Credo in unum hominem (in memoriam)

Iniciaste el camino regresivo hacia el infinito.
Es hora ya de que los que aquí te añoramos recojamos
con templanza tus palabras para guardarlas en el alma.

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Credo in unum hominem


Creo en todo lo incierto que remueve montañas,
en las incertidumbres de no saber mañanas ni fechas fijas en el calendario,
en lo que va a venir sin esperarlo. Creo

en la fuerza imparable de las palabras dichas sin artificio alguno,
en el empuje de la inmensa masa de gente como yo
sin esperanza, con convencimiento (al decir del poeta).

Creo en la muerte como adiós a la vida sin lápidas ni cruces ni sandeces
dichas solemnemente y a destiempo. Creo

en la soledad del hombre despojado de todos sus andrajos,
renacido en los otros para ser uno y trino.

Creo en todas las cosas que dejamos al borde del camino
por si alguien las recoge con templanza y las guarda en su almario.

Creo en ti,
anónimo enemigo o indescifrable amigo,
en todo lo que puedes hacer para cambiarme,
para secar al sol tanta tristeza que no tiene motivo y sí remedio.

Creo

en que nada en el mundo es inmutable
ni está escrito el momento en que ha de cambiar todo si así nos lo queremos.

Creo en la comunión de todos los que buscan y no encuentran,
en el advenimiento de quienes han de hacernos solidarios
sin mesiánicas dotes de profeta,
en las palabras sin sentido llenas de sentimiento. Creo

en lo que puedo y en lo que no puedo,
en la resurrección de lo imposible,
en las calles abiertas, alamedas
que volverán a abrirse. Creo

en que se puede amar a mucha gente a la vez sin estar loco ni tampoco cuerdo,
en los brazos de todos los abrazos, en la infamia de todas las mentiras,
en el cuento sin cuento. Creo en las lágrimas
que no afloran de golpe y se acomodan en el rincón inhóspito de tantos corazones,
a la espera de salir a la calle y llorar de verdad. Creo

en que no hay nada mío ni vuestro, y mucho menos suyo, que lo nuestro
no debe ser un tropo impronunciable. Creo

en todos los locos. Creo en ti, creo en mí, creo en nosotros. Creo

que ha valido la pena haber vivido aunque haya tantas cosas por hacer todavía,
tanta pena en los cuerpos y en las almas, tantas oscuridades que no acierto a alumbrar.

Creo en el hombre.

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Nota: Si alguien reservó en su día uno o varios ejemplares del libro "Ya veo la bala en mi cabeza" y no lo ha recibido aún, por favor que deje en este blog su contacto para poder enviárselo. Asimismo, cabe la posibilidad de hacer nuevos encargos, tanto del mencionado libro como del CD "Besos y Gatos".

Hoy, balas en Libertad

.

.

                      

Seré sumamente escueto esta vez que ya se sabe que vamos todos un poco liados. Se ha distribuido por ahí un mail sobre algo de “pun fix” o así. Yo, desde luego, no lo he hecho, o sea que es spam. Como por alguno correos que me han llegado veo que puede inducir confusión, aclaro:

La presentación de ya veo la bala en mi cabeza se mantiene el día 25, viernes, a las 7 y media de la tarde. O sea, mañana. Seré puntual y, por supuesto, no es preciso llevar invitación alguna. La entrada es gratis hasta completar el aforo.

La duración del acto será aproximadamente de una hora, cuchufletas y firmas de libro aparte.

La presentación correrá a cargo de Elvira Daudet. Leerán poemas conmigo Elia Maqueda y Pablo Medel.

Nares Montero realizará un magnífico reportaje fotográfico. El equipo del maestro Enrique Gracia Trinidad grabará el acto. Elia trasteará con las mezclas musicales. Fran Cano es el autor del cartel que se ha distribuido. Finalmente, David Álvarez se encarga del trasporte y la intendencia.

Pues eso. Aclarado queda.

Un abrazo. Se os quiere,

Zuñi

lamparones

.
Raspa de pescadilla
enroscada, mordiéndose la cola,
hecha un ocho, un hachazo
en la taberna, lamparones de grasa
en los manteles, zurcidos calcetines
a la luz de las velas. Mantequilla.
Pido la paz y sobre todo la palabra. No puedo.

NADIE HA INVENTADO LA PALABRA.

ojos

.
Siempre hay un ojo
hay un ojo que mira
hay un ojo que embiste
hay un ojo que tienes
que cerrar

hay un ojo virojo
hay un ojo gafado
hay un ojo con lágrimas
y también hay un ojo
seco

hay un ojo perverso
hay un ojo que grita
hay un ojo cotilla
hay un ojo falsario
hay un ojo en la calle
hay un ojo que mira
más allá del ombligo
hay un ojo que ha visto
sin querer

hay un ojo con vigas
hay un ojo triángulo
hay un ojo maldito
hay un ojo con bolsas
en el párpado

hay un ojo divino
hay un ojo buenojo
hay un ojo gitano
hay un ojo perdido
en el pajar.

Siempre hay un ojo.

Hay un ojo distante.

Siempre hay un ojo
que ha perdido
la niña de sus ojos.

casisoneto casialegre

.
Cuando el duro bregar del día a día
apenas da para intentar canciones;
cuando atosigan las tribulaciones,
¡qué sana es la alegría!

Cuando se dice tanta tontería
en boca de gorrón, que no gorriones;
cuando preñan la noche nubarrones,
¡qué sana es la alegría!

Me apunto a la chacota y a la risa,
al desenfreno, a la parranda, al canto,
al quedarme sin blanca y sin camisa.

¡Ay de aquel que sucumba al camposanto!
Le diré que más calma y menos prisa;
yo, aunque enfermé, curado estoy de espanto.

relato dominical

.

Pasa frente al portalón grande de la casa. Hay dos niñas sentadas en la bancada de piedra, junto a unas hortensias. Pasea lentamente, el viejo, sofocado. Se detiene un momento. Observa el dibujo de los tirabuzones rubios, el viejo. Una mariamulata vuela raso. La que parece mayor de las dos niñas se levanta. Comenta algo a la otra, hace señas hacia la ventana más próxima a la puerta, sale brincando. La que parece más pequeña mira al hombre, le dedica una canción con tenue vocecilla. Levanta su mano hacia el sombrero el viejo: Buenos días, le dice. No corre aire. Hola, contesta ella. Qué día más bonito, ¿verdad?, y sigue el viejo andando.

En la siguiente casa, que parece un buchinche, más allá del arbusto que marca el final del sendero, otra mariamulata está picoteando los despojos del gato y otras niñas hablan de cosas con cautela. Las greñas de su pelo le llaman la atención. Acorta el paso. Sigue por un camino ralo que conduce hacia el castillo. Flanqueado por unos robles bajos, en cuesta, sube cansinamente. Nuevamente levanta su mano, saluda hacia algún sitio y se quita el sombrero. Se airea. Gotas de sudor mínimas perlan sus labios. Sube. Pronto debe sentarse sobre el polvo. Hoy es domingo, piensa, y los domingos son para descansar, es una lástima no haber traído el abanico, bueno. Piensa también en las dos niñas de las trenzas y en las dos de extramuros. Qué extraño, nunca las vi, nunca las vi antes de hoy. Cansado, se levanta y retorna. Una mariamulata se cruza en el camino. Quita, apártate de aquí, pájaro inmundo. Se posa en su hombro el pájaro con furioso aleteo. Vaya, murmura, qué domingo más raro. Vuelve a verlas, a las niñas morenas, esta vez oye gritos dentro de la casuca. Una riña doméstica, sin duda. La bronca voz de una mujer irrumpe en el bochorno. Le gustaría acercarse, pero en su caserón está esperando una mesa dispuesta especialmente porque hoy tiene invitados.

Ya de buena mañana, el servicio ha atendido sus instrucciones, siempre tan atinadas, las mismas instrucciones que atiende el servicio cualquier mañana de domingo cuando el señor tiene invitados, como hoy. Vuelve a ponerse el panamá. Le gustaría entrar en esa casa con aire de buchinche, sí, con esos gritos, las niñas que imagina sucias, la mujer que reclama cualquier clase de ayuda. Una pluma de mariamulata le nubla la vista fugazmente. El trote es ahora llevadero. Las niñas de los bucles, la mata divisoria, otra vez. A lo lejos, los invitados comienzan a llegar. Se queda con las ganas de entrar al garito, pero es que hoy es domingo, tal vez si fuera lunes o miércoles… Le asalta una bocanada de calor y le parece oír, mezclado con los voceríos de la mujer, el sonido ya casi olvidado de una marimba de tecomates. Qué diablos, dice, y arroja hacia la copa del roble más lejano su sombrero, que se pierde en el aire. No sin un cierto pálpito se alivia del chaleco y desabotona la camisa blanca.  Se descalza, hace un gurruño con los pantalones, echa a andar cuesta arriba nuevamente. Hay tres mariamulatas que le siguen graznando. Se quita, ahora ya con ansión, la ropa que le queda y así, como una marimonda fuera de lugar, corre estremecido a besar a las nenitas rubias. Las nenas huyen despavoridas. Mejor. Mira el cielo, azul, como ha de ser, susurra, y busca a la mujer de enormes pechos, adivina, y olores penetrantes, allá, por donde canta la marimba. Hoy no es domingo, grita, que hoy es fiesta.

[paseo]

la mesa

.
Sobre la mesa negra se derrama
tinta también negra;
dos muñecos negros gritan
porque la mesa se espesa, se agranda, se acerca.
Y el cuarto se vuelve negro,
y el mundo se vuelve negro,
y los muñecos, y los muñecos…
(Llueve: la lluvia rompe
la losa de los patios.
Todo está negro, porque
la lluvia y los relámpagos
son negros).
Los muñecos, negros como están,
se miran absurdos.
¡Se jodió el azogue y el cristal!
No se ve nada.
Todo está negro.

Octava real enloquecida

.
Caciques, del Estado defensores,

codicia del mandar no me convida

a pesarme de veros pretensores

de cosa que a mí tanto era debida;

porque según mi edad, ya veis, señores,

que estoy al otro mundo de partida;

mas el amor que siempre, os he mostrado,

a bien aconsejaros me ha incitado."

Alonso de Ercilla

Me da que no me encuentro en mis cabales,
tal es mi perentoria inconsecuencia
que pienso figurar en los anales
del eremita ciego y sin paciencia.
¿Será que soy consciente de mis males
o que sin más me falta la consciencia?
Pregunta sin respuesta es mi pregunta,
no quisiera montar la marabunta.

José Luis Zúñiga

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Algunas son amantes catedrales,
y señoras de todos mis dolores,
otras, tan sinceramente venales,
las pago con lagrimas de colores,
aguas frías de poemas florales,
las ilusiones también son amores.
Así voy, perdido de beso en boca,
labios recordando tu risa loca.

José María Alloza

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OCTAVA REAL SONROJADA

Señoras, que no sepa el arrabal
que han visto enardecer hasta el bermejo
mi rostro en benemérita señal
de que anda el corazón como un trebejo
jugando con el filo del puñal
hundido por Cupido en fiel reflejo
que el pérfido ladino le ha apuntado
y en medio de mi pecho ha disparado.

Sil

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Invitas a escribir octavas reales
rimando consonante y alternado.
En practica, nos das los materiales
de itálico linaje estructurado
y aunque a veces resulten infernales
ejercicios de estilo, lo he intentado.
Ocho versos con rima y metro dejo.
Ahora espero tu voto: No me quejo.

Leonel Licea

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ilustres buitres*

En las grandes murallas te reinventas,
como si la grandeza dependiera
de gritar y medir nuestras afrentas,
pero tú no hallarás voz ni bandera,
pues no existe razón en las tormentas
ni conoces el gesto de madera
que tatúa la pena en la mirada
del que duerme sin luna en la calzada.

Paloma Corrales

*el título es un verso charcos

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Qué habilidad la tuya amigo mío
para mostrarnos versos paso a paso
y cabalgar por ellos con el brío
del que sabe de métrica y, acaso
continuar la octava, que este frío,
lo único real, en este caso,
me agobia, me persigue, me atormenta...
este mes al final, me traerá cuenta.

Isolda

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y qué si loco me despeinan rimas
y qué si sueño con destellos ciegos
y qué si el viento se trenzó en las cimas
y qué si suelto cada día riegos
y qué si grito encima de tarimas
y qué si escribo versos en tus pliegos
No busco premios en tus zonas francas
sólo revivo de tus fuentes blancas.

Luisa Navarrete

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Cuenta atrás

Poco importa ya aquel significado,
el contenido; ¡hoy!, yacen palabras
rotas, vacías, de alma asesinado,
blanco en blanco, sin los abracadabras.
Creadas bellas, a un ser humanizado;
¡Hoy! Asesinan por mentes macabras.
Lo que un día narró un cálido ocaso,
habla, hoy, de unos cielos sangre al raso.

Montxu

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Octava real: estrofa de origen italiano que se estableció en la métrica española durante el inicial Renacimiento, creada por Boccaccio (1313 - 1375), al ser introducida por Garcilaso de la Vega y Juan Boscán. Consiste en ocho versos endecasílabos con tres rimas consonantes cuyos seis primeros riman alternadamente con las dos primeras; los dos últimos constituyen un pareado final de rima distinta: ABABABCC.

ella (13)

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Me dices: ven.
Acudo a tu regazo.
Duermo a tu abrigo.

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Todos mi fuegos
ardieron en tu zarza.
Hoy soy ceniza.

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Sella tu boca
un tiempo transparente.
Eres instante.

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Cuando penetras
en mi arboleda espesa
yo ya no estoy.

más pienso

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Era un hombre muy alto; tanto, que tropezó con una esquina y se quedó sin occipucio.

Le gustaba saberse, pero se bebía.

Mañana será otro día, dijo. Se equivocó.

Tan molesto era su aleteo que lo aplastó de un manotazo. No era una mosca.

Quien tiene un amigo no tiene dos.

María Góngora gana el III concurso de poesía Amparo Bletisa y otros locos del montón.

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Según acaba de anunciar la organizadora en su blog Sin escrúpulos necesarios el poema ganador se titula "Vacío de cuchillas", y su autora es María Góngora. La ganadora se lleva 300 euros y une sus nombres a los de Mayte Sánchez Sempere y Luis Oroz, que ganaron la primera y segunda edición, respectivamente. ¡Enhorabuena, María!


VACÍO DE CUCHILLAS

Amo este dolor oscuro
mascar este vacío de cuchillas
estas veintisiete melodías
y la lengua llena de saliva

Lo amo, aunque me hunde
y me deja sin piel
y me llena de sal
y me borra las palabras.

Lo amo, porque me sumerge
colocando su dedo índice entre mis cejas
empujando hacia abajo
al frío, al hueco.

Tengo que amarlo ¿no lo ves?
aunque pierda las horas
y me piquen los ojos
y se me hagan montañas los días.

Amo cómo me muerde la boca del estómago
cómo me pincha el trapecio y la clavícula
cómo abre la tapa de mis sesos
y hurga dentro con las manos llenas.

Amo este dolor oscuro
esta nube negra
este grito de incertidumbre
el desasosiego de mi alma.

Lo amo, porque abre mis ojos
pone las luces en rojo
gira el mundo
me obliga a aprender
me enseña a aceptar.

Es la vida.

AVISO

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Antes del aviso, muchísimas gracias.

Ya puedo afirmar que el libro estará listo la última decena de marzo. Tengo las direcciones de muchos de vosotros, pero en desorden, vamos, tan caótico como todo lo mío. Así que pronto os mandaré un nuevo mail pidiendo los datos y dando los míos.

De momento, seguimos con el correo postal. Aunque es posible que haya presentación a principios de abril. No obstante, y aunque quisiera dar en mano el poemario a quienes puedan acudir, dejadme la dirección, que nunca se sabe. Y sólo cuando os la pida, jeje. Esto de la distribución no es lo mío, pero saldrá perfecto.

Besos. Abrazos. Cariño, al menos tan grande como el vuestro.

De próxima aparición: ya veo la bala en mi cabeza

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Hola!

Finalmente he decidido editarme yo mismo el libro que me traigo entre manos. Una autoedición pura y dura, sin intermediarios y elaborado casi de forma artesanal. Al objeto de ajustar al máximo la tirada, me gustaría hacerme una idea acerca de cuántos estarían interesados en su adquisición. El libro estará listo para mediados del mes de marzo y, aunque lo suyo es que haya una presentación como mandan los cánones, no estoy ahora mismo en condiciones de asegurarlo por una serie de circunstancias que no vienen al caso. Así que es posible que sólo pueda distribuírse por correo postal.

Pues eso, el que quiera que me lo diga cuanto antes aquí o en mi mail. Ya concretaremos más adelante. Ah, el precio: será lo más bajo posible.

Estos son algunos comentarios que he recibido respecto al nuevo poemario:



"El autor opta en este Ya veo la bala en mi cabeza por desnudarse, para lo que emprende un viaje por su biografía más íntima. A la manera de un diálogo sereno y lúcido consigo mismo, en el que se aúnan introspección, ternura y una cierta ironía, el poemario avanza sin artificios ni florituras, como queriendo en cada momento subrayar, sin renunciar a la lírica más honda, este tono conversacional".

"Después de todo lo escrito, Zúñiga vuelve a sorprendernos".

De todas formas, daré un poco más la brasa con un mailing masivo, jeje.
Se os quiere y se os besa.

un ratito

Hay canciones que valen más que mil poesías. Por ejemplo, esta ranchera que me canta María Pasión:

Un ratito.

Yo no quiero estar sola,
yo quiero estar contigo,
desde que tú te fuiste
estoy hecha pedazos.
Quiero verte un ratito,
tan siquiera un ratito,
quiero estar un segundo,
un segundo en tus brazos.


Señor, Señor del cielo,
no me quites mi gloria,
la gloria que me diste.
Señor si fue pecado
quererle tanto y tanto
por qué lo permitiste.


Yo no quiero estar sola,
yo quiero estar contigo.
Tengo miedo de todo
ni matarme he podido.
Ven y dime cobarde,
búrlate si es preciso,
aunque luego te vayas
quiero verte un ratito.