ignorante soy.

búsqueda

.
No tiene más quehacer que enamorarse,
sólo sentir que algún amigo vuelve
de las sombras que un día emborronaron
su rostro en los maitines.

No tiene más quehacer y no hace nada,
ni siquiera esconderse tras la puerta
por si acaso aparece lo perdido
así, de sopetón.

Hoy es un día triste, sus palabras
primeras te dicen que está triste,
que no soporta más esta ficción
al borde del colapso.

Ya no hay lunes que valgan, la condena
es tener tanto miedo al levantarse,
es saber que a pesar de los pesares
hoy nadie va a buscarle.

(lo que queda). Dylan Thomas

.

Vuelvo la esquina de la plegaria y ardo

en una bendición del repentino sol

en nombre de los condenados

me volvería o correría

a la escondida tierra

pero el sonoro sol

purifica

el cielo

Alguien

me encuentra

Oh dejadlo

que me abrase y me ahogue

dentro de su herida terrena

Su relámpago contesta mi llanto

mi voz arde en su mano

ahora estoy perdido en Aquel que enceguece

y al fin de la plegaria se oye el clamor del sol

PlegariaVersión de Elizabeth Azcona Cranwell

aniversario

.
.

Y estás aquí conmigo, sólo eso.
Se hizo la luz, no el verbo, para ti.
.
.

(lo que queda). Dámaso Alonso

.
Se me quedó en lo hondo
una visión tan clara,
que tengo que entornar los ojos cuando
intento recordarla.

A un lado, hay un calvero de solares
en frente, están las casas alineadas
porque esperan que de un momento a otro
la Primavera pasará.

Las sábanas,
aún goteantes, penden
de todas las ventanas,
el viento juega con el sol en ellas
y ellas ríen del juego y de la gracia.

Y hay las niñas bonitas
que se peinan al aire 1ibre.

Cantan
los chicos de una escuela la lección.
Las once dan.

Por el arroyo pasa
un viejo cojitranco
que empuja su carrito de naranjas.
 
Calle del arrabal

letra vencida

.
Si yo quisiera si yo quisiera y quiero
pero quiero pero si yo quisiera
pero si yo quisiera nada tengo
la boca seca la espalda trastocada
la cabeza en su sitio pero no casi no
casi en su sitio pero si yo quisiera
mi tornillo mis tuercas mis articulaciones
mis hilos de guiñol mis altibajos
ruidos noches estelas en la mar
cansinas aburridas tan espesas de ahogados
si yo si tú si yo si yo quisiera
no tú no nunca contigo no sin ti
ni tampoco si tú me voy a mis asuntos
volveré a mis primeras primaveras
tan luminosas , ay, si tú quisieras,
si tú quisieras ser serías perfecta
si tú quisieras ser más o menos feliz
no sé si ahora alguna noche triste
más triste que la boca de un metro
medida sin medida
medias a medias calenturas
colmadas de vendajes duermes

Me quedan sólo números y una letra imperfecta
que vence cualquier día un día de estos
en que ya no estarás para llorame.

me pienso

.
Discutiendo con el carpintero el otro día llegué a la conclusión de que un banco con patas es como un banco sin patas. Acabé encargándole una caja fuerte.

Desde que se puso el mundo por montera vive de lenocinio en lenocinio.

Usaba tantas muletillas que cojeaba al hablar.

Tarta de queso, tarta de hojaldre tarta tatín: tanta tarta le dejó mudo.

arte

.

.

tú eres el poema

.                                                                                                                                                             .

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en blanco

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calima

Qué será la filuda,
ni idea, silentes
reposan los búcaros
en cualquier alfeizar
y yo tengo frío.
Qué será la fíbula,
suena como a fábula
pero no lo tengo
nada claro. Siguen
la calima quieta
y el asfalto árido.

a los cuarenta

.

Ella cumple años hoy. María Pasión. Mi musa, mi compañera. No, no cumple cuarenta sino alguno más. Pero quiero hacerle este regalo.

Hace bastantes años me dio por el bolero y la ranchera. Me preparé un playback casero y di unos cuantos bolos con un repertorio extraño para mí hasta entonces. Porque yo he sido siempre cantautor y ahora he vuelto a ello. Esta canción que ahora traigo es de aquella época, aunque sean mías música y letra.

La canción, como es patente, está dedicada a los cuarenta años de María Pasión. Está grabada en riguroso directo, con todas sus ventajas e inconvenientes. Y sigue siendo una declaración de amor válida, vigente, viva. Y también una declaración de principios para todos quienes ronden la cuarentena. Espero que os guste.

Sin más, felicidades.

a los cuarenta

Hoy preguntas si en verdad valió la pena
todo aquello que has vivido y hoy recuerdas,
hoy te sientes algo triste y algo sola
repasando los momentos de tu historia.

Hoy te dices que por qué tuviste prisa
si al final todo da igual en esta vida,
hoy te aburres de pensar en lo que queda
y tal vez hasta te sientes algo vieja.

Y es que cumples los cuarenta.
Pero escucha, hoy quisiera
más que nunca repetirte
que te quiero, que te espero,
que me muero si no estás aquí.

A los cuarenta, mujer,
se funde el alma en la piel
y se une tu madurez
a tu belleza.
A los cuarenta, mujer,
no cambia nada, ya ves,
si acaso un poco de fe
que se ha perdido
o algún recuerdo al que ya
no ves sentido.

A los cuarenta, viva y serena,
pierde la cuenta, no sufras pena.

A los cuarenta, mujer…

versículos

.
Es que me sale del alma:
quien tiene los versos sueltos
no tiene calma.

ella (9)

.
Grises celajes.
Tan azul es tu cuerpo
que me hago nube.

---

Eres el musgo
desnudo en mis mareas.
Húmedo lecho.

---

Sobre las piedras
duermen las lagartijas.
Tú duermes sola.

---

Olas que rompen
en tu cuerpo blanquísimo:
espuma en ti.

---

Hoy las hortensias
invadieron tu vientre.
Tiempo de poda.