domingo, 21 de noviembre de 2010

crónica en haikus

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Laura ha escrito una crónica. Y en verso. A mí me parece que cuenta muy bien lo que pasó. Gracias, Laura.



Libertad ocho.
Veinte "ene" del diez.
Zúñiga canta.

Miguel Hernández.
Late, lates, latimos
en un instante.

Besos y gatos.
Gatos y besos viven.
Vibra la sala.

Silencio pleno.
Nada rompe la magia
del alma llena.

Abres camino.
Coreamos a una
los estribillos.

Un hombre niño,
divertido y cercano
nos hace guiños.

Mucho cariño
disuelto en ese humo
que ondea el aire.

Nos sabe a poco.
Sabes dejar tu piel
en cada nota.

Calor humano
en las manos, abrazos
que a ti te damos.

(Poema y foto de Laura Caro)



si me acuerdo...

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Luna llena.
Llena el alma.
Corazón
hecho pedazos.
Si me acuerdo
pronunciaré vuestros nombres,
que son muchos,

uno a uno.
Hoy me siento tan contento
que he de hacer un monumento
a la ganas de vivir.
Voy a hacer una maleta de recuerdos.
Tengo todo lo que quiero
al teneros
aquí.

GRACIAS. 

sábado, 20 de noviembre de 2010

Hoy a las 8. En punto. En Libertad 8

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A las 8 pm. En Libertad 8.

                                          

me liberé

Busqué los placeres que estaban afuera
pero también dentro de mi propia esfera,
dentro de mi ser. ¡Me liberé!
Probé el vino fuerte que tan sólo beben
los pocos audaces que cuando se atreven
tragan el placer. ¡Me liberé!

Sacié mis instintos en brazos distintos,
en muchos burdeles, entre leche y mieles,
en muchos palacios. ¡Me liberé!

Nadé mar adentro, pensé que me ahogaba
sin fuerzas, y entonces sentí que llegaba
por fin a la luz. ¡Me liberé!
Estaba desnudo, por todo bagaje
para el largo viaje, por todo equipaje,
una luna azul. ¡Me liberé!

Jugué al heroísmo de verme a mí mismo
jugando a ser ciego y en tan triste juego
sentí que era grande. ¡Me liberé!

Y qué hablo de juegos si me puse ciego
de sustancias varias, absenta y ajenjo,
que sientan tan bien. ¡Me liberé!
Ni cuerpo tenía, giraba y flipaba,
con todo podía, no me mareaba
con tanto vaivén. ¡Me liberé!

Cruzando la noche fue todo un derroche.
Mujeres y vino, al diablo el destino.
Al fin era libre. ¡Me liberé!

Estaba sediento, vagué furibundo
por el ancho mundo, bebí de los vientos
y calmé mi sed. ¡Me liberé!
En plena ordalía reté hasta a los dioses
en duelos atroces, ya nada temía,
saltaba sin red. ¡Me liberé!

Cruzando la noche en estado hipnótico.
Qué iluminaciones, qué cuadro sinóptico,
qué enormes placeres. ¡Me liberé! ¡Me liberé!

A las 8 pm. En Libertad 8.


jueves, 18 de noviembre de 2010

¡Salgo en "El País"!

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Como me dió envidia lo de Batania, quede aquí constancia de que yo también salgo en la prensa. Bueno, en realidad es de hace dos años... Eso sí, en primera página.




martes, 16 de noviembre de 2010

una pintada y un poema (R)

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caballo desbocado

en desbandada
mientras volvía
su mirada escrutaba
la aridez de las calles
a las luces del casi amanecer
la sórdida resaca encabalgada
en cemento y ladrillos
la cal en sangre viva
las hiladas de horrores
todos
los cementerios de las alcantarillas
.
consiguió a duros pasos
llegar al pomo del portal
entre las ratas
los cubos de basura
los condones revueltos las agujas
ristras rastrojos rastros
de noches arrasadas
.
subió las escaleras
a trancas y barrancas
entró en la habitación
no hubo palabras
mientras se desnudaba vomitaba
todo ocurrió en dos palmos de narices
se lanzó a cama muerta
su cuerpo
entero erecto fue
algo más que un polvo
y algo menos que un crimen
.
se desbocaron los caballos todos
salieron a galope
tendido

todos
habitaron los versos en la noche.


a Dios rogando

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Pues ya ganas a mí me estaban dando
de escribir en gerundios, cabalgando
verso a verso, campanas repicando
sin ton ni son, sin cómo ni con cuándo.

Me pareció imposible, iban pasando
las horas y los días y yo al mando
de una nave sin rumbo: algo nefando
lo de remar y al tiempo estar nadando.

Estaba ya en el trance de, callando,
coger el tris o las de Villalpando,
cuando me viene el Terly gerundeando.

“Ajá ―me dije―, es que esto ni lo escando:
que salga lo que salga, voy rimando
y así le dejo, a Terly, cavilando”.


lunes, 15 de noviembre de 2010

un haiku

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Hay muchos huecos.

Habito una mansión de cuatro tenedores, diecisiete ventanas, doce puertas, catorce chimeneas y un par de aldabas tiesas que no sé cómo usar. Tiro de la cadena cada día. Tengo dos carcamales y una reja.

No vivo solo.



domingo, 14 de noviembre de 2010

(lo que queda). Carlos Edmundo de Ory

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Aquí estoy enseñando a comer nieve a la gente

Dando estrellas a la gente

A todas las horas viene gente

para verme y besarme en los ojos

La física nuclear no me sirve para

comprender por qué lloro por amor

Siéntate siéntate conmigo aquí

TODO LO QUE ES BELLO ES FIEL

¿Por qué no quieres vivir conmigo

como si fuéramos ángeles?

TE MIRO.


Rosa mía
(Música y poema extraídos del libro El desenterrador de vivos)

sábado, 13 de noviembre de 2010

epanalepsis

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Quién será el que me escupa,
quién el primero.

Habrá quien tire la primera piedra
y luego vaya, banderola en mano,
a cualquier acto solidario de esos.
Aquí está la verdad, aquí
todo es mentira.



viernes, 12 de noviembre de 2010

jeje

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..
.Le gustaban tanto los gerundios que se hizo monaguillo.


Nunca había visto aquel paisaje y sin embargo le resultaba enormemente familiar: estaba enamorado de su prima, sin duda.


Tropiezo con tantos colores a lo largo del día que no doy una, nunca atino en el blanco.


Lábil la vida, esa libido lívida.



jueves, 11 de noviembre de 2010

de vuelta

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c r e o    q u e    s í



¡¡ m á s  b i en  s í !!



Hace casi treinta años que dejé de cantar en público. Anuncié mi retirada con un conciertillo celebrado en el Salón Chamartín de mis entretelas. Después vino el silencio, con alguna incursión por boleros y rancheras con mi amigo Jorge del Primor. Cuando la edad es ya desventurada, sin embargo, uno siente el deseo de recoger sus bártulos y largarse a otra parte con su música. En mi caso, volver. Y eso es lo que hice hace casi dos años: recobrar mis poemas, volver a mis canciones. Lo que no tenía previsto, ciertamente, era grabar un disco. Ni cantar en Libertad 8. Pero…

Pero el retorno es duro. Nada queda de aquello que tuvimos; entonces te amenaza la verdad frente a frente: en el rincón de todos los recuerdos sólo vive el amor. Y aún eso es mucho: sólo el cariño vive. Por eso os propongo el 20-N (yo no escogí la fecha) arañar al olvido algún recuerdo. Que mis amigos, los que son, los que fueron, sepan de mí al menos un ratito. Ya lo dijo el poeta Gil de Biedma: Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos, pero al menos nos queda una canción.


El 20-N a las 20:00h en LIBERTAD 8: BESOS Y GATOS

¿Preparados para la catarsis?



miércoles, 10 de noviembre de 2010

(lo que queda). Gsús Bonilla



Gsús Bonilla presenta poemario. De los buenos. Corro a por un ejemplar. 





nací
en el seno de un establo

donde mi abuelo
era propietario de una vaca de manchas negras
y la leche de ésta
mi alimento

manchada se secó
y fuimos en busca de nuevos horizontes.
habitábamos por entonces
entre chabolas construidas a medias
en el estraperlo de la noche
y otras, las más

en el alambre de un alquiler.

-y como ya apunté en otros poemas-
en el camino
de la infancia hasta mi adolescencia
hubo un océano de zancadillas.

-posiblemente este principio
no venga a cuento-
y debía de haber empezado
por el suelo

en el que mi madre
en cuclillas
me cantaba el

jesusito de mi vida eres niño cómo yo
por eso te quiero tanto y te doy mi corazón
tuyo es
mío no

¡tuyo es, mío no!

me cantaba
para curarme las heridas

y consiguió

levantarme más ampollas.


apunte del setenta


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sería interesante a tener en cuenta como uno más de los objetivos del milenio: evitar el privilegio a las moscas de tener tres comidas diarias en casi toda áfrica, otra parte grande de américa latina, centro américa, una buena parte de asía y otros puntos del resto del mundo.


he dicho.

objetivos del milenio




martes, 9 de noviembre de 2010

Issa y yo

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Issa Kobajashi se trasladó a la capital
y se topó con el subsecretario.
Sus ojeras marrones se arrugaron al verlo
(Issa desconocía por completo
la existencia de tales especímenes)
y añoró Kobajashi su tierra abandonada,
su mujer, sus tres hijos. Y lloró.

Casi nunca
había llorado Issa. Me dio pena.
Por eso,
con tres hijos
y una mujer

estamos
al borde de los círculos
polárticos, antárticos, jurásicos.
                                  Issa y yo.

lunes, 8 de noviembre de 2010

rompeolas

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te desnudas. La cama no está abierta:
        son un clamor de soledad las sábanas,
             clamor tu piel, la sangre que ahora anhela
                                    romper contra las rocas, ser espuma.
                       El pregonero llega hermoso y embriagado,
           sólo busca tus manos, estalla entre tus manos:
       no  pudo desplegar la paloma sus alas
y se estrelló contra el cristal.