tú misma

Déjame estar triste, déjame estar solo, déjame en la calle, déjame por otro. Déjame que llore, déjame que ría, deja que te cante, deja que te escriba. Déjame desnudo, déjame en silencio, déjame gritando, déjame con miedo. Deja que me pierda, deja que me ahogue, deja que me extinga, déjame la noche.

Déjame ser vida. Déjame ser muerte. Déjame ser mío.

Pero no me dejes.

.

"Lo que queda"
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poesía al spray: no tomaré su nombre

no voy a blasfemar ni tan siquiera en verso

no violaré el segundo mandamiento

sello mi boca

y callo
escondido en helechos.
.
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en el día de mi cumpleaños

“El que se deja llevar por sus instintos consigue ser feliz
hasta el final de sus días.”
La dama de Shangai

Hoy, que cumplo ya tanto tiempo, hago versos que me hacen daño
pero al tiempo me alivian; cuánto he vivido, cuántos envites
de fortuna con los amigos, que también cumplen años: unos
juegan con globos, otros juegan con nietos tiernos y se ríen,
los hay que buscan y no encuentran, los hay con canas y sin canas,
los hay reumáticos, gimnastas, tristes, alegres, funcionarios
altos y bajos, cantautores, ricos y pobres, viejos, jóvenes.
Los más andan a la que salta y yo vibro con todos ellos.

Cuántos días me quedan, cuántos, cuántas noches de luna verde
con mi gente, brindando al viento, alegría bendita; cuánto
vivir contigo, con vosotros, jornadas plenas que adivino
luminosas entre la bruma. Los recuerdos los guardo dentro,
pero muy adentro, mucho: quiero vivir sin lastre ni memoria.
Este día de aniversario me contemplo sereno, dulce;
es la vida un regalo. Pienso quemar las velas, no soplarlas:

apurarlas sin límite.

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siempre tienes dos años menos

Pasada ya la cumbre de la vida,
justo del otro lado, yo contemplo
un paisaje no exento de belleza
en los días de sol, pero en invierno inhóspito.
Jaime Gil de Biedma

.

.

…Y la vida sigue que sigue. Así llegas a los cincuenta:
siempre tienes dos años menos, dos vidas menos, dos amantes
que te han dejado por la cana, varios cuentos en el tintero,
papeles viejos que se pierden en los cajones de la noche
estrellada contra ese cuerpo que ya no cuenta cicatrices
sino piedras en los riñones. Y golpes, muchos, cuatrocientos,
que te rondan por la cabeza. Se hacen hondos los años, tanto
como lo son las campanadas. No despliega velas el viento.

Pero, queda, la vida es bella.

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treintañero y cuarentón

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

Jaime Gil de Biedma

Cuando niño festejan mucho tus cumpleaños, dije ayer.

Cuando cumples los treinta empiezas a cantar en los cumpleaños
de tus hijos, que es una cosa placentera pero distinta;
ya te sabes bien atrapado en las ruedas de una carreta,
los amigos te felicitan con mensajes SMS
y, si acaso comes pasteles, piensas más en el sobrepeso
que en lo ricos que están. A veces, uno posa su brazo amable
sobre tu brazo, y tú te alegras de tener alguien cerca. Soplas
con desgana sobre unas velas con extrañas formas de números.

Pronto pasas la cuarentena encerrado, casi agradeces
ese encierro tan profiláctico, aunque a ratos, triste, recuerdes
ciertas noches de borrachera, cuando el tiempo se detenía
suspendido en una partida que duraba hasta el alba. Sientes
que te duele la espalda; el alma duele también, vas al gimnasio,
te apresuras de banco en banco, pagas multas, cancelas deudas,
soplas, soplas sin aire, soplas. De repente casi eres viejo,
no te gusta, los cumpleaños se consumen como una vela.

Y la vida sigue que sigue.



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cuando niño los años pasan

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.
Jaime Gil de Biedma

Cuando niño los días pasan como un suspiro, tan livianos
que parecen ser nubes altas empujadas por el nordeste,
con un tiempo de adagio, lento, sin relojes ni nubarrones
en la línea de un horizonte que no atisbas en tu mirada
pendiente sólo de las olas rompiendo suaves en la orilla.
Cuando niño los días pasan entre abuelos y mariposas,
entre coles y lagartijas, entre jácaras y canciones.
Te celebran los cumpleaños con regalos y pocas velas.

Luego empiezan a salir granos, sarpullidos de adolescencia
entre furtivos escarceos a la orilla de alguna falda
cuyos misterios escudriñan, primerizos, inquietos dedos;
los veranos son menos largos y ya oteas un horizonte
siempre preñado de tormentas, algo que sabes que te toca
vivir con miedo y sin tragedia. Los veranos son menos largos,
las verbenas son menos castas y los días mucho más lánguidos.
Sigues soplando algunas velas, pocas, con globos todavía.

Y te queda otra vida por delante.


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poesía al spray: caballos

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caballo desbocado
en desbandada
mientras volvía
su mirada escrutaba
la aridez de las calles
a las luces del casi amanecer
la sórdida resaca encabalgada
en cemento y ladrillos
la cal en sangre viva
las hiladas de horrores
todos
los cementerios de las alcantarillas
.

consiguió a duros pasos
llegar al pomo del portal
entre las ratas
los cubos de basura
los condones revueltos las agujas
ristras rastrojos rastros
de noches arrasadas
.
subió las escaleras
a trancas y barrancas
entró en la habitación
no hubo palabras
mientras se desnudaba vomitaba
todo ocurrió en dos palmos de narices
se lanzó a cama muerta
su cuerpo
entero erecto fue
algo más que un polvo
y algo menos que un crimen
.
se desbocaron los caballos todos
salieron a galope
tendido

todos
habitaron los versos en la noche.

cadena perpetua

La casa está vacía;
el hombre vuelve a ella,
mira
hacia arriba por si acaso.
Sobre la estantería
hay un sombrero viejo
que una vez más comprueba que no es suyo.
Evitando el espejo
se cepilla los dientes
como todas las noches,
engulle su revuelto de pastillas
para poder dormir, ya se desnuda,
ya se abraza a la almohada,
ya confirma otra vez
que la vida es así:
sólo una hipótesis de cadena perpetua.


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la reboda

.
La ceremonia estaba
de lo más concurrida, y fue solemne;
hubo gasas y tules y corbatas,
canapés y delicias para todos los gustos,
cánticos exultantes hasta la madrugada.

Se ha casado mi hijo y me han mandado
toneladas de fotos muy lucidas.

Yo estaba en un entierro.


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a cuentagotas

.
.
busco

perro sin dueño
gato sin botas
cuentos

busco

toros sin cuernos
vacas sin ubre
elefantes
sin trompa ni colmillos
jirafas desnucadas
cuellicortas

busco

hombre sin atributos
coche sin marcha atrás
barca sin remos
espejo sin azogue

a cuentagotas
busco

busco y no encuentro
más que banalidades
cotidianas.

Hazte presente, vida.


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espíritu libre

Soy libre
de cuando en cuando
o al menos
pienso que soy
libre, pero
nunca he sido espíritu.
Habrá que poner remedio,
no quiero ser alma en pena
ni siquiera libremente.
Prefiero ser el fantasma
de Canterbury
con cadenas y grilletes.

Soy libre
pero no soy.

Hazte presente.


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aviso neorrabiosamente urgente

Lo he dicho en el blog de Batania y lo repito aquí:

Visto lo visto, el Buko hoy va a petar. Si alguien de los que piensa ir quiere un libraco mío, que me lo diga aquí o en mi blog y me lo llevo puesto. Y acudo a este procedimiento porque pesan (aviso), y no es cuestión de cargar en balde.

Pd.- En esto soy como Batania: por amor al arte; o sea, que, mientras pueda, los libros son gratis. Todo lo más, puedo hacer trueque con quienes tengan sus poemas a mano. Mola.

coplas a la muerte de mi gata

… cómo se pasa la vida
tan callando.
Jorge Manrique

a veces las cosas pasan
y se quedan para siempre
sanguijuelas
pegajosas en los sueños
cansinos deshilachados
de los viejos
que no tienen otra cosa
buena o mala que soñar
suelen ser
cosas banales sin sustancia
insustanciales
crónicas entre las páginas
de sucesos de un diario
de provincias
ayer murió fulanito
hijo

(el padre
sigue vivo de momento)

.

pero no

esta casa está vacía

de recuerdos
de volúmenes al cubo
de basuras
de maullidos y meadas
que alegraban
el encierro sin futuro
de una vida mortecina
sin caricias
ni arrumacos ni más polvo

que los polvos

de talco
ni más anhelo
que el sofá desvencijado
empelusado
con los rastros de su pelo

.

mi buena gata Felisa
mi gata persa hoy ha muerto
o tal vez no
dicen que los gatos tienen
no sé si cortas o largas
siete vidas
y yo sólo viví seis

con ella

tal vez sólo se ha perdido
como se pierden cosechas
en verano
con la furia del pedrisco

.

según las más optimistas
estadísticas
complicados percentiles vaticinan
una esperanza de vida
larga con ella me sobra
será larga y

solitaria

hasta el final

devolverle la bonanza
a esta casa hoy tan sombría
es vano empeño
estas oscuras estancias
reino ayer de cardamomos
oro y plata
de golpe se han hecho rancias
negras son como los lomos
de mi gata

.

ahora tengo al kamagochi
sólo duerme caga come
ay Felisa
la alcaldesa no lo sabe
pero yo pondré su nombre
a cualquier calle
con farolas macilentas
jeringuillas en portales
y meadas
que a ella tanto le gustaban
no tendrá ninguna queja
pobre gata

.

Este jardín agostado
ayer

vergel en verdor

será su tumba
ya nuestro tiempo ha pasado
todo a nuestro alrededor
se nos derrumba
queda escrita aquí la historia
de un amor hecho pedazos
sin remedio
aquí empieza la memoria
de mi dolor

los retazos

de mi tedio.

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día feliz

A Amparo Bletisa

Si quisiera decirlo, lo diría;
cuando quiere callarlo, no lo dice.
Pasan los años, pasan
como carga de un tren de mercancías
lentos y tan valiosos.

No sé a qué tanto escrúpulo
innecesario, quiero
decir algo tan simple como esto:
vive todos los días
como quisiste siempre aunque no puedas,
no aceptes lo que ocurre,
olvida los agravios y acuérdate de mí,
tú, ectoplasmática, sinóptica, traviesa;
yo, a ratos sinovial, siempre lunático.
Tú, yo, que no callamos
(si queremos hablar) aunque nos maten.

Por algo somos Virgo. Feliz día.

.

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