cuarto menguante y vuelven /2

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Pero la que es más vieja
qué triste hisoria calla,
ellos, los que eran suyos,
murieron sin saberlo.
El muro de los muertos
acalló los gemidos de aquellos inocentes,
no lo olvido, nadie quiso contarlo
pero las cosas pasan porque la morgue existe
con guerras o sin guerras.

No lo olvido,
nadie quiso contarlo
pero las cosas pasan y se saben
y ya todo da igual:
                             noche,
por qué no matas la tristeza
–y de paso el recuerdo– mientras dejo
una flor en la tumba del viejo cementerio,
y recito unos versos en la falda
del monte de Corbán:

tristes versos los versos del andar silencioso,
triste noche la noche de los versos más negros,
triste el aura insistente de los años vividos,
qué sarcasmo, qué tristes los días que nos quedan,
qué noche tan oscura, qué silencio tan hueco,
siempre hurgando despojos de muertos y verdugos.
Amén.

No queda nadie, nadie,
la orilla está vacía y el barco se está hundiendo.