(lo que queda). Elvira Daudet

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Me llamo Soledad y estoy soltera,
quiero decir
que voy sola al abogado, al médico
y consumo mi vida
de ventanilla en ventanilla,
en esa lenta droga llamada burocracia.
Tengo dos hijos
a los que educo para hombres,
en la medida que una mujer
puede hacer hombres.
Tengo ventiséis años
y, a veces, enfermo de ternura.
Estoy tan sola,
que alguna vez, me paro ante el espejo
y me sonrío.
Otras veces, para no enloquecer,
me coloco las pestañas postizas,
los lunares,
me encajo la sonrisa
y ensayo
el pequeño suicidio del diálogo.
Todas las madrugadas
recibo la visita de un extraño
-siempre el mismo-
al que caliento la cama hace ocho años.
Sólo por esto me mantiene.


Autorretrato. "Crónicas de una tristeza"

soneto tórrido para acabar el mes

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... miró al soslayo, fuese y no hubo nada.

                             Miguel de Cervantes

Se asomaba al balcón con su botijo
y sus piernas abiertas hasta el tajo.
Yo miraba y miraba desde abajo
conteniendo el embate de mi pijo.

—¿Y qué me miras tanto? Sube, dijo.
No me asombró su alegre desparpajo,
tenía que pasar, ya mi carajo
necesitaba presto un buen cobijo.

—Qué calor, madre mía, qué calor,
exclamé picha en ristre preparada.
—Ya te demoras mucho, hazme el favor

de metérmela al punto y bien armada.
No hubo melindres tiernos, sólo ardor:
llegué, follé, me vine y no hubo nada.

seguidilla

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AVISO: Inicio una serie que etiquetaré como “ESTROFADO”. No pretendo enseñar, sino aprender y hacerlo en público. Voy a ir estudiando estrofas y haciendo diversos poemas con ellas, sujetándome a sus reglas. Desde el pareado a la silva hay mucho juego y me pienso divertir. Quien quiera sumarse al juego, encantado. 

beber los vientos
 
Cuando bebo tus vientos
soy como el pájaro:
pequeñito en la rama,
trino en el canto.

José Luis Zúñiga
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Una mañana negra
supe la muerte
que tu desdén me daba
por no quererte.

Rafael Arenas

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Mientras que vuelas alto,
lejos, aquí
el pájaro remoto
canta por ti.

Adolfo González

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Sal al balcón, mi niña,
cuando anochezca
y enséñame esos ojos
que yo los vea.

Isabel González

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Casi amor que me dueles,
no digas nada:
el viento de los mundos
se te hizo llama

Mayde Molina

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déjame que te quiera
como tú eres:
abogado del lunes,
perito en jueves

La cónica

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Dama cruel zalamera
de mis anhelos,
que con zalamerías
sajas mi adentro.

Montxu

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Las mujeres y las flores
son parecidas,
mucha gala a los ojos
y al tacto espina.


José de Espronceda

(Confieso que el ejemplo comienza con un octosílabo)

(Seguidilla: estrofa de cuatro versos, dos heptasílabos (primero y tercero) y dos pentasílabos (segundo y cuarto), que riman alternos: el 1º y el 3º son heptasílabos, y el 2º y 4º pentasílabos. La rima es consonante o asonante en los versos pares (-a -a). La seguidilla se utiliza en la poesía española desde el siglo XI).

Vendaval de micros 2010

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El microrrelato está en auge. No soy yo dado a cultivar ese género, porque no sé, no por otra cosa. Todo se andará.

VENDAVAL DE MICROS 2010 pretende convertirse en una fiesta del microrrelato, un lugar de encuentro anual donde todos los amantes de este género tan vivaz puedan compartir sus textos en tiempo real. Tendrá lugar el día 20 de junio. Para verlas bases, participación, funcionamiento y demás circunstancias de este recital virtual, pinchar aquí.

Difundo esta iniciativa que me parece interesante y, mejor aún, divertida. A lo mejor hasta me estreno.

No, sí: más Batania

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No me gustan nada los homenajes. (He rechazado varios aunque me esté mal el decirlo). Las multitudes, menos. Las colas…, ya ni palabras tengo para las colas, los apretujones, la pomada.

No me gusta el que se hace de rogar. No me gusta el marketing, no me gustan los dioses paganos ni el dios endiosado.

No me gusta hacer de un acto poético una manifestación. No me gustan los que están porque hay que estar. No me gustan los que están por si las moscas, ni los moscones ni los que medran a cuenta de hacer el ganso.

No me gusta nada de eso y de todo eso habrá, con o sin camisetas.

Me gusta una persona, no un personaje. Hoy le llamo Alberto. Adrede. Porque es Alberto quien escribe, quien HACE poesía (no me gustan tampoco las mayúsculas, pero la ocasión lo vale). No el neorrabioso. No el personaje: la persona. Y mañana no sé si llegaré, que tengo asuntos graves que arreglar antes. Y, si llego, seguro que no quepo. Haré cola.

Quiero una camiseta aunque ya tengo, la quiero de recuerdo de una fecha que quedará fijada en ese calendario que yo nunca he entendido. Allá cada cual, me sobra Batania, me basta el poeta. Y más el hombre.

un tal Batania

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No voy a ser elíptico para decir lo obvio:
que soy miraquelindo y cachicuerno.

No andaré por las ramas, hoy no toca
desparramar elipsis:
todos somos un poco lo que somos
gracias a sus palabras.

Las palabras que inventa cada día,
el hombre de la rabia, un tal Batania.

Da Vinci

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Si fuera mar te comería,
si alforja cargaría
con todos tus despojos,
si fuera estrella
muriera no contigo,
por ti,
y seguirías viendo mis destellos,
si tuviera que hacer algo insensato
—más de lo que ya hago—,
lo haría sin dudar,
comer tu cuerpo,
beber tu sangre en cáliz
y dejar que pintaran
el cuadro de mi vida
y luego lo llamaran,
no sé, La última cena,
si acaso tú volvieras
me encontrarás desnudo,
todo un cuadro
mi desnudez desnuda,
quién, dime, quien sabrá
por dónde anda
ni por dónde anduvimos.

Tú, yo, tampoco
te rebelas,
tú eres mi sangre,
tú nada sabes,
tú mi agonía,
tú mi despecho,
tú mi alborada
y mi campo en barbecho,
mi sufrimiento tú,
mis calenturas tú,
tú, tú, tú. Tururú.

Y ya no lo recuerdo.
Ritorna vincitore,
dijiste. Ya no has vuelto.

tuyo, mío

.
Para ti será el mundo,
para ti la palabra,
para ti el verbo crudo
y la esperanza.

Para mí el oleaje,
para mí la avalancha,
para mí los puñales
y la espada.

Para ti. Para mí.
Zafarrancho y sosiego.

génesis

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A mi abuelo le murieron
de un tiro en la nuca.

Mi padre cayó fulminado
de algo en el cerebro,
no sé bien de qué.
Fulminante y cerca
de la nuca.
                 Yo

juego a la ruleta
rusa.
Vamos mejorando,
pero la genética
manda, ya lo creo.

Ya veo la bala en mi cabeza.

deconstrucción

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el viento mece suavemente las flores del jardín.

balancea las flores del jardín el viento.
las flores del jardín el viento balancea.
el viento las flores del jardín balancea.
ciclón margaritas menea.
arranca el viento las madreselvas.
tras. síu síu. olores amarillos. sinfonía patética.
el ciclón Margarita las margaritas aplasta.
el Margarita se carga un olor amarillo.

MAR MARGARITA MARGARITATODO. ¡ZAS!

AVISO EXTEMPORÁNEO:
Sofía Serra ha tenido la ambilidad de recitar mi coplilla del otro día. Para oírlo, pinchar aquí

más pienso

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Cada día estoy más caliente, me siento planeta.


Ya no pienso, tanto pienso me tiene atiborrado.


Se me caen los prefijos: nunca entenderé por qué los subsecretarios mandan más que los suboficiales o los vicealmirantes más que las vicetiples.


Por el momento, prefiero no morirme a morirme. Dicen que es mucho más sano.


Tuve un chófer que sabía mucho de bicicletas. Ahora tengo un tacataca que sabe mucho de mí.


Vi tantos sombreros calvos que me dio repelús.
.
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coplilla

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Puede oírse esta coplilla en la voz de SOFÍA SERRA pinchado aquí
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Como tú no has tocado
nunca la flauta,
por eso no te duelen,
niña, las prendas.
Dime
qué rosales frecuentas.
Te lo pregunto
por si fuera la espina
de tu respuesta.

Por si fuera la espina
de tu respuesta
he pasado la noche,
niña, a dos velas.
Tengo
una espina clavada:
por más que busco
no encuentro rosas rojas
bajo tu almohada.

dos instantáneas

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1
Una sonrisa hueca, siempre igual la sonrisa,
maldita gente que sonríe
siempre igual,
año tras año la maldita sonrisa
se irá decolorando en la fotografía
y ésa será la imagen que el biznieto conserve.

Pensará que tenía un bisabuelo imbécil
y no podrá saber que no fueron felices.

2
El templo entre las ramas en la fotografía,
el lago de Bellaggio,
los cubiertos de plata en la terraza,
la cuenta atrás,
James Dean bajo la lluvia.
Eran, aquéllos, tiempos tormentosos.
Mao-Tse-Tung ocupó el mausoleo
y entonces comenzó la vorágine:
ahora yo me pregunto
qué van a hacer sin muro,
qué final les espera.

(lo que queda). Defensa de la alegría. Serrat & Benedetti

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Ha sido un día bonito. Sigo con la alegría. Pero esta vez a lo grande, con un poema de Mario Benedetti cantado por Serrat. Y un buen montaje.





Defender la alegría como una trinchera,
defenderla del caos y de las pesadillas,
de la ajada miseria y de los miserables
de las ausencias breves y las definitivas.

Defender la alegría como un atributo,
defenderla del pasmo y de las anestesias,
de los pocos neutrales y los muchos neutrones,
de los graves diagnósticos y de las escopetas.

Defender la alegría como un estandarte,
defenderla del rayo y la melancolía,
de los males endémicos y de los académicos,
del rufián caballero y del oportunista.

Defender la alegría como una certidumbre,
defenderla a pesar de dios y de la muerte,
de los parcos suicidas y de los homicidas
y del dolor de estar absurdamente alegres.

Defender la alegría como algo inevitable,
defenderla del mar y las lágrimas tibias,
de las buenas costumbres y de los apellidos
del azar y también, también de la alegría.

Salud