alveolos de tu cuerpo

Esta tarde las parras han parido
ubres maduras, uvas trashumantes
de ésas que siempre guardan el secreto
de una tarde cualquiera.

Esta tarde buscaba un alveolo
y descubrí, prendidas en tus huesos,
dos pequeñas partículas del aire
de una tarde cualquiera.

Esta tarde quise marcar los árboles
del paisaje con nuestros corazones
resinosos, transidos por la flecha
de una tarde cualquiera.

Esta tarde me recosté en la hamaca
dispuesto a destripar cualquier misterio
y me ofusqué perdiéndome en el sueño
de una tarde cualquiera.

Esta tarde, que se cargó de lluvia,
vi tu cuerpo a través de los cristales
envuelto en las cansinas telarañas
de una tarde cualquiera.

Esta tarde no supe lo que hacía
mientras hurgaba en tu caverna oscura.
Y era lunes, y no eran las caléndulas
de una tarde cualquiera.

Esta tarde no fue tarde ni noche:
buscaba un alveolo y esas cosas
se lloran en silencio.

tarde en Novales

Pasan lentas las horas.
La tarde viste su mejor domingo.
Una mosca pasea displicente
al borde de tu ombligo. Ni te inmutas,
tu cuerpo está a otra cosa.
Me susurras: “Mañana será lunes”.
Te responde a lo lejos el murmullo
telúrico del mar. Trepan tus manos,
luego, enredadera
que florece en mi cuerpo, que lo invade,
que se cuela por todos los rincones
de un hombre ya rendido
con el desorden propio del ramaje
que no entiende de siegas.
Ya la humedad salvaje, inmarcesible,
penetra cada poro. Se tensa la ballesta.
Pronto el fresco verdor de tus abrazos
se hace lengua en mis ingles
y yo digo: “Escribiré un poema”.
Y mi boca ya es pasto de tus llamas,
y tu fuego ya todo lo consume,
y mis penas ya vuelan con los pájaros
hacia otros horizontes. No soñamos,
no se sueña el amor.

Al despertarme
–aún no habrá anochecido–
pasearé descalzo por los bosques
y tú estarás dormida cuando escriba
los versos que ahora escribo.

ventanas, 15

Verbo que huiste,
vuelve a mojar mis labios:
ya no estoy triste.


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sobre olvidos y ausencias

Como tiempo y olvido pasan aprisa, pasan
los años machacantes y aquí no pasa nada.
Cuando despierte de este mal sueño, entonces,
no habrá más que silencio. Y nos querremos.


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otros tiempos

Supongo que no tiene remedio ni lo busca.
Supongo que supone lo justo, es justiciero.
A veces fue distinto, pero de eso quién se acuerda.
Ay, qué tiempos aquellos sin torvos recovecos.


"Lo que queda"
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belicoso

Piensas que no son guerras, que tan sólo batallas,
guerras sin bombas-lapa (tu dirías que limpias).
No son limpias las guerras, te dejan a jirones
y así estamos: vencidos y viejos sin remedio.


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no todo acaba bien

Era sencillo: abría sus bodegas fastuosas
y pedía disculpas cuando sólo quedaban
vinos avinagrados. Ayer me lo encontré:
estaba en una esquina malgastando vinagres.

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conócete a ti mismo

Debo decirlo amigo: vas por el foro, hablas
de cosas que supones profundas y no sabes
cuánta gente te escucha con desprecio y se calla
por no perder el tiempo con tus majaderías.


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trompo

Imagina que vuela y es como una babosa.
Se imagina que todos lo imaginan muy hombre
y no es más que un trompo dando vueltas y vueltas
pendiente de la cuerda que un niño quiera darle.



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pláticas

Estaba departiendo feliz de que escuchara
su implacable discurso contra la rebeldía.
Le atravesé los ojos. Él siguió con su plática
cansina, vanidosa. Era un hombre gaseoso.


"Lo que queda"
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es que no te queríamos

Oh no, nada me has hecho, ni un rasguño siquiera,
tampoco hay rastro alguno de caricia en mi piel.
Fuiste tan poca cosa que no quedaron huellas,
tristes ni alegres, tuyas. Me dicen que no has muerto.



"Lo que queda"
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escaramuza

Escupió una ladilla, se pellizcó las cejas,
se calzó los dos guantes ávido de boxeo:
fue (y no lo supo nunca) su momento de gloria,
ése que algunas veces tienen todos los tristes.


Lo que queda:
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altos hornos

De acero son tus dientes
y yo soy metalúrgico.
Sin ti, estaría
en la cola del paro.



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plato exquisito

A esta gente le gusta
lo mejor de los pobres.
Los llevan a su casa,
luego los descuartizan,
dicen a la criada que les quite
la mugre, los congelan
y cuando hay invitados
siempre sacan lo mismo,
lo mejor: criadillas,
escoria. En estos tiempos
plato tan exquisito
se lleva y es barato:
lo que sobran son pobres
y a esta gente le gusta, ya lo creo.

Yo tengo envidia y miedo
porque no soy muy pobre
pero rico, tampoco.


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