tiempo a destiempo

Credo in unum hominem (in memoriam)

2011-04-06T23:54:00.003+02:00

Iniciaste el camino regresivo hacia el infinito.
Es hora ya de que los que aquí te añoramos recojamos
con templanza tus palabras para guardarlas en el alma.

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Credo in unum hominem

Creo en todo lo incierto que remueve montañas,
en las incertidumbres de no saber mañanas ni fechas fijas en el calendario,
en lo que va a venir sin esperarlo. Creo

en la fuerza imparable de las palabras dichas sin artificio alguno,
en el empuje de la inmensa masa de gente como yo
sin esperanza, con convencimiento (al decir del poeta).

Creo en la muerte como adiós a la vida sin lápidas ni cruces ni sandeces
dichas solemnemente y a destiempo. Creo

en la soledad del hombre despojado de todos sus andrajos,
renacido en los otros para ser uno y trino.

Creo en todas las cosas que dejamos al borde del camino
por si alguien las recoge con templanza y las guarda en su almario.

Creo en ti,
anónimo enemigo o indescifrable amigo,
en todo lo que puedes hacer para cambiarme,
para secar al sol tanta tristeza que no tiene motivo y sí remedio.

Creo

en que nada en el mundo es inmutable
ni está escrito el momento en que ha de cambiar todo si así nos lo queremos.

Creo en la comunión de todos los que buscan y no encuentran,
en el advenimiento de quienes han de hacernos solidarios
sin mesiánicas dotes de profeta,
en las palabras sin sentido llenas de sentimiento. Creo

en lo que puedo y en lo que no puedo,
en la resurrección de lo imposible,
en las calles abiertas, alamedas
que volverán a abrirse. Creo

en que se puede amar a mucha gente a la vez sin estar loco ni tampoco cuerdo,
en los brazos de todos los abrazos, en la infamia de todas las mentiras,
en el cuento sin cuento. Creo en las lágrimas
que no afloran de golpe y se acomodan en el rincón inhóspito de tantos corazones,
a la espera de salir a la calle y llorar de verdad. Creo

en que no hay nada mío ni vuestro, y mucho menos suyo, que lo nuestro
no debe ser un tropo impronunciable. Creo

en todos los locos. Creo en ti, creo en mí, creo en nosotros. Creo

que ha valido la pena haber vivido aunque haya tantas cosas por hacer todavía,
tanta pena en los cuerpos y en las almas, tantas oscuridades que no acierto a alumbrar.

Creo en el hombre.

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Nota: Si alguien reservó en su día uno o varios ejemplares del libro "Ya veo la bala en mi cabeza" y no lo ha recibido aún, por favor que deje en este blog su contacto para poder enviárselo. Asimismo, cabe la posibilidad de hacer nuevos encargos, tanto del mencionado libro como del CD "Besos y Gatos".

Hoy, balas en Libertad

2011-03-25T11:00:00.000+01:00

Seré sumamente escueto esta vez que ya se sabe que vamos todos un poco liados. Se ha distribuido por ahí un mail sobre algo de “pun fix” o así. Yo, desde luego, no lo he hecho, o sea que es spam. Como por alguno correos que me han llegado veo que puede inducir confusión, aclaro:

La presentación de ya veo la bala en mi cabeza se mantiene el día 25, viernes, a las 7 y media de la tarde. O sea, mañana. Seré puntual y, por supuesto, no es preciso llevar invitación alguna. La entrada es gratis hasta completar el aforo.

La duración del acto será aproximadamente de una hora, cuchufletas y firmas de libro aparte.

La presentación correrá a cargo de Elvira Daudet. Leerán poemas conmigo Elia Maqueda y Pablo Medel.

Nares Montero realizará un magnífico reportaje fotográfico. El equipo del maestro Enrique Gracia Trinidad grabará el acto. Elia trasteará con las mezclas musicales. Fran Cano es el autor del cartel que se ha distribuido. Finalmente, David Álvarez se encarga del trasporte y la intendencia.

Pues eso. Aclarado queda.

Un abrazo. Se os quiere,

Zuñi

lamparones

2011-03-21T08:28:00.000+01:00

.
Raspa de pescadilla
enroscada, mordiéndose la cola,
hecha un ocho, un hachazo
en la taberna, lamparones de grasa
en los manteles, zurcidos calcetines
a la luz de las velas. Mantequilla.
Pido la paz y sobre todo la palabra. No puedo.

NADIE HA INVENTADO LA PALABRA.

ojos

2011-03-19T09:34:00.000+01:00

.
Siempre hay un ojo
hay un ojo que mira
hay un ojo que embiste
hay un ojo que tienes
que cerrar

hay un ojo virojo
hay un ojo gafado
hay un ojo con lágrimas
y también hay un ojo
seco

hay un ojo perverso
hay un ojo que grita
hay un ojo cotilla
hay un ojo falsario
hay un ojo en la calle
hay un ojo que mira
más allá del ombligo
hay un ojo que ha visto
sin querer

hay un ojo con vigas
hay un ojo triángulo
hay un ojo maldito
hay un ojo con bolsas
en el párpado

hay un ojo divino
hay un ojo buenojo
hay un ojo gitano
hay un ojo perdido
en el pajar.

Siempre hay un ojo.

Hay un ojo distante.

Siempre hay un ojo
que ha perdido
la niña de sus ojos.

casisoneto casialegre

2011-03-16T08:49:00.000+01:00

.
Cuando el duro bregar del día a día
apenas da para intentar canciones;
cuando atosigan las tribulaciones,
¡qué sana es la alegría!

Cuando se dice tanta tontería
en boca de gorrón, que no gorriones;
cuando preñan la noche nubarrones,
¡qué sana es la alegría!

Me apunto a la chacota y a la risa,
al desenfreno, a la parranda, al canto,
al quedarme sin blanca y sin camisa.

¡Ay de aquel que sucumba al camposanto!
Le diré que más calma y menos prisa;
yo, aunque enfermé, curado estoy de espanto.

relato dominical

2011-03-14T21:07:00.000+01:00

Pasa frente al portalón grande de la casa. Hay dos niñas sentadas en la bancada de piedra, junto a unas hortensias. Pasea lentamente, el viejo, sofocado. Se detiene un momento. Observa el dibujo de los tirabuzones rubios, el viejo. Una mariamulata vuela raso. La que parece mayor de las dos niñas se levanta. Comenta algo a la otra, hace señas hacia la ventana más próxima a la puerta, sale brincando. La que parece más pequeña mira al hombre, le dedica una canción con tenue vocecilla. Levanta su mano hacia el sombrero el viejo: Buenos días, le dice. No corre aire. Hola, contesta ella. Qué día más bonito, ¿verdad?, y sigue el viejo andando.

En la siguiente casa, que parece un buchinche, más allá del arbusto que marca el final del sendero, otra mariamulata está picoteando los despojos del gato y otras niñas hablan de cosas con cautela. Las greñas de su pelo le llaman la atención. Acorta el paso. Sigue por un camino ralo que conduce hacia el castillo. Flanqueado por unos robles bajos, en cuesta, sube cansinamente. Nuevamente levanta su mano, saluda hacia algún sitio y se quita el sombrero. Se airea. Gotas de sudor mínimas perlan sus labios. Sube. Pronto debe sentarse sobre el polvo. Hoy es domingo, piensa, y los domingos son para descansar, es una lástima no haber traído el abanico, bueno. Piensa también en las dos niñas de las trenzas y en las dos de extramuros. Qué extraño, nunca las vi, nunca las vi antes de hoy. Cansado, se levanta y retorna. Una mariamulata se cruza en el camino. Quita, apártate de aquí, pájaro inmundo. Se posa en su hombro el pájaro con furioso aleteo. Vaya, murmura, qué domingo más raro. Vuelve a verlas, a las niñas morenas, esta vez oye gritos dentro de la casuca. Una riña doméstica, sin duda. La bronca voz de una mujer irrumpe en el bochorno. Le gustaría acercarse, pero en su caserón está esperando una mesa dispuesta especialmente porque hoy tiene invitados.

Ya de buena mañana, el servicio ha atendido sus instrucciones, siempre tan atinadas, las mismas instrucciones que atiende el servicio cualquier mañana de domingo cuando el señor tiene invitados, como hoy. Vuelve a ponerse el panamá. Le gustaría entrar en esa casa con aire de buchinche, sí, con esos gritos, las niñas que imagina sucias, la mujer que reclama cualquier clase de ayuda. Una pluma de mariamulata le nubla la vista fugazmente. El trote es ahora llevadero. Las niñas de los bucles, la mata divisoria, otra vez. A lo lejos, los invitados comienzan a llegar. Se queda con las ganas de entrar al garito, pero es que hoy es domingo, tal vez si fuera lunes o miércoles… Le asalta una bocanada de calor y le parece oír, mezclado con los voceríos de la mujer, el sonido ya casi olvidado de una marimba de tecomates. Qué diablos, dice, y arroja hacia la copa del roble más lejano su sombrero, que se pierde en el aire. No sin un cierto pálpito se alivia del chaleco y desabotona la camisa blanca. Se descalza, hace un gurruño con los pantalones, echa a andar cuesta arriba nuevamente. Hay tres mariamulatas que le siguen graznando. Se quita, ahora ya con ansión, la ropa que le queda y así, como una marimonda fuera de lugar, corre estremecido a besar a las nenitas rubias. Las nenas huyen despavoridas. Mejor. Mira el cielo, azul, como ha de ser, susurra, y busca a la mujer de enormes pechos, adivina, y olores penetrantes, allá, por donde canta la marimba. Hoy no es domingo, grita, que hoy es fiesta.

[paseo]

la mesa

2011-03-12T22:55:00.000+01:00

.
Sobre la mesa negra se derrama
tinta también negra;
dos muñecos negros gritan
porque la mesa se espesa, se agranda, se acerca.
Y el cuarto se vuelve negro,
y el mundo se vuelve negro,
y los muñecos, y los muñecos…
(Llueve: la lluvia rompe
la losa de los patios.
Todo está negro, porque
la lluvia y los relámpagos
son negros).
Los muñecos, negros como están,
se miran absurdos.
¡Se jodió el azogue y el cristal!
No se ve nada.
Todo está negro.

Octava real enloquecida

2011-03-11T08:50:00.000+01:00

.
Caciques, del Estado defensores,

codicia del mandar no me convida

a pesarme de veros pretensores

de cosa que a mí tanto era debida;

porque según mi edad, ya veis, señores,

que estoy al otro mundo de partida;

mas el amor que siempre, os he mostrado,

a bien aconsejaros me ha incitado."

Alonso de Ercilla

Me da que no me encuentro en mis cabales,
tal es mi perentoria inconsecuencia
que pienso figurar en los anales
del eremita ciego y sin paciencia.
¿Será que soy consciente de mis males
o que sin más me falta la consciencia?
Pregunta sin respuesta es mi pregunta,
no quisiera montar la marabunta.

José Luis Zúñiga

---

Algunas son amantes catedrales,
y señoras de todos mis dolores,
otras, tan sinceramente venales,
las pago con lagrimas de colores,
aguas frías de poemas florales,
las ilusiones también son amores.
Así voy, perdido de beso en boca,
labios recordando tu risa loca.

José María Alloza

---

OCTAVA REAL SONROJADA

Señoras, que no sepa el arrabal
que han visto enardecer hasta el bermejo
mi rostro en benemérita señal
de que anda el corazón como un trebejo
jugando con el filo del puñal
hundido por Cupido en fiel reflejo
que el pérfido ladino le ha apuntado
y en medio de mi pecho ha disparado.

Sil

---

Invitas a escribir octavas reales
rimando consonante y alternado.
En practica, nos das los materiales
de itálico linaje estructurado
y aunque a veces resulten infernales
ejercicios de estilo, lo he intentado.
Ocho versos con rima y metro dejo.
Ahora espero tu voto: No me quejo.

Leonel Licea

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ilustres buitres*

En las grandes murallas te reinventas,
como si la grandeza dependiera
de gritar y medir nuestras afrentas,
pero tú no hallarás voz ni bandera,
pues no existe razón en las tormentas
ni conoces el gesto de madera
que tatúa la pena en la mirada
del que duerme sin luna en la calzada.

Paloma Corrales

*el título es un verso charcos

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Qué habilidad la tuya amigo mío
para mostrarnos versos paso a paso
y cabalgar por ellos con el brío
del que sabe de métrica y, acaso
continuar la octava, que este frío,
lo único real, en este caso,
me agobia, me persigue, me atormenta...
este mes al final, me traerá cuenta.

Isolda

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y qué si loco me despeinan rimas
y qué si sueño con destellos ciegos
y qué si el viento se trenzó en las cimas
y qué si suelto cada día riegos
y qué si grito encima de tarimas
y qué si escribo versos en tus pliegos
No busco premios en tus zonas francas
sólo revivo de tus fuentes blancas.

Luisa Navarrete

---

Cuenta atrás

Poco importa ya aquel significado,
el contenido; ¡hoy!, yacen palabras
rotas, vacías, de alma asesinado,
blanco en blanco, sin los abracadabras.
Creadas bellas, a un ser humanizado;
¡Hoy! Asesinan por mentes macabras.
Lo que un día narró un cálido ocaso,
habla, hoy, de unos cielos sangre al raso.

Montxu

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Octava real: estrofa de origen italiano que se estableció en la métrica española durante el inicial Renacimiento, creada por Boccaccio (1313 - 1375), al ser introducida por Garcilaso de la Vega y Juan Boscán. Consiste en ocho versos endecasílabos con tres rimas consonantes cuyos seis primeros riman alternadamente con las dos primeras; los dos últimos constituyen un pareado final de rima distinta: ABABABCC.

ella (13)

2011-03-07T09:26:00.000+01:00

.
Me dices: ven.
Acudo a tu regazo.
Duermo a tu abrigo.

---

Todos mi fuegos
ardieron en tu zarza.
Hoy soy ceniza.

---

Sella tu boca
un tiempo transparente.
Eres instante.

---

Cuando penetras
en mi arboleda espesa
yo ya no estoy.

más pienso

2011-03-05T17:53:00.000+01:00

.
Era un hombre muy alto; tanto, que tropezó con una esquina y se quedó sin occipucio.

Le gustaba saberse, pero se bebía.

Mañana será otro día, dijo. Se equivocó.

Tan molesto era su aleteo que lo aplastó de un manotazo. No era una mosca.

Quien tiene un amigo no tiene dos.

María Góngora gana el III concurso de poesía Amparo Bletisa y otros locos del montón.

2011-03-04T15:46:00.000+01:00

.
Según acaba de anunciar la organizadora en su blog Sin escrúpulos necesarios el poema ganador se titula "Vacío de cuchillas", y su autora es María Góngora. La ganadora se lleva 300 euros y une sus nombres a los de Mayte Sánchez Sempere y Luis Oroz, que ganaron la primera y segunda edición, respectivamente. ¡Enhorabuena, María!

VACÍO DE CUCHILLAS

Amo este dolor oscuro
mascar este vacío de cuchillas
estas veintisiete melodías
y la lengua llena de saliva

Lo amo, aunque me hunde
y me deja sin piel
y me llena de sal
y me borra las palabras.

Lo amo, porque me sumerge
colocando su dedo índice entre mis cejas
empujando hacia abajo
al frío, al hueco.

Tengo que amarlo ¿no lo ves?
aunque pierda las horas
y me piquen los ojos
y se me hagan montañas los días.

Amo cómo me muerde la boca del estómago
cómo me pincha el trapecio y la clavícula
cómo abre la tapa de mis sesos
y hurga dentro con las manos llenas.

Amo este dolor oscuro
esta nube negra
este grito de incertidumbre
el desasosiego de mi alma.

Lo amo, porque abre mis ojos
pone las luces en rojo
gira el mundo
me obliga a aprender
me enseña a aceptar.

Es la vida.

AVISO

2011-03-04T08:25:00.000+01:00

.
Antes del aviso, muchísimas gracias.

Ya puedo afirmar que el libro estará listo la última decena de marzo. Tengo las direcciones de muchos de vosotros, pero en desorden, vamos, tan caótico como todo lo mío. Así que pronto os mandaré un nuevo mail pidiendo los datos y dando los míos.

De momento, seguimos con el correo postal. Aunque es posible que haya presentación a principios de abril. No obstante, y aunque quisiera dar en mano el poemario a quienes puedan acudir, dejadme la dirección, que nunca se sabe. Y sólo cuando os la pida, jeje. Esto de la distribución no es lo mío, pero saldrá perfecto.

Besos. Abrazos. Cariño, al menos tan grande como el vuestro.

De próxima aparición: ya veo la bala en mi cabeza

2011-02-28T17:27:00.000+01:00

Hola!

Finalmente he decidido editarme yo mismo el libro que me traigo entre manos. Una autoedición pura y dura, sin intermediarios y elaborado casi de forma artesanal. Al objeto de ajustar al máximo la tirada, me gustaría hacerme una idea acerca de cuántos estarían interesados en su adquisición. El libro estará listo para mediados del mes de marzo y, aunque lo suyo es que haya una presentación como mandan los cánones, no estoy ahora mismo en condiciones de asegurarlo por una serie de circunstancias que no vienen al caso. Así que es posible que sólo pueda distribuírse por correo postal.

Pues eso, el que quiera que me lo diga cuanto antes aquí o en mi mail. Ya concretaremos más adelante. Ah, el precio: será lo más bajo posible.

Estos son algunos comentarios que he recibido respecto al nuevo poemario:

"El autor opta en este Ya veo la bala en mi cabeza por desnudarse, para lo que emprende un viaje por su biografía más íntima. A la manera de un diálogo sereno y lúcido consigo mismo, en el que se aúnan introspección, ternura y una cierta ironía, el poemario avanza sin artificios ni florituras, como queriendo en cada momento subrayar, sin renunciar a la lírica más honda, este tono conversacional".

"Después de todo lo escrito, Zúñiga vuelve a sorprendernos".

De todas formas, daré un poco más la brasa con un mailing masivo, jeje.
Se os quiere y se os besa.

un ratito

2011-02-26T11:13:00.000+01:00

Hay canciones que valen más que mil poesías. Por ejemplo, esta ranchera que me canta María Pasión:

Un ratito.

Yo no quiero estar sola,
yo quiero estar contigo,
desde que tú te fuiste
estoy hecha pedazos.
Quiero verte un ratito,
tan siquiera un ratito,
quiero estar un segundo,
un segundo en tus brazos.

Señor, Señor del cielo,
no me quites mi gloria,
la gloria que me diste.
Señor si fue pecado
quererle tanto y tanto
por qué lo permitiste.

Yo no quiero estar sola,
yo quiero estar contigo.
Tengo miedo de todo
ni matarme he podido.
Ven y dime cobarde,
búrlate si es preciso,
aunque luego te vayas
quiero verte un ratito.

tuya es la luz

2011-02-24T23:28:00.000+01:00

.
¡Qué insensatez acumular recuerdos
cuando es viva la luz!
Ante tu pecho erguido no hay ocaso,
amanece sin pausa un nuevo día,
presencia inacabable,
inagotable fuente de horas vivas,
regazo sugerido de futuros descansos.
Tuya es la luz, no hay nadie
que pueda arrebatarme la antigua claridad,
ningún recuerdo, ninguna hermosa historia
frente al irrefutable resplandor que hoy emanas,
precisamente hoy, hoy sobre todo,
mansa luz que se filtra
por cada poro de tu cuerpo adulto,
poderoso, a golpes de oleaje
cincelado. No cabe recordar,
sólo morir amando sorbo a sorbo.

entre recuerdos

2011-02-19T20:52:00.000+01:00

.
Recuerdo aquellos días
en que el silencio era un grito de amor.
Recuerdo calles nada solitarias
y en medio dos personas que eran,
por simple azar, hombre y mujer,
o tal vez niño y niña sorprendidos
en pleno trance de vivir.
Recuerdo aquellos días, sonriendo,
tu pelo al viento sobre el acantilado,
recuerdo la risa triste del adiós,
la certeza festiva del periódico, el ímpetu
de la mañana en punto del domingo.
Te recuerdo en la estación perdida,
en el vagón cargado de deseos,
tan húmedo el andén, tantos rumores
de viajeros incógnitos, pañuelos
escribiendo la historia más banal.
Te recuerdo cada suspiro involuntario,
cada relámpago atravesando
nuestra anatomía, leve caricia
de la lengua, leve clamor de estrellas,
súbita somnolencia tras la pasión furtiva,
lo recuerdo; afilado cuchillo
ciego ante el precipicio,
un salto en el vacío, un beso, una esperanza
colmando el horizonte terrenal de mis días.

Oh, sí, yo lo recuerdo,
imagen amarilla, amor, amor...

abrigo mío

2011-02-17T10:40:00.000+01:00

.
Boca mía, pecho mío, abrigo
mío tu boca, tu pecho, amor.

En todo cuando no estás,
en todo tu sombra honda, tu apacible
pasión inmarchitable, tus susurros sonoros,
una tenaz presencia.
Como la hiedra trepas lenta, esférica,
te adueñas del espacio,
haces de la memoria un juguete fatídico
porque todo eres tú cuando no estás.

Tu boca, tu pecho, abrigo
mío mi boca, mi pecho, amor.

historia no escrita

2011-02-15T21:54:00.000+01:00

.
La historia no se escribe, no se escriben los sueños,
los sutiles bostezos cuando despunta el sol,
la comunión perfecta de quehaceres y gestos,
el placer de aquel cuerpo penetrado, tangible,
ensimismado en otro, enajenado
en la soledad simple de ser amado, amante.

La historia es, simplemente, no atinan las palabras
a relatar la luz glacial sobre los ojos,
el éxtasis, la espera,
la ulterior placidez atravesada
por un súbito vuelo de palomas.

Quién lo dijera, amor, quién lo dijera
que sin estar escrito iba a ser cierto todo.

carta en el parador Enrique II de Castilla

2011-02-13T09:29:00.000+01:00

.
Para mí mismo escribo y para ti
en esta casa de recogimiento
las palabras desnudas, que quisieran
ser de la vida llama, y de la historia,
y ahora sólo son lluvia, son llanura
que penetra la noche; viene el río
de aguas oscuras hasta la ventana.
Están sonando ya las campanadas
en la torre lejana, suenan dos
campanadas, las dos de la mañana;
suenan, y ya no sirven las palabras
para algo más de lo que sirve un gesto.

Para mí mismo escribo y para ti
y son las dos de la mañana y lloro
porque al fin sé que las palabras sirven
sólo para llorar, no hacen historia,
escriben cartas cotidianas
que a veces, es verdad, también consuelan.

Libre de todo pensamiento inhóspito
en este parador de la frontera
te escribo, pues, la carta que mañana
guardarás entre olvidados libros:

Querida mía, es ya la madrugada
y siento mis entrañas que son tuyas;
no son tuyas: son tú, porque tú eres
el ser de mis entrañas.
Aunque la vida pasa cada día la libertad es hoy,
frente a estos chopos que requiebra el viento
entre una lluvia sosegada y quieta.
Hoy, cuando son las dos de la mañana,
y tengo ganas de llorar, y lloro,
ya intuyo que tus labios prodigiosos
serán la eternidad. Un fuerte abrazo
y muchos besos de tu buen amigo.

Cuando acabé la carta tú dormías.
Cuando yo me dormí, te despertaste.
Y así pasamos muchas, muchas horas.

sólo el amante

2011-02-11T17:34:00.001+01:00

.

No importa, no, la vida, vivir es lo que importa.
La vida es la querencia, apegarse a la forma
de ser de los que viven, aferrarse a la muerte
inexorable, cierta. Vivir es otra cosa.
Las sartenes
con forma de lunas enlutadas, las sábanas
cumpliendo su papel de mortaja,
las cárceles sentidas como dulces hogares
y las palabras dichas en el momento justo:
la vida es eso.

Callar,
querer amar, sentir en las entrañas
la indecible tristeza de saberse querido,
todo lo despreciable porque no tiene precio
y la locura última de anhelar lo que es tuyo:
eso es vivir.

Sólo vive el amante, lo demás es la vida.

fuera métrica

2011-02-09T17:50:00.000+01:00

.
Qué despótico el verso, cuántas vacilaciones,
no es posible: decirte lo que siempre me callo
debe ser más sencillo que todo este calvario
laborioso y violento de la literatura.

Tengo tangos y auroras, tango tingo y boleros
total, para decirte –no es mucho– que te quiero;
que estás en el origen del magma conjuntivo,
en la imagen borrosa de las manos cortadas,
en el poema número veinte y en el punto
donde todo se extingue, en la calima vista
a través del espejo,
entre las rosaledas del parque del Retiro
y en el más lamentable rastrojo del poblado:
estás donde no debes
porque tú, que sí tienes un tiempo y un espacio,
has ido a dar aquí, en este mar sin fondo
que succiona implacable y no sacia la sed.

Y menos mal que puedo después de tanto tiempo
compartir más o menos idénticas palabras:
pasan días cadáveres hormigas,
seguimos invistiéndonos de presunta inocencia
y hasta a veces pensamos que alguien piensa en nosotros.
Yo sólo pienso en ti.
Con tanto amor que al tiempo puedo llegar a odiarte,
con tanto amor que tengo que quererme a mí mismo,
con el amor y el odio que consume mis noches,
tanto el amor que quiero volarme la cabeza
y el magma conjuntivo y el presagio borroso
y las manos cortadas y el trasluz del espejo;
caray con la retórica, ahora mismo mi anhelo
es destrozar la métrica. Así:

te quiero.

en su ausencia

2011-02-07T09:04:00.000+01:00

.
Es cierto, prefiero que te vayas:
es el único modo de que la casa entera
se reclame tan tuya, los objetos que siempre
manejas con tan discreto tacto y eficacia son,
cuando tú no estás, objeto de la más rendida
admiración, todo sin ti refulge, recobra
sus nítidos perfiles la casa cotidiana.
Entonces la ternura invade los rincones
y soy feliz llorando, y espero tu regreso.
Por eso,
es cierto, prefiero que te vayas.

II RECITAL "ANTOLOGÍA SIGLO XXI". Esta tarde

2011-02-05T09:28:00.001+01:00

.
.
RECITAL INTERNACIONAL DE POETAS

"ANTOLOGÍA SIGLO XXI"

DIABLOS AZULES

c/Apodaca, 6 (Mº Tribunal o Bilbao)

Madrid

5 DE FEBRERO DESDE LAS 21,00 HORAS A LAS 23,00 HORAS

ORGANIZA Y PRESENTA: FERNANDO SABIDO SÁNCHEZ

LEERÁN SUS POEMAS:

-ÁNGEL GUINDA

-CARLOS HUGO MAMONDE (ARGENTINA)

-CECILIA QUÍLEZ

-JOSÉ LUIS ZÚÑIGA

-MAR BENEGAS

-PABLO GUERRERO

-RAQUEL LANSEROS

-SALOMÉ ORTEGA

-YOLANDA SAÉNZ DE TEJADA

-ZHIVKA BALTADZHIEVA (BULGARIA)

Y LAS CANCIONES DE CLARA BALLESTEROS

EL RECITAL SERÁ TELEVISADO VÍA INTERNET EN EL SIGUENTE ENLACE

http://www.lahojaenblanco.es/

tal vez necesite tu amor

2011-02-03T08:40:00.000+01:00

Tal vez necesite tu amor

para barrer algún rincón

en mi diario de soldado raso.

Quique González

Quisiera verte despacio.
Quisiera ver cómo el tiempo
envejece
el contorno de tus labios,
tus pupilas, seguramente tu risa
sonará glauca, yo quiero
verte despacio, volver
a verte. La vida
tiene aristas de nostalgia:
es mejor la lentitud, la que da el tiempo
pasado. La vida.

Quisiera verte despacio.

.

una pena

2011-02-01T17:44:00.000+01:00

.
Pena del silencio adentro
contigo voy a encontrarme,
que no me pregunte nadie
cómo acabará el encuentro.

Las palabras se deslizan
entre mis dedos, las letras
son un chorro sin sentido
que bailan en un cuaderno.

Se me han perdido las zetas
y las uves, ya no entiendo
ni jota del alfabeto.

Pena, pena de los negros
presagios, voy a tu encuentro.

participios

2011-01-31T08:57:00.000+01:00

.
Ser amable, tener ganas de hacer
cosas amables, buscar el participio
de las cosas; dable, asible, ser
candidato al participio, partirse,
comportarse, repetirse, nunca
parar, no te detengas ―dices―,
es preciso ser amable, tener
ganas de hacer cosas amables
ya que la vida no lo es tanto
―dicen―, dices, amable,
partícipes, partidos, par, participios.

sube la cesta de la compra

2011-01-30T18:26:00.001+01:00

.
Alentó entonces un suspiro
en el nocturno espejo, y no hubo más.
Tal vez seis, siete estrellas, y la luna,
no sé, tú eras todo mi cielo.

Nos deslumbró después la luz
y diste presurosa
en arrancar de cuajo un monumento
de látigos, una losa de sangre,
un agravio de esclavos. Tú eras todo mi cielo.

Luego hiciste el amor con el tendero
mientras acariciabas (hay que comer)
la cesta de la compra.

la voz de Teseo (o querida Ariadna)

2011-01-29T17:43:00.000+01:00

Candil, candil, oscilas en el sueño
y remueves el surco de la palabra abandonada.
Amor, dices. Un suspiro de sol se tambalea
sobre la cuerda floja de tímpanos borrachos.
A cuento viene entonces más que a salto de mata
gritar que un párpado se ha quedado inmóvil
convertido en escarcha de agujas ateridas;
que en la llanura ha florecido un sauce;
que las nubes bostezan en su jaula de pálpitos
hechas jirones de tanto amar campanas;
que el mar austral hilvana un firmamento;
que el misterio atraviesa un cristal
recortando su sombra en el claustro de la memoria última;
que no hay lágrimas, no, sino fórmulas químicas;
ni sangre, no, sino pintura roja salpicando
la cal de las paredes;
ni boca, no, sino paralelismo entre los dientes;
ni grito: aunque gritando esté no hay grito,
que sólo es un susurro, y ya dirás qué puede
un susurro levísimo contra el amor airado.

Querida Ariadna: ¿Sabes ahora por qué
la realidad sin tropos resulta insoportable?

querida Ariadna

2011-01-29T09:04:00.000+01:00

.
Candil, candil, oscilas en el sueño
y remueves el surco de la palabra abandonada.
Amor, dices. Un suspiro de sol se tambalea
sobre la cuerda floja de tímpanos borrachos.
A cuento viene entonces más que a salto de mata
gritar que un párpado se ha quedado inmóvil
convertido en escarcha de agujas ateridas;
que en la llanura ha florecido un sauce;
que las nubes bostezan en su jaula de pálpitos
hechas jirones de tanto amar campanas;
que el mar austral hilvana un firmamento;
que el misterio atraviesa un cristal
recortando su sombra en el claustro de la memoria última;
que no hay lágrimas, no, sino fórmulas químicas;
ni sangre, no, sino pintura roja salpicando
la cal de las paredes;
ni boca, no, sino paralelismo entre los dientes;
ni grito: aunque gritando esté no hay grito,
que sólo es un susurro, y ya dirás qué puede
un susurro levísimo contra el amor airado.

Querida Ariadna: ¿Sabes ahora por qué
la realidad sin tropos resulta insoportable?

el lápiz

2011-01-28T13:33:00.000+01:00

.
Un lápiz: sencillamente
un lápiz;
y unos dedos detrás de ese lápiz
y unas manos detrás de esos dedos:
sencillamente
unas manos y unos dedos.
¿Y detrás de ese lápiz?
¿Y detrás de esas manos
y esos dedos? ¿Un hombre?
No: detrás un muñeco
que trabaja a destajo,
sencillamente eso,
nada más,
sencillamente
lo digo,
muy sencillamente.

Esta tarde, Nacho Aldeguer

2011-01-27T10:39:00.002+01:00

Esta tarde es una pequeña fiesta: se presenta el primer libro de Nacho Aldeguer, que a su vez es el primero que edita la asociación La Vida Rima. ¡Larga vida!

(lo que queda). Roberto Juarroz

2011-01-26T18:59:00.000+01:00

.
También las palabras caen al suelo,
como pájaros repentinamente enloquecidos
por sus propios movimientos,
como objetos que pierden de pronto su equilibrio,
como hombres que tropiezan sin que existan obstáculos,
como muñecos enajenados por su rigidez.

Entonces, desde el suelo,
las propias palabras construyen una escala,
para ascender de nuevo al discurso del hombre,
a su balbuceo
o a su frase final.

Pero hay algunas que permanecen caídas.
Y a veces uno las encuentra
en un casi larvado mimetismo,
como si supiesen que alguien va a ir a recogerlas
para construir con ellas un nuevo lenguaje,
un lenguaje hecho solamente con palabras caídas.

Roberto Juarroz

(lo que queda). Blas de Otero

2011-01-25T18:45:00.001+01:00

.
Escribo
en defensa del reino
del hombre y su justicia. Pido
la paz
y la palabra. He dicho
«silencio»,
«sombra»,
«vacío»
etcétera.
Digo
«del hombre y su justicia»,
«océano pacífico»,
lo que me dejan.
Pido
la paz y la palabra.

Blas de Otero

Silenci. Lluís Llach

2011-01-24T23:38:00.000+01:00

Sois vosotros los que habéis hecho del silencio
palabras. Gracias.

hacia el silencio/ 14

2011-01-23T23:31:00.000+01:00

He salido a la calle. Una suave llovizna, mortecina, oscurece los árboles. No hay niños en el parque. Comienzan a encenderse las farolas. Los pocos transeúntes caminan cabizbajos. A ratos una ráfaga de viento me aclara las ideas. No sé qué voy a hacer, tal vez me acerque al viejo cementerio, a las tumbas más próximas. Tal vez te recupere sin que broten las lágrimas. Ya estoy en el silencio.

hacia el silencio/ 13

2011-01-22T16:42:00.000+01:00

Ayer me desleí como un azucarillo en aguardiente. De golpe se esfumaron de mi mente metros de estantería, ni una sola novela, ni un relato, ni un verso ni una letra: todo se diluyó en un decir amén. He desleído todas las palabras y con ellas yo mismo me he disuelto. Mis partes blandas se sienten ahora huérfanas.

hacia el silencio/ 12

2011-01-21T12:14:00.000+01:00

Me quedo con la nada sobre el todo. Todo no es nada. Me quedo con la luz clavada entre las cejas, con el dolor del pie que no me deja andar, con tu mirada fija en la sombra ulcerada de mi espalda, con esa cruz de hierro que atraviesa los lunes mis costillas. Abandoné mis bártulos ayer de madrugada y me hundí en el olvido. Pero nada y jamás.

hacia el silencio/ 11

2011-01-20T23:11:00.000+01:00

Una muerte, una muerte tan sólo. No pido más que morirme una vez, no digo de una vez, no es el momento. Esto de estar muriendo muchas muertes es verdaderamente pernicioso. Y tan sólo una muerte también quiero para quien me acompaña, morir juntos del todo, como vivimos juntos en éxtasis sin lacra o en infierno sin llamas. Esta vida no pide moribundos alternos.

hacia el silencio/ 10

2011-01-20T15:57:00.000+01:00

Hay un fulgor secreto, mirad bien lo que os digo, un resplandor recóndito en este corazón que late y late sin quererlo. Hay una claridad que ilumina las calles más oscuras, los ventanales sucios que mira de reojo por si acaso encontrara lo apacible tras el muro siniestro. No hay farolas que alumbren lo que alumbra un corazón en vilo.

hacia el silencio/ 9

2011-01-20T14:13:00.000+01:00

Voy a comerme una naranja. La pelo. Las mondas caen por la ventana y se desparraman allá abajo. Me veo cayendo en silencio, sin que nadie se entere. Me veo flotando en el vacío, estrellado en la grija con un plaf desolado. Hinco mis dientes: el agrio salpica mi pecho, moja mi camisa, me pringa las manos. Sigo viviendo, no debo ser naranja.

hacia el silencio /8

2011-01-19T17:05:00.000+01:00

Me he descubierto comiendo carne humana y me ha gustado, aunque yo soy más bien vegetariano. Será que el hombre ―o la mujer― son carne de cañón: a saber qué contienen esas vísceras húmedas. Ahora soy ouroboro y me como a mí mismo. Quedo poco.

hacia el silencio/ 7

2011-01-18T18:21:00.000+01:00

Pido solemnemente a las palabras que me dejen en paz, que me escriban en paz, que se vayan en paz a sus cuarteles. Pido solemnemente a las palabras que cuando ya no esté sigan diciendo lo que yo nunca dije: ellas lo hicieron todo, aunque me dieron guerra. Pido solemnemente un armisticio y a la vez un porqué.

hacia el silencio/ 6

2011-01-17T21:02:00.001+01:00

Hablaré de mí como quien habla de lo que no sabe, escribiré de mí como si fuera cánula o vidriera, como si camposanto o en barbecho. El campo de batalla sembrado de cadáveres da fe de que la guerra continúa. Pero hablaré de mí con todos los respetos que se merece alguien tan sabido que no hay por qué matarlo. He dicho.

hacia el silencio/ 5

2011-01-17T18:19:00.000+01:00

Es un páramo el mundo, vivir no es necesario salvo que hayas nacido. Nacer no es necesario para nadie salvo para la especie que llamamos humana. Hoy me pregunto si necesariamente soy un hombre del todo. Y no encuentro respuesta, me miro en el espejo y veo un mono. Tal vez un escorpión o una serpiente: algo lejanamente parecido a K.

hacia el silencio/ 4

2011-01-16T21:42:00.000+01:00

No quisiera enseñarme ínfimo, desdichado. Rechazo las limosnas y los besos. Haber envejecido no significa más que ser más viejo, si es que eso de la edad tiene sentido cuando todos estamos abocados de forma inexorable a morir sin aviso. Por lo demás, aparte de oxidado, soy muy rico en potasio y en la cama. Y el musgo de mis párpados se esponja a la sombra del tálamo.

hacia el silencio/ 3

2011-01-15T23:30:00.000+01:00

.
.

Me fui desencarnando poco a poco, a fuego lento, frente a la ventana. Mi carne fue alimento de alimañas al cabo de la tarde. Sólo mi piel cubrió la desnudez de mis entrañas, pero mi piel también se cuarteó o me la arranqué a tiras, no me acuerdo. Algo aprendí: desnudo soy la esencia de esa nada en la que viví apenas.

hacia el silencio/ 2

2011-01-14T19:46:00.001+01:00

.
.

Cuerpos tan vírgenes, cuerpos inmaculados que se traban. Eso era ayer, detrás de las pirámides. Tanta virginidad hizo correr la sangre, las letras indelebles de la piedra se tiñeron de rojo. Se hizo la sangre dueña del silencio y nací sin pecado. Hoy ya no soy ni virgen ni inocente. Ni tan siquiera soy: hoy ya no es hoy, no existe hoy sin mañana.

hacia el silencio

2011-01-13T23:25:00.000+01:00

La palabra, todas las palabras, se han fundido en el fuego. Descanso apenas frente a la chimenea, avivo sus rescoldos, duermo en la oscura ladera de los versos, de la estación del frío en que me adentro. Una manta de viaje es suficiente para emprender camino más allá de mi ausencia. Si alguien quiere, que venga silencioso tras mis pasos. Nunca dos serán más que uno solo.

(desarraigo)

2011-01-12T19:31:00.001+01:00

.
El reloj se ha parado. No sé dónde me encuentro,
el tiempo y el espacio en los que sin saberlo transitaba
son nociones ajenas al temblor de unas manos
que han reventado en pétalos de azufre.

Siento frío en la nuca, cargo hielo en la espalda,
estoy donde no estoy. Y tengo miedo,
porque no se comete impunemente
el pecado de ser un desarraigo.

Ven a buscarme, amigo, a ti los hielos
no te abrasarán
por mucho que devoren mis entrañas.
Dame tu aliento, amigo, tu palabra,
sálvame del silencio o enmudece conmigo.

No es el sudario lo que me preocupa,
sino el tiempo perdido.

(lo que queda). Nares Montero

2011-01-11T09:16:00.001+01:00

.
http://naresmontero.blogspot.com/

Podría darte titulares para empapelar la habitación.

Hay una serpiente que repta el bajo vientre de los deseos.

Quiero jugar con el sur,
como si fuera una palabra que desdibuja las olas,
que solo están allí, en los párpados viscosos,
en el calor más profundo, el de vainilla.
Cuando pienso en ello, en eso que tú y yo sabemos,
siempre me imagino una niña dando vueltas
haciendo que la falda de su vestido alcance
el cielo raso de su cintura
aún por formar.
Ríe y se marea
como cuando me tocas.
A veces no sucede más que un escalofrío.
Otras, tengo la tendencia suicida
a lanzarme en tus brazos
en el hueco, esa canasta.
Aterrizar en un aeropuerto fantasma
es uno de mis pasatiempos favoritos:
la hora de la comida se queda en los pulmones,
llueve a cántaros (carámbanos!) en los pies.

Te escribo como si sonaras,
como si tu refugio fuera mi caja de resonancia,
un mundo paralelo donde los sucesos
fueran,
se fueran,
inservibles.
Todas las cuerdas te rozan
y tú apareces tan de repente
como un susto de cine.
Sesión golfa.
Cubierto de gotas, húmedo,
recién nacido en un invernadero,
te rodean tomates y acelgas,
y menguado pero maduro abre los ojos pulpa,
las verdes vainas que me piden
un susurro de alimento, sexo postrero y maternal,
inicio de vida y un mundo limpio
que es una esperanza maltrecha.

Podría darte titulares y te doy la esquela de tu muerte,
porque no existes.

titulares

El tema y la producción musical son de Pepe Rodríguez, lider del grupo Dardem http://www.myspace.com/dardem

(lo que queda). Beatriz Calvo

2011-01-10T17:30:00.000+01:00

http://arguellesacero.wordpress.com/

He decidido no ir al barrio africano hoy.
He tomado otra dirección.

Antes de salir fotografío las chimeneas
sobre las que posan grajos belgas.

Me he apropiado de unos cuantos metros cuadrados
verticales;
el cristal con pomo que desde la cocina mira
a la comunidad de vecinos.
La balconada de mi habitación
desde Rue de Namur hasta la Avenida de Toison d’Or.

Los recuerdos avanzan a mayor velocidad que el tiempo.
Para mí es ya la víspera.
Por eso duermo treinta horas con las cortinas cerradas
antes del instante de decidir otro camino.

No ir al barrio africano hoy.

Bouleversée c’est trop dire

ejercicios de estilo

2011-01-09T23:22:00.000+01:00

.
A veces me penetra la certeza
de que no fuiste tú la que te fuiste,
que se fue tu fantasma y tú seguiste
cada noche a mi lado. Mi cabeza

me dice que no es cierta tal certeza,
pero mi corazón, de por sí triste,
se apunta sin dudarlo al cruel despiste
de saberte conmigo en mi tristeza.

Sin ir más lejos hoy, mientras llovía,
me he metido debajo de una alfombra
pensando en explorar tu anatomía.

Te sé sin ti, te encuentro hasta en mi sombra.
Te sé caricia extrema en mi agonía.
Te sé mi voz. La sola que me nombra.

fantasmas

una entrada de Mayte

2011-01-09T14:01:00.002+01:00

.
Como es algo que querría haber escrito yo tal cual, reproduzco esta entrada de Mayte Sánchez Sempere en su blog (aquí). Lo suscribo al cien por cien y no tengo más que añadir.

Con los ojos abiertos y la boca cerrada.

Así he pasado la mayor parte del pasado año, fijándome bien en lo que sucedía a mi alrededor y dejándolo reposar. He visto ascensos y descensos, amigos y enemigos, amor y odio, cambios de rumbo y de vida, de local, de día de la semana... en fin, lo que viene siendo un año movidito en lo que a la poesía, o mejor, al sub-mundillo poético madrileño se refiere. El mantenerme un poquito al margen, pero sin pasarme, el ser una espectadora atenta, el escuchar mucho y hablar poco me ha dado una visión de conjunto que posiblemente pocos compartan, suele pasar. No por nada, sino porque cada uno tiene su propia visión. Bueno, pues de eso se trata ahora, de compartir esas diferentes visiones del panorama. Eso si, por favor, sin crucificar a nadie, que ya nos vamos conociendo...

Veo (y no en una bola de cristal) que mucho se mueve alrededor del interés. Que el amor a la poesía pasa por el YO antes que por ningún otro sitio, que triunfan los eventos en que uno puede obtener algún aplauso, que hay quienes no tienen público no por falta de méritos sino por falta de influencias. Veo que todos dicen que no les importa publicar pero hay tortas para ir allí donde se anuncia que habrá antología, que lo que ayer era un vergonzoso negocio hoy es cultura porque lo organizo yo. Veo que interesa más el cotilleo que el arte, el chismorreo que la cultura. Veo, con bastante tristeza, que los egos se disparan y sus legiones de admiradores les siguen, por si se les cae algo por el camino. Veo autobombos injustificados, orgullos hinchados, egos desproporcionados...

Veo todo eso y también veo magníficos poetas de una humildad envidiable, poetas currantes del verso y la vida, poetas siempre alerta, siempre despiertos. Pero estos últimos son los menos.

Creo que seguiré mirando un poquito desde fuera, nunca tuve vocación ovina y a estas alturas de mi vida me siento incapaz de fabricar la miel del hipócrita.

Mayte Sánchez Sempere

(lo que queda). Leonel Licea

2011-01-08T18:07:00.002+01:00

http://egomanias.wordpress.com/.

En vísperas del viento
________________soy las nubes,
las lágrimas perdidas,
el día que desprende
los pliegues de tu falda,
los matices vacíos
________________de mi voz.
Mi yugular desangra
________________tiempos muertos,
tus ásperas mentiras
desmedidas, completas,
________________palpitantes
en noches de ojos vivos.
Tan noches de deseos,
que es pura coincidencia
________________despertar,
comenzar el milenio,
la fecha del regreso
a la era enamorada.
La huella más profunda
________________del peligro.
Entonces la memoria
se convierte en amnesia,
descansa sobre el fango
definitiva y muerta
en la sintaxis misma.
Me quedan los reclamos
________________hechos con humo,
pretextos y segundos
de viejas melodías,
desdén, olvido y suerte
que me hacen confesar.

Traigo la reciedumbre
________________de este tiempo
colgada en la garganta,
remandando las muertes
que esconden tus esquinas.

efectos colaterales (de tu presencia)

(lo que queda). Ilkhi Carranza

2011-01-08T16:11:00.000+01:00

El blog de Ilkhi Carranza (AQUÍ) llama la atención por su presentación exquisita, pero uno debe adentrarse en sus contenidos, que no tienen desperdicio. Hoy traigo aquí este poema porque, aparte de gustarme, me parece que viene muy a cuento.

"La moderna filosofía reformista que aniquila al individuo a fin de ayudar a la masa, y la reciente legislación reformista, que prohibe el placer a fin de aumentar la felicidad, parecen astillas de un viejo tronco, de esa ley feudal francesa que, para evitar que se molestara a las perdices, castigaba a quienes empleaban la azada o cortaban las malezas."

Marginalia de Edgar Allan Poe

PRESUNTAMENTE CELTA

Con ocho diciembres

recien cumplidos

recuerdo la imagen

de CELTAS cortos

(Que no era un grupo musical,

sino una cajetilla de tabaco.

Que no era zortziko ni pasodoble,

aunque su humo

fuera música silente)

con su CELTA idealizado

presuntamente CELTA.

Como los retratos de Zumalacárregui,

supuestamente de Zumalacárregui.

Recuerdo

la fragancia acre del tabaco,

CHANEL Nº 5 para después de clase.

La tos del fumador primerizo,

las hebras pegadas a los labios,

saboreadas después

como manjar de Dioses.

Entonces,

me coloco

en un pasado más que acabado

que hasta la gramática ha olvidado.

Ahora,

me coloco

en un presente pluscuamperfecto

que la gramática no ha detectado aún.

En cualquier caso,

colocado

ssssiento

nostALGIA

tabacALGIA

hedonALGIA

que ya no duelen.

Sólo causan deleite

a este epicúreo fumador.

juego floral

2011-01-07T17:16:00.000+01:00

.
¿Quieres que te lo diga
al modo más romántico?
Te lo diré: tu boca
tiene sabor a cántaro
y tu almendro está en flor.

mi regalo de este año

2011-01-06T17:23:00.001+01:00

Mis hijos son ahora los reyes. Ellos son los padres. Hoy me trajeron el recuerdo de su infancia en forma de canción. Bueno la canción la hice yo, pero este es mi hijo en plena actuación a los 8 años. Un buen regalo de reyes. Y lo quiero compartir.

un sueño

Esto me parece un sueño,
tan mayor y tan pequeño,
tantas cosas que han pasado
para llegar hasta aquí.
Debo hacer una maleta de recuerdos,
de ilusiones, de alegrías,
con una fotografía de este día
inolvidable para mí.

Ya los cuentos me parecen
cosas simples, pequeñeces,
ya me siento cual san Jorge
enfrentándose al dragón.
En mis sueños todos sois mis escuderos,
yo quisiera reteneros,
para todos tengo un hueco reservado
en mi pequeño corazón.

Porque yo guardo el tesoro más preciado
escondido entre los pliegues de mi piel:
las palabras, las caricias y los besos
de que siempre disfruté.

Hoy me siento tan contento
que he de hacer un monumento
a las ganas de vivir.
Soy el niño más feliz del universo,
tengo todo lo que quiero
al teneros aquí.

Pues eso

noche de Reyes (R)

2011-01-05T19:40:00.000+01:00

.
Me gustó la pistola
aunque aquel año
había pedido
una pelota.

Para el año siguiente
pedí bolos
y me trajeron
balas.

Procurando acertar,
en reyes sucesivos
pedí coches, garajes,
algún libro.
Pero nunca acertaba.

Y así fue año tras año
hasta que, ya mayor,
pedí una diana humana:

di de pleno,
y todos aplaudieron
con extraña sonrisa satisfecha.

Entonces me hice hombre.
Olvidé mi inocencia
para seguir viviendo
sin oprobios.

Ya sé por qué
las muecas de aquel día:
ahora sé que no sueño.
Me visto de galápago.
Resisto.
Ahora soy uno de ellos.

muda

2011-01-04T17:26:00.001+01:00

.
Te me escondes de noche
sin decírmelo.

Te me escapas de día
sin decírmelo.

Te remojas las cara
sin decírmelo.

Luego vuelves, me miras
sin decírmelo.

da igual

2011-01-03T23:27:00.002+01:00

.
Siénteme bajo tierra,
escucha los latidos de esa tierra
por siempre prometida y nunca vista,
piensa en el esqueleto que fue incierto
tan evidente ahora. Quiéreme,
qué más da que esté muerto.

brechtiana

2011-01-02T23:19:00.000+01:00

.
Primero fueron a por los que bebían.
Yo no bebía, no me importó mucho.

Fueron después a por los que fumaban.
Yo no fumaba, no me importó mucho.

Continuaron con los que creían
que vivían.
Yo no creía, no me importó mucho.

Cuando fueron a por los que vivían
sin importarles nada los demás,
entonces
ya no tuvo remedio.

viajeros al tren!

2011-01-02T19:19:00.004+01:00

.
¡Uy, qué vaivén!
¡Y cómo corre el aire
cuando se viaja en tren!

Atraviesa campos
de colores mil,
se para en ciudades
que yo nunca vi.

¡Uy, qué vaivén!
¡Y cómo corre el aire
cuando se viaja en tren!

Y suben y bajan
viajeros al tren
y vuelan pañuelos
por todo el andén.

¡Uy, qué vaivén!
¡Y cómo corre el aire
cuando se viaja en tren!

Maletas que guardan
ropas de alcanfor,
abuelos dormidos,
muchachas en flor.

¡Uy, qué vaivén!
¡Y cómo corre el aire!
Mi niña, ven.

fumar mata

2011-01-02T17:58:00.005+01:00

.
.
.
Salió del bareto a echarse un piti. Fue abatido en un nanosegundo por la patrulla salvavidas.

qué risa

2011-01-02T13:42:00.001+01:00

.
Me río
hasta de mi sombra
porque es mejor
que llorar.

Me río
para que sepan
que no me voy
a arrugar.

Y mi risa
de alquiler
como yo
diciendo amén.

soneto trivalvo

2011-01-01T23:12:00.004+01:00

Frutales

cargados.

Dorados

trigales...

Cristales

ahumados.

Quemados

jarales...

Umbría

sequía,

solano...

Paleta

completa:

verano.

Manuel Machado

Mirada

perdida

sin vida,

sin nada.

Callada

la herida

que embrida

mi amada.

No tienen

antojos,

se avienen

despojos

trivalvos

su ojos.

José Luis Zúñiga

---

Tu fuego

es hueco,

mas peco

sin ruego.

Soy ciego,

en tu eco

me seco,

te riego.

Te enojas

las mantas

arrojas.

Me espantas

las rojas

achantas.

Luisa Navarrete

---

Me voy

muy triste;

supiste

que estoy

solo hoy

¿viniste?

¿dijiste

me doy?

No tal.

Y así

letal

me herí,

carnal

morí.

Rafael Arenas

---

Madura,
la tarde
te arde
más dura.

Supura,
cobarde
de tarde
sutura:

Saberte
precisa
a la hora

precisa
por verte
traidora.

Horacio Holiveira

---

No quiero
palabras:
espero
que te abras

al lento
deseo :
lo intento,
husmeo

tu pecho,
tu plexo
redondo:

ya acecho
tu sexo
rotondo.

Leonardo Torres

---

Decreto
cortado,
rapado
soneto.

Escueto,
talado,
pelado
lo aprieto.

Y quedo
tildada,
¡no puedo!

es Nada,
me vedo,
cercada.

¡Diezmada!
Por bronce,
las once…

Sil

---

Cansada
pupila
admira
tu espalda

clavada
respira,
te mira
asombrada

inventas
redondas
esferas,

mis ojos
recreas
en rojos.

Mayte Sánchez Sempere

---

Soneto trivalvo: dícese del soneto cuyos versos son trisílabos

dan los cuartos

2010-12-31T23:57:00.005+01:00

.
Quisiera ir a las rocas, a los acantilados,
al mar, a mi mar mío, justo ahora,
justo en este momento, cuando empiezan
a sonar petardazos y los cuartos
anuncian con su vómito
quién sabe qué festejos. Quisiera ir a mi mar
y adentrarme despacio en sus aguas oscuras
para tomar las uvas con todos mis ahogados.

FELIZ NOCHEVIEJA

sobre el silencio

2010-12-31T18:24:00.001+01:00

.
El círculo se estrecha, me vincula,
busco en los manantiales del hastío las fuerzas huidizas,
ascender, aquí ya nada tengo, sólo amor olvidado,
nada que no haya visto o presentido, sólo volver,
y entonces odiaría lo que algún día amé.

(Ella estaba dormida)

Qué puedo esperar ya de los oráculos.
Las entrañas del pájaro,
extendidas sobre la piedra árida,
desvelaron un turbio regresar de nada,
hacia la muerte, hacia el renacimiento
muerto, muerte, muerto de nada.
                                                  De silencio.
Estaba convencido de que regresaría,
una vez el olvido se impusiera
sobre todas las cosas.

(Ella estaba dormida)

Ascendiendo, ascendiendo.
Fragmentos de mis ojos brillan sobre la arena,
solitarios.
                Triunfará la palabra y el amor.
En el páramo ardiente sólo bocas,
un páramo repleto de muertes recobradas,
Lázaros sin saberlo.

(Ella estaba dormida)

                                 Despierta, no,
no pierdas el instante de nuestra destrucción,
retorna, encárnate en la ausencia previa a los paraísos.

in tempora

2010-12-30T00:45:00.010+01:00

.
Cuando te vayas será tarde,
en el fragor de la batalla
quedaron sólo los muñones,
los despojos que dicen muerte
a quien ya todo lo ha perdido
en el combate, estas sábanas
son sudario, testigos mudos
son, estas aguas pantanosas
anuncian lo que ha terminado.

Vamos a dar las horas,
a decir los silencios,
a tragarnos los sapos.

A morir. A salir de este infierno.
Ya pasó el tiempo de la muerte lenta,
ya me fui consumiendo en estas tardes,
noches, mañanas, cuánto
dirán de mí cuando me muera.

esta mañana

2010-12-28T17:21:00.001+01:00

.
Lo que está sucediendo ya lo sé, no lo digas.

Sólo, si quieres, dime qué hago yo aquí tan solo,
roca oscura preñada de silencio, tan roca,
tan muerto entre barrotes en tu cuerpo tan muerto,
tan bosque entre los huesos que antes fueron tu bosque.

Pero no, no lo digas, me afirmo en el silencio
aunque al abrir la reja sienta un soplo de Schubert
sin poder remediarlo corriendo por las venas
que ya no tienen sangre después de la cuchilla.

Que tu boca no diga las palabras escritas,
que tus ojos no miren la decadencia plena,
que los dedos sin garras en que se han convertido
tus caricias no vengan a amortajar mis días.

esta noche

2010-12-27T18:15:00.003+01:00

.
Estoy muy triste porque
tú no eres de este mundo.

Si fueras tú
viviera
en ti, muriera
en ti y contigo.

Duérmete, ya me callo,
oh, blanco celador.

esta tarde

2010-12-26T21:45:00.001+01:00

.
No sé dónde esculpieron tu cintura de hielo
ni en qué fragua forjaron esos pechos metálicos.
Más vale no saberlo cuando el sofá que acoge
nuestros cuerpos desnudos está como de vuelta
y esa música ajena, la del piso de al lado,
nos envuelve en su scherzo de violines en celo.

Yo quisiera ser gato, nada más, y maullarte
y acurrucarme entero en tu regazo helado,
y cogerte la mano, la que te deja libre
el cigarrillo apenas encendido, y decirte
lo mucho que te añoro debajo de la manta
en estas tardes lacias en que me aterrorizan
las garras del recuerdo de lo que nunca ha sido.

Se me pasan las tardes en glaciares y fuegos
preguntando al loquero por qué tanta locura,
tantos rincones sucios en este sanatorio
al fin y al cabo misericordioso.

ella (12)

2010-12-25T22:24:00.000+01:00

.
Conjugo sangre
y me diluyo en ti.
Tanto. Tan dentro.

---

Cargan mis alas
un cansancio oxidado:
busco en tu vuelo.

---

Juntos mirábamos
las aves que migraban.
Nos fuimos lejos.

---

Tarde. Ventana.
Espejo sin azogue.
Tarde. Tú. Yo.

empiezo a vomitar los polvorones (otra vez)

2010-12-24T14:44:00.000+01:00

.
Me he despertado esta mañana
con un extraño olor a nochesucia.
No parece normal, porque he dormido
de un tirón ocho horas. Pero es cierto:

un agrio regurgir sube del pecho
y se transforma en pena en la garganta,
lágrimas son al alcanzar los ojos,
rabia ya en el cerebro.

(Suena el teléfono:
“Que pases buena noche”.)
Y me dispongo a preparar la cena

claramente a destiempo. Salta
la alarma, todas las alarmas
resuenan en mis tripas con estruendo.

Como dice Rafael, esto tendría que ser un soneto. Que así sea, un soneto desestructurado. Y así cambia respecto a aquella entrada con la que abrí este blog, hace hoy justamente dos años.

sin más

2010-12-23T20:29:00.003+01:00

.....

(Lo que queda). Octavio Paz.

2010-12-23T09:40:00.002+01:00

http://lemaki-aventurasparamejorarelalma.blogspot.com/

Hace tiempo, en la entrada "cuarto meguante y vuelven", Lemaki me dejó en su comentario un poema de Octavio Paz que me gustó, aparte de venir muy a cuento. Es un poema de los que quedan, así que aquí está.

Hoy recuerdo a los muertos de mi casa.
El pensamiento disipado, el acto
disipado, los nombres esparcidos
(lagunas, zonas nulas, hoyos
que escarba terca la memoria),
la dispersión de los encuentros,
el yo, su guiño abstracto, compartido
siempre por otro (el mismo) yo, las iras,
el deseo y sus máscaras, la víbora
enterrada, las lentas erosiones,
la espera, el miedo, el acto
y su reverso: en mí se obstinan,
piden comer el pan, la fruta, el cuerpo,
beber el agua que les fue negada.

Octavio Paz
elegía interrumpida (fragmento)

(lo que queda). Jaime Alejandre

2010-12-22T13:29:00.000+01:00

.
De la desesperación
nace el amor de carne.
De la calma
el del poema nace.
Me quedo con la desesperación.
Quedaros vosotros
con la muerte de la calma.

De entre las ruinas

cabeza de palo

2010-12-20T20:27:00.000+01:00

.
Me he pasado la tarde buscando mi sombrero.
Sólo he encontrado una cabeza.
La verdad, no hay derecho:
que llueva no es disculpa
para que vuelen piernas como si fueran aves.
Y, encima, de madera.
Estoy muy disgustado, francamente,
con mi cabeza pierna y sin sombrero.

villancico(s) sin sosiego

2010-12-19T14:49:00.011+01:00

.
El perdido que es perdido,

por buscar a quien se pierde,

que se pierda, ¿qué se pierde?

Que se pierda, que os perdáis,

niño, cuando vos queréis,

pues por ganarme os perdéis

y tan cierto me ganáis.

Si el tiempo tan bien gastáis

en buscar a quien se pierde,

que se pierda, ¿qué se pierde?

¿Qué se pierde (bien mirado)

si ha recoger ha venido

al más ganado perdido,

al más perdido ganado?.

Quien tan bien anda ocupado

en buscar a quien se pierde,

que se pierda, ¿qué se pierde?

Alonso de Ledesma

Por mucho que tú lo digas
la leña que echas al fuego
no es de paz ni da sosiego.

Nos pusimos una copa
de buen vino, nos besamos,
después nos arrebatamos
y luego vino otra copa.
No nos quitamos la ropa:
la leña que echas al fuego
no es de paz ni da sosiego.

Tuvimos nuestro momento
que más bien fue un espejismo.
Hoy me río de mí mismo
al recordar tanto cuento
y vuelvo al triste lamento:
la leña que echas al fuego
no es de paz ni da sosiego.

Hoy, ya lejos de tu lado,
puedo decirte sin trabas
que tanta leña me dabas
que al final salí escaldado.
Te repito mi recado:
la leña que echas al fuego
no es de paz ni da sosiego.

José Luis Zúñiga

---

En el más dentro hoy nos crujen
llamas que sin ser dan miedo
y requieren más que puedo.

Ya revientan los enjambres
de cansancios y ansiedad,
ya vuelven a ser verdad
todas nuestras rojas hambres.
Envuelves entre calambres
llamas que sin ser dan miedo
y requieren más que puedo.

El más dentro hoy todo agota,
abrasa destinos ciertos
que prenden ajados puertos
de más sangre y más derrota.
En más fuego lloro rota
llamas que sin ser dan miedo
y requieren más que puedo.

Luisa Navarrete

---

En esta noche te digo:
por tu amor hubiera dado
lo que Dios me ha regalado.

Desde que te vi aquel día,
ridículo desconcierto
ante tu gesto despierto,
supe que por tí vivía
y por tus ojos moría;
por tu amor hubiera dado
lo que Dios me ha regalado.

Rompí a reír y a rezar,
que querer sin ser querido
mucho es para el que ha vivido
sin conseguir alcanzar
que tú me quieras amar;
por tu amor hubiera dado
lo que Dios me ha regalado.

Tanto deseé quererte
que pensé en un arrebato
que yo también te era grato;
pobre quien sueña con suerte
que al final le dará muerte;
por tu amor hubiera dado
lo que Dios me ha regalado.

Rafael Arenas

---

Aunque reniegues el alma
cuando descansa la noche:
te donaré mi derroche.

Arranco el silencio al muro,
lo visto con mis entrañas,
me desnudo de magañas
de aromas muertos, impuro
en el rincón sin apuro
cuando descansa la noche:
te donaré mi derroche.

Allí, termino la espera;
allí, presiento como ardes;
allí pago mis alardes
e invento la primavera
aunque llegue el alba y muera
cuando descansa la noche:
te donaré mi derroche.

Y cuando suenen campanas
en el confín de este mundo,
cuando quede en el profundo
sendero de las mañanas
aunque no me queden ganas
cuando descanse la noche:
te donaré mi derroche.

Leo Licea

---

Te tiento sin fin de lucro
a comerme sin piedad
cual turrón de Navidad.

Te colmarán de regalos
bajo estrellas de Belén,
y besos tendrás de a cien
quizás buenos, quizás malos,
te empujarán esos ralos,
a comerme sin piedad
cual turrón de Navidad.

Y aunque de dulces te tape
la ninfa de Nochebuena,
no sentirás boca plena
ni papila que se empape,
y cederás en derrape
a comerme sin piedad
cual turrón de Navidad.

Ni el mar azul va a salvarte
Poeta, del tentador
deseo devastador
de esta miel atiborrarte,
y ya no podrás negarte
a comerme sin piedad
cual turrón de Navidad.

Sil

---

Tu tacto me ha conquistado
con su sabor palpitante
nada más quitarte el guante,

la caricia de tu mano
es lenguaje enardecido,
sin canon establecido
bautiza lo cotidiano
y me expropia de lo humano
con su sabor palpitante
nada más quitarte el guante,

es muy dulce esta agonía
que brota de mi garganta
creciendo como una planta,
dócil llanto de alegría
que decreta su amnistía
con su sabor palpitante
nada más quitarte el guante,

yo me rindo a la tormenta
con el corazón disperso
y no quiero otro universo
que una muerte roja y lenta
en nubes color magenta,
con su sabor palpitante
nada más quitarte el guante.

Paloma Corrales

---

Y en esa noche de nieve
tuve cerca de mis brazos
tu fiel pecho hecho pedazos.

Nos bebimos lo que cabe
entre el cielo y la barbilla
y en la cama o en la silla
amarte es fácil y suave.
Y en esa noche tan grave
tuve cerca de mis brazos
tu fiel pecho hecho pedazos.

Sábanas blancas al tiempo
iguales a las montañas
háblame de las mañanas
son el mejor pasatiempo.
Y en esa noche de viento
tuve cerca de mis brazos
tu fiel pecho hecho pedazos.

Horacio Holiveira

---

Un pastor sin sus ovejas
en el monte caminaba
por caminos en que andaba.

Por sus ojos le caía
mar de lágrimas mojadas
por perder alborotadas
las ovejas que tenía.
Desolado se sentía...
En el monte caminaba,
por caminos en que andaba.

Un amigo que pasaba,
dijo no se preocupara...
Si comida le faltara,
de la suya, él le daba.
Y su amigo le ayudaba,
en el monte, caminaba,
por caminos... en que andaba.

Juanjo Almeda

---

Villancico: consta de un estribillo inicial, mudanza y verso de vuelta. Son todos versos de octosílabos o heptasílabos, encadenados de la siguiente manera: un estribillo de tres o cuatro versos, un pie que consta de mudanza (una redondilla), y dos o tres versos de enlace que riman con el estribillo. Su estructura suele ser: a-b-b (estribillo) // c-d-d-c (mudanza) // c-b-b (enlace, vuelta con dos últimos versos del estribillo). Composición que ha quedado a lo largo de las épocas como denominación de un canto de carácter religioso y navideño. Pero no nació así. Su carácter profano no debe olvidarse nunca.

¡Anímense!

coplas a la muerte de mi gata (R)

2010-12-17T19:03:00.001+01:00

… cómo se pasa la vida

tan callando.

Jorge Manrique

a veces las cosas pasan
y se quedan para siempre
sanguijuelas
pegajosas en los sueños
cansinos deshilachados
de los viejos
que no tienen otra cosa
buena o mala que soñar
suelen ser
cosas banales sin sustancia
insustanciales
crónicas entre las páginas
de sucesos de un diario
de provincias
ayer murió fulanito
hijo (el padre
sigue vivo todavía)

pero no
             esta casa está vacía
de recuerdos
de volúmenes al cubo
de basuras
de maullidos y meadas
que alegraban el encierro
sin futuro
de mi vida mortecina
sin caricias ni arrumacos
ni más polvo                    que los polvos
de talco
ni más anhelo
que el sofá desvencijado
empelusado
con los rastros de su pelo

mi buena gata Felisa
mi gata persa hoy ha muerto
o tal vez no
dicen que los gatos tienen
no sé si cortas o largas
siete vidas
y yo sólo viví seis
                             con ella
tal vez sólo se ha perdido
como se pierden cosechas
en verano
con la furia del pedrisco

devolverle la bonanza
a esta casa hoy tan sombría
es vano empeño
espero
            sin esperanza
estas oscuras estancias
reino ayer de cardamomos
oro y plata
de golpe se han hecho rancias
negras son como los lomos
de mi gata

Este jardín agostado
ayer
         vergel en verdor
será su tumba
ya nuestro tiempo ha pasado
todo a nuestro alrededor
se nos derrumba
queda escrita aquí la historia
de un amor hecho pedazos
sin remedio
aquí empieza la memoria
de mi dolor
                   los retazos
                                     de mi tedio.

poetas en el aire: el podcast del programa de ayer

2010-12-16T18:04:00.000+01:00

Esto es lo bueno que tiene el internete, que se puede escuchar lo que sea a cualquier hora y con las pausas precisas. Aquí está el programa de ayer, por si algún masoquista quiere oírlo. Y de paso agradezco la participación, que llenó de vida el estudio aun a cuenta de leer menos poemas... Pero para eso siempre hay tiempo. Éste es el enlace al podcast, con fotos y todo:

http://www.poetasenelaire.com/2010/12/16/jose-luis-zuniga/

poetas en el aire

2010-12-15T20:07:00.001+01:00

.
Hoy, de 22:30 a 23:30h., estaré con Sebastián Galán en el programa "POETAS EN EL AIRE".

Se puede escuchar en http://www.radiovallekas.org/spip/. Y, queridos amigos, podéis preguntarme y decirme lo que queráis en el 91-777-39-28

(lo que queda). Oliverio Girondo

2010-12-14T10:27:00.000+01:00

.
La banda de música le chasquea el lomo
para que siga dando vueltas
cloroformado bajo los antifaces
con su olor a pomo y a sudor
y su voz falsa
y sus adioses de naufragio
y su cabellera desgreñada de largas tiras de papel
que los árboles le peinan al pasar
junto al cordón de la vereda
donde las gentes
le tiran pequeños salvavidas de todos los colores
mientras las chicas
se sacan los senos de las batas
para arrojárselos a las comparsas
que espiritualizan
en un suspiro de papel de seda
su cansancio de querer ser feliz
que apenas tiene fuerzas para llegar
a la altura de las bombitas de luz eléctrica.

corso

(lo que queda). Arturo Borra

2010-12-13T17:35:00.000+01:00

http://arturoborra.blogspot.com/

"...mis caminos sangran"

Louis Aragon

Y si me repito rebuscando entre las rocas un misterio,
si la roca sigue murmurando su rasguido,
si repito el error de errar por los ríos de mi sangre,
si baten sus desganas las cosas,
si siempre sangra la piel,
si los abrigos siempre sangran,
si todo y nada copulan cuando roban a lo eterno
un instante,
si me saquea el tiempo en que me reitero,
será -tan solo- para encontrar una sombra
nueva.

de la plaquette cielo partido

(lo que queda). Daniel Aldaya

2010-12-12T23:49:00.002+01:00

.
Ante el Empire State, Odoacro cabecea y yo te conozco,
yo te conozco.
Yo te conozco porque eres el mismo muerto de siempre,
porque eres el mismo muerto y nosotros
ya no somos los mismos de entonces.
No hemos sido nunca los mismos de siempre
(nunca porque no existíamos).
El dolor no nos ha hecho más fuertes.
No somos más fuertes porque rezamos,

porque rezamos a ratos,
porque no sabemos rezar,
porque no creemos en nada.
La blasfemia tampoco nos ha hecho más fuertes.
No es nada la muerte ante los ojos del mundo
(si me recuerdas no estoy muerto).
Hemos ido de la mano y sin embargo no es nada la muerte,
nos ha mordido la leve impronta de la mañana
y sin embargo no es nada la muerte
agarrado a otra mano.
Pero yo te conozco porque eres mi padre,
y también eres mi hijo, a ratos no eres nada,
sólo un soplo de brisa fresca.
Odoacro cabecea y yo te conozco y sé tu nombre
y cómo cabeceas cuando Odoacro te nombra,
cuando Odoacro te llama.

Si el dolor no ha servido para salvarnos,
sálvate tú al menos, sálvate tú al menos de entre los hombres,
sálvate tú al menos y salva a los hombres, sálvate,
sálvate ante el Empire State en la memoria
donde yo te conozco, padre, donde ningún vivo
ha vuelto para contarlo.

mensaje de Rómulo Augústulo a Orestes

pido disculpas

2010-12-11T00:11:00.001+01:00

Gracias a una amable entrada de Juanjo Almeda he podido comprobar, con sorpresa, que este blog no admitía comentarios. No soy consciente de haber hecho nada en ese sentido, pero todo es posible. Soy un patoso.

Por el momento el blog está descansando, pero no cerrado. Pido disculpas a quienes hayan querido comentar algo y no hayan podido hacerlo.

Mucho cariño a todos.

(lo que queda). Laura Giordani

2010-12-07T13:12:00.000+01:00

http://lauragiordani.blogspot.com/

Al nacer nos alzamos
de una sepultura blanda,
matriz del sueño en la materia.

Viaje adentro,
al fondo, a ese barro primero
solícito para las manos,
los algodones tendidos
en coincidencia milagrosa con la herida.

Lo blando: refugio de las aristas
que nos duelen.

Viaje por los corredores de la sangre,
el andamiaje de calcio que nos alza
en rebeldía incesante ante la gravedad.

Para ser polvo encendido en la frente
de algún dios, reconciliación
de puntos cardinales, fervor
que nos eleva a esa colina
desde donde podemos ver
la infancia que nos aguarda.

(De la plaquette "Cartografía de lo blando")

(lo que queda). Esperanza Ortega

2010-12-06T11:46:00.000+01:00

.
No os diré nunca adiós
viejas palabras malgastadas
amigos
fiestas
proyectos incumplidos
y esta alegría de palomas
a punto siempre de partir

países
que desaparecieron de nuestra geografía

no os diré nunca adiós
porque en vosotros
está más cerca el paraíso.

No os diré nunca adiós

Luisa Navarrete me ha dado fuerzas

2010-12-05T13:40:00.001+01:00

..
.
Dice:

"A partir de este momento y durante no se cuánto (pueden ser 5 minutos ,una semana, 8 meses como la última vez) paso a modo Off, seguiré leyendo a veces hablaré por esos mundos de los blogs, pero este blog queda en estado catatónico, necesito leer, ver algún programa basura incluso, pasarme una tarde con los libros y la música y una taza de té, perderme mucho , ir a alguna calle plagada de gente y volver refunfuñando, disolverme una mañana en la playa de Callblanque con mi perra, aislarme y abrirme al mundo. Echar de menos el blog y abrirlo sin decir nada, leeros y disfrutaros en cada letra, en cada coma, en cada suspiro , en cada lamento...... Dinamitar obligaciones, compromisos, bienquedismos, dejar de esperar mientras fuera creo que no hay mundo y sí !!!! lo hay y bien grande.

Seguiré por aqui pero callada, mi mail estará activo y encargos aceptados toditos todos, pero se aproximan fechas malditas en las que prefiero no ser. Ya el año pasado paré el blog a principios de Noviembre y la vuelta fue a finales de Junio....... ni por asomo voy a durar tanto pero sí necesito ordenar un caos demasiado grande que tengo dentro.

Hoy ví un montón de libros a medio leer en la mesita de noche........... llenos de polvo ...... me hicieron pensar que hay que parar. Y pensaba no decir nada, como la última vez....... pero os aprecio demasiado .

hasta dentro de ............... 5 minutos? una semana? un mes? a saber........"

Y yo digo lo mismo. A pierna suelta ha sido mi última entrada y a pierna suelta pienso vivir, que no morir.

a pierna suelta

2010-12-04T14:31:00.003+01:00

.
Digamos que hoy es un día extremadamente día,
un día para morirse de gusto y de un tirón.
He tomado el café por la mañana y me supo a demonios,
tal vez no adiviné que éste era el día de morirse de gusto
porque yo no adivino casi nada más allá de mi muerte
―que esa la palpo sin hurgar los posos del tifón―,
soy un desastre de premoniciones, un desastre tan célebre
que pudiera ser jueves, ni tan siquiera acierto si las sábanas
están bien remetidas en la cama después de revolcarme,
que es el colmo, asomarse al abismo de los pluscuamperfectos
entre tanto pretérito imperfecto.
Pero decía que esta mañana amaneció mañana, así, sin más,
y que esta tarde es tarde de regla y cartabón,
hasta cantan los pájaros en las ramas del tilo centenario
que la furia del viento arrasó en otra tarde menos tarde.
Para acabar diré que me gusta la noche, que soy bueno
y que no tengo nada que decir, como es obvio.
Sí, hoy es un día extraño, tan extremo
que apetece morir a pierna suelta.

y estas calles mojadas

2010-12-02T13:56:00.003+01:00

.
Y estas calles mojadas a qué juegan conmigo, a qué vienen
a resbalarme todas las moscas que han volado espalda
abajo, a qué se mojan si no huelo la lluvia ni siento los galpones
del viento ni me encuentro de un lado ni de otro.
A qué viene la lluvia a molestar mi siesta, impertinente,
cuando tantas manzanas se han podrido en mi cesto
de pantalón sin raya, casi a cuadros,
a qué juegan las rayas de esta casa
que se cae a jadeos, que acelera el agónico
estertor de mis noches, todo seso o domingo o cualquier fecha
sin sentido, ajena . Que las calles
mojadas se vayan a otra parte, por ejemplo
a algún sitio con calles, que no llueva la lluvia
nunca más en el pecho que se me ha ido del cuerpo.
Y dónde,
dónde está el corazón para peinármelo.
No lo digo por nada, es sólo que me acuerdo cuando llueve
de que tuve una casa más alegre y que estaba mojada,
remojada en otoño de todas las palabras que ya quedaron
mudas.

en mi mano han comido

2010-11-30T20:36:00.007+01:00

.
En mi mano han comido, son hijas de las ubres, de las heces
que desbordan los cielos de París,
son hermanas del odio que recorre la médula del mundo,
mis manos, pero mis manos siempre están abiertas,
hace ya cuánto que no se saben puño,
ya no siento en la noche mis olvidos mojados en la almohada
mientras comen, devoran, silenciosas las palmas de mis manos, ellas,
las que penetran el seno que fue ubérrimo y es lasca.
Decía mi madre duerme, mi niño, duerme.
Mi padre se lanzaba a los infiernos silenciosos del pan.
Mis hermanos supieron lo que saben los niños, lo que yo nunca supe,
duerme, mi niño, duerme, y mi madre callaba en su locura
mientras daba a los pájaros más negros de la noche
su ración de ternura envuelta en un papel de arena y sal.
Y ahora comen y comen en esta manos secas que no tienen
gatos que se revuelquen por las calles de Roma.
Porque, si fui romano, eso no lo recuerdo, ni si bombero o camillero en África.
Sólo sé lo que tengo: olvido y manos, esas sí, todavía,
en las que comen cada noche (siempre es noche en mi vida)
todas las alimañas, insaciables, inquietas, tan perennes.

soy el que sabe

2010-11-28T20:45:00.001+01:00

.
Yo sé.

Es mi condena, mi implacable condena este saberte, esto de dar la cuerda con mis manos al reloj de tus mundos, mi condena tus manos, las manos que se aquietan en mi cuerpo, mi condena tu cuerpo, tu cuerpo que se nutre en mi mirada, condena es mi mirada, esa mirada que alberga tantos muertos, los muertos de tus mundos, tus mundos mi condena, tus mundos, los que quiero aprender aunque ya sepa que nunca serán míos por más que me recorra de memoria tu huella digital y te descubra, entera, noche a noche.

Yo sé que sé. Pero tú no lo sabes.
Soy yo el que arrastra todas las cadenas.

Beatriz

2010-11-27T20:14:00.001+01:00

.
Estoy muy triste, porque
tú no eres de este mundo.
Y creo en ti, que hiciste
los cielos y la tierra.

Sólo tú eres mis fe,
la que vi, la que toco.
Sin ti me vuelvo ateo:
tu amor es mi herejía,
Beatriz.

sólo un soplo de vida

2010-11-26T21:14:00.002+01:00

.
Es fácil recordar cuando miraba
por aquellos cristales algo sucios
cómo el sol se ponía entre las nubes
turbias, amenazantes de la tarde.
Es fácil recordar cuando esperaba
el abrazo sutil de una tardanza
que nunca supo compartir bastante;
recordar cuántas veces intentaba
reventar su silencio entre las blancas
paredes que aguardaban el milagro
de unos brazos tendidos, junto al cristo
que era su pecho blanco y desvalido.
El desamor fijó sus tenebrosas
garras donde el hogar solía, en primavera,
ser más alegre y tierno: junto al lecho.
Él se acordaba de los buenos ratos
y entonces se escapaba hacia las nubes.

Sus amigos ya nunca aparecimos,
fueron sus hijos haciéndose mayores,
es fácil recordar, fue sólo un soplo
de muerte el que nubló la casa primitiva.
Qué malestar, amigos, él cenizas
y nosotros echándolas al viento
porque así lo imploraba con sus ojos
cuando estaba ya muerto, aunque vivía.

sólo un soplo de vida

2010-11-26T21:14:00.000+01:00

paraíso

2010-11-25T08:19:00.002+01:00

Al pasar la barca

me dijo el barquero

las niñas bonitas

no pagan dinero.

(del cancionero)

Estaba todo el día trajinando arrabales de atún, martirios de cebolla, bellotas de alquitrán.

Sus párpados pesaban como nube de invierno, y eran negros. Y era negro el zorzal.

A veces se quitaba la cabeza y apoyaba sus brazos en el alfeizar blanco de aquel barco lejano. Sólo a veces, muy pocas.

Como el embarcadero hacía unos cuantos años que no flotaba ya, como murió el barquero y desguazaron las tablas de su barca, así murió la niña.

Nunca volvió a soñar, sólo quedaron

sardinas en remojo, remos sin nadie, el salitre en los ojos, la espuma en la cocina y el rumor de las olas partiendo su cerebro en dos mitades.

Y él. Él también se quedó.

Él se quedó, aunque pagaba ella.
Él, que sacó su espada justiciera y de un tajo cortó su paraíso.

vid

2010-11-24T13:10:00.014+01:00

-..
.

Siempre rezuma
vino tu vientre

¡Ven, ebriedad!

Gajes del oficio de un outsider

2010-11-23T11:11:00.000+01:00

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Señoras y señores, respetable público: este blog hace un pequeño inciso para la publicidad sin tapujos.

Tras la presentación realizada el pasado sábado, ya está a la venta “Besos y Gatos”. Hay quien se ha interesado por la forma de adquirirlo, hay quien no. Tengo por norma no realizar más que una presentación en cada ciudad, así que en Madrid no habrá más presentaciones. Puede haber recitales, conciertos o un poco de todo, pero no presentación. Me gusta no devaluar las palabras, y no entiendo cómo algo se puede presentar más de una vez. Comprendo que es una manía mía.

Dicho esto, paso a la adquisición. Como voy por libre y yo me lo guiso y yo me lo como, el disco sólo se vende por correo, al precio de 10 euros (gastos de envío incluidos). Si alguien está interesado se puede dirigir a mi correo y dejarme su dirección postal. Yo les diré la forma de pago. Así de cutre, así de sencillo.

Mi correo es:
josezuniga.jl@gmail.com

Fin de la publicidad.

poetrastos:la voz del poeta

2010-11-22T00:13:00.000+01:00

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Naveiras y Voltios siguen regalando postales, versos y voces. Hoy me ha tocado a mí, aquí está la voz del poeta. Bueno, y aquí:

un buen día

hoy
salieron goteras en el techo
del vecino de abajo.

hoy
mis muchas heridas reventaron
todas al mismo tiempo.

hoy
llamé al fontanero y nadie vino,
ni siquiera el rumano.

hoy
he sentido pústulas rabiosas
brincarme por la piel.

hoy
me dieron dos ostias sin buscarlo
y me quedé tan pancho.

hoy
fui a por pan y no quedaba pan
en el supermercado.

hoy
doblé la rodilla frente al fuerte
tragándome la bilis.

hoy
abrí la botella que guardaba
y era todo vinagre.

Hoy, al fin hoy,
he pasado un buen día
sabiendo lo que es bueno.

crónica en haikus

2010-11-21T23:33:00.000+01:00

http://elblogdelauracaro.blogspot.com/2010/11/zuniga.html

Laura ha escrito una crónica. Y en verso. A mí me parece que cuenta muy bien lo que pasó. Gracias, Laura.

Libertad ocho.
Veinte "ene" del diez.
Zúñiga canta.

Miguel Hernández.
Late, lates, latimos
en un instante.

Besos y gatos.
Gatos y besos viven.
Vibra la sala.

Silencio pleno.
Nada rompe la magia
del alma llena.

Abres camino.
Coreamos a una
los estribillos.

Un hombre niño,
divertido y cercano
nos hace guiños.

Mucho cariño
disuelto en ese humo
que ondea el aire.

Nos sabe a poco.
Sabes dejar tu piel
en cada nota.

Calor humano
en las manos, abrazos
que a ti te damos.

(Poema y foto de Laura Caro)