hoy, 14 de abril

Hoy, 14 de abril, me he levantado
con mal sabor de boca.

Estos que son ahora
versos de penitencia fueron antes
cánticos de victoria.

Se burla la memoria
de los vencidos. Pero entonces
todo estaba más claro.

¿Comprenderéis si os digo
que yo no me acomodo
ni me tapo los ojos?
¿Tendréis
ganas de hablar de aquel fracaso?

Me gustaría. Vuelvo
sobre mis pasos. Vivo.

Y quisiera que todos
fundierais vuestros brazos,
alzarais vuestras voces
y dijerais que sí,
que aún estamos a tiempo.

Me gustaría. Digo:
no todo está perdido
todavía.

runrún

Ahora surcan el mar no los navíos
sino los automóviles. Estelas,
sudarios de cemento hacia la luz.

Ahora encuentran allí lo que pensaron
que dejaban aquí. Van sus maletas
repletas de fantasmas y un eterno runrún.

Nadie puede irse lejos, nadie escapa
indemne de su jaula.

aguas arriba

Empieza un nuevo curso el curso de mi vida.
Voy a contracorriente, hacia las cumbres altas
donde empecé a fluir, apenas hilo de agua.
Nunca llegaré al mar.

hablando del tiempo

Eso del tiempo que tanto te preocupa es cosa de filósofos
y hasta de matemáticos.
Complejos algoritmos, raíces, isobaras.
La fuerza viva, equivalente a la mitad
de la masa multiplicada por la velocidad
al cuadrado. Ya lo decía Einstein: E = MC².
Pero era más bonito:

Así que, por favor, no hablemos más del tiempo.
Hoy sale el sol, mañana tal vez llueva,
es nuestro tiempo de cielos despejados, algo sin duda más interesante

que despejar incógnitas.

Sí.

Yo iba a los mandos de nuestro jet privado
y hemos tenido una conversación muy seria:
“Hace fresquito”, me dijiste tú.
Yo, acalorado, enfilé hacia el bosque
y te dije: “ Allá voy, el tiempo vuela”.

No.

Volamos los dos. Ahora mismo volamos,

ángeles grandes con alas de cadenas,

mientras abajo se forma ese revuelo tan manido en torno al amasijo de acero y cajas negras de nuestro último vuelo terrenal.

Así que, por favor, no hablemos más del tiempo,

el nuestro ya es eterno.

veo veo

Me encandilan tus ojos cuando duermes,
tu voz cuando enmudeces,
tu piel cuando la escondes entre mantas,
tus manos enguantadas.

Me enajena tu boca amordazada,
tus pies con botas altas,
tu garganta vestida de bufandas,
tu cuerpo en otra cama.

Me gustas mucho cuando no te veo
por mucho que te mire.

El día en que te encuentre cara a cara
qué pasará. Veremos.

caca

Caracolas,
carátulas,
cataduras,
carcasas.
Cielos: espátulas.

Campanarios,
cartógrafos,
caladeros,
cansancios.
Caramba: ergógrafos.

Cardamomos,
cartílegos,
casilegios,
caminos.
Coño: sacrílegos.

Carambolas,
carámbanos,
carabelas,
cabriolas.
Cáspita: arándanos.

Carajadas,
cancéfanos,
carrilladas
castañas.
Caca: retruécanos.

Cartomancias,
candújulas,
calamares,
calandrias.
Cáscara: esdrújulas.

callejero: calle de la Sombrerería

Como es sombría,
está llena de calvos
a mediodía.

donde late la palabra amor

Amor amor amor, amor callado,
amor callado, amor sereno y tierno,
amor sereno, amor, amor de invierno,
de incierto invierno amor, de invierno airado.

Airado amor en sombra enajenado,
en sombra y hielo, amor, amor interno,
amado amor azul como el eterno
amor ausente, amor, amante amado.

Amor amable, amor, pasión herida,
errática pasión amaestrada,
querencia presa, amor, prisión querida.

Que no, mi amor, que no, no tengo nada
que darte, amor, que no, sino mi vida,
mi pobre vida, amor, enamorada.

la biblia en pasta

Entré en un italiano.
No quise tomar pizza
y pedí biblia en pasta.
No tenían.
He perdido la fe.

I'd like to make this water
wine, but it's impossible

desafuero

Estoy fuera de mí
y no sé cómo entrar.

ventanas, 10

Este abril desmayao
sabe a bostezo
y corta el bacalao.

sobre los sueños

Artemidoro de Daldis visitó recónditos lugares recopilando sueños. Llegó a reunir más de 3.000.

hasta pronto

Aquí me detengo. Ya pasó el invierno y ahora toca reposar los versos que, sin faltar ni un día a nuestra cita, he ido escribiendo a vuelapluma, casi sin darme cuenta. Ya lo dije: son simples poemables. Algunos quedarán tal cual, otros será pasto de carpetas y el resto, tras serias inquietudes, cobrarán el misterio del poema. Que es un misterio inabordable para este humilde escribiente. Lo que sale, sale. Y será un poemario en letra impresa y papel verjurado, que es lo que a mí me gusta.

Es bueno este ejercicio de obligarse a escribir cada jornada. No dejaré de aparecer por aquí de vez en cuando, pero ya sin agobios: gracias a los que leen sigo viviendo.

Y tú, que estás leyendo justo en este momento, acepta mis disculpas y acoge mis abrazos, que son fuertes y ciertos, de verdad.

Hasta pronto,

Jose.

32 de marzo

Hoy, treinta y dos de marzo, sopla el viento
y han vuelto las oscuras golondrinas
a desvelarme en plena duermevela.

Este viento del norte, tan cargado
de olores a mortaja que penetran
uñas adentro todas mis entrañas,

hace trizas el sueño. Tengo miedo.
Recorro mi pasillo y sus rincones
repletos de aledaños; luego intento

a trancas y barrancas escribir,
y me encuentro enfrascado en frases hueras
que pretenden hablar de lo inefable.

Absurda pretensión. Pero ya al filo
de las primeras luces me adormezco
soñando en ventoleras y tercetos.

Alguien me escribe:

exactamente aquello, lo intangible,
aquello que no supe, ahora lo leo.
Con eficaz sigilo alguien ha escrito,

alguien ha suplantado arteramente
mi personalidad y me ha dejado
traspuesto y con un palmo de narices.

Alguien me escribe cuando estoy dormido.
Un día de estos leeré mi esquela
y yo sin enterarme de que he muerto.

Igual que no hay abril. Qué cosas pasan.
Uno descubre al cabo de los años
que le resulta extraño abrazar a su viuda.

Mejor quedarse en hoy, en treinta y dos
de marzo, suspirando por las negras,
oscuras golondrinas de mañana.

Alguien me escribe…
Hoy, treinta y dos de marzo, por lo menos
no es treinta de febrero. Algo es algo.

Tito Muñoz dixit