Te arranqué, te puse en un ojal
y no se humedecieron.
Son tristes, los jardines.
viernes, 31 de julio de 2009
jueves, 30 de julio de 2009
sentencia inapelable
RESULTANDO
Que el verano es muy largo.
Que no hay necesidad
ninguna de acortarlo,
pero tampoco de extenderlo.
Que el ahora imputado
ha pensado que sí
y ha pensado que no,
como si fuera dueño
de sus actos.
Que ha quedado probado
de forma irrefutable
que el reo fue feliz
durante algunas horas.
Que no sirve de excusa
en el estricto marco
del sumario que ahora
nos ocupa
que las citadas horas
fueran pocas y nunca
llegaran hasta el alba.
CONSIDERANDO
Que a este Alto Tribunal
se la traen floja
las barcas y las barbacoas.
Que la jurisprudencia
ha dejado sentado y bien sentado
que las horas perdidas
tienen su precio justo.
Que ese precio no puede
pagarse con las horas
ganadas, ni con nada.
Que de todo lo expuesto
se deduce
una clara intención de conculcar
el sentido común.
Que esta intención encaja
en el tipo previsto
en todos los artículos
que haga falta citar,
cuyo relato debe
ahorrarse, no perdamos
más tiempo todavía.
VISTOS
Los precedentes
que obran en el sumario,
las tablas de la ley,
los mamotretos
de aplicación al caso
y demás zarandajas.
RESOLVEMOS
declararte culpable.
Sin costas.
Que el verano es muy largo.
Que no hay necesidad
ninguna de acortarlo,
pero tampoco de extenderlo.
Que el ahora imputado
ha pensado que sí
y ha pensado que no,
como si fuera dueño
de sus actos.
Que ha quedado probado
de forma irrefutable
que el reo fue feliz
durante algunas horas.
Que no sirve de excusa
en el estricto marco
del sumario que ahora
nos ocupa
que las citadas horas
fueran pocas y nunca
llegaran hasta el alba.
CONSIDERANDO
Que a este Alto Tribunal
se la traen floja
las barcas y las barbacoas.
Que la jurisprudencia
ha dejado sentado y bien sentado
que las horas perdidas
tienen su precio justo.
Que ese precio no puede
pagarse con las horas
ganadas, ni con nada.
Que de todo lo expuesto
se deduce
una clara intención de conculcar
el sentido común.
Que esta intención encaja
en el tipo previsto
en todos los artículos
que haga falta citar,
cuyo relato debe
ahorrarse, no perdamos
más tiempo todavía.
VISTOS
Los precedentes
que obran en el sumario,
las tablas de la ley,
los mamotretos
de aplicación al caso
y demás zarandajas.
RESOLVEMOS
declararte culpable.
Sin costas.
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lamento del funámbulo
miércoles, 29 de julio de 2009
como atar perros...
Por haber, sigue habiendo.
Longanizas.
Lo que no quedan ya
son perros que se dejen.
Longanizas.
Lo que no quedan ya
son perros que se dejen.
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ventanas
martes, 28 de julio de 2009
lunes, 27 de julio de 2009
a un amigo que se cuida
Aunque las utopías con el tiempo son otras
-visitar al siquiatra, tener colesterol,
maldecir las goteras de la casa, las ruinas,
velar nuestra familia: no resulta muy utópico-,
es justo reclamar lo que nos pertenece:
no somos perdedores, ni siquiera escuchamos
los cantos de sirena de Verlaine y Rimbaud.
Sólo que tú te cuidas, cosa que no hago yo.
"Lo que queda"
http://jlzuni.blogspot.com/
-visitar al siquiatra, tener colesterol,
maldecir las goteras de la casa, las ruinas,
velar nuestra familia: no resulta muy utópico-,
es justo reclamar lo que nos pertenece:
no somos perdedores, ni siquiera escuchamos
los cantos de sirena de Verlaine y Rimbaud.
Sólo que tú te cuidas, cosa que no hago yo.
"Lo que queda"
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domingo, 26 de julio de 2009
sábado, 25 de julio de 2009
Santiago
... en verso, en vino, en luz, y enamorado.
Antonio Colinas
La muerte del olivo, aquel a cuya sombra
charlaron tantas veces en tantas primaveras,
le puso melancólico. Refugióse en un cuarto
cercano a la Latina,
mas luego echó de menos a Zegrib y Zaíra.
Y la pena crecía. No volvieron a verle.
Con el paso del tiempo, en las tardes más tristes,
Santiago se aparece envuelto en aceitunas.
Echa cartas, escruta los posos del café,
como solía, y habla
de la vieja farándula. Son eso, apariciones:
nunca, nunca supieron
de verdad qué fue de él.
Recuerda: más poemas en "Lo que queda"
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viernes, 24 de julio de 2009
clic
Ayer fue día clic.
Hoy hice plaff.
Entre una y otra cosa,
mariposa.
"Lo que queda" http://jlzuni.blogspot.com/
Hoy hice plaff.
Entre una y otra cosa,
mariposa.
"Lo que queda" http://jlzuni.blogspot.com/
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patrias parias,
ventanas
jueves, 23 de julio de 2009
las 230.000 palabras de Bletisa
Circunflejo paráfrasis
sintaxis diplopía
recodos ignominia
tuneo desacuerdo
retroiluminación
dismorfias agenesias
maltrecho
deshabituallamiento.
Doscientas treinta mil
palabras de Bletisa
que he logrado atisbar
muy por encima
y que aquí corto y pego
sin saber cómo siguen
ni adónde llevarán.
230.000
palabras aún no dichas
(eso dice la amiga)
pero que bien seguro
que habrá que repetirlas
sin escrúpulos.
Ahora mismo me pongo
con varios diccionarios,
aunque eso del recodo
me suena algo a camino
y tampoco me quedo
mudo con la sintaxis.
No del todo.
Habrá que hacer paráfrasis
de Verdi, como Lizst,
y en cuanto a la ignominia
la siento cada día
al abrir el periódico.
Acento circunflejo,
cuán ajeno
y sin embargo próximo.
En fin, me he embotellado
y he quedado maltrecho.
Me voy al diccionario
y a la cama,
no me vaya a pillar
una agenesia.
sintaxis diplopía
recodos ignominia
tuneo desacuerdo
retroiluminación
dismorfias agenesias
maltrecho
deshabituallamiento.
Doscientas treinta mil
palabras de Bletisa
que he logrado atisbar
muy por encima
y que aquí corto y pego
sin saber cómo siguen
ni adónde llevarán.
230.000
palabras aún no dichas
(eso dice la amiga)
pero que bien seguro
que habrá que repetirlas
sin escrúpulos.
Ahora mismo me pongo
con varios diccionarios,
aunque eso del recodo
me suena algo a camino
y tampoco me quedo
mudo con la sintaxis.
No del todo.
Habrá que hacer paráfrasis
de Verdi, como Lizst,
y en cuanto a la ignominia
la siento cada día
al abrir el periódico.
Acento circunflejo,
cuán ajeno
y sin embargo próximo.
En fin, me he embotellado
y he quedado maltrecho.
Me voy al diccionario
y a la cama,
no me vaya a pillar
una agenesia.
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miércoles, 22 de julio de 2009
magia negra
Quién espesa mi sangre,
quién agita las aguas
antes tranquilas de mi estanque,
quién tanto me malquiere,
quién me roba el instante,
quién.
Quién me contagia el aire
con su virus de bilis virulento.
Sea quien sea, que me deje en paz,
harto me tiene.
quién agita las aguas
antes tranquilas de mi estanque,
quién tanto me malquiere,
quién me roba el instante,
quién.
Quién me contagia el aire
con su virus de bilis virulento.
Sea quien sea, que me deje en paz,
harto me tiene.
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parda la luz de abril
martes, 21 de julio de 2009
vaso roto
No sé si hoy he tirado la ventana
por la casa o al revés,
no sé si me he cortado la cabeza,
las venas o los pies.
Estoy tan alterado
que me ha salido un verso
y se me ha roto un vaso.
"Lo que queda"
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por la casa o al revés,
no sé si me he cortado la cabeza,
las venas o los pies.
Estoy tan alterado
que me ha salido un verso
y se me ha roto un vaso.
"Lo que queda"
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lamento del funámbulo
lunes, 20 de julio de 2009
los restos
Tras la galerna los restos del naufragio:
tú. Me estremece
saberte desarmada, desbordada
de ese cuerpo tan tuyo, que por serlo,
tan tuyo, fue tanto y también mío.
Lejos estás ahora,
perdida entre las aguas como aullido
de lobo.
Esta noche soy bosque y no soy árbol,
rescoldo de una llama que se apaga,
esta noche los ruidos de la noche
no acallan cuando ya despunta el alba
ni la puerta se cierra. Esta es la noche última
y va a quedarse abierta de por vida.
Uno éramos los dos y ahora es uno el vacío.
"Lo que queda"
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tú. Me estremece
saberte desarmada, desbordada
de ese cuerpo tan tuyo, que por serlo,
tan tuyo, fue tanto y también mío.
Lejos estás ahora,
perdida entre las aguas como aullido
de lobo.
Esta noche soy bosque y no soy árbol,
rescoldo de una llama que se apaga,
esta noche los ruidos de la noche
no acallan cuando ya despunta el alba
ni la puerta se cierra. Esta es la noche última
y va a quedarse abierta de por vida.
Uno éramos los dos y ahora es uno el vacío.
"Lo que queda"
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parda la luz de abril
domingo, 19 de julio de 2009
retraro al natural
Si yo fuera pintor te pintaría
como te observo ahora:
dos manzanas
te cuelgan de los ojos
y un racimo de uvas
se acomoda en tu pecho.
Alumbramiento eres
en el campo ondulante
del paisaje de un sueño.
Pero no soy pintor.
Tan sólo escribo
naturalezas muertas:
tú eres la vida,
y te escribo con furia
y sin renglones.
"Lo que queda"
http://jlzuni.blogspot.com/
como te observo ahora:
dos manzanas
te cuelgan de los ojos
y un racimo de uvas
se acomoda en tu pecho.
Alumbramiento eres
en el campo ondulante
del paisaje de un sueño.
Pero no soy pintor.
Tan sólo escribo
naturalezas muertas:
tú eres la vida,
y te escribo con furia
y sin renglones.
"Lo que queda"
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parda la luz de abril
sábado, 18 de julio de 2009
marea viva
Son vivas las mareas que azotan estas costas.
A veces está a punto nuestra pequeña barca
de irse a pique, azotada por las olas furiosas
que finalmente acaban muriendo mansamente.
Son vivas las mareas. Las velas y aparejos
rechinan en la noche preñada de relente
y vemos, desde el bosque, cómo resiste apenas
el velero el envite sin tregua de las aguas.
Echemos aquí el ancla. Embarranca conmigo,
desguaza nuestro sueño a golpe de caricias.
Vente conmigo, asómate a los fondos abisales
una postrera vez y encalla entre mis brazos,
luego.
Descansemos,
descansemos ahora, precisamente ahora,
en el preciso instante en que se acaba el tiempo
de recalar en puertos más seguros;
cuando ya hemos vivido
tanto vaciamiento que apenas quedan fuerzas
asómate al abismo conmigo, junto a mí,
nuevamente conmigo, y descansemos.
Antes de vaciarnos definitivamente
en mi tú, en tu yo, en tu cuerpo mi cuerpo
como el tuyo en el mío;
después de sortear tanta corriente
traicionera, tanto oleaje,
tantos
cánticos de sirena que quisieron
llevarnos hacia lo más oscuro,
hay que lanzar el ancla por la borda.
(No me pienses.
No me pienses cobarde.
No me pienses cobarde por quererte).
Sí, vida mía, echemos aquí el ancla
y con ella los fardos y equipajes,
todo el lastre que sobra,
tan inútil.
Aquí se acaba el viaje,
anclemos el adiós junto a la orilla
en plena pleamar, la marejada
nos dejará varados en la arena
y así despertaremos en nuestro camarote:
plenos
de luz y de aventuras como bravos guerreros
tras la incruenta batalla. No me pienses.
No me pienses cobarde.
"Lo que queda"
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A veces está a punto nuestra pequeña barca
de irse a pique, azotada por las olas furiosas
que finalmente acaban muriendo mansamente.
Son vivas las mareas. Las velas y aparejos
rechinan en la noche preñada de relente
y vemos, desde el bosque, cómo resiste apenas
el velero el envite sin tregua de las aguas.
Echemos aquí el ancla. Embarranca conmigo,
desguaza nuestro sueño a golpe de caricias.
Vente conmigo, asómate a los fondos abisales
una postrera vez y encalla entre mis brazos,
luego.
Descansemos,
descansemos ahora, precisamente ahora,
en el preciso instante en que se acaba el tiempo
de recalar en puertos más seguros;
cuando ya hemos vivido
tanto vaciamiento que apenas quedan fuerzas
asómate al abismo conmigo, junto a mí,
nuevamente conmigo, y descansemos.
Antes de vaciarnos definitivamente
en mi tú, en tu yo, en tu cuerpo mi cuerpo
como el tuyo en el mío;
después de sortear tanta corriente
traicionera, tanto oleaje,
tantos
cánticos de sirena que quisieron
llevarnos hacia lo más oscuro,
hay que lanzar el ancla por la borda.
(No me pienses.
No me pienses cobarde.
No me pienses cobarde por quererte).
Sí, vida mía, echemos aquí el ancla
y con ella los fardos y equipajes,
todo el lastre que sobra,
tan inútil.
Aquí se acaba el viaje,
anclemos el adiós junto a la orilla
en plena pleamar, la marejada
nos dejará varados en la arena
y así despertaremos en nuestro camarote:
plenos
de luz y de aventuras como bravos guerreros
tras la incruenta batalla. No me pienses.
No me pienses cobarde.
"Lo que queda"
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parda la luz de abril
viernes, 17 de julio de 2009
entre dos luces
Junto al mar el amor
es tan fértil
que todas las semillas que sembramos
son trigal en tu cuerpo;
se agitan las espigas en tu espalda
ondulantes, grisáceas, como lágrimas
que brotaran del cielo
luminoso.
A la orilla del mar
nos sorprende
el alba estremecida entre sus cirros;
y un aliento de luz,
que aún arrastra jirones de la noche pasada,
acaricia los cuerpos que ahora tiemblan
ante tanta belleza
cristalina.
El amor junto al mar
tiende trampas, extiende
su red blanca
al aire limpio y no pesca en barbecho:
pesca cuerpos desnudos, desvalidos
como el tuyo y el mío, entre las olas
que rompen en la orilla
impetuosas.
Junto al mar el amor:
furiosamente hicimos de la espuma
nuestro lecho primero,
el más hermoso,
el único.
es tan fértil
que todas las semillas que sembramos
son trigal en tu cuerpo;
se agitan las espigas en tu espalda
ondulantes, grisáceas, como lágrimas
que brotaran del cielo
luminoso.
A la orilla del mar
nos sorprende
el alba estremecida entre sus cirros;
y un aliento de luz,
que aún arrastra jirones de la noche pasada,
acaricia los cuerpos que ahora tiemblan
ante tanta belleza
cristalina.
El amor junto al mar
tiende trampas, extiende
su red blanca
al aire limpio y no pesca en barbecho:
pesca cuerpos desnudos, desvalidos
como el tuyo y el mío, entre las olas
que rompen en la orilla
impetuosas.
Junto al mar el amor:
furiosamente hicimos de la espuma
nuestro lecho primero,
el más hermoso,
el único.
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parda la luz de abril
jueves, 16 de julio de 2009
aviso de urgencia a lectores
Estoy viendo
el partido
de tenis.
Estoy viendo
la tele
y un cuadro
en la pared.
Cojo el teléfono,
llamo al 112,
no quiero envenenarme
todavía.
Prefiero
escribir versos
y tragármelos luego.
"Lo que queda"
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el partido
de tenis.
Estoy viendo
la tele
y un cuadro
en la pared.
Cojo el teléfono,
llamo al 112,
no quiero envenenarme
todavía.
Prefiero
escribir versos
y tragármelos luego.
"Lo que queda"
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lamento del funámbulo
miércoles, 15 de julio de 2009
marea baja
Cómo se encalla el mar
en este ocaso de mareas bajas,
cómo la arena oscura
anega con el agua que brota de su entraña
las huellas que dejaron a su paso
los pletóricos cuerpos en las horas de luz,
cómo se infiltra
cada grano de arena
entre los intersticios de los dedos
con toda su aspereza,
cómo vuelan
bandadas de gaviotas tras la estela
velada de la flota que apenas se perfila
en la tenue, brumosa, línea del horizonte,
cómo resuena el eco de todos los ahogados
en la rompiente de la negra roca,
cómo se echa la noche envuelta en nubes
que presagian tormentas entre las espadañas
ya tocadas de muerte.
Nuestras manos se rozan con un escalofrío.
También es nuestro ocaso. Tu mirada de almendra
se pierde en algún sitio
que sólo tú conoces, que sólo tú recuerdas,
la más honda tristeza se ha instalado en tu frente,
y yo no sé qué hacer para mirarte
y acogerte en mis brazos
sin profanar ese silencio tuyo
que no es nuestro.
Vamonos, se hace tarde. Sólo el bálsamo
de la cama deshecha que nos espera en casa
aliviará el ardor de nuestras llagas,
sólo las sábanas
sanarán las heridas que nos queman por dentro
y no serán mortaja,
y no serán tormento,
y nos darán cobijo mientras llueve.
"Lo que queda"
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en este ocaso de mareas bajas,
cómo la arena oscura
anega con el agua que brota de su entraña
las huellas que dejaron a su paso
los pletóricos cuerpos en las horas de luz,
cómo se infiltra
cada grano de arena
entre los intersticios de los dedos
con toda su aspereza,
cómo vuelan
bandadas de gaviotas tras la estela
velada de la flota que apenas se perfila
en la tenue, brumosa, línea del horizonte,
cómo resuena el eco de todos los ahogados
en la rompiente de la negra roca,
cómo se echa la noche envuelta en nubes
que presagian tormentas entre las espadañas
ya tocadas de muerte.
Nuestras manos se rozan con un escalofrío.
También es nuestro ocaso. Tu mirada de almendra
se pierde en algún sitio
que sólo tú conoces, que sólo tú recuerdas,
la más honda tristeza se ha instalado en tu frente,
y yo no sé qué hacer para mirarte
y acogerte en mis brazos
sin profanar ese silencio tuyo
que no es nuestro.
Vamonos, se hace tarde. Sólo el bálsamo
de la cama deshecha que nos espera en casa
aliviará el ardor de nuestras llagas,
sólo las sábanas
sanarán las heridas que nos queman por dentro
y no serán mortaja,
y no serán tormento,
y nos darán cobijo mientras llueve.
"Lo que queda"
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parda la luz de abril
martes, 14 de julio de 2009
alveolos de tu cuerpo
Esta tarde las parras han parido
ubres maduras, uvas trashumantes
de ésas que siempre guardan el secreto
de una tarde cualquiera.
Esta tarde buscaba un alveolo
y descubrí, prendidas en tus huesos,
dos pequeñas partículas del aire
de una tarde cualquiera.
Esta tarde quise marcar los árboles
del paisaje con nuestros corazones
resinosos, transidos por la flecha
de una tarde cualquiera.
Esta tarde me recosté en la hamaca
dispuesto a destripar cualquier misterio
y me ofusqué perdiéndome en el sueño
de una tarde cualquiera.
Esta tarde, que se cargó de lluvia,
vi tu cuerpo a través de los cristales
envuelto en las cansinas telarañas
de una tarde cualquiera.
Esta tarde no supe lo que hacía
mientras hurgaba en tu caverna oscura.
Y era lunes, y no eran las caléndulas
de una tarde cualquiera.
Esta tarde no fue tarde ni noche:
buscaba un alveolo y esas cosas
se lloran en silencio.
ubres maduras, uvas trashumantes
de ésas que siempre guardan el secreto
de una tarde cualquiera.
Esta tarde buscaba un alveolo
y descubrí, prendidas en tus huesos,
dos pequeñas partículas del aire
de una tarde cualquiera.
Esta tarde quise marcar los árboles
del paisaje con nuestros corazones
resinosos, transidos por la flecha
de una tarde cualquiera.
Esta tarde me recosté en la hamaca
dispuesto a destripar cualquier misterio
y me ofusqué perdiéndome en el sueño
de una tarde cualquiera.
Esta tarde, que se cargó de lluvia,
vi tu cuerpo a través de los cristales
envuelto en las cansinas telarañas
de una tarde cualquiera.
Esta tarde no supe lo que hacía
mientras hurgaba en tu caverna oscura.
Y era lunes, y no eran las caléndulas
de una tarde cualquiera.
Esta tarde no fue tarde ni noche:
buscaba un alveolo y esas cosas
se lloran en silencio.
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parda la luz de abril
lunes, 13 de julio de 2009
tarde en Novales
Pasan lentas las horas.
La tarde viste su mejor domingo.
Una mosca pasea displicente
al borde de tu ombligo. Ni te inmutas,
tu cuerpo está a otra cosa.
Me susurras: “Mañana será lunes”.
Te responde a lo lejos el murmullo
telúrico del mar. Trepan tus manos,
luego, enredadera
que florece en mi cuerpo, que lo invade,
que se cuela por todos los rincones
de un hombre ya rendido
con el desorden propio del ramaje
que no entiende de siegas.
Ya la humedad salvaje, inmarcesible,
penetra cada poro. Se tensa la ballesta.
Pronto el fresco verdor de tus abrazos
se hace lengua en mis ingles
y yo digo: “Escribiré un poema”.
Y mi boca ya es pasto de tus llamas,
y tu fuego ya todo lo consume,
y mis penas ya vuelan con los pájaros
hacia otros horizontes. No soñamos,
no se sueña el amor.
Al despertarme
–aún no habrá anochecido–
pasearé descalzo por los bosques
y tú estarás dormida cuando escriba
los versos que ahora escribo.
La tarde viste su mejor domingo.
Una mosca pasea displicente
al borde de tu ombligo. Ni te inmutas,
tu cuerpo está a otra cosa.
Me susurras: “Mañana será lunes”.
Te responde a lo lejos el murmullo
telúrico del mar. Trepan tus manos,
luego, enredadera
que florece en mi cuerpo, que lo invade,
que se cuela por todos los rincones
de un hombre ya rendido
con el desorden propio del ramaje
que no entiende de siegas.
Ya la humedad salvaje, inmarcesible,
penetra cada poro. Se tensa la ballesta.
Pronto el fresco verdor de tus abrazos
se hace lengua en mis ingles
y yo digo: “Escribiré un poema”.
Y mi boca ya es pasto de tus llamas,
y tu fuego ya todo lo consume,
y mis penas ya vuelan con los pájaros
hacia otros horizontes. No soñamos,
no se sueña el amor.
Al despertarme
–aún no habrá anochecido–
pasearé descalzo por los bosques
y tú estarás dormida cuando escriba
los versos que ahora escribo.
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parda la luz de abril
domingo, 12 de julio de 2009
sábado, 11 de julio de 2009
sobre olvidos y ausencias
Como tiempo y olvido pasan aprisa, pasan
los años machacantes y aquí no pasa nada.
Cuando despierte de este mal sueño, entonces,
no habrá más que silencio. Y nos querremos.
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los años machacantes y aquí no pasa nada.
Cuando despierte de este mal sueño, entonces,
no habrá más que silencio. Y nos querremos.
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era otro hoy
viernes, 10 de julio de 2009
otros tiempos
Supongo que no tiene remedio ni lo busca.
Supongo que supone lo justo, es justiciero.
A veces fue distinto, pero de eso quién se acuerda.
Ay, qué tiempos aquellos sin torvos recovecos.
"Lo que queda"
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Supongo que supone lo justo, es justiciero.
A veces fue distinto, pero de eso quién se acuerda.
Ay, qué tiempos aquellos sin torvos recovecos.
"Lo que queda"
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era otro hoy
jueves, 9 de julio de 2009
belicoso
Piensas que no son guerras, que tan sólo batallas,
guerras sin bombas-lapa (tu dirías que limpias).
No son limpias las guerras, te dejan a jirones
y así estamos: vencidos y viejos sin remedio.
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guerras sin bombas-lapa (tu dirías que limpias).
No son limpias las guerras, te dejan a jirones
y así estamos: vencidos y viejos sin remedio.
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era otro hoy
miércoles, 8 de julio de 2009
no todo acaba bien
Era sencillo: abría sus bodegas fastuosas
y pedía disculpas cuando sólo quedaban
vinos avinagrados. Ayer me lo encontré:
estaba en una esquina malgastando vinagres.
y pedía disculpas cuando sólo quedaban
vinos avinagrados. Ayer me lo encontré:
estaba en una esquina malgastando vinagres.
"Lo que queda" http://jlzuni.blogspot.com/
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era otro hoy
martes, 7 de julio de 2009
conócete a ti mismo
Debo decirlo amigo: vas por el foro, hablas
de cosas que supones profundas y no sabes
cuánta gente te escucha con desprecio y se calla
por no perder el tiempo con tus majaderías.
"Lo que queda"
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de cosas que supones profundas y no sabes
cuánta gente te escucha con desprecio y se calla
por no perder el tiempo con tus majaderías.
"Lo que queda"
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era otro hoy
lunes, 6 de julio de 2009
trompo
Imagina que vuela y es como una babosa.
Se imagina que todos lo imaginan muy hombre
y no es más que un trompo dando vueltas y vueltas
pendiente de la cuerda que un niño quiera darle.
"Lo que queda"
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Se imagina que todos lo imaginan muy hombre
y no es más que un trompo dando vueltas y vueltas
pendiente de la cuerda que un niño quiera darle.
"Lo que queda"
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domingo, 5 de julio de 2009
pláticas
Estaba departiendo feliz de que escuchara
su implacable discurso contra la rebeldía.
Le atravesé los ojos. Él siguió con su plática
cansina, vanidosa. Era un hombre gaseoso.
"Lo que queda"
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su implacable discurso contra la rebeldía.
Le atravesé los ojos. Él siguió con su plática
cansina, vanidosa. Era un hombre gaseoso.
"Lo que queda"
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sábado, 4 de julio de 2009
es que no te queríamos
Oh no, nada me has hecho, ni un rasguño siquiera,
tampoco hay rastro alguno de caricia en mi piel.
Fuiste tan poca cosa que no quedaron huellas,
tristes ni alegres, tuyas. Me dicen que no has muerto.
"Lo que queda"
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tampoco hay rastro alguno de caricia en mi piel.
Fuiste tan poca cosa que no quedaron huellas,
tristes ni alegres, tuyas. Me dicen que no has muerto.
"Lo que queda"
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viernes, 3 de julio de 2009
escaramuza
Escupió una ladilla, se pellizcó las cejas,
se calzó los dos guantes ávido de boxeo:
fue (y no lo supo nunca) su momento de gloria,
ése que algunas veces tienen todos los tristes.
Lo que queda:
http://jlzuni.blogspot.com/
se calzó los dos guantes ávido de boxeo:
fue (y no lo supo nunca) su momento de gloria,
ése que algunas veces tienen todos los tristes.
Lo que queda:
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era otro hoy
jueves, 2 de julio de 2009
altos hornos
De acero son tus dientes
y yo soy metalúrgico.
Sin ti, estaría
en la cola del paro.
"Lo que queda"
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y yo soy metalúrgico.
Sin ti, estaría
en la cola del paro.
"Lo que queda"
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miércoles, 1 de julio de 2009
plato exquisito
A esta gente le gusta
lo mejor de los pobres.
Los llevan a su casa,
luego los descuartizan,
dicen a la criada que les quite
la mugre, los congelan
y cuando hay invitados
siempre sacan lo mismo,
lo mejor: criadillas,
escoria. En estos tiempos
plato tan exquisito
se lleva y es barato:
lo que sobran son pobres
y a esta gente le gusta, ya lo creo.
Yo tengo envidia y miedo
porque no soy muy pobre
pero rico, tampoco.
"Lo que queda" http://jlzuni.blogspot.com/
lo mejor de los pobres.
Los llevan a su casa,
luego los descuartizan,
dicen a la criada que les quite
la mugre, los congelan
y cuando hay invitados
siempre sacan lo mismo,
lo mejor: criadillas,
escoria. En estos tiempos
plato tan exquisito
se lleva y es barato:
lo que sobran son pobres
y a esta gente le gusta, ya lo creo.
Yo tengo envidia y miedo
porque no soy muy pobre
pero rico, tampoco.
"Lo que queda" http://jlzuni.blogspot.com/
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